19 Nathaniel

DIECINUEVE

Nathaniel

Abro los ojos a las siete en punto.

Sin alarma. Nunca la he necesitado. Mi reloj interno es exacto, forjado en años de disciplina y en la paranoia necesaria para mantenerme en la cima de Montreal.

Normalmente, este despertar es instantáneo: paso del sueño a la vigilia en un parpadeo, y mi mente registra las amenazas, los almacenes y las cuentas pendientes antes de que mis pies toquen el suelo.

Pero hoy la rutina falla. Hay una interferencia, algo que nubla el mecanismo.

Me quedo inmóvil, con la vista en el techo de piedra oscura de mi habitación, esa bóveda que diseñé para que fuera impenetrable.

El silencio es absoluto, un aislamiento que solo el dinero puede comprar.

Sin embargo, por primera vez en diez años, no se siente como poder.

No se siente como la paz del hombre que descansa en su propia casa.

Estiro la mano izquierda. Es un movimiento lento, involuntario, nacido de una memoria que mi cuerpo ha adquirido en una sola noche. Mis dedos buscan calor. La curva de una cadera, una piel pálida, el latido de un pulso que ayer golpeaba contra mi pecho.

Se cierran sobre la nada. Solo la seda fría de las sábanas grises.

El vacío del lado izquierdo pesa más que cualquier presencia. Giro la cabeza, los tendones del cuello tensos por el esfuerzo de las últimas horas.

Lili se ha ido.

El sitio donde durmió conserva la forma de su cuerpo: una leve depresión en el colchón, las sábanas revueltas. Se deslizó fuera de mis brazos antes de que el sol terminara de alzarse. Con la habilidad de un fantasma. O de una espía.

Me siento en el borde de la cama, apoyo los codos en las rodillas y hundo el rostro en las manos. Busco centrarme, recuperar la frialdad que necesito para dirigir la ciudad. Pero lo que inhalo me desarma.

Lirios.

El aire está saturado de ella. Una fragancia sutil, con un fondo oscuro, mezclada ya con mi propio olor.

—Maldición —gruño, y la voz me sale rasposa.

Miro mis manos. Las mismas que han apretado gatillos y roto huesos. Pero ahora solo recuerdo cómo se veían contra su piel, cómo temblaron —yo, temblando— al apartarle la ropa.

Me pongo de pie. Necesito moverme.

El agua de la ducha sale casi hirviendo. Apoyo la frente en los azulejos y dejo que me golpee la espalda, justo donde ella clavó las uñas anoche. Las marcas arden bajo el calor. No me molesta. Es lo único suyo que puedo tocar esta mañana.

El agua arrastra el sudor, pero no el resto. Cierro los ojos y la veo arqueada bajo mi peso, la luz del fuego en su perfil, sus ojos verdes puestos en los míos mientras me decía que era mía.

Salgo, me visto. Camisa blanca, gemelos de plata, chaleco, chaqueta a medida. Abro el joyero de nogal y encuentro un solo gemelo en el compartimento. Su pareja no está en el fondo, ni bajo el mueble, ni entre las sábanas revueltas.

Se lo llevó ella. Me quedo un segundo con la pieza suelta en la palma, después la devuelvo al joyero y elijo otro par.

Que se lo quede. Es un anticipo.

Me ajusto el nudo de la corbata hasta notar la presión en la garganta. El reflejo del espejo me devuelve la cara de siempre: fría, tensa, ilegible. Pero veo la grieta en los ojos. Un hambre nueva que no tiene nada que ver con el poder ni con el dinero.

Salgo sin mirar la cama deshecha. Si me permito un segundo más aquí, conduciré hasta su oficina ahora mismo.

En el coche, mi chofer no dice una palabra. Lee mi postura en el retrovisor y entiende que hoy no es día de cortesías.

El edificio Cloutier se alza en el centro de Montreal, un bloque de acero que marca mi dominio. Desde aquí controlo los muelles, los estibadores, los cargamentos, las armas que entran por el este.

