CAPÍTULO 4

Bridget

La mayoría de la gente temía los lunes.

¿Yo?

Los recibía como si fueran una ducha caliente en un día de invierno en Maine.

Dado que mi hermana y mis amigas habían tomado las decisiones románticas que habían tomado, los fines de semana a menudo implicaban enfrentar esa realidad de frente.

Ya no podía aliarme con Talia ni siquiera con Delilah como las «fuertes» que no acabarían con los llamados hombres «alfa», un término que despreciaba.

Si son tan alfas, ¿por qué siempre acaban en violencia?

¿Por qué siempre acaban poniendo en riesgo a sus seres queridos?

Pero los lunes podía volver a mi consulta de terapeuta.

Era lo más cercano a un santuario que podía encontrar, tanto que a menudo, incluso antes de que mi primer cliente llegara sobre las nueve de la mañana, me gustaba simplemente sentarme en la sala y hacerme terapia a mí misma.

La sala era relativamente sencilla: tenía una cálida luz amarilla, un cómodo sofá verde y dos estanterías llenas de libros de psicología y relaciones que a veces recomendaba.

La elegancia —no el lujo ni la ostentación— de la sala me ayudaba a encontrar mi centro de una manera que no podía «allá afuera», donde no tenía influencia, ni siquiera indirecta, sobre las malas decisiones que tomaban mis amigas.

No era tonta, por supuesto. Sabía muy bien que no todas las personas que entraban a mi consulta sanarían.

De hecho, había dos argumentos muy válidos: uno, la mayoría de las personas nunca resolvían sus problemas, y dos, «resolver sus problemas» era un resultado tan subjetivo que resultaba difícil evaluar objetivamente el éxito.

Pero, de nuevo, ¿cuándo habían sido el amor y las relaciones un juego de objetividad? ¿Acaso no era el ejemplo perfecto de «según el cristal con que se mire»?

¿Por qué no crees eso con Brianna, con Sarah, con Delilah o con Talia?

¿O incluso con Dante?

Sacudí la cabeza ante ese pensamiento. Eso era diferente. Que no existiera una objetividad universal no significaba que no hubiera otras a menor escala. Me costaba creer que otros no estuvieran de acuerdo en que los hombres peligrosos eran, bueno, peligrosos. Ellas no parecían pensar eso.

—Maldición —murmuré en voz baja.

Seguramente Dante tenía más que ofrecer.

—¡Maldición!

Rara vez maldecía en mi consulta. Esa era la señal de alarma de que las cosas no iban bien para mí.

Pero, como les decía a mis pacientes, estaba bien que las cosas no se sintieran bien.

Por supuesto que me sentía mal al ver a Talia enamorarse de un mentiroso habitual y narcisista.

Por supuesto que me sentía incómoda con los extraños pensamientos intrusivos sobre Dante.

Las únicas dos tareas eran sobrellevar el sentimiento y asegurarme de que no causara más problemas después.

Bastante fácil. Darle tiempo y no hacer nada que estuviera en mi mano para volver a ver a Dante Vale.

Respiré hondo, cerré los ojos, me dije: «Controla lo que puedas controlar», exhalé, abrí los ojos y saqué el portátil. Había hecho toda la autoterapia posible; nada más me ayudaría a aceptar la creciente presencia de los Vale y los Reapers.

En cambio, revisé mi calendario. Mis ojos se fijaron en algo que no había programado: una cita a las nueve de la mañana, dentro de unos cinco minutos, con alguien llamado «Viktor Z.

». Los nuevos pacientes podían pedir cita en mi página web, pero no permitía que nadie la confirmara sin una llamada telefónica previa.

¿Acaso mi mente se había vuelto descuidada con todo lo que pasaba fuera de mi consulta?

Muy posible. No habría sido la primera vez que mi falta de control se colaba en mi vida profesional.

Me encogí de hombros ante la confusión, me apresuré a dejar la sala presentable, me aseguré de que mi blusa estuviera bien abotonada y leí a toda prisa las notas sobre «Viktor Z.».

No necesitaba apresurarme. Solo había una nota.

«Quiere hablar sobre situaciones difíciles».

Eso era... increíblemente corto y vago para el tipo de notas que yo hacía.

Si bien la terapia era como pelar las capas de una cebolla, siempre entraba en cada sesión sabiendo si estaba tratando con una cebolla amarilla, blanca, morada, dulce o de algún otro tipo.

Esa nota podría haberse aplicado a casi cualquier persona que cruzara mis puertas: desde los hombres que se esforzaban por atraer la atención femenina hasta las mujeres que batallaban contra la depresión, nadie pensaba que sobresalía en situaciones difíciles.

Por un momento casi me pregunté si esto era algún tipo de juego astuto de Dante para aparecer en mi consulta.

Pero no, él también me odiaba. Puede que hubiera tenido pensamientos extraños sobre él, y no era tan ingenua como para pensar que él no había tenido pensamientos inapropiados sobre mí, pero esta no era una dinámica Adrian-Delilah.

