Capítulo 15

M acleod volvía a sentirse frustrado. Últimamente le pasaba demasiado a menudo y, esta vez, era la unidad de trata la que se interponía.

Les había cedido generosamente el mando de la operación para detener a Houston.

A cambio, solo había pedido poder hablar con él poco después del arresto.

Tampoco ayudaba cómo se había producido la detención: Houston había tenido que recibir atención médica por las lesiones que sufrió al estamparse tres veces contra un árbol.

Macleod había insistido en que necesitaba actuar: investigaba un asesinato y podía haber más muertes.

Pero ya eran las tres de la madrugada y seguía esperando la información.

Los interrogatorios a Houston avanzaban despacio.

Macleod había seguido las sesiones a través del cristal, observando a los detectives de la unidad de trata.

No eran incompetentes; era él quien necesitaba desesperadamente algo que le permitiera actuar.

Ahora habían hecho una pausa y, con la dotación de Cromarty reducida al mínimo, no tenía con quién hablar.

Pensó en llamar a Hope, pero ella necesitaba dormir después del largo viaje y no había nada que contarle.

Cogió el móvil y pulsó el nombre de un contacto.

—¿Diga? ¿Quién es?

—Hola, cariño, soy yo, Seoras.

—Seoras, ¿qué pasa? ¿Estás bien? ¿Qué ha ocurrido?

La voz de Jane sonaba agitada y preocupada.

—Nada, solo quería charlar un rato, a ver qué tal estabas.

—Son las tres de la madrugada, Seoras. ¿Seguro que estás bien? ¿Necesitas que vaya a verte?

—No —respondió Macleod, un poco demasiado deprisa—. Estoy aquí dando vueltas y me he dado cuenta de que hacía tiempo que no nos poníamos al día. ¿Qué tal va la búsqueda de casa?

—Bien, Seoras, bien. Hoy he visto otras cuatro… no, espera, ayer. Hoy veo tres.

Su voz sonaba cansada. Macleod pensó que había sido imprudente despertarla.

A una parte de él le daba igual. Quería oír el entusiasmo de su voz cuando hablaba de la mudanza.

Se sentía al margen de todo aquello, aunque al menos Jane estaba visitando muchas casas.

Si el caso se alargaba, quizá hasta tuviera que elegir ella.

—¿Alguna en particular?

—¡Sí! Creo que he encontrado el sitio. Está junto al mar, pero muy apartado. El terreno que lo rodea es algo irregular y no es muy grande, pero tiene unas vistas estupendas. Tampoco queda demasiado lejos de Inverness. Perfecto para tu trabajo, si consigues el traslado al norte.

—Suena estupendo, cariño.

—Podemos ir cuando acabes con el caso. ¿Cómo va?

Macleod guardó silencio un momento. ¿Debía decirle simplemente que todo iba bien y dejarlo ahí? Qué demonios. Jane quería que la hiciera partícipe.

—Estoy haciendo tiempo, a la espera de información que me permita actuar. Hope está en el sur y los demás detectives están con ella o durmiendo. Eso es todo: esperar.

—Suenas frustrado. ¿Cuánto tienes que esperar?

—Puede que otra hora o más, hasta que me den la información.

—¿Tienes que quedarte allí? Quiero decir, supongo que estás en comisaría.

—No, la verdad es que no.

—Hay un centro comercial cerca de la comisaría. Ve y tráeme un chocolate caliente.

—¿Por qué? —preguntó Macleod.

—Hazlo y punto.

Tras recibir sus órdenes, Macleod obedeció y avisó al equipo de trata de dónde podían localizarlo.

Veinte minutos después estaba sentado en el coche, con un café y un chocolate caliente en el salpicadero, cuando vio a una mujer doblar la esquina del aparcamiento.

Llevaba una mochila. Se acercó al coche, abrió el maletero y tiró dentro la mochila.

Sacó una manta grande y dos almohadas, abrió la puerta trasera y se sentó bien erguida, tapándose con la manta.

Macleod se metió en la parte trasera, se colocó detrás de ella y la estrechó contra sí mientras Jane cogía las bebidas.

—No hacía falta que vinieras. ¿Has traído los detalles de la casa?

