Capítulo 34

Dos días después, el cuarto de la clínica ya parecía otra cosa. Alguien había cambiado las flores de la ventana, los monitores habían desaparecido de junto a la cama, y la luz de la tarde entraba más limpia, sin el filtro azulado de las primeras noches.

Ava estaba sentada en la cama, la hija en el regazo, tratando de convencer a la niña de aceptar unos minutos más de pecho antes de volver a dormir.

Nikos estaba de pie a su lado, leyendo algo en el celular con el ceño fruncido: un ceño distinto al que usaba para los negocios, Ava ya sabía distinguirlo.

En la mesa junto a la ventana, una bandeja de almuerzo se enfriaba intacta: comida que una enfermera había traído casi una hora antes y que ninguno de los dos había tocado.

Ava lo notó de reojo, hizo una nota mental de comer algo antes de que terminara la tarde, y volvió su atención a la hija, que rechazaba el pecho con pequeños movimientos de cabeza, más interesada en el sonido de su propia respiración que en mamar.

—Ya comió bastante en la mañana —dijo Ava, más para sí misma que para Nikos, acomodando a la niña contra su hombro.

La puerta se abrió sin que tocaran.

Markos entró demasiado rápido para ser una visita común, el saco todavía cerrado, el celular en la mano izquierda como si acabara de colgar una llamada. Tenía un corte de rasurar mal cicatrizado en el mentón, el tipo de cosa que pasa cuando alguien se arregla con demasiada prisa por la mañana.

—Necesitamos hablar. Ahora.

Nikos levantó los ojos de su propio celular, el cuerpo ya girándose entero hacia Markos incluso antes de que la frase terminara: un reflejo que Ava reconocía de otras veces, el modo en que él dejaba todo en la primera fracción de segundo de cualquier alerta.

—Puedes hablar frente a ella.

Markos dudó un segundo, miró a Ava, después a la niña en su regazo, y pareció decidir que no había tiempo para discutir protocolo.

—Drakos sabe del nacimiento.

Ava cerró el brazo un poco más alrededor de su hija, un gesto pequeño, casi automático.

—¿Cómo? —preguntó Nikos, la voz baja, controlada del modo en que siempre lo estaba antes de cualquier decisión importante.

—Uno de los enfermeros de la maternidad. Drakos tiene gente en la mitad de los hospitales de la ciudad, tú lo sabes. —Markos dio un paso adelante, bajando todavía más la voz, como si las paredes pudieran oír—. Y no solo lo sabe. Se está moviendo.

—¿Moviéndose cómo?

—Tengo confirmados a dos de sus hombres cerca del estacionamiento del hospital desde ayer por la noche. Otro en la recepción, fingiendo ser visitante. —Markos hizo una pausa breve—. No es vigilancia de rutina, Nikos. Es reconocimiento de salida.

Sacó el celular del bolsillo, giró la pantalla hacia Nikos y pasó el dedo sobre algunas fotos: granulosas, tomadas a distancia, de hombres parados en distintos puntos del estacionamiento y de la entrada principal.

Ava no lograba ver bien desde esa distancia, pero reconoció lo suficiente: rostros serios, abrigos demasiado gruesos para el calor de la tarde, el tipo de gente que intentaba parecer común y fallaba.

—Identificamos a dos por los registros de placas —siguió Markos—. Uno de ellos ya trabajó para Drakos antes, en otra ciudad. El otro todavía lo estamos verificando.

La niña en el regazo de Ava soltó un sonido bajo, incómoda con el silencio tenso que había tomado el cuarto. Ava bajó la mirada hacia ella, ajustó la manta sin pensar, el gesto puramente mecánico, mientras la cabeza le procesaba lo que Markos acababa de decir.

—Reconocimiento de salida ¿para qué? —dijo Ava, más afirmación que pregunta.

Markos miró a Nikos antes de responder, como pidiendo permiso en silencio. Nikos no dijo nada, y su silencio fue respuesta suficiente.

—Drakos perdió la ventaja que tenía sobre los negocios, Nikos. Las rutas, los contratos, todo eso ya lo resolviste en las últimas semanas. Ya no tiene nada que negociar. —Markos respiró hondo—. Excepto ahora.

Miró a la niña.

El estómago de Ava se apretó antes de terminar de entender la frase. La hija seguía en su regazo, pequeña, ajena a todo, la manita cerrada alrededor del dedo de Ava como había hecho toda la noche.

—No se atrevería —dijo Ava, la voz más firme de lo que esperaba.

—Sí se atrevería —respondió Markos—. Hombres como Drakos no usan fuerza bruta directamente contra Nikos porque saben que pierden. Pero ¿contra una recién nacida en una clínica con seguridad todavía en transición? —Negó con la cabeza—. Es la única palanca que tiene. Y lo sabe.

Nikos se quedó en silencio demasiado tiempo. Ava lo miró, esperando la reacción calculada de siempre: la orden rápida, el plan formulado en segundos, la versión de él que siempre sabía qué hacer antes que cualquier otra persona en la sala.

En cambio, él solo miró a la hija en el regazo de Ava.

