Chapter 16 #2

»La decisión era evidente. Nos quedamos allí con todos mis hijos y empezamos a proteger aquel lugar.

Lamentaba que Eva no hubiera llegado a verlo, que no hubiera vivido hasta ese día, pero me alegraba de que mis hijos hubieran encontrado cobijo bajo la sombra de aquel árbol sagrado.

Pronto nos instalamos allí, y me llegó la hora de separarme de aquel sitio.

Había que continuar la búsqueda de un lugar donde construir el templo del Tiempo, pero antes de partir debía celebrar el rito de la unión.

Aquel año, el joven Árbol de la Vida engendró en sus ramas exactamente tantos frutos como éramos nosotros, almas vivas, hijos e hijas míos.

Era una señal: había llegado el momento del rito particular, el rito de la unión con la naturaleza.

Y fue ese rito el que celebramos junto con mis hijos.

Cada uno de nosotros arrancó de las ramas del Árbol de la Vida el fruto que le estaba destinado.

Era imposible equivocarse. Cada fruto estaba reservado para alguien concreto, y cada cual sentía ese destino con todo su ser.

Nuestra unión con el Árbol de la Vida era ya entonces muy fuerte.

Nuestra sangre de atlantes todavía lo recordaba, las fuerzas vitales del Árbol de la Vida no se habían agotado aún en nuestras venas, y nuestra unidad resultó natural.

Durante el rito plantamos los frutos obtenidos en la tierra de nuestro huerto familiar y regamos las plantaciones con agua sagrada.

Fue un día particular, el día del solsticio ardiente.

Cuando el rito llegaba ya a su fin, me dirigí a mis hijos con estas palabras:

»—Cuando estos frutos revienten, germinen y sus brotes se alcen sobre la tierra y se conviertan en árboles grandes, quizá nosotros ya no estemos.

Nuestra carne será entregada a la tierra, pero las ramas de esos árboles nuestros se tenderán hacia el sol y se tocarán unas a otras.

Se entrelazarán como se entrelazan nuestras manos cuando nos saludamos.

Nos unirán, porque nuestras almas estarán en ellos, y todos juntos, por medio de esos árboles, estaremos vivos y felices.

No nos echaremos de menos: aquí nuestros corazones estarán unidos para siempre.

Decid a vuestros hijos y a los hijos de vuestros hijos que esta es la tierra de sus antepasados, que aquí habitan sus almas.

En este lugar renacerá el Alma del Todo, y nosotros moraremos en su seno.

Maduraremos como hijos suyos, hasta su tiempo, en su vientre vivificante, hasta el plazo que se nos ha fijado.

Hasta el día de la resurrección del alma del mundo permaneceremos en el centro de su corazón, en el gran núcleo de nuestro planeta.

Decid a nuestros hijos, y a sus hijos, y a los hijos de sus hijos, que nos hemos convertido en parte de la naturaleza viva, que nuestra sangre corre por las venas de la tierra y que pronto el Alma del Todo dará señales de sí y brotarán sus primeras simientes.

»Y las simientes brotaron al cabo de un tiempo.

Y los brotes a los que dieron vida se parecían mucho al Árbol de la Vida, aunque también se diferenciaban de él.

A todos les dimos nombre, y al mío, que fue el primero en abrirse, lo llamé Salix.

Pronto, en nuestro huerto, un joven bosquecillo de árboles sagrados movía ya sus ramas al viento.

Y ahora, a través de ellos, teníamos un vínculo directo con el alma del Árbol de la Vida.

Mis hijos hablaban con sus plantones como con personas vivas, y eso eran.

Y aquel vínculo sutil que se estableció entre nosotros y el Árbol de la Vida lo sentíamos con cada día que pasaba con más y más fuerza… »

Moisés apartó los ojos de la lectura, prestó oído al susurro del jardín nocturno y se quedó pensativo…

El árbol bajo el cual se entregaba a la lectura se llamaba precisamente Salix.

¿Significaba eso que no era casual que Moisés sintiera un vínculo indescriptible con aquella planta?