—Cállate, son las tres y media. He venido a hacerte compañía, no a charlar.

Durante diez minutos guardaron silencio mientras Jane se bebía el chocolate.

Luego le describió la casa y cómo se imaginaba que vivirían allí.

Le habló con todo detalle de los ratos tranquilos que podrían pasar juntos, además de sus ideas sobre colores y muebles.

Después volvió el silencio. Al poco, Macleod oyó sus suaves ronquidos.

Sabía que él no pegaría ojo, pero aquello era mejor que la cafetería de la comisaría.

A las cinco y media sonó el móvil: lo reclamaban en comisaría. A Macleod le dolía la espalda por la postura, y Jane tenía un aspecto desaliñado cuando se levantó y guardó la manta en la mochila.

—Te llevo —dijo Macleod.

—No, no hace falta. Necesito caminar para despejarme.

La abrazó y le besó la frente, consciente de que cada vez llegaban más empleados del centro comercial, además de algunos clientes. Cohibido, soltó enseguida a Jane y abrió la puerta del coche.

—¿Eso es todo? —dijo ella al verlo meterse en el coche—. Salgo en plena noche y me dejas marchar con un beso de nada en la frente.

—Hay gente por aquí —respondió Macleod con rapidez.

—Que les den. Merezco algo más que un chocolate caliente por el esfuerzo.

Jane se le echó encima. Macleod se rindió mientras ella lo besaba con avidez. Los dos estaban cansados y ninguno estaba precisamente fresco, pero la pura avidez de Jane resultaba embriagadora.

Jane salió del coche y cogió la mochila.

—Así es como hay que despedirse, Macleod. ¡Y no lo olvides!

Macleod debió de parecer aturdido o avergonzado, porque ella soltó una carcajada antes de alejarse.

De vuelta en comisaría, hicieron pasar a Macleod al despacho del inspector Masterton, de la unidad de trata. Justo cuando se sentó, llegaron unos bocadillos de beicon. Macleod devoró uno mientras Masterton se disponía a hablar.

—Buenas noticias, Macleod. Houston ha reconocido en las fotos a los hombres que buscaba. Está metido hasta el cuello y ha cantado. Nos ha traído a un peso pesado; no sabe cuánto se lo agradezco. Usted dijo que tenía una fuente. ¿Cree que podríamos hablar con ella?

—Yo creo que hablará con nosotros si tiene algo. Pero ¿qué ha dicho Houston de mis soldados daneses? —preguntó Macleod.

—Los identificó a los tres, aunque no por los nombres que ustedes manejan.

A Borgen lo llamaba Smith. Era su principal contacto con el grupo.

Reconoció a Digman porque estaba con Borgen casi siempre que se reunían.

A Nyman solo lo había visto una vez, pero los tres están vinculados.

Utilizaban las mismas rutas de suministro y se pasaban personas de una red a otra, sobre todo mujeres a las que obligaban a prostituirse.

Houston cree que operan lejos de Inverness, más hacia el oeste del país.

Un negocio de alto nivel, según él: gente con dinero y grandes fincas.

—¿Algún sitio concreto?

—Se reunió con ellos hace dos días en Ullapool. Dijo que llevaban una furgoneta, lo cual suele significar traslado de personas.

—¿Dijo si pensaban abandonar tierra firme? —preguntó Macleod.

—Lo sospechaba, pero no pudo confirmarlo.

Llevaban un minibús azul oscuro, con los cristales tintados.

Estaban los tres. Podrían comprobar si embarcaron en el ferri, pero quizá trasladaran a la gente por otro medio.

También convendría revisar los puertos. Y los aeropuertos, por los desplazamientos de los clientes.

Macleod asintió. Ahora tenían que ampliar mucho la búsqueda y los recursos empezaban a quedarse cortos.

—Masterton, ¿podemos llevar esto de forma conjunta? Voy a ir a Ullapool, pero ando muy justo de personal. ¿Puedo contar con su equipo para que se encargue de las llamadas y las búsquedas informáticas? Los míos ya están desbordados con los escenarios del crimen.

Masterton se levantó y le estrechó la mano a Macleod.

