CAPÍTULO 5

Dante

Hubo un tiempo en que el Casino Aces Up fue un local de moda en la zona norte de Las Vegas.

Ese tiempo no era hoy. Ni ayer. Hacía ya bastante que había dejado de serlo.

Ahora que era nuestro, funcionaba más como un refugio lejos del Strip que como un sitio donde pasar el fin de semana. La edad media en la sala del casino probablemente superaba los sesenta y cinco, y Dios sabe que nunca había tías buenas por allí. Hasta las camareras se habían «retirado» del Strip.

El lugar perfecto para quedar con informantes que me mantenían al tanto.

Pero incluso aquí, en nuestro territorio y lejos de los Morril, nunca estaba de más andarse con cuidado.

El asunto con la guerra entre multimillonarios es que podía pasar por competencia civilizada ante el público: dos hombres trajeados mirándose fijamente era parte del negocio, mientras que dos hombres con chaquetas de club mirándose fijamente era motivo para largarse pitando.

Eso significaba que hoy, sentado en un bar llamado Circe en medio de la sala del casino, llevaba las mangas remangadas, un sombrero fedora en la cabeza, y hacía todo lo posible por parecer...

quizá no normal, pero tampoco el Rey de Tréboles.

A diferencia de mis hermanos, que ni disfrazados ni fuera del foco podían soportar vestir informal, yo no tenía ningún problema en hacer el papel.

Era lo que, irónicamente, me convertía en el Rey de Tréboles: estar dispuesto no solo a arremangarme, como aquí, sino a prescindir de las mangas por completo si hacía falta.

Estuve en Circe lo que pareció una buena media hora, dando sorbos a un combinado de ron mientras esperaba a que apareciera mi informante. Como yo, no era alguien que fuera a presentarse con trompetas anunciando su nombre o su identidad. De hecho, era más probable...

... que ya estuviera aquí, joder, me di cuenta de pronto.

La gorra de los Boston Red Sox era inconfundible.

El hombre era un maestro del disimulo sin siquiera proponérselo, pero siempre decía que en caso de duda, buscase una gorra de los Boston Red Sox.

Era lo bastante distintiva, a tres husos horarios y un vuelo de seis horas, como para hacerlo destacar, pero no era una afición tan rara como para delatarlo de inmediato.

Le habría exigido que viniera a buscarme, pero ya se había desplazado hasta aquí. Podría haberlo hecho arrastrarse a mis pies, pero a diferencia de mis hermanos, sabía cuándo tocaba jugar limpio.

—Supongo que la capucha habría sido demasiado en un lugar público como este —dije mientras rodeaba la barra hacia el otro lado, fingiendo charlar con alguien cerca de mí.

No había nadie más cerca salvo la camarera, una mujer de cincuenta y tantos, y tuvo la sensatez de mantenerse a distancia. No tenía ni idea de si sabía quién era yo, pero mejor que no lo supiera.

—Conoces la señal de identificación —dijo el hombre en cuestión, quitándose la gorra para revelar una cabeza recién rapada—. No muchos la conocen.

—No muchos han necesitado conocerla —dije—. Por desgracia, eso parece estar cambiando.

El hombre gruñó. Levantó los brazos para estirarse, lo justo para que pudiera ver el tatuaje de los Black Reapers cerca de la cara interna del codo. Probablemente era la concesión que había hecho a cambio de no tener que llevar la chaqueta de los Black Reapers a todas partes.

—¿Me equivoco?

—No te equivocas —respondió.

—¿Te importaría explicarme en qué no me equivoco?

—dije, apretando la mano alrededor del vaso—.

Te recuerdo, prospecto, que lo que nos hace daño a nosotros te lo hace a ti.

Entiendo que ahora todos tenéis familias y no queréis que les pase nada.

¿Pero sabes qué? Eso os hace especialmente vulnerables ante los malos.

El hombre me fulminó con la mirada, sus ojos intentando taladrarme desde debajo de aquella gorra negra. Me limité a devolverle la sonrisa. Ninguna mirada del mundo podía ponerme nervioso teniendo a Cassius como hermano.

