25 Nathaniel

VEINTICINCO

Nathaniel

Ethan llegó desde Nueva York mientras el médico terminaba de revisar a los hombres que sacamos de Laval. Velkan aterrizó varias horas después.

Los demás han llegado en mitad de la noche, como prometieron. Lo noto antes de verlos: los coches extra en el patio trasero, el murmullo de voces que sube desde el sótano, las cajas abiertas en el vestíbulo.

En cuanto Ilya me alcanza, digo:

—Que el médico también revise a Lucien. Y que suba después a ver el brazo de Lili.

—Velkan está abajo desde hace una hora —dice Ilya, caminando a mi lado—.

Trajo a quince de los suyos y dos cajas de material de demolición.

Dante aterrizó hace veinte minutos. El arsenal que envió Ethan está en camino al igual que los hombres de Vladimir.

—Hace una pausa—. Todos respondieron, Nathaniel. Ninguno hizo preguntas.

—Lo sé.

Nadie tenía que preguntar.

Siento la mano de Lili tensarse entre la mía.

Me giro.

Está mirando el vestíbulo: las cajas abiertas, los hombres armados que cruzan en silencio, el mapa de carreteras que alguien ha empezado a clavar en la pared del fondo. Lo observa todo: calculando salidas, riesgos, puntos débiles.

—Esto es... —No termina la frase.

—Esto es lo que pasa cuando alguien toca a uno de los nuestros.

La acerco un poco más, no para ocultarla de todo, sino para evitar que se caiga si el cuerpo vuelve a fallarle.

—Pero hablaremos de esto más tarde. Ahora subes, te curo el brazo y descansas. La reunión puede esperar a que puedas mantenerte en pie sin perder sangre.

—No estoy hecha de cristal, Nathaniel.

—No he dicho eso.

La miro a los ojos.

—Has aguantado treinta horas sin dormir, un tiroteo y un corte de cuchillo. Nadie en esta casa duda de ti. Pero no vas a entrar a una reunión con una herida abierta. Eso no es orgullo. Es una mala decisión, y tú lo sabes mejor que yo.

Algo cede en ella.

No del todo, pero cede.

Es la primera vez que la noto relajarse un poco.

—Una hora —concede—. Después bajo.

—Después bajas.

La guío escaleras arriba. A mi espalda oigo la voz grave de Dante entrando por la puerta lateral, el saludo seco de Velkan desde el sótano, los pasos de hombres que se preparan para una guerra.

Todo eso puede esperar sesenta minutos.

La furia no ha desaparecido. Sigue ahí desde que vi la llamada de Lili cortarse antes de poder contestar, desde que la línea directa confirmó que estaba atrapada en Laval.

Cada escalón que subo con ella apoyada en mí la aviva: el vendaje improvisado, la sangre en la sien, el modo en que las rodillas se le doblan en el último tramo y ella finge que no.

Victor Desrosiers creyó que atacaba a una mujer sola.

Se equivocó.

Abro la puerta de mi habitación y la dejo pasar primero.

El bosque oscuro se extiende al otro lado del ventanal alto, y la cama de sábanas de seda gris está bajo la luz tenue.

Lili se detiene en mitad de la habitación, mirando alrededor con ese reflejo que ya le conozco: salidas, distancias, puntos ciegos.

—Siéntate —le digo, cerrando la puerta a mi espalda—. Voy por el botiquín.

Y por primera vez en toda la noche, no discute.