Capítulo 18

M acleod estaba junto al puerto de Stornoway, mirando el ferri blanco y negro que lo había traído el día anterior.

Los coches ya hacían cola para la travesía de regreso a Ullapool, al otro lado del Minch, y Stornoway despertaba.

También se percibía la conmoción. Cualquiera que hubiera utilizado las taquillas de la piscina sabría cómo eran y podría imaginarse a alguien embutido dentro, aunque fuera en una bolsa.

Catherine había resultado ser una mujer reservada a la que le costaba relacionarse; quizá Freja Fiske se hubiera aprovechado de ello.

Pero ¿por qué matarla por un coche? ¿Por qué no limitarse a robarlo?

Habría sido más fácil y habría llamado menos la atención.

A Macleod le parecía que aquella chica disfrutaba matando.

Si solo hubiera ido a por los soldados daneses, por horrible que fuera cualquier asesinato, al menos quizá se lo merecieran.

Pero Catherine era inocente, y él había sido demasiado lento para impedirlo.

Seguía junto al malecón, de espaldas a un pub que sus amigos frecuentaban de jóvenes y que aún conservaba la misma fachada blanca.

En días así comprendía el atractivo de la bebida: la posibilidad de ahogarse en ella hasta anestesiar el dolor.

Pero el alivio era pasajero. El dolor siempre seguía allí por la mañana.

La euforia por haber ayudado dos días antes a aquellas mujeres sometidas a trata se había reducido a un reproche: debería haberlo hecho mejor.

La mirada se le detuvo en los postes de madera que sobresalían del mar junto al malecón.

Dibujaban la silueta de una embarcación sencilla, al parecer del mismo tamaño que la que se había hundido el día de Año Nuevo, al terminar la Primera Guerra Mundial, cuando aquellos isleños volvían de la guerra.

Nunca llegaron. El barco naufragó en las Bestias de Holm, no lejos de donde había muerto su propia esposa.

La pérdida siempre estaba presente. Pero, Dios, ¿por qué demonios Catherine?

Duggal le había sugerido que saliera a caminar después de verlo encararse con los agentes del turno de noche en la comisaría de Stornoway.

Y tenía razón. La muerte de Catherine lo enfurecía.

Le frustraba no dar con Fiske ni con el coche, pese a haber movilizado recursos de los demás servicios de emergencia.

Exhausto, Macleod estaba al límite y necesitaba descargar la rabia.

Miró a su alrededor y, cuando encontró un momento oportuno, lanzó un breve grito al mar.

Después se dio la vuelta con calma y regresó a la comisaría.

Hope y Allinson llegarían en el primer avión; el día anterior habían subido en coche desde el sur de Inglaterra y habían llegado a Inverness de madrugada.

Sería un alivio tener a Hope allí. Duggal era una buena agente, pero la conversación con ella resultaba forzada y, por exceso de respeto, apenas cuestionaba sus teorías.

Para resolver el caso, Macleod no necesitaba que lo trataran con deferencia: necesitaba que todos pusieran sus ideas sobre la mesa.

Otra cosa era si él mismo propiciaba aquella franqueza, de manera consciente o no.

Con Hope, en cambio, eso era exactamente lo que obtenía.

El otro frente del caso seguía igual de atascado: no había avances sobre la embarcación en la que los soldados podrían haber cruzado con mujeres sometidas a trata.

Había pedido ayuda a los Guardacostas, que comprobaban cuanto podían los movimientos de embarcaciones y enviaban equipos a los puertos para anotar cuáles se encontraban allí.

También interrogaban a los pescadores locales: conocían el tráfico marítimo habitual y detectaban enseguida cualquier embarcación fuera de lugar.

Pero la muerte de la joven de la zona había eclipsado ese frente y Macleod debía asegurarse de que se investigara a fondo.

Al fin y al cabo, quizá dieran con la asesina si antes encontraban a su presa.

A las nueve, Hope entró en la sala de operaciones provisional de la comisaría. También parecía agotada. Llevaba el pelo recogido de cualquier manera en una coleta. Vestía vaqueros y un jersey gris bajo la cazadora de cuero. Sin dirigirse a nadie más, fue directa a la mesa de Macleod.

—¿Alguna novedad?

Macleod negó con la cabeza.

—Tenemos a todo el mundo buscándola y recopilando grabaciones de las cámaras de seguridad. Creo que se ha ocultado.

—No —dijo Hope—. ¿Por qué iba a ocultarse? Está de caza. Le da igual que la cacen a ella.

—¿Por qué no? Si la atrapan, se acabó. Su objetivo le importa demasiado.

—Por lo que me has contado de cómo reacciona cuando la persiguen —dijo Hope—, creo que intenta despistarte.

—¿En qué sentido?

—Elimina todos los cabos sueltos con una frialdad pasmosa. La chica de Embo. Creo que mató a Catherine para hacernos correr de un lado a otro tras su pista mientras ella se marchaba tranquilamente a otra parte.

—Mataría solo por eso.