Mi despacho del último piso es lo contrario de mi habitación en la fortaleza. Todo es acero, cuero negro y cristal. El aire aséptico. No huele a lirios; huele a ozono. Me siento tras el escritorio de roble negro y enciendo las pantallas. Tres terminales cobran vida con flujos de datos.

—Concéntrate —me ordeno en voz baja.

Tengo que revisar la logística de un envío crítico que sale hacia Europa en cuarenta y ocho horas, y se requiere precisión absoluta. Un error en los pagos o en los horarios, y perdemos millones ante los socios. Además de mostrar debilidad.

Miro las hojas de cálculo. Los números, que normalmente se ordenan solos en mi cabeza, hoy son un caos. Donde debería ver el tonelaje, veo la curva de su espalda. Donde debería leer códigos de carga, oigo su gemido roto cuando entré en ella.

Intento autorizar una transferencia para el sindicato. Tecleo las cifras de memoria.

Error en la línea.

Maldigo y lo intento de nuevo.

Error en el registro.

Me he equivocado en un dígito de control. Un fallo de novato, de los que habrían alertado a los filtros del banco si no hubiera activado mis propios programas.

—¡Maldita sea!

Golpeo la mesa con el puño. El impacto hace vibrar el vaso vacío de la esquina. No es por los fondos. Es por la disciplina. Mi cabeza, mi mejor arma, embotada por el recuerdo de su cuerpo.

—Si sigues rompiendo los muebles, vas a tener que descontarlo de las ganancias, hermano. Y la madera no está barata estos días.

La voz llega desde la entrada, arrastrada, con esa ironía seca que conozco bien. Levanto la vista y entrecierro los ojos.

Ilya está apoyado en el marco. No lo oí entrar. En mi posición, eso es imperdonable.

—¿No sabes llamar antes de entrar? —gruño, y cierro la pantalla de la transferencia fallida.

—Sé llamar —responde, y se despega del marco con su cadencia pausada—. Elijo no hacerlo cuando estás gritándole a una hoja de cálculo. Es preocupante para los soldados de abajo.

Se deja caer en una silla frente al escritorio, cruza las piernas y me observa.

—Llevas diez minutos atascado en el mismo informe. Las cámaras dicen que no has pasado ni una sola hoja. Y acabas de rebotar la misma transferencia dos veces. Amberes, ¿verdad? La cuenta puente.

Levanto la cabeza despacio.

—¿Ahora auditas mis pagos?

—Ahora audito tus errores, que es distinto y más barato —se encoge de hombros—. Un dígito de control. Curioso: es exactamente el mismo tropiezo que tuvo la torre Blackwood la semana pasada, según se comenta en los muelles. La misma cuenta y todo.

—Casualidad —digo, y ni yo me lo creo.

—Los dos jefes más peligrosos de la provincia fallando la misma cifra la misma semana —dice, y se permite media sonrisa—. Llámalo como quieras.

Una oleada de calor hostil me sube por la nuca. No es vergüenza. Es ira por ser tan transparente ante mi segundo.

—Tengo asuntos que resolver. ¿Qué quieres, Ilya?

—Desapareciste anoche. Todo el sistema del ala este se apagó. Mis hombres estaban nerviosos. Estaba a punto de entrar con los tiradores cuando vi quién salía en el Ferrari.

Se inclina y planta los puños en la madera.

—Lili Blackwood salió de tu casa al amanecer. Y tú estás aquí, cometiendo errores de principiante y con la vista puesta en el vacío.

—Fue un encuentro necesario —digo, con una severidad que él ignora—. Estamos consolidando un pacto.

Ilya suelta un soplido.

—He visto cómo miras a tus socios. A esos los mides como piezas que vas a quebrar. A ella... —hace una pausa y me observa—. A ella la buscas como si fuera lo único real que te queda.

Me pongo de pie de golpe y le doy la espalda. Camino hacia el ventanal.

—Mide tus palabras, Ilya. No tientes a la suerte hoy.

