24 Lili

VEINTICUATRO

Lili

El Range Rover avanza por la autopista hacia la fortaleza de Nathaniel, y yo viajo con la sien apoyada en el cristal.

No recuerdo haberme subido al coche.

Recuerdo el almacén, el humo, las manos de Nathaniel sobre mi cara. Después, solo retazos: alguien vendándome el brazo con una tira de tela en mitad del patio, Lucien dándome un informe antes de que me alejaran del almacén, el portón de Laval perdiéndose en el retrovisor.

Ahora solo están la carretera, el zumbido del motor y mi cuerpo hundido contra el asiento de cuero.

Nathaniel conduce. No habla. Tiene los nudillos sobre el volante, la piel abierta en dos de ellos, y no se ha limpiado la sangre seca de los puños de la camisa.

Aprieta la mandíbula como si estuviera conteniendo algo que no piensa decir en voz alta.

Cada pocos kilómetros, mira de la carretera a mí y vuelve al frente.

Llevo el informe en el regazo. Lucien me lo metió en la mano antes de subirme al coche. Está escrito a lápiz sobre una hoja arrancada, con la letra irregular por el corte que tiene en la pierna. Solo contiene dos nombres: Douglas y Alexandre.

Los leo una vez. Douglas llevaba un par de fotos arrugadas de sus tres hijos en la cartera.

Alexandre se había casado el mes pasado.

Steven, Rafael, Thomas y Marcus consiguieron salir por la puerta que abrió mi padre en el setenta y ocho.

Están heridos, pero vivos. Los saqué del almacén, uno por uno, y me quedé cubriendo el pasillo mientras cruzaban.

Douglas y Alexandre no llegaron hasta la salida.

Dos hombres quedaron en el suelo de Laval. Dos familias a las que voy a tener que mirar de frente antes de que termine el día.

Cierro la hoja con los dedos sanos y la aprieto contra el muslo. No sé cómo colocar esos dos nombres dentro de un informe ni cómo convertirlos en números, pérdidas o bajas operativas. Solo pesan.

Saco el teléfono con la mano buena. Escribo a Lucien: las dos familias las visito yo, hoy, antes de que caiga la noche. Nadie más. Envío el mensaje antes de permitirme dudarlo.

—Bebe —dice Nathaniel.

Me tiende una botella de agua sin apartar la vista de la carretera.

La acepto. No tengo sed, pero bebo porque hacerlo me da algo concreto que controlar. El brazo izquierdo me responde mal; la venda improvisada tira de la herida cada vez que me muevo.

—No te toques eso —dice—. En casa lo revisaré.

En casa.

Lo dice sin pensarlo, como si fuera un hecho asentado entre los dos, y a mí se me cierra la garganta por una razón que nada tiene que ver con mis hombres caídos.

Vuelvo la cara hacia la ventana.

Ya está hecho.

Lo llamé. Marqué su número antes de que me atacaran en ese almacén, y él vino sin dudarlo con sus hombres.

No hubo negociación ni condiciones: simplemente vino por mí.

Y ahora viajo en su coche, herida, hacia su fortaleza, con la extraña sensación de haber soltado una parte del peso que llevaba dos años cargando sola.

Dos años.

Desde que el cáncer se llevó a mi padre y me obligó a hacerle una promesa. «Los Blackwood no se arrodillan ante ningún rival, Lili. Júralo por tu madre».

Me lo pidió desde la cama, con la voz ya gastada por la enfermedad. Esperó a que dejara de temblar antes de exigírmelo.

Lo prometí mirándolo a los ojos.

Y mantuve la palabra. Asumí las deudas, enterré a mi gente sola, me construí una reputación que me costaba sostener cada mañana.

Lo que Silas nunca me enseñó es que hay un punto en el que la soledad deja de ser orgullo y se convierte en un error. Uno que se paga con sangre ajena.

Negarme a aceptar la fuerza de un hombre capaz de frenar esto, con las vidas de los que quedan dependiendo de mi decisión, no es dignidad. Es vanidad.

Y mi padre nunca conoció a Nathaniel Cloutier. Nunca lo vio entrar en una habitación y ordenarla sin levantar la voz. No habría entendido lo que hizo anoche, y yo no pienso explicárselo a un muerto.

Lo miro de reojo.

Conduce con la vista fija en el asfalto mojado, el perfil marcado por la luz gris del amanecer.

—¿Y Lucien? —pregunto.

La voz me sale ronca, dañada por el humo.

Nathaniel echa un vistazo al retrovisor.

—Detrás de nosotros, en el segundo coche.

Asiento y dejo caer la cabeza sobre el reposacabezas. Entre la gran cantidad de hombres sin dormir y la pérdida de sangre, estoy agotada. Pero cada vez que intento descansar veo el patio de Laval, los abrigos oscuros tirados sobre la grava, la cara de ese hombre bajo los puños de Nathaniel.

—No fue culpa tuya —dice él de pronto.

Abro los ojos.

—Yo entré sola en Laval. Sin avisar, sin escoltas suficientes. Si hubiera...

—No.

La palabra sale seca, sin margen para discutir.

—El único que decidió matar a tu gente anoche fue Desrosiers. Tú no apretaste ningún gatillo contra ellos. Métetelo en la cabeza ahora, porque no voy a repetirlo.

No respondo.

No porque no quisiera discutir, sino porque una parte de mí necesitaba oírlo.

El paisaje cambia despacio. La ciudad da paso a tramos de bosque oscuro y arcenes cubiertos de nieve sucia. Empiezo a reconocer la ruta. Estuve aquí hace semanas, en esas noches que ninguno de los dos nombraba en voz alta.

La fortaleza de Cloutier no está muy lejos.

—Van a estar todos ahí, ¿verdad? —pregunto—. El Priesthood.

—Todavía no. Ethan será el primero en llegar; ya salió de Nueva York. Velkan está preparando el vuelo desde Bucarest y Dante viene desde Palermo. Tardarán varias horas.

—¿Todo por mí?

La pregunta se me adelanta. Suena más pequeña de lo que pretendía.

Nathaniel aparta un segundo la mirada de la carretera y me mira.

—Por ti.

Vuelve la vista al frente. No añade nada más. No le hace falta.

El coche reduce la marcha. A lo lejos, entre los árboles, se alza la fortaleza de piedra gris. Hay hombres en la garita de vigilancia, siluetas oscuras con armas largas. Reconocen el vehículo y abren el portón sin que Nathaniel baje la ventanilla.

Cruzamos.

Las ruedas crujen sobre la grava húmeda y el coche se detiene frente a la entrada principal.

Nathaniel apaga el motor.

El silencio repentino, después de la autopista, me deja demasiado consciente de mi respiración, del dolor en el brazo, de la sangre seca bajo la manga.

Él se queda un segundo con las manos en el volante. Los nudillos partidos. La camisa manchada. Los hombros sin bajar.

Luego se gira hacia mí.

—¿Puedes caminar?

—Puedo.

Sale, rodea el coche y me abre la puerta antes de que yo llegue a la manija. No me ofrece el brazo como si fuera incapaz de sostenerme. Se queda cerca, lo justo para que sepa que está ahí si lo necesito.

Bajo sobre la grava con las piernas rígidas. El aire helado me golpea la cara y me ayuda a respirar mejor.

La puerta de la fortaleza se abre desde dentro.

Nathaniel me toma de la mano. Sus dedos se cierran sobre los míos, firmes, todavía fríos. No dice nada. Solo me guía hacia el umbral y la luz del interior. Los hombres que ha puesto en marcha todavía están cruzando el mundo por una sola llamada.

Aprieto su mano.

Y entro.