CAPÍTULO 3

Dante

Adrian y Delilah fueron los primeros en irse, lo que, gracias a Dios, por fin me dio la excusa para subir a mi ático. Lo único que me impidió largarme del todo fue la extraña impresión de que Sarah Carpenter me estaba mirando, como si intentara llamarme con la mirada.

Era obvio por qué. Estaba hablando con Bridget. Su mirada me decía que me acercara a ellas.

¿Pero por qué coño iba a hacer eso? ¿Para que esa zorra me psicoanalizara un poco más?

¿Para que me dijera que tenía algún complejo de inferioridad que no era ni remotamente cierto?

Joder, si Bridget supiera lo mucho más probable que era que los Black Reapers acabaran bajo nuestra vigilancia y no al revés, habría tirado su puta licencia en ese mismo instante.

La terapia estaba muy bien para las mamás blancas de los suburbios que querían explorar sus sentimientos hacia papi.

Para multimillonarios como yo, que siempre teníamos algo que hacer, familias que proteger, imperios que construir, era una absoluta pérdida de tiempo.

Lo máximo que permitiría sería una cena semanal con mis hermanos para desahogarnos sobre sentimientos o pensamientos difíciles.

Una sesión semanal con una desconocida atractiva —con Bridget— para hablar de mi pasado era la peor pesadilla imaginable.

Así que, sí, ni de coña me acercaría a Sarah, aunque me prometiera un trío del que Cassius nunca se enteraría. En lugar de eso, me dirigí a los ascensores, esta vez importándome una mierda si el mayor de nosotros me detenía. Tendría que ir a buscar a Adrian antes de convencerme de volver.

Pero nadie me detuvo, y pude subir tranquilamente a mi ático.

Al llegar, solté un enorme suspiro de alivio.

Mi ático era probablemente el que menos usábamos de todos, y también el menos ostentoso.

Daba al norte, la parte de Vegas donde yo pasaba más tiempo.

¿Por qué? Bueno, en North Vegas vivían Crush y Prince; era la zona más dura de la ciudad; y francamente, el lugar donde más probable era que surgieran nuevas amenazas a nivel local.

Por desgracia, en ese momento nos enfrentábamos a amenazas de un nivel mucho más alto, y mis hermanos o no lo sabían o no eran conscientes de la gravedad del asunto.

Mientras me sentaba ante mi escritorio con vistas al norte de Vegas, repasé mentalmente los problemas que teníamos entre manos.

Primero, el malversador de nuestra empresa.

Alguien de fuera estaba encontrando la manera de colar dinero dentro; probablemente alguien del bando de los Morril lo había montado, aunque de forma más chapucera que Lucas con ellos.

Chapucera en el sentido de que causaba menos daño y tenía menos probabilidades de atraer la atención de los federales.

Ah, hablando de ellos, ese era el número dos.

Lucas se creía una especie de genio por meterle al FBI en el culo a los Morril.

No me gustaba. Podíamos encargarnos de ellos nosotros mismos, aunque tuviéramos que hacerlo de forma más...

física, digamos. Traer al FBI a la ciudad, claro, les daba dolores de cabeza a los Morril, pero si alguna vez decidían mirar un poco hacia el lado, nos verían a nosotros.

Y lo que pasa con agencias así es que no veían un crimen y luego procesaban; procesaban y luego encontraban un crimen.

Algunos me llamarían paranoico. Yo me consideraba realista, alguien que no se engañaba sobre cómo debería ser el mundo, sino que aceptaba cómo era en realidad.

Y luego, tercero, estaban las preocupaciones en Reno que Delilah estaba destapando con su trabajo.

Ni siquiera trabajaba para nosotros, pero dudaba que hubiera alguien más interesado en el auge del crimen organizado en Reno que mis hermanos y yo.

Oficialmente, se hablaba de un repunte en los delitos de cuello blanco y en la delincuencia menor no violenta.

Extraoficialmente, un aumento así solía indicar que había alguien más sofisticado moviendo los hilos entre bastidores.

Otra familia adinerada, un MC en ascenso, quizá incluso una mafia internacional.

La conexión no me quedaba clara, ni siquiera con mis contactos, y no había aparecido en ningún reportaje.

Así que ahí centré mi atención: ¿quién coño estaba provocando el aumento de la criminalidad en Reno? ¿Y con qué fin?

Aunque estaba estresado, frustrado y con mucha energía sexual acumulada, en realidad era en momentos como este cuando más cosas conseguía sacar adelante.

Oficialmente, en nuestra empresa, yo era el Director Ejecutivo de Hospitalidad, lo que técnicamente significaba que estaba a cargo de todo lo relacionado con nuestros huéspedes.