—No, ten cuidado tú —replica, y oigo el crujido de la silla cuando se levanta—. Estás comprometiendo tu juicio por ella, hermano.

La acusación queda suspendida entre nosotros. Ilya no está hablando de deseo, sino de algo mucho más peligroso: Lili se ha convertido en el punto desde el que pueden hacerme daño.

Quiero negarlo. Darme la vuelta y romperle la nariz por sugerirlo. Gritar que solo es deseo, solo la necesidad de dominar a la única mujer que se atreve a mirarme a los ojos.

Pero no puedo mentir. No después de anoche. No después de notarle el corazón contra el mío cuando aceptó mi nombre mientras la tomaba.

Me miro en el reflejo del cristal. Veo al Diablo de Montreal. Y veo al hombre que despertó buscando calor en una cama fría.

—La amo —admito por fin.

La palabra sale ronca, como si tuviera vidrios en la garganta. Y en cuanto la suelto, deja de pesar.

La amo. Joder, la amo. Es un virus que ha mutado mi sangre, una debilidad que me hace sentir más fuerte que nunca. No pienso huir de este incendio. Voy a dejar que nos consuma a los dos hasta que no quede rastro de lo que fuimos antes de anoche.

Escucho a Ilya soltar un suspiro largo.

—Mierda.

—Mierda —concuerdo, y dejo caer la cabeza hacia atrás.

—¿Lo sabe ella? —pregunta, y el tono pierde la burla.

—Sabe que es mía.

—Eso no es lo mismo, Nathaniel.

—Es suficiente por ahora.

Me giro para enfrentarlo. Ilya me mira con una mezcla de lástima y respeto.

—Es peligroso. Si la gente se entera... ella se convertirá en un blanco.

—Ella ya era un blanco —lo corrijo—. Pero ahora está bajo mi protección. Y cualquiera que intente tocarla tendrá que pasar por encima de mis hombres.

—Bien —dice, y se arregla la chaqueta—. Entonces deja de cometer errores en las transferencias. Si vas a protegerla, necesitas pensar con la cabeza fría. Esto te vuelve estúpido si te descuidas.

—No me volverá estúpido —aseguro, y vuelvo al escritorio—. Me volverá implacable.

Ilya camina hacia la puerta. Se detiene en el umbral y me mira por encima del hombro.

—Asegúrate de que ella lo sepa. Las mujeres no ceden ante el silencio. Necesitan saber qué siente la otra persona para decidir.

Sale y me deja solo con el zumbido de los servidores y el eco de mi confesión. Tiene razón. Maldita sea, tiene razón.

No puedo dejar pasar un minuto más en silencio.

El silencio es el terreno donde crecen las dudas, donde Lucien puede convencerla de que esto es una mala idea.

Lili está sola, con sus propios demonios, intentando racionalizar lo de anoche como una transacción.

Conozco su mente porque es un reflejo de la mía.

Intentará convencerse de que no significó nada.

Necesito derribar esos muros antes de que vuelvan a endurecerse. Necesito habitar sus pensamientos cada segundo, de modo que no queden dudas sobre nosotros.

Saco el teléfono personal de la americana. Lo sopeso en la mano. Podría llamarla, pero una llamada exige una respuesta inmediata y ella es experta en desviar la conversación. No. Un mensaje es mejor. Queda fijado en la pantalla. Puede leerlo una y otra vez cuando Lucien no esté mirando.

Mis pulgares se mueven sobre el cristal. No lo pienso demasiado. Necesito ser el hombre que la tuvo contra las sábanas. Necesito ser vulnerable para obligarla a serlo.

Escribo la verdad, cruda, sin adornos. Le digo que me desperté y el lado izquierdo de la cama estaba frío. Que no me gusta despertar sin ella. La próxima vez no la dejaré escapar tan fácil. Y tiene suerte de que las reuniones me retengan, o iría a buscarla ahora mismo.

Pulso enviar.

El corazón me golpea las costillas con una fuerza absurda. He negociado con cárteles armados sin sudar una gota, y aquí estoy, con el aliento contenido por un mensaje de texto.

