Llevo seis semanas viviendo en la mansión de un multimillonario, y se suponía que no volvería a casa hasta la primavera.
Así que cuando entró en su cocina a medianoche, lo golpeé con una bolsa de harina.
Llevaba puesta su camiseta.
Está en casa durante tres semanas.
La fiesta del septuagésimo cumpleaños de su madre se celebra en su casa, y soy la única que puede organizarla.
Después de eso, se marcha. Londres. Para siempre.
Así que hacemos un trato: catorce días, que nadie se entere, sin despedidas.
Lo único que tengo que hacer es no enamorarme del hombre que ya me dijo cuándo se va.
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