5 Lili

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CINCO

Lili

La oficina central de los Blackwood siempre huele a lo mismo: cera para muebles, papel viejo de archivo y ese rastro aceitoso y frío que deja el metal de las armas cuando los chicos las limpian abajo, en el armero.

Es un olor espeso. Un recordatorio constante del peso muerto que llevo sobre los hombros desde que mi padre se fue.

Me obligo a fijar la atención en las rutas de distribución que brillan en la pantalla del ordenador.

Las columnas de números deberían calmarme; son pura lógica, el dinero que mantiene viva a esta organización en Quebec.

Sin embargo, hoy las líneas de datos me bailan ante los ojos, borrosas y distantes por el insomnio.

Hago girar el reloj de oro de mi padre sobre el escritorio de caoba. El repiqueteo del metal contra la madera barnizada mide el paso de unos pensamientos que no me puedo permitir.

¿En qué momento dejé que un hombre me ocupara los silencios de esta manera? ¿Por qué su voz resuena todavía en las esquinas de mi propio despacho?

Han pasado apenas cuarenta y ocho horas desde la subasta.

Dos días desde que Nathaniel Cloutier invadió mi espacio, redujo la distancia a centímetros y me dejó una marca de calor bajo la piel.

Todavía noto el fantasma de su cuerpo cerca del mío, una presión física que traspasaba la seda de mi vestido y me obligaba a tensar la espalda para no ahogarme bajo su estatura.

Cierro los ojos un instante y el rastro vuelve.

Su olor: tabaco y sándalo, y ese toque cálido que debe ser su propia piel.

Siento aún el aire caliente de su respiración en mi mejilla cuando me soltó aquella promesa velada, esa frase que sonaba tanto a seducción como a amenaza de muerte.

La vibración de su voz se me ha quedado pegada en la piel.

Me envía descargas a todo el cuerpo cuando menos lo espero.

Es irritante. Ineficiente. Una distracción estúpida que no puedo admitir mientras intento mantener a flote el imperio de mi padre frente a los buitres de la vieja guardia.

La presión me sube por el cuello hasta darme un latigazo en la sien.

El reflejo en el ventanal oscurecido me devuelve lo único que el mundo tiene derecho a ver: la jefa, impasible, entera.

Pero conozco lo que hay debajo, lo que nadie ve: el fuego que lleva días corriéndome por las venas sin encontrar salida, mezclado con un cansancio que me dobla los músculos.

Dos nudillos contra la puerta interrumpen el monólogo interno. Los pulmones se me llenan de aire y recupero el ritmo.

Lucien entra con el rostro convertido en una línea rígida de tensión que me pone en alerta inmediata.

—Lili —dice, y su tono es inusualmente grave—. Tenemos un problema en el sector norte. En el almacén de distribución.

Me sube la adrenalina, no por miedo, sino por pura anticipación. Me levanto de la silla de un tirón. Agradezco tener algo físico que hacer, un problema real que resolver con las manos.

—¿Qué tan grave es?

Lucien duda un segundo. Él ha visto cadáveres, torturas y guerras territoriales desde mucho antes de que yo naciera. Nada suele perturbarle.

—Tienes que verlo tú misma.

La lluvia cae sobre Quebec, una llovizna fría y miserable que tiñe la ciudad de tonos grises y negros. El paisaje industrial desfila tras la ventanilla tintada: chimeneas que escupen vapor blanco, cercas de alambre de espino, bloques de hormigón que se alzan en la niebla.

Fuera, el paisaje se repite sin cambios, pero dentro de mi cabeza todo se desordena.

Mis dedos tamborilean sobre el reposabrazos de cuero mientras repaso una posibilidad tras otra: mis hombres tendidos sobre el asfalto, el almacén ardiendo con millones en mercancía dentro y las claves de encriptación de la subasta perdidas entre los restos.

Después aparece Nathaniel. No como un nombre en un informe, sino como el hombre capaz de convertir una provocación en una masacre. Cristales rotos, humo, sangre. Todo lo que podría haber desatado mientras yo sigo atrapada en este coche, sin saber qué está ocurriendo.

Me preparo para el olor a sangre. Para tener que llamar a las familias de los caídos. Para la guerra total.

Pero una pequeña parte de mí, una que no quiero examinar demasiado de cerca, se pregunta si esto es obra suya. Si Nathaniel ha decidido que el juego limpio ha terminado y que ahora comienza la carnicería. Si ha optado por responder a mi victoria en la subasta con violencia vulgar, sin inteligencia.

La idea me revuelve el estómago. No por miedo, sino por algo peor: por decepción.

Porque si él elige las balas y la sangre ordinaria, si mata a mi gente y quema mis propiedades sin elegancia ni estrategia, entonces no es el oponente que creí que era.

Entonces, es solo otro criminal vulgar, con más recursos y menos imaginación que el resto.

Y yo necesito que sea más que eso.

Cuando el coche gira en la entrada del recinto y los faros barren la fachada del almacén, no veo el desastre que esperaba. No hay patrullas de policía. No hay columnas de humo. No hay gritos.

El silencio es incómodo.