Él me odiaba, yo lo odiaba, y el odio no era tan intenso como para que de repente pudiera convertirse en otra cosa.

Fui a mi sala de espera y vi a un hombre allí.

No era Dante.

Respiré aliviada.

—¿Viktor?

Entonces el hombre alzó la vista hacia mí, y sentí un escalofrío por dentro.

Era un hombre delgado con una mandíbula tensa, cabello castaño corto y ojos marrones aparentemente atormentados.

Parecía mayor de lo que realmente era: aunque su cuerpo sugería un hombre de treinta y tantos, sus ojos revelaban una vida que habría envejecido a la mayoría de los hombres hasta bien entrados los cuarenta.

Pero a diferencia de algunos pacientes que acudían a mí por traumas que les costaba procesar, este parecía un hombre que disfrutaba de esos momentos difíciles.

Hice todo lo posible por no hacer juicios precipitados. De la misma manera que algunas personas tenían cara de pocos amigos, algunas tenían cara de imbécil. Pero aun así. Yo también era humana.

—Dra. Bridget Gold —dijo con acento. ¿Ruso? ¿Polaco? No era buena con los acentos más allá de saber que era algo europeo. Ruso, si tenía que adivinar—. Gracias por recibirme con tan poca antelación.

—Por supuesto, pase.

Mi voz era firme, curtida tras años de situaciones tensas en terapia. Me habían maldecido, llamado fraude, amenazado y advertido en casi todos los tonos y giros de frase.

Eso no significaba que por dentro no me sintiera muy incómoda. No solo tenía derecho a sentirme humana, tenía derecho a sentirme como una mujer frente a un hombre que probablemente representaba una amenaza.

Lo llevé a la sala de terapia, lo guié hacia el sofá verde y me senté en un sillón frente a él. Solo entonces me di cuenta de que Viktor aún no se había sentado.

—Por favor, tome asiento, Viktor —dije.

—Estoy aquí para mejorar mi comprensión de situaciones difíciles —dijo Viktor, como si yo no hubiera dicho nada—. ¿Es eso algo con lo que esté familiarizada?

Me aclaré la garganta, esperando que el gesto pareciera normal. Pocas veces había deseado tener guardaespaldas y seguridad a mis espaldas, pero este estaba empezando a ser uno de esos momentos. Guardaespaldas y seguridad como los que Dante podría ofrecer.

También traería muchos dolores de cabeza, violencia y destrucción.

—Tome asiento, Viktor —dije, no con enojo, pero sí con un tono que no admitía réplica.

Viktor me miró de arriba abajo, con una sonrisa pequeña pero muy falsa en el rostro, antes de hacer finalmente lo que se le pedía.

Se inclinó hacia delante, y aun sentado parecía sacarme varios centímetros.

Nadie había adoptado nunca esa postura en mi consulta; incluso los más agresivos se recostaban o salían dando un portazo antes de actuar así.

—No ha respondido a mi pregunta, Dra. Gold —dijo Viktor—. ¿Está familiarizada con situaciones difíciles?

—Por supuesto, pero no estoy aquí para...

—Corre el rumor de que conoce a muchas personas atrapadas en las redes del Club de Motociclistas Black Reapers.

De repente, la sonrisa pareció mucho menos falsa que momentos antes.

Se me fue el color de la cara, las manos se me pusieron sudorosas y tuve que apoyarlas sobre un bloc de notas solo para mantener cierta apariencia de compostura.

Viktor había hablado de las alianzas de mi cuñado con total naturalidad.

Hacía mucho que había aprendido que esas eran las verdaderas amenazas; los que más se enfadaban solían expresar su ira tanto por frustración ante su propia impotencia como por cualquier otra cosa.

—Todos los que vivían en Vegas hace cuatro años se vieron atrapados en la Guerra de los Clubes de Motociclistas —dije con frialdad, aunque tenía la boca más seca que el desierto que nos rodeaba—.

Y aunque le agradezco que quiera conocer mis antecedentes, puede encontrar gran parte de ellos en mi página web.

Usted es el paciente, Viktor, y quiero saber más...

—Y ahora tiene muchos amigos relacionados con los Vale, ¿no?

Quienquiera que fuese este hombre...

No pertenecía a este lugar.

—Señor... Z, es lo único que tengo en mis notas, así que disculpe que no sepa su apellido.

Pero señor Viktor, si ha venido a hacerme preguntas sobre mí, me temo que no soy la terapeuta adecuada para usted.

Estaré encantada de derivarlo a alguien que pueda ayudarlo con su comunicación o su temperamento en situaciones difíciles.

Sin embargo, no pienso quedarme aquí sentada mientras me interroga.

—¿Acaso no he pagado por una hora de su tiempo? —dijo.

Era la primera vez que su voz dejaba entrever un atisbo de irritación, y aun así, era solo un atisbo. Pero ese atisbo bastaba para revelarme lo que realmente era su tono.