—Lo que haga falta, Macleod. Después del pez gordo que nos acaba de traer, lo que haga falta. Y no se preocupe: su gente también se llevará el mérito.

—El mérito es lo de menos —dijo Macleod—. Lo importante es atraparlos antes de que vuelvan a matar.

Macleod salió del despacho y llamó a Ross para empezar a organizar a su gente.

Masterton le asignó a la detective Duggal, una mujer paquistaní de mediana edad, para que lo ayudara.

Tenía la piel oscura y una sonrisa amplia; uno de los incisivos centrales estaba ligeramente torcido.

Su larga melena negra tenía un brillo sedoso.

Era de constitución robusta para ser mujer.

—Buenos días, señor —dijo Duggal al presentarse a Macleod—. ¿Cogemos su coche? Tengo la bolsa preparada. El jefe ha dicho que quizá pasemos unos días fuera si la pista es buena.

—Buenos días, agente. Sí, iremos en mi coche. Llevo ropa de recambio. Antes de salir voy a darme una ducha rápida. Su jefe iba a pedir a la policía local que reuniera las grabaciones de las cámaras del puerto y las enviara aquí. Averigüe cómo va y nos ponemos en marcha.

Duggal asintió y se marchó. Macleod encontró los vestuarios y pasó diez minutos bajo una ducha caliente.

Tenía las piernas doloridas y cansadas, pero había recobrado el ánimo.

Había un rastro que seguir y ya estaba tras él.

Si Hope conseguía completar la información sobre Fiske, quizá empezaran a entender qué estaba ocurriendo en realidad.

La carretera de Inverness a Ullapool discurría junto a lochs y bosques antes de abrirse a una vasta extensión de páramo que parecía interminable, brillante bajo el sol de la mañana.

Las caravanas y autocaravanas de los turistas frenaban la marcha.

Macleod se limitó a contemplar el agua de los lochs cercanos, casi lisa.

Con aquel tiempo veraniego, entendía que la gente acudiera allí en masa.

Al descender hacia Ullapool encontraron el pequeño pueblo abarrotado de turistas.

Entre toda aquella gente podía haber muchos testigos, y Macleod se alegró de ver a varios agentes uniformados recabando información.

En la comisaría local confirmó que ya estaban recopilando las grabaciones de las cámaras de seguridad y preguntando a los responsables del ferri por el tráfico del día anterior.

El ferri acababa de rodear la punta de Ullapool y viraba para atracar de popa en el muelle.

Satisfecho de que todo estuviera en marcha, Macleod recibió un aviso de Duggal.

Lo esperaba en una casa independiente situada a pocos minutos de la comisaría.

Un cartel de «Bed and Breakfast» anunciaba que no quedaban habitaciones.

Fuera, una mujer aguardaba con aire pensativo.

Un agente hablaba con ella y les hizo señas a Duggal y a Macleod para que se acercaran.

—Esta es la señora Davidson. Regenta el Ceol na Mara, un bed and breakfast con un pequeño apartamento al fondo de la casa.

Dice que dos mujeres ocupaban el apartamento desde hacía dos días: una de mediana edad y otra de unos veinte años.

Parecen coincidir con la descripción de las mujeres que estaban buscando, señor.

Ayer, hacia las cuatro, la joven salió de la casa.

Las dos debían marcharse esta mañana y dejar libre el apartamento antes de las nueve, porque la señora Davidson esperaba a otro huésped.

Como no devolvieron las llaves, llamó con fuerza a la puerta.

Nadie respondió. Entonces miró por la ventana y vio a una de las mujeres. Parecía muerta.

—¿Y forzaron la entrada? —preguntó Macleod.

—Sí, señor.

—¿Y?

—Venga a verlo usted mismo.

El agente condujo a Macleod hasta una puerta blanca, la empujó con cuidado y la dejó entreabierta.

Después se apartó para que entrara. En la cama yacía una mujer que le recordó a Anna Fiske, pero de más edad.

Tenía el cuello torcido en un ángulo que no dejaba lugar a dudas: estaba roto.

La mujer estaba pálida. El olor a muerte flotaba en el aire y Macleod reculó. No había nada más. Solo el cadáver.

¿Por qué matarla? ¿Quién era la otra mujer?