Capítulo 27

Markos había preparado tres opciones y había puesto las carpetas abiertas sobre la mesa antes de que Ava llegara.

Nikos miró las carpetas sobre la mesa —planos, informes de perímetro, tiempo de respuesta del equipo para cada ubicación.

La quinta de Cascais. El apartamento en Sintra.

La propiedad en el Alentejo que pertenecía a un socio y estaba disponible hasta febrero.

Las tres eran defendibles. Las tres tenían salida alternativa. Las tres quedaban fuera de Lisboa.

Empujó las carpetas hacia Ava.

—¿Cuál prefieres?

Ava no tomó las carpetas. Estaba sentada del otro lado de la mesa, las manos en el regazo, los ojos puestos en Nikos, no en las carpetas.

—Ninguna.

—Ava.

—Escuché lo que dijiste anoche. Y lo que dijo Markos antes. Entiendo la lógica. —Habló despacio, sin levantar la voz—. La respuesta sigue siendo no.

Nikos la miró. Después miró a Markos, que estaba de pie cerca de la ventana con la expresión neutra que usaba cuando prefería no existir dentro de una conversación.

—Markos, ¿nos das un minuto?

Markos salió.

La puerta se cerró.

Nikos se quedó de pie un segundo antes de sentarse.

La sala era pequeña —mesa, cuatro sillas, la ventana con el mismo pedazo de Lisboa que él había estado mirando dos horas antes de que llegara Ava.

Había pedido ese espacio al gerente del hotel a las siete de la mañana, antes que nada: sala de reuniones, mesa con sillas suficientes, sin ventanas hacia la calle principal.

Protocolo. Lo mismo que hacía sin pensar porque lo había hecho tantas veces que ya no necesitaba pensarlo.

Ava estaba sentada del otro lado, los brazos sobre la panza de treinta y siete semanas, el abrigo todavía en el regazo.

—Explícame —dijo Nikos.

—¿Qué específicamente?

—Por qué prefieres quedarte en una dirección comprometida antes que en una de las tres opciones que acabo de poner sobre la mesa.

Ava miró las carpetas. Después lo miró a él.

—Porque esas tres opciones existen para protegerte a ti, no para protegerme a mí. —La voz seguía en el mismo tono—. Yo soy el problema operativo que hay que sacar del tablero. Eso es distinto de estar protegida.

—Te están protegiendo.

—Me están guardando. Son cosas distintas.

Nikos se quedó callado.

—La quinta de Cascais tiene equipo médico disponible —dijo después de un momento—. A las treinta y siete semanas, eso importa más allá de cualquier otra cosa.

—Tengo médico aquí en Lisboa.

—Ava.

—Tengo médico aquí, tengo la ruta a la maternidad memorizada, tengo el número de Eleni guardado en tres lugares. Lo que tengo en Cascais es una casa que no es mía, un equipo que trabaja para ti, y ningún control sobre lo que me pasa dentro de ese perímetro.

Él la miró.

—¿Crees que yo te iba a guardar sin darte ningún control?

—No creo que lo harías a propósito. —Ella habló con cuidado, cada palabra en su lugar—. Pero el diseño de las tres opciones que trajiste tiene a Markos en el centro, no a mí. No me están consultando sobre los detalles, me están presentando las conclusiones. Eso es lo que te estoy diciendo.

Había una respuesta disponible. Él la conocía palabra por palabra —había usado versiones de ella en decenas de conversaciones exactamente como esta.

No la dio. Fue hasta la ventana —la misma ventana donde había estado Markos, el mismo ángulo de Lisboa allá afuera, el mismo pedazo de río entre los edificios.

Había un cálculo correcto en esta situación. El riesgo de la dirección actual de Ava frente a cualquiera de las tres opciones en las carpetas era medible —y la respuesta era clara.

El problema era que el cálculo correcto no estaba ayudando. Nunca había ayudado en esta conversación —no desde la primera vez que lo intentó, la noche anterior, sentado en el salón de ella con la segunda taza de té que ella había puesto sobre la mesa.

Ella estaba de treinta y siete semanas. La consulta prenatal era en cuatro días. El informe de Markos decía que los hombres de Drakos habían ampliado el radio de vigilancia la noche anterior —no acercamiento directo, vigilancia, el estilo de Drakos de generar presión antes de actuar.

Había una secuencia lógica que salía de ese conjunto de datos y llegaba a una conclusión inevitable. Él la había presentado. Ella había dicho no.

Y estaba también la foto.

La foto que Drakos le había mandado al celular de Ava ayer por la tarde —el ángulo de la acera, la panza enmarcada en el centro, la hora en los metadatos. No era una amenaza directa. Era una demostración de capacidad. Drakos mostrando que podía, antes de mostrar qué haría con lo que podía.

Nikos conocía ese patrón. Había trabajado con él durante años desde el otro lado —como presión, como negociación, como el ritmo particular de Drakos de apretar antes de proponer.

La diferencia era que esta vez el centro de la presión era una ventana de noviembre en Lisboa con una mujer de treinta y siete semanas de embarazo del otro lado de la calle.