Dejo el móvil sobre el roble negro y lo miro. Un minuto. Dos.

La pantalla se ilumina con un destello azulado. Vibra contra la madera. El sonido es un disparo en el silencio del despacho. Lo tomo de inmediato.

Su respuesta llega rápida, desafiante, fiel a su orgullo. Habla de un negocio que dirigir, de que ella sí trabaja por las mañanas mientras otros se distraen, y llama a su huida un repliegue estratégico.

Una risa corta se me escapa. Un sonido genuino.

—Un repliegue estratégico —murmuro, y releo las líneas.

Puedo verla en su silla de cuero, con esa postura rígida, el labio entre los dientes para esconder una sonrisa mientras teclea. Lo está aceptando. Lucha por mantener la fachada, pero me ha contestado de inmediato.

Siento la necesidad oscura de tenerla cerca. Me gusta que se defienda con uñas y dientes. Hace que la victoria sea más dulce.

Escribo de nuevo, rápido, para que entienda que esto no es cualquier cosa. Es una sentencia.

Dejo el teléfono bocabajo y me recuesto en el sillón, las manos entrelazadas tras la nuca. La opresión que me atenazaba el pecho se ha disuelto, reemplazada por una claridad nueva. Giro el asiento hacia el ventanal.

El poder, el dinero, el respeto de mis hombres: todo sigue ahí afuera, bajo mis órdenes.

He pasado años construyendo este imperio, ladrillo a ladrillo, creyendo que la cima era el objetivo.

Pero mientras miro los rascacielos contra el cielo plomizo, entiendo lo que Ilya intentaba decirme.

Todo este poder se convierte en polvo si no tengo a la mujer que comprende mi oscuridad sentada a mi lado.

Lili Blackwood no es una debilidad. Es el propósito.

Y si intentara huir ahora, si el miedo la venciera, la perseguiría. Si levantara muros, los derribaría. No hay versión de esto en la que yo dé un paso atrás.

El teléfono vibra otra vez sobre la madera.

No espero otra línea suya tan pronto, y al ver el nombre de Ilya en la pantalla, frunzo el ceño. Abro el mensaje.

«Saint-Léonard. Incendio menor en los archivos de la familia Blackwood. Nada reciente; solo cajas de papeles viejos. Periodo de Silas Blackwood. Una de las cajas estaba forzada antes de que empezara el fuego. ¿Investigo?».

Lo leo dos veces.

No es el incendio en sí. Un fuego aislado en un almacén viejo no significa nada si no afecta a las rutas activas. Lo que me acelera el pulso es la elección del objetivo. No es dinero, ni mercancía. Solo papel viejo y olvidado.

Mis dedos se mueven solos sobre el cristal y le doy la orden a Ilya. Quiero saber quién demonios husmea en los fantasmas de Silas Blackwood a espaldas de la jefa.

Dudo un segundo antes de bloquear la pantalla. Podría llamarla ahora y contárselo. Debería.

Pero lo único que tengo es una caja quemada y ninguna cara detrás. Si le pongo eso encima esta mañana, la obligo a mirar hacia atrás sin darle un solo nombre al que apuntar. Lili no necesita otro fantasma; necesita un objetivo.

Se lo diré cuando Ilya me traiga algo sólido.

Vuelvo a mirar la ciudad un segundo más. El malestar no llega a convertirse en alarma, pero sigue ahí, rozándome la nuca. Si alguien está removiendo el pasado de los Blackwood en Saint-Léonard, no lo hace por curiosidad.

Si quien entró en ese archivo buscaba algo relacionado con Silas, volverá a moverse. Y cuando lo haga, mis hombres estarán preparados para seguir el rastro.

Tomo un bolígrafo y empiezo a firmar el informe, con la atención puesta en los folios.

Ya no hay distracciones ni errores. Ahora tengo un objetivo claro.

Lo que hay entre nosotros nos va a costar caro: dos jefes de bandos opuestos no se eligen sin pagar el precio.

Pero ya he dejado de calcular si vale la pena.