¿Que no era en vano que se sintiera atraído por ella?

Se levantó, se acercó al tronco del árbol y apoyó las palmas en su corteza.

Con los ojos cerrados, Moisés intentó sentir aquel árbol por dentro e incluso intentó hablar con él.

Le asombraba la sola idea de que el árbol del que escribía Adán se hallara en aquel jardín.

Empezó a recordar de dónde venía su apego a aquel árbol, dónde más se lo había encontrado, y de pronto lo vio claro.

¡El salix lo había acompañado siempre! ¡Aquellos árboles no lo habían abandonado en toda su vida!

Crecían precisamente allí por donde él pasaba, por donde viajaba, donde vivía.

Le daban sombra, le ofrecían sus ramas para sus juegos de muchacho, le permitían apoyarse en ellos en los momentos de cansancio o de sopor del mediodía.

Eran muchos, aquellos árboles, ¡pero todos estaban ligados precisamente a él, a Moisés!

Parecía ser una señal que convenía descifrar; a todas luces no era casual.

A lo largo de toda la vida de Moisés lo había acompañado un mismo árbol, aunque se lo hubiera encontrado en lugares distintos.

Salix… ¿Por qué no había reparado antes en ello?

¿Cómo había ocurrido? Las preguntas bullían en la cabeza de Moisés y no le prometían sosiego.

Todavía no tenía respuesta. Volvió a la mesa y continuó la lectura del manuscrito…

«Llegó el momento de despedirse. En el lugar sagrado que habíamos hallado dejé a un tercio de mis hijos, y con los demás continuamos el camino.

Ahora nos tocaba encontrar el lugar sagrado donde pudiéramos construir el templo del Tiempo y esculpir a su guardián, la Esfinge sempiterna.

Quedaba muchísimo trabajo, pero el tiempo, como siempre, no bastaba.

Como kronos, yo sentía el tiempo de otro modo.

En la Atlántida el tiempo estaba en nuestro poder, apenas pensábamos en él.

Lo gobernábamos a nuestro antojo, ora frenándolo, ora dándole la velocidad necesaria y dotándolo de un impulso particular.

La fuerza del corazón, del que emanaba el tiempo, era ilimitada.

Los dioses, en cambio, sentían el tiempo de manera completamente distinta.

Aquel tiempo interior en el que ellos moraban, aquella corriente ilimitada de tiempo, era tan rápida que ni siquiera soñábamos con alcanzarla.

Lo que a los dioses les es habitual resulta inaccesible a los mortales.

Tras la caída de la Atlántida comprendí que ya no gobernaba el tiempo.

Empezó a pasar de largo junto a mí como el viento.

Retenerlo resultó imposible. Y así siguió hasta el momento en que comprendí sus corrientes y construimos el templo del Tiempo… »

Atrapado por la historia de Adán y de su familia, Moisés se imaginaba todas las escenas descritas en el manuscrito como si las tuviera delante.

Se sumergía en cierta realidad; su imaginación era tan fuerte que le parecía oír la voz de Adán hablándole precisamente a él.

Pero al leer las últimas líneas, la voz de Adán pareció apagarse.

Terminada la lectura de aquel papiro, Moisés acercó el siguiente.

Ahora tenía ante sí el libro de Enoc. Era un tratado sobre la dualidad del tiempo y de lo existente, un relato sobre las llaves y las puertas basado en las observaciones de aquel mismo kronos, Adán.

Era en esa obra en la que Moisés ardía en deseos de profundizar más que en ninguna otra.

Pocos sabían nada sobre la esencia del tiempo; ni siquiera los sacerdotes más doctos poseían conocimientos suficientes sobre su naturaleza para razonar acerca de ese tema.

Cierto es que existían oráculos particulares que conocían las leyes del curso del tiempo y tenían nociones sobre las leyes del orden del mundo que residen en las corrientes temporales, pero Moisés no participaba de esa sabiduría. Por eso se concentró y se puso a leer…