—Ava. —Se dio vuelta—. Tres semanas. Es lo que te estoy pidiendo. Tres semanas fuera de la dirección actual mientras resolvemos la situación en Atenas.

—¿Y si tarda más de tres semanas?

—No va a tardar.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque voy a asegurarme de que no tarde.

Ella lo miró con la expresión que ahora él reconocía —no la frialdad defensiva, la otra cosa, más difícil, el rostro de quien está procesando si la información que recibe cambia el cálculo que estaba haciendo.

—Vas a asegurarte —repitió ella.

—Sí.

—De la misma forma en que aseguraste que me avisarías cuando hubiera una amenaza concreta. —La voz seguía igual, sin acusación—. Y me enteré por Markos, después de que los hombres ya llevaban una semana ahí.

Nikos no respondió.

Había una respuesta disponible —que él había decidido no alarmarla antes de tener confirmación, que era protocolo estándar, que la alternativa sería alarmarse por cada sombra y crear un estado de ansiedad permanente que no le servía a nadie. La respuesta era correcta.

No la dio.

Se quedó de pie cerca de la ventana, las manos en los bolsillos, mirando a Ava del otro lado de la mesa.

Ella tenía el abrigo todavía en el regazo —se lo había quitado al entrar, no lo había puesto en el respaldo de la silla como habría hecho si pensara quedarse más tiempo.

El abrigo en el regazo es decisión, no olvido.

Del otro lado de la puerta, Markos esperaba.

—Ava —dijo él. La voz salió distinta esta vez —más baja, sin el tono de quien está gestionando una situación—. Necesito que vayas a Cascais.

—Nikos.

—Sé que no es lo que quieres. Sé que construiste todo esto aquí y que ir a Cascais parece perder lo que construiste. Lo sé. —Se detuvo. Volvió a empezar—. Y te lo estoy pidiendo de todos modos.

Ava lo miró.

Tres segundos. Cuatro.

—Sigue siendo no —dijo.

Nikos soltó el aire despacio. Miró las carpetas sobre la mesa —las tres opciones, los informes de perímetro, el trabajo de dos días de Markos preparando alternativas que ella había rechazado antes de siquiera abrirlas.

Nikos se quedó mirando las carpetas. Veinte años de entrenamiento le decían que recalculara —que cambiara el argumento, encontrara el ángulo distinto, presentara el dato que ella todavía no había considerado.

Veinte años de negociación le decían que toda negativa tiene un punto de quiebre si encuentras la palanca correcta.

Ninguna de las palancas estaba funcionando.

No porque ella fuera irracional. Porque tenía razón en al menos la mitad del argumento —que las tres opciones existían para resolver el problema de Nikos tanto como para protegerla a ella. Y los dos estaban en esa sala con esa información entre ambos.

Había un dato que él todavía no había entregado —Markos había mandado el segundo mensaje a las seis de la mañana: el radio de vigilancia se había ampliado durante la noche para incluir el edificio donde vivía Eleni. No solo el wine bar. La dirección de la hermana.

Había calculado que decirlo antes de tener una solución concreta que ofrecer junto con eso sería presión sin salida —Ava, cuando se sentía presionada sin una alternativa real, se cerraba en lugar de abrirse.

Pero la alternativa concreta estaba en las carpetas sobre la mesa.

Y ella había dicho no antes de abrir cualquiera de ellas.

Nikos abrió la carpeta de Cascais. La giró hacia ella. Señaló la línea en el informe de Markos —no el perímetro, no el equipo médico. La línea específica sobre el radio de vigilancia y la fecha de la última actualización.

—Esto llegó a las seis de la mañana —dijo—. Todavía no te lo había dicho.

Ava miró la línea. La leyó. La releyó.

Nikos se quedó callado, dejándola leer.

La dirección de Eleni quedaba tres calles arriba del wine bar.

Ava había elegido ese apartamento para su hermana cuando Eleni llegó a Lisboa dos años atrás —lo bastante cerca como para verse sin avisar, lo bastante lejos como para que cada una tuviera su espacio.

La había ayudado a llevar las cajas, había revisado la cerradura de la puerta, había memorizado la ruta entre los dos edificios.

Conocía esa dirección mejor que la propia.

Drakos también la había memorizado.

Ava levantó la vista hacia él.

—La dirección de ella —dijo.

—Sí.

Silencio.

Nikos cerró la carpeta. La miró desde el otro lado de la mesa —el abrigo todavía en el regazo, la panza de treinta y siete semanas, los ojos ahora perdidos en ningún lugar en particular, procesando.

—No te estoy pidiendo, Ava. —La voz salió sin cálculo, sin tono de manejo de situación, sin ninguna de las capas que había construido a lo largo de veinte años entre lo que sentía y lo que dejaba ver.

Salió como salía cuando ya no había forma de calcular —sin estructura, sin argumento, sin plan B—. Te lo estoy suplicando.

Ava se quedó mirándolo, callada. La mano se fue hacia la panza, despacio, y se quedó ahí, quieta.