Al bajar del coche, el olor me alcanza primero. No es sangre. No es carne quemada. Es humo de soldadura vieja, ozono y aceite de motor.

El pecho se me expande con una sensación extraña, agria, muy cercana al alivio.

Entramos en el almacén principal y me detengo en seco. La respiración se me queda trabada en la garganta.

La devastación es asombrosa, pero es una obra maestra del desprecio.

Tres de mis camiones de carga han quedado reducidos a chatarra. Los desmontaron tornillo a tornillo, pieza a pieza, con una calma metódica.

Los motores descansan expuestos sobre lonas limpias; cada pistón y cada válvula están separados y ordenados por tamaño.

Los neumáticos apilados forman columnas perfectas.

Los chasis descansan sobre bloques de hormigón, completamente desnudos.

Las cajas de suministro con el software de activación están intactas, pero alguien las ha apilado en el centro de la nave. Forman una pirámide perfecta.

Es una burla visual. Una demostración de fuerza salvaje. Tuvieron el tiempo, la habilidad y la impunidad para hacerlo aquí dentro sin levantar la más mínima sospecha.

Camino alrededor de la pirámide de cajas.

Mis tacones resuenan contra el hormigón, un ritmo constante que contrasta con el desorden de mis pensamientos.

Cada paso me revela otro nivel de humillación calculada: las herramientas que usaron están alineadas contra la pared sur; llaves inglesas, destornilladores, gatos hidráulicos, todo limpio, todo en orden.

No las dejaron por descuido, sino para enviar un mensaje.

Estuvieron aquí sin prisa ni miedo. El tiempo era suyo.

—No hay bajas —confirma Lucien con calma; se detiene a mi espalda—. Encontramos a los guardias atados en la sala de descanso. Dardos sedantes de acción rápida. Ni siquiera tuvieron tiempo de alcanzar sus armas.

—¿Tienen lesiones?

—Ninguna. Ni un moretón. Despertaron hace una hora con dolor de cabeza, nada más.

Camino entre las piezas desparramadas. Paso la mano por el guardabarros de uno de los camiones desmantelados. No hay rayones de violencia. Incluso el desmontaje fue cuidadoso, profesional. Quien hizo esto conoce estos vehículos mejor que mis propios mecánicos.

—Esto no es un ataque de bandas callejeras, Lili —dice Lucien—. Esto requiere disciplina. Ingeniería.

—Y tiempo —añado—. ¿Cuánto tiempo estuvieron aquí dentro?

—Según los guardias, los sedaron alrededor de las dos de la madrugada. Los encontramos a las seis. Cuatro horas.

Tiempo suficiente para desmantelar tres camiones sin dejar un solo cabo suelto y dejar todo en orden. Tiempo suficiente para asegurarse de que el mensaje fuera claro.

Esto tiene una firma que reconozco en cada tornillo suelto. La elegancia de la ejecución. La falta de sangre vulgar. Es la jugada de un hombre que se cree superior a mí.

Nathaniel Cloutier no ha destruido mis recursos. Ha atacado mi orgullo. Ha entrado en mi territorio y ha reordenado los muebles de mi casa solo para demostrar que posee la llave de todas mis puertas.

Y la parte de mí que no puedo controlar ni suprimir siente una chispa de excitación ante su audacia. Él jugó como esperaba. Respondió sin cruzar la línea de la barbarie. Mantuvo las reglas del juego que establecí cuando robé su cargamento en Montreal sin derramar una gota de sangre.

Dirijo mis pasos hacia la estructura metálica en el fondo, la oficina del gerente. Subo las escaleras de hierro. La ira fría se me asienta en el estómago, pero está mezclada con algo más caliente, más peligroso.

La puerta está abierta. Sobre el escritorio de metal gris, justo en el centro, hay una pequeña nota de cartulina color crema. Un objeto refinado en medio de la suciedad industrial.

Mis dedos mantienen un sutil temblor mientras tomo la tarjeta. Siento el tacto sedoso del papel caro, el relieve de las letras. Caligrafía. Por supuesto que es caligrafía.

«1–1. Tu turno, Lili. –N»

Una risa seca, involuntaria, se me escapa de la garganta. Me dejo caer contra el borde del escritorio. El metal está helado. Mis rodillas amenazan con ceder, no por debilidad, sino por la intensidad de la emoción que me golpea.

Rabia. Satisfacción. Excitación. Todo al mismo tiempo.

Él no busca destruirme. No todavía. Está cumpliendo su promesa de la subasta. Nathaniel espera a que yo dé el siguiente paso.

Leo la nota una segunda vez. Una tercera. La caligrafía es perfecta. Incluso en esto, incluso en un simple mensaje burlón, Nathaniel Cloutier no puede evitar demostrar su control absoluto. No hay prisa en estos trazos. No hay rabia descontrolada. Solo confianza fría y calculada.

«Tu turno, Lili».

No «señorita Blackwood». Solo mi nombre de pila, escrito con una familiaridad que me eriza la piel. Está borrando las líneas formales entre nosotros. Está transformando esto en algo íntimo.

Miro la nota de nuevo. Es una provocación directa a mi intelecto. Él cree que su creatividad me dejará paralizada en Quebec.