Chapter 52 #2

—Estamos dispuestos a ayudarlos —añadió el padre Tarás—. A ayudarlos con el viaje, para que puedan llegar cuanto antes adonde se dirigen. Haremos todo lo que esté en nuestras manos.

—No, gracias —se llevó la mano al pecho Savva—. Ayúdennos a subir al tren, y que Dios los bendiga.

—Está bien; mire, ya hemos llegado.

El microbús se detuvo justo delante de la entrada principal de la catedral.

Era un templo hermoso: en él la majestad se conjugaba con la pureza y la claridad.

Pero ahora sobre todo aquello pesaba el sello de la inquietud.

Los viajeros y sus acompañantes bajaron del autobús y se dirigieron sin demora al templo, que aquel día estaba cerrado a las visitas.

En el templo esperaban a unos huéspedes importantes de los que solo sabían unas pocas personas.

En medio de la catedral estaba el obispo Nikodim y, junto a él, los arciprestes Piotr y Vladímir.

Los tres conocían las visiones nocturnas.

Los que acababan de entrar en el templo se detuvieron junto a la puerta y luego avanzaron despacio.

Estaba claro que Nikodim quería ver a aquel de quien había hablado el Señor.

Sucedió que Liubomir se quedó solo. Todos, incluso Venera, se apartaron a los lados para inclinarse ante los iconos, y el niño quedó inmóvil junto a la entrada.

Miró al obispo y se dirigió hacia él. Liubomir caminaba despacio y, cuando un rayo de sol atravesó la ventana de la cúpula e iluminó al niño, todos los que estaban en el templo exhalaron.

El sol reveló el aura del niño: era como si estuviera vestido de un capullo luminoso.

Los sacerdotes se santiguaron. No quedaba duda: tenían ante sí a un niño excepcional.

El obispo Nikodim permanecía inmóvil, como si la importancia de lo que ocurría lo aplastara contra el suelo.

Observaba al niño y comprendía que en él estaba la providencia de Dios.

Que sobre el muchacho estaba la mano del Señor.

Era aquel a quien tanto tiempo se había esperado.

En verdad, a las miradas de los mortales se había manifestado el Pastor Celestial, y a Nikodim le correspondía el honor de bendecirlo.

Al mismo tiempo, le intrigaba saber qué niño era aquel, qué misión le había impuesto el Señor.

Pero también esas preguntas importaban menos que lo que el obispo veía.

Y lo que veía era la hondura de un corazón santo e intacto.

Liubomir caminaba despacio. Al llegar junto al obispo, cayó de rodillas y bajó la cabeza.

Era el momento de la verdad. Sin necesidad de explicaciones se advertía el dolor profundo que embargaba al niño por todo, por el mundo entero.

Se percibía lo que Liubomir sentía. Semejante hondura no la había percibido Nikodim en nadie ni nunca en su vida.

Santiguó al niño y le pidió que se levantara.

—Acércate a mí, hijo de Dios. ¿Cómo te llamas?

—Liubomir —le respondió el muchacho.

—Y yo me llamo Nikodim —respondió el obispo—. Y me alegro de conocerte. Cuéntame, ¿cómo estás?, ¿qué te inquieta?

—Padre —pidió Liubomir—. Te lo ruego, reza por mi papá.

—¿Cómo se llamaba?

—Eusei.

—Hoy mismo rezaré por él —prometió Nikodim—. Ten calma. Siempre estará contigo y en tu corazón. Te ama, y pronto os veréis.

El obispo se acercó a Liubomir y lo abrazó.

—Ten calma, hijo mío. Confía en Dios. Él te dará sosiego y te lo explicará todo.

—Gracias, padre —asentía Liubomir—. Gracias.

—No —sonrió Nikodim—. Gracias a ti.

—¿Por qué, padre?

—Por existir.

—No lo entiendo, padre.

—Sobre los que son como tú se sostiene nuestro mundo entero, Liubomir —explicó Nikodim—. Y gracias a ti tiene una oportunidad, una oportunidad de salvación.

Había algo entrañable en aquellas palabras, porque, al escucharlas, Liubomir se echó a llorar, y con él tampoco contuvo las lágrimas Nikodim.

—Llora, llora, Liubomir —suspiró Nikodim—. Las lágrimas de tu corazón se convertirán un día en maná celestial para nosotros. Se transformarán en una gracia pura que nos dará vida a todos. Lloro contigo. Las lágrimas son la santidad del alma.

En ese momento se les acercaron los arciprestes Piotr y Vladímir.

—La mesa ya está puesta —se inclinó el padre Vladímir—. Necesitan comer; vengan.

Nikodim tomó a Liubomir de la mano y se dirigieron a las estancias donde estaba puesta la mesa.

Venera, Savva y los monjes los siguieron también.

La comida no podía venir más a propósito.

A todos les había dado tiempo a tener hambre, aunque los monjes del Altái, que no comían más que pan y agua, también esta vez se contentaron con pan solo.

Los demás rindieron tributo a los manjares monásticos servidos en la mesa.

Terminada la comida, faltaban aún dos horas y media para el tren.