Una amenaza.

—Y estaré encantada de reembolsarle, ya que no lleva aquí mucho tiempo. A veces no hace falta mucho para que un terapeuta se dé cuenta de que no puede ayudar a alguien.

Viktor mantuvo esa mirada gélida clavada en mí. Nunca había pensado que alguien pudiera tener una mirada capaz de igualar la de Cassius Vale, pero la intención helada de Viktor se le acercaba peligrosamente. Quizá la igualaba o incluso la superaba, dependiendo de quién la recibiera.

—Estoy seguro —dijo finalmente Viktor mientras se levantaba— de que volveré a verla, Dra. Gold. Mis amigos y yo somos nuevos en la zona, y estamos deseando conocer a personas de interés.

No tenía ni idea de qué significaba eso, pero no podía ser nada bueno.

Un hombre que fuera simplemente contable o agente de seguros jamás habría hablado de forma tan vaga y, a la vez, tan amenazadora, tan siniestra.

Me levanté lo más rápido que pude, adelantándome a que se pusiera completamente de pie, y esperé junto a la puerta.

Viktor no se despidió al salir. De hecho, una vez que echó a andar, ni siquiera miró atrás. Nunca me había sentido tan poco segura en mi propia consulta.

Fue tan inquietante que, cuando tuve un descanso, supe que haría algo que no había hecho en casi cuatro años.

* * *

Tres horas después, llamé a Brianna. Ah, pero eso no era lo que no habíamos hecho en cuatro años.

Lo que no se había hecho en cuatro años era hablar de lo que estábamos a punto de hablar.

—Hola, Bridget —dijo Brianna, con tanta dulzura e ingenuidad como si acabara de tomarse una buena taza de café.

—Hola, Brianna, tengo una pregunta —dije, tragándome el nudo de la garganta—. ¿Crush ha oído hablar de un ruso sospechoso llamado Viktor?

—¿Qué?

—Tu marido —dije, una frase que todavía me revolvía el estómago—. Ya sabes, el que se mueve en las sombras y en el mundo clandestino. ¿Ha oído hablar de un ruso turbio llamado Viktor?

—Para empezar, te agradecería que tú, como terapeuta profesional, vieras a mi marido como el hombre que es. ¿Sabes? ¿Craig Jackson? ¿O simplemente Jackson, si lo prefieres?

—Lo sé —dije, pero la verdad es que no me apetecía rectificar. Crush no había engañado a Brianna... de momento. No la había metido en ningún lío violento desde que terminaron las guerras... de momento.

No la había maltratado... de momento.

Pero que me perdonaran si, sabiendo lo que sabía sobre las mujeres que entraban en ese círculo y el trauma que sufrían, dudaba de que Crush fuera a ser diferente.

—En segundo lugar, se lo preguntaré más tarde, pero no le he oído mencionar a nadie así —dijo Brianna—. Intenta mantenerme al margen de su mundo, pero es honesto conmigo cuando ese mundo puede venir a por mí.

—¿No es a diario?

—¡Bridget!

Eso había sido una tontería. Innecesario y grosero.

Pero probablemente por eso hacía cuatro años que no sacaba este tema.

—Aunque su mundo solo te afecte una vez al año, ya es una vez de más —dije—. Sabes que estos hombres no pueden resistirse a una buena pelea.

—Una pelea buena, Bridget, no una estúpida. Si te tomaras la molestia de reconocer eso, quizá serías capaz de ver a los hombres como algo más que simples pacientes.

Ay.

Brutal.

Y... bastante justo.

Era la última mujer soltera de mi grupo. Hacía un tiempo ridículamente largo que no tenía un novio serio. No tenía ningún pretendiente a la vista, aunque por desgracia sí tenía de sobra hombres dispuestos a usarme y dejarme tirada a la primera de cambio.

Tal vez tenía algo que ver con mi trabajo.

Pero no estaba preparada para enfrentarme a eso.

—Me dijiste lo que necesitaba saber, Brianna —dije, conteniendo mi ira con todas mis fuerzas—. Ten mucho cuidado. Incluido Crush.

Colgué al poco rato. No sabía si Brianna se tomaría en serio mi amenaza, pero aunque no lo hiciera... no podía negar que tener como marido al exsargento de armas de un club de motociclistas ofrecía un nivel de seguridad que la mayoría de los maridos no podían dar.

Pero yo no contaba con esa protección. Solo tenía mi ingenio, mis instintos y la suerte. Podría tener más si me abriera a ello. Si me diera la oportunidad—

¡No, para, Bridget!

Eso era todo lo que tenía. Depender de mi hermana, depender de mis amigas, depender de cualquiera que hubiera sucumbido a los encantos de hombres poderosos y peligrosos...

Era algo que solo haría si no me quedara más remedio. Nunca, jamás me vería a mí misma queriendo hacerlo.