—¿Cuánto tiempo tenemos? —preguntó Nikos, pero la pregunta salió sin la urgencia acostumbrada, como si estuviera comprando segundos para pensar, no buscando una respuesta práctica.

—No sé decirlo con certeza. Horas, tal vez. No más que eso. —Markos miró entre los dos—. Necesito una decisión sobre la transferencia. Ahora.

Ava atrajo a su hija un poco más cerca de su propio cuerpo, sintiendo el peso pequeño y tibio contra el pecho como si eso pudiera, de alguna manera, protegerla más que cualquier plan de seguridad. El corazón le latía acelerado, en un ritmo que no combinaba con la quietud del cuarto.

La paz de las últimas horas —el cuarto silencioso, el sol entrando por la ventana, la sensación de que quizá lo peor ya había pasado— se derrumbó de golpe, como si nunca hubiera sido real.

—¿Cuáles son las opciones? —preguntó Ava, mirando a Markos, después a Nikos.

Markos empezó a enumerar posibilidades —una propiedad fuera de la ciudad, un ala privada en otro hospital, transporte blindado— pero Ava solo escuchaba a medias, los ojos fijos en su hija, tratando de entender cómo algo tan pequeño podía volverse, en cuestión de dos días, el centro de una guerra de la que ella nunca había pedido formar parte.

—La propiedad fuera de la ciudad no está lista —interrumpió Markos, volviendo a su propio razonamiento en voz alta—. Los hombres que pondría ahí todavía están en rotación de otra misión. Tardaría por lo menos seis horas en reorganizarse.

—¿Y el ala privada? —preguntó Ava.

—Más rápida. Pero implica pasar por el mismo estacionamiento donde están posicionados ahora los hombres de Drakos. —Markos se pasó la mano libre por el rostro—. Cualquier ruta de salida desde aquí pasa demasiado cerca de ellos.

La hija en el regazo de Ava se movió, incómoda con el apretón del brazo de su madre alrededor del cuerpito. Ava forzó los dedos a relajarse, pero no pudo mantenerlo por mucho tiempo: el instinto de sujetar más fuerte volvía cada pocos segundos, como una marea que no controlaba.

—Quiero ver esas fotos de nuevo —dijo Ava, extendiendo la mano hacia el celular de Markos.

Él dudó, miró a Nikos buscando aprobación, y solo entregó el aparato cuando Nikos hizo un gesto casi imperceptible con la cabeza.

Ava pasó los dedos por las imágenes despacio, estudiando cada rostro, cada postura, tratando de memorizar los detalles como si eso pudiera, de alguna manera, darle algún control sobre la situación.

—A este —dijo ella, deteniéndose en una de las fotos, un hombre de abrigo gris parado cerca de la entrada de visitantes—. Ya lo he visto antes. En la plaza, el día en que fui a hablar con el intermediario de Drakos.

Markos se inclinó para mirar la pantalla de nuevo, la frente arrugada.

—¿Estás segura?

—Sí. —Ava le devolvió el celular, la voz más baja ahora—. Estaba parado cerca del quiosco de periódicos. Lo recuerdo porque no compró nada, solo se quedó ahí mirando.

Nikos giró el rostro hacia ella por primera vez desde que Markos había entrado al cuarto. La mandíbula de Nikos se tensó. Miró la foto en la pantalla de nuevo, después la ventana, sin decir nada.

—Eso significa que lleva vigilando más tiempo del que pensábamos —dijo Markos, ya escribiendo algo en su propio celular.

La niña empezó a llorar bajito, un sonido fino y entrecortado, tal vez sintiendo la tensión del cuarto a través del cuerpo de su madre.

Ava la arrulló automáticamente, el gesto repetitivo de mecerla despacio, pero el llanto no se detuvo de inmediato: siguió ahí, bajo, como un recordatorio físico de lo que estaba en juego.

—Necesitamos decidir ahora —repitió Markos, guardando el celular en el bolsillo—. Cada minuto que pasamos aquí discutiendo es un minuto más que ellos tienen para posicionarse mejor.

Cuando Markos terminó de hablar, el cuarto quedó en silencio de nuevo.

Ava miró a Nikos, esperando que él tomara el control del modo en que siempre lo hacía: la decisión rápida, la orden dada sin dudar, el hombre que calculaba tres pasos por delante de cualquier amenaza antes de que se volviera peligro real.

Nikos no dijo nada.

Miró a la hija en el regazo de Ava —los ojos cerrados, ajena a todo, la pequeña respiración subiendo y bajando contra el pecho de su madre— y, por primera vez desde que Ava lo conocía, su rostro no escondía nada.

No había plan ahí. No estaba el cálculo silencioso que ella había aprendido a reconocer detrás de sus ojos en todas las otras crisis. Solo había un hombre mirando a su hija sin saber, por una vez, qué hacer a continuación.

Markos esperó, el celular todavía en la mano, listo para recibir cualquier orden. Ninguna llegó. El silencio se estiró unos segundos más, lo bastante pesado como para que incluso la niña dejara de llorar, como si también ella sintiera que algo en el cuarto había cambiado.