Sobre la mesa se hizo un silencio incómodo.

Los sacerdotes tenían preguntas, pero nadie sabía cómo iniciar la conversación.

El primero en decidirse a hablar fue el rector del templo, el arcipreste Tarás.

—¿No serán ustedes esos tres monjes de los que corren leyendas? —se interesó, mirando a Toot y a sus compañeros.

—¿Qué leyendas? —preguntó el padre Pável.

—A tres monjes se los ha visto muchas veces en las montañas del Altái —respondió el padre Tarás—.

Según cuentan, siempre llegaban de ninguna parte y se disolvían en pleno aire.

Dicen que han salvado a no pocos turistas y alpinistas que buscaban las tierras santas.

Las leyendas dicen que tres monjes protegen la entrada a Shambhala desde hace ya miles de años.

Y que pueden detener la respiración y el latido del corazón durante un tiempo indeterminado.

Que pueden pasar meses sin comer ni beber.

—¿Usted cree en Shambhala? —se asombró el padre Pável—. Si es un mito, cuentos de viejas.

—Sí, somos nosotros —se sumó a la conversación Toot—.

Y Shambhala no es un mito: es tan real como yo y como ustedes.

La gente cuenta muchas cosas de nosotros, pero por lo común lo exagera todo y a veces se lo inventa.

Sin embargo, sería mejor que nosotros y nuestra tarea quedáramos en secreto.

Será lo más correcto para todos nosotros; les ruego que me comprendan.

Además, no poseemos ninguna de las capacidades sobrenaturales de las que habla la gente.

Todo lo que tenemos se debe a la práctica espiritual y a la fuerza del espíritu.

Una cosa puedo decir con certeza: toda nuestra fuerza nos la da la naturaleza, pero nosotros le devolvemos mucho más de lo que tomamos de ella.

Estamos con ella en una unidad que los hombres hace mucho que perdieron.

Y sí, en efecto, somos los guardianes de ese lugar.

—¿Podría describirnos esa tierra santa? —preguntó el padre Tarás—. Comprendo que deben guardar en secreto el camino que lleva a ella, pero descríbanos al menos qué aspecto tiene. Por ejemplo, como un país de cuento del que hubieran oído hablar y que no existe ni ha existido jamás.

Los presentes no pudieron contener la sonrisa, pues era evidente que con aquel rodeo tan ingenioso el rector Tarás no hacía sino intentar satisfacer su propia curiosidad, saber al menos algo sobre la misteriosa Shambhala.

También Toot sonrió; lo comprendía y sabía que tarde o temprano aquella conversación tenía que producirse: por voluntad de la providencia era inevitable.

—Comprendo su curiosidad —dijo Toot—. Aunque debo señalar que, desde nuestro punto de vista, semejante relato es imposible.

Han de comprenderme: nosotros no hablamos con palabras.

Las intercambiamos solo en casos muy, muy raros, como este.

Toda nuestra comunicación se produce por medio de nuestro espíritu, directamente a través del corazón.

»Para oír a la naturaleza y decirle algo no necesitamos pronunciar discursos.

El Alma del Todo nos comprende de manera intuitiva, y del mismo modo la comprendemos nosotros a ella, pero no es una comunicación telepática.

Es una comunicación viva cuya capacidad los hombres perdieron hace mucho.

Pero de nuestra conversación de hoy el Alma del Todo me avisó de antemano.

Consideren que me la ha bendecido. Así que pregunten.

—Ha mencionado usted varias veces el Alma del Todo —miró fijamente al monje el padre Tarás—. ¿Qué es eso? ¿Puede hablarnos de ella?

—Si han oído alguna vez hablar del *arjé*, o del alma del mundo, deberían comprender aproximadamente de qué se trata —empezó a responder Toot—.

Y si no, intentaré explicárselo. El Alma del Todo es el elemento primero del que está compuesto todo en el Universo.

Es aquello que atraviesa todas las capas del ser, la materia primaria que todo lo penetra.

Se le llama de maneras distintas: sustancia primordial, principio, alfa, espíritu, causa primera.

Es aquello que existía desde el comienzo, cuando todavía no había dioses.

Una sustancia viva y sempiterna que engendró toda la vida.

Con el Alma del Todo están ligados todos y todo; es un organismo vivo, pensante y sensible, eterno, el impulso de la vida.

Por desgracia, describirla en toda su ilimitación y su omnipresencia resulta bastante difícil.

»Este es precisamente uno de esos casos en los que las palabras no bastan.

La conexión de todo lo vivo con ella se produce únicamente a través del corazón: la mente, el sentido común y la capacidad de razonamiento lógico no desempeñan aquí un papel especial.

El *arjé* existía antes de la aparición de los primeros logos y del Nous.

Esa sustancia los engendró a todos desde sí misma, desde su mónada primordial.

Cada planeta tiene su Alma del Todo, pero todas ellas son una sola.

En la tierra el Alma del Todo fue destruida, y además hace muchísimo tiempo.

Ahora está en curso su restauración: despierta de nuevo.

—¿Y ella es Shambhala? —contuvo el aliento el padre Tarás.