—Hay una familia mafiosa infiltrándose en todo Reno —dijo el hombre—.

La mafia Zaitsev. Se han extendido tanto por Reno como por Vegas.

Hasta ahora, lo máximo que hemos podido vincularles son delitos menores.

En el peor de los casos, alguien intentó buscarle pelea a Crush en un bar.

No les fue muy bien. Pero cada vez son más agresivos.

No tardará mucho en que intenten controlar el tráfico de drogas en este estado, o algo peor.

O algo peor.

Lugares que ni nosotros ni los Morril nos atreveríamos a tocar.

Al menos, no oficialmente.

—¿Y dices que ya están aquí en Vegas?

—No me hice experto en pasar desapercibido y conseguir información para ablandarme estos últimos cuatro años —gruñó el hombre—.

Sí, están aquí. Viktor es el jefe de la mafia, pero buena suerte intentando hacerle algo.

Incluso cuando está solo, va bien protegido.

Si no fueras multimillonario y te lo cruzaras por la calle, yo no le miraría ni de reojo.

—¿Y si lo fuera?

El prospecto resopló una risa que dejaba claro que no había nada gracioso en lo que había dicho.

—Entonces deberías sopesar qué merece la pena y qué no —dijo—. Estamos vigilando. Todavía no han hecho ninguna estupidez gorda. Pero en el momento en que jodan a una mujer del club...

Se mordió la lengua, temiendo haber dicho demasiado. Seguía sin haber nadie más que la camarera cerca, y ella prestaba más atención a un vaso Collins que a nuestra conversación.

Si joden a una mujer...

Si fueran a por Sarah, Cassius quemaría la ciudad.

Si fueran a por Delilah, Adrian les partiría el cuello.

Si fueran a por Talia, Lucas les daría una paliza en público, otra vez.

Si fueran a por Bridget...

¿Por qué coño mi mente se había ido hacia Bridget?

No era mi novia, y mucho menos mi puñetera prometida o mi esposa.

Pero era amiga de las mujeres de mis hermanos. La más cercana, de hecho. Y...

—Crush ya se está cabreando.

El hombre habló tan bajo que por un momento dudé si había oído bien. Pero no, no cabía duda de que había dicho «Crush».

—¿Por qué? —pregunté.

—Viktor se acercó a la hermana de su esposa en la consulta.

Oficialmente, fue una visita de paciente.

Pero lo que estamos descubriendo sobre Viktor y el resto de la mafia Zaitsev es que nada de lo que hacen es casual.

Si hablan contigo más de treinta segundos, es por algo. Y Viktor habló con ella mucho más rato.

Mierda.

¡Mierda!

Así que iban a por Bridget, ¿no? ¿Habían decidido que los Morril jugaban demasiado limpio y que, por tanto, tomarían la ciudad por la fuerza?

No si me adelantaba yo.

—Le estás dando vueltas a algo —dijo el hombre.

—Igual que tú, Ash...

Me callé antes de pronunciar su nombre completo en público.

Asher. El hombre que había estado sin hogar durante tanto tiempo, el que había sobrevivido a una brutal redada en el cuartel general de los Hombres del Rey, llegando incluso a recibir un balazo de Crush para proteger a alguien a quien amaba, y que sin embargo ahora mantenía buenas relaciones con Crush y se sentía como en casa con los Black Reapers.

Curioso cómo el enemigo de hoy podía convertirse en el aliado de mañana.

Y en el caso de Asher, curioso cómo el club que había rechazado mis propuestas con tanta dureza tenía un miembro que nunca podría seguir del todo sus reglas, que necesitaba ser nómada de un modo u otro.

Aunque, ¿de verdad crees que se está reuniendo contigo sin que ellos lo sepan? ¿De verdad crees que son un puñado de imbéciles moteros?

—¿Te importaría explicar en qué estás pensando —dijo Asher—, Dante Vale?

Me mordí el labio, recordándome que pelear en mi propio casino con mi único informante directo de los Black Reapers no era precisamente una buena idea.

—No puedo permitir que ese tal Viktor utilice a Bridget Gold para sus fines —dije—.