—Liquidó a su madre cuando estaba a punto de convertirse en un lastre, tanto si lo habían acordado como si no.

Además, hemos dado por sentado que va tras esos soldados.

En eso estoy de acuerdo. Junto con su madre, mató a Malthe, quizá por lo que él había hecho años atrás.

Lo seguía y aprovechó la ocasión para matarlo en el ferri.

Pero no sabe qué aspecto tienen Borgen, Digman y Nyman.

Los tres estuvieron en la pequeña cabina de pasajeros durante la travesía.

Podría haberse lanzado a por ellos y matarlos a todos allí mismo.

—Pero no sabe qué aspecto tienen —dijo Macleod—.

Su madre solo podía recordarlos como eran veinte años atrás.

Malthe sí los conocía, pero quedó atrapado en el ferri porque ellos embarcaron los últimos.

Tal vez pensó que podría controlar la situación, o que las mujeres no intentarían nada en público.

Tal vez se había resignado a su suerte o creía que podría escapar en coche.

—Y cuando Freja lo atacó en el ferri, Malthe ya estaba envenenado. Por eso no pudo reaccionar.

—Entonces, si no sabe qué aspecto tienen, ¿qué hace aquí? También debe de seguir la pista de los soldados, de algún modo. Tienen que utilizar algún lugar de estas islas. Si vamos tras ellos, ella vendrá a nosotros.

—Lo cual está muy bien, siempre que entre tanto no mate a más gente para despistarnos —dijo Macleod—.

Hay que mantener las batidas generales en busca de Freja Fiske, por si la encontramos por casualidad.

Pero debemos concentrar los esfuerzos en los soldados: averiguar qué aspecto tienen y adónde se dirigirían.

Sabían que Malthe los investigaba. Me da que por eso contrató a Smythe.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Hope.

—Malthe debió de empezar a investigar porque buscaba a la hija.

Anna Fiske debió de ponerse en contacto con él.

Después, cuando Malthe siguió indagando, los soldados se dieron cuenta de que estaba husmeando en sus asuntos.

Por eso recurrió a un profesional como Smythe, capaz de trabajar sin que lo descubrieran.

Pero ya era demasiado tarde: ellos iban a por él.

—Pero la pregunta sigue siendo: ¿dónde montarías en estas islas un burdel con mujeres obligadas a prostituirse? Tendrías que mantenerlas ocultas, pero al alcance de los clientes. Si fuera un negocio barato, con clientes entrando y saliendo sin parar, estaría en tierra firme.

—No estará en ningún núcleo urbano —dijo Macleod—. Estará en una zona remota: Westside, quizá, junto a la costa. O Berneray, Aird Uig, Reef. También podría ser el este de Harris. Sobran lugares.

—O podría estar en las islas más al sur. Solo sabemos que salieron de Ullapool.

—No. Tiene que estar en Lewis o Harris. De lo contrario, habrían salido de Skye. —Macleod reflexionó un instante y luego alzó la voz hacia el otro lado de la sala—. Duggal, acérquese un momento, por favor.

La mujer de piel oscura se acercó deprisa.

—Duggal, si dirigiera un burdel aquí, o cualquier otro tipo de operación con estas mujeres, ¿qué clase de clientela tendría?

—Bueno, esto está bastante apartado, así que harían falta clientes dispuestos a pagar y capaces de llegar hasta aquí. Aunque esa clase de gente quizá fuera demasiado ostentosa para un sitio así. Llamaría la atención.

—Desde luego, cualquiera que llegara en un jet privado, un yate o una embarcación grande llamaría la atención —dijo Macleod—. Los vecinos lo verían venir a la legua.

—Pero quizá podrían organizarlo de otra manera —sugirió Duggal—.

Presentarlo como una excursión turística, hacer que el lugar parezca un negocio para visitantes como cualquier otro y mantener todo lo demás a puerta cerrada.

Necesitamos un sitio grande, pero apartado.

Reuniré a parte del equipo y me pondré con ello.

También consultaré con la red de contactos.

Cuando Duggal regresó a su mesa, Macleod se recostó en la silla.

—¿En qué piensas? —preguntó Hope.

—En Patrick Smythe. Estaba investigando esto para Malthe. O al menos lo estaba antes. Tal vez sepa algo o pueda averiguarlo. Un negocio así necesita redes y canales para darse a conocer.

Macleod cogió el móvil y buscó el número que Smythe le había dado por si necesitaba que prestara declaración o le ayudara de nuevo con el caso. Dio cuatro tonos y la llamada se cortó. Cuando Macleod iba a marcar de nuevo, recibió otra llamada desde un número desconocido.

—Hola, inspector. ¿En qué puedo ayudarte?

Macleod oyó el mar de fondo, las olas rompiendo contra la orilla.

—Supongo que tendrá buenas vistas —dijo Macleod—. Me vendría bien su ayuda.

Macleod le explicó la situación y al otro lado del teléfono se hizo el silencio. Se preguntó si se habría cortado la línea, pero aún oía el embate constante de las olas.

—¿Sigue ahí?

—Calla, estoy pensando.