En la práctica, eso abarcaba prácticamente todo, incluido averiguar quién coño suponía una amenaza para nuestra empresa.

Cuando los tiempos eran fáciles, como lo habían sido hacía aproximadamente un año, solía encontrarme vagando sin rumbo.

No en el sentido literal, aunque eso a veces pasaba en mi ático.

Iba a follarme a unas putas, me pasaba por algún club nocturno solo para matar el tiempo, o incluso me daba una vuelta en uno de mis coches deportivos. Los tiempos fáciles me ponían nervioso.

Los tiempos difíciles me convertían en el Rey de Tréboles, un hombre dispuesto a machacar a sus rivales en los rincones más sórdidos para defender lo que era suyo.

Pero el Rey de Tréboles también estaba dispuesto a pasar horas delante de un ordenador, revisando desde transacciones inmobiliarias hasta registros policiales, para intentar atar cabos.

A eso me refería cuando decía que mis hermanos me subestimaban a mí y a mi capacidad de autoconocimiento; sabía que mi imagen de playboy tatuado hacía más difícil que otros se tomaran mi intelecto en serio.

Si «otros» incluía a mis hermanos, pues que así fuera.

Por desgracia, en mi investigación no podía decir que hubiera encontrado ninguna pistola humeante.

No había nadie que se hubiera mudado a Reno con un historial delictivo de más de un par de líneas, nadie con tanto dinero como para comprar a la policía, nadie cuyo apellido hiciera saltar las alarmas.

Pero había indicios que despertaban mi curiosidad.

Por un lado, varias casas habían sido compradas a nombre de apellidos rusos.

Que los extranjeros compraran propiedades tan tierra adentro siempre me llamaba la atención.

Por lo general, compraban en ciudades caras o en lugares más cercanos a sus fronteras.

Que unos rusos tuvieran casas en Reno no era imposible, pero la velocidad y el volumen de las compras captaban mi atención más que casi cualquier otra cosa.

Pero mi atención se desvió cuando revisé algunos de los acuerdos de financiación de los casinos de Reno.

En concreto, había una familia francesa del sector de los casinos que había comprado participaciones en algunas propiedades nuevas.

La familia Renald supuestamente había empezado en Marruecos, se había expandido a otros lugares y ahora buscaba establecer un punto de apoyo en Nevada.

Sus comunicados de prensa parecían bastante inocentes, pero cualquiera con suficiente dinero podía hacer que Stalin pareciera un pacifista a base de buenos comunicados de prensa.

Seguí un par de pistas más, ninguna tan destacada como la familia Renald o los distintos rusos, pero toda la situación empezaba a cabrearme de verdad.

Lo que una vez había sido un vacío de poder tras el fin de las guerras entre bandas de moteros lo habíamos ocupado nosotros, solo para encontrarnos ahora metidos en una lucha de poder.

Supongo que deberíamos estar agradecidos de ser los peces gordos de Nevada, y supongo que deberíamos haber esperado que hubiera aspirantes al trono —muchos de los cuales no jugarían limpio— pero joder.

¡Joder!

Estaba más que estresado. Me estaba cabreando. Lo sabía, pero saberlo no enfriaba mis pensamientos.

Si Lucas iba a ir a por los Morril, debería haberlos metido a todos en la puta cárcel. Si iba a pelearse con Michael Morril en las calles, debería haberlo matado de una jodida vez. ¡Nada de esta mierda pacifista de quedarse al borde! ¡Nada de estas peleas de mentira, blandengues y de mierda!

Joder, necesitaba desahogar mi rabia. Follarme a alguna zorra buena.

A Bridget Gold.

¿No habría sido una puta delicia? La agarraría del pelo por detrás, tirando de ella hacia arriba, follándomela a pelo. Escucharla gritar mi nombre, suplicarme que fuera más suave, sabiendo que nunca sería otra cosa que…

¡Joder!

Estaba tan jodidamente empalmado sentado frente al ordenador que tuve que levantarme y salir.

No, follarme a Bridget podría ser tremendamente satisfactorio, y sería la máxima demostración de que podía controlar a cualquier mujer, pero no pondría a nuestros enemigos en su sitio.

Tampoco resolvería la cuestión de quién, exactamente, era la mayor amenaza para nosotros en este momento.

Respiré hondo.

Tenía que haber gente que supiera, o al menos que hubiera oído hablar, de la amenaza creciente en otras partes.

Y resultaba que sabía exactamente quiénes podrían ser esas personas.

Aunque me odiaran a muerte.