Aunque solo pretenda tener a alguien conectado con los Black Reapers, no puedo permitirlo.

Esta ciudad está en un buen momento. Nosotros estamos en un buen momento.

No voy a dejar que un gánster ruso arruine cuatro años de progreso.

—Entonces, ¿qué, la usarías para tus propios fines?

—Como si los Reapers nunca hubieran usado a mujeres para lo mismo.

Asher resopló. Puso las manos sobre la mesa, las cruzó y suspiró.

—Ahora es diferente —dijo, seguido de una larga pausa—.

Hubo un tiempo en que sí, claro que las usábamos para nuestros propios fines.

Pero la sola idea de «usar» a Callie para «mi propio beneficio»...

es repugnante. No es alguien a quien vaya a usar.

Es alguien a quien protegería con mi vida, y de hecho ya lo hice antes de que nos casáramos.

Asher se levantó de golpe. Estaba a dos asientos de distancia, así que no podía cernirse sobre mí, pero el gesto había sido bastante elocuente.

—Si pretendes «usar» a Bridget para tus propios fines, Dante, eso solo te llevará hasta cierto punto.

Y aunque no somos hombres a los que les pese la conciencia, ten en cuenta que incluso los más curtidos de nosotros tenemos algo de alma.

Quizá no mucha. Quizá una enterrada bajo un muro de violencia y oscuridad.

Pero descubrirás que cuando necesitas proteger en lugar de usar, llegas mucho más lejos y tienes mucho más éxito.

Echó un vistazo al camarero, que seguía sin prestarnos atención. Asher podía ser paranoico, pero los paranoicos suelen vivir más que los despistados.

—Bueno, te he dedicado mucho más tiempo del que jamás habría imaginado. Sé agradecido, Dante. Y no hagas ninguna estupidez con lo que te he contado.

Asher se dio la vuelta y se marchó sin despedirse siquiera. No lo culpaba; ya no huía por su vida como cuatro años atrás, pero sospechaba que a Crush y Prince no les haría gracia que hablara conmigo. En fin, era un avance para ellos, ¿no? Yo no les había pedido que se unieran a nuestra plantilla.

Pero ahora tenía problemas más graves que afrontar.

Bridget.

Por cómo me había hablado en el ático de Lucas, no se había ganado ni mi respeto ni mucho menos mi tiempo. La idea de hacerme cargo de una mujer, sabiendo lo que eso implicaba, también era una estupidez.

Pero...

Que me jodieran si iba a dejar que ese tal Viktor, los Morril o cualquier otro cabrón usara a una mujer como moneda de cambio, especialmente si hacían lo que me temía: secuestro, violación, tráfico, todo el repertorio de crímenes atroces.

Yo no era un buen hombre, no éramos buenos hombres, pero tampoco éramos malvados.

Había una diferencia entre ser egoísta y ser cruel; puede que no hubiéramos ganado el premio al Hombre del Año, pero no íbamos a dejar que nuestra ciudad cayera en la anarquía.

Además, lo que era bueno para la ciudad era bueno para los negocios.

Eso significaba que tenía que poner a Bridget bajo mi protección.

Literalmente. Y quizá así consiguiera que su hermana, su cuñado y los aliados moteros de este se dieran cuenta de la gravedad de la situación.

Claro, podría salir mal, pero un montón de cosas que había hecho en el pasado también podrían haber acabado fatal.

Saqué el móvil y abrí el chat de los hermanos Vale, dispuesto a avisarles de lo que se avecinaba.

Pero no.

Todavía no.

Se enterarían tarde o temprano. Pero en ese momento no podía confiar en que actuaran sin poner en riesgo a otros o a sí mismos. Se habían encaprichado demasiado de sus mujeres, estaban demasiado embobados para ser tan duros como Las Vegas pronto les exigiría.

Irónico, pensé. Para convertirme en el ejecutor y protector de esta familia, tendría que acercarme más que nunca a la mujer que mejor representaba todo lo que detestaba.

Pues que así fuera.

Si el Rey de Tréboles iba a demostrar su valía, ¿qué mejor manera que con una situación como esta?