Capítulo 3

Doce marcadores

Serah reconoció el tercero porque había pasado casi quince años intentando demostrar que no significaba nada.

La secuencia ocupaba una franja estrecha en el centro de la pantalla, cuarenta y nueve pares de bases marcados en azul sobre negro.

No era exactamente rara. Eso habría sido más sencillo.

Aparecía con suficiente frecuencia como para haber generado bibliografía durante dos siglos y con suficiente irregularidad como para que ninguna explicación terminara de cerrarla.

Serah acercó la imagen.

No necesitaba hacerlo.

Conocía aquella combinación de memoria.

Aun así, la amplió hasta que los grupos de letras ocuparon casi toda la pantalla.

Después abrió el archivo de referencia.

VALE / RAMA ORIENTAL / G-4

Ahí estaba.

Serah apoyó el pulgar contra el labio inferior.

El archivo que había recibido aquella mañana contenía doce marcadores sin identificación de procedencia, acompañados únicamente por una solicitud de comparación histórica y una firma digital de las Custodias. No se especificaba paciente, asentamiento, edad ni motivo.

Eso ya era extraño.

En Hellas pocas cosas llegaban sin genealogía.

Una muestra sin procedencia era casi una contradicción lingüística.

Serah había empezado por lo evidente: contaminación, duplicación, error de secuenciación. Después había ejecutado las comparaciones básicas y encontrado tres coincidencias parciales.

La primera pertenecía a varias familias del corredor norte.

La segunda aparecía en archivos reproductivos anteriores al Pacto de Continuidad.

La tercera pertenecía a ella.

No metafóricamente.

A ella.

A su madre.

A una de sus abuelas.

A diecisiete integrantes documentadas de la rama Vale oriental.

Serah volvió a comprobar el resultado.

Mismo porcentaje.

Volvió a cambiar el algoritmo.

Misma familia.

La terminal emitió un sonido suave para recordarle que llevaba más de dos horas sin variar la postura.

Lo silenció.

La sala de genealogía estaba casi vacía.

Había escogido aquella hora precisamente por eso.

Dos investigadoras trabajaban en el nivel inferior, una revisando incompatibilidades reproductivas y otra reconstruyendo una rama familiar perdida durante una evacuación de hacía ciento cuarenta años.

Ninguna podía verla desde donde estaba sentada.

Fuera, Hellas atravesaba el final del ciclo diurno.

La luz artificial del corredor central se había vuelto más cálida, imitando una puesta de sol que nunca había existido allí de esa forma. A través del ventanal del archivo se distinguían terrazas agrícolas, depósitos de agua y, más allá, la pared curva del hábitat principal.

Serah siempre había considerado ligeramente absurda aquella luz.

La gente de Hellas llevaba cinco siglos viviendo bajo iluminación programada y todavía insistía en reproducir colores de una Tierra que ninguna había visto.

Su abuela decía que eso era continuidad.

Serah sospechaba que era decoración.

Abrió la cuarta secuencia.

Nada.

La quinta.

Nada.

La sexta devolvió una coincidencia demasiado amplia para resultar útil.

La séptima produjo treinta y ocho resultados, todos posteriores al año 220.

La octava hizo que Serah se inclinara hacia delante.

No era una coincidencia.

Era una ausencia.

El sistema indicaba que una variante muy parecida había sido consultada varias veces en los últimos cincuenta años, pero los archivos originales estaban restringidos.

Serah solicitó acceso.

AUTORIZACIÓN INSUFICIENTE

Frunció el ceño.

Eso no era normal.

No porque tuviera acceso a todo. Nadie lo tenía. Pero las restricciones genealógicas solían estar claramente justificadas:

adopción protegida,

conflicto de custodia,

investigación médica activa,

privacidad reproductiva.

Aquella no mostraba motivo.

Solo:

CONTINUIDAD HISTÓRICA — NIVEL CUSTODIA

Serah volvió al mensaje recibido.

La solicitud procedía precisamente de las Custodias.

Eso significaba que alguien con acceso suficiente para consultar el archivo le había enviado los marcadores sin abrirle el contexto necesario para interpretarlos.

No le gustó.

Serah no desconfiaba de las Custodias por principio. Maela pertenecía a ellas. Había trabajado con suficientes supervisoras como para saber que muchas eran competentes, prudentes y bastante menos dogmáticas de lo que imaginaban fuera de Hellas.

Pero una investigación sin procedencia era una investigación mutilada.

Y a Serah no le gustaban las cosas mutiladas deliberadamente.

Abrió el noveno marcador.

Ninguna coincidencia.

Décimo.

Parcial con antiguos registros del corredor de Argyre.

Undécimo.

Nada.

Duodécimo.

El sistema tardó más de lo esperado.

Serah aprovechó para levantarse.

La espalda protestó.

Llevaba demasiado rato inclinada.

Se acercó al pequeño dispensador de la sala y pidió té. El aparato produjo una bebida demasiado caliente y demasiado clara que nadie con dignidad debería haber llamado así.

La tomó de todos modos.

Cuando regresó a la mesa, el resultado estaba listo.

COINCIDENCIA: 72,4 %

ARCHIVO MÁS ANTIGUO: AÑO 11 DEL SILENCIO

Serah dejó el vaso.

Leyó otra vez.

Año 11.

No año 111.

No 211.

Once.

Solicitó el registro.

El sistema abrió una ficha mínima.

No había genealogía.

Solo código médico.

PROGRAMA DE SUPERVIVENCIA REPRODUCTIVA / LÍNEA HELLAS PRECURSORA

Después:

ARCHIVO INCOMPLETO

Serah sintió esa pequeña aceleración que siempre precedía a un descubrimiento interesante.

No miedo.

Todavía no.

Interés.

El año once pertenecía a una humanidad que aún no utilizaba la palabra Pura.

El Pacto de Continuidad no llegaría hasta casi un siglo después.

Hellas ni siquiera era todavía la sociedad que Serah conocía.

Era un conjunto de asentamientos intentando sobrevivir mientras la población caía, las comunicaciones terrestres permanecían mudas y cada embarazo significaba algo mucho más grande que una familia.

Serah conocía aquel periodo.

Todas las genealogistas lo conocían.

Los archivos eran incompletos porque la gente había tenido otras prioridades.

Respirar.

Comer.

Mantener reactores encendidos.

Evitar que veinte mil personas se convirtieran en diecinueve mil.

No había nada necesariamente extraño en que una secuencia contemporánea tuviera antecedentes allí.

En realidad, pensó, sería más extraño que no los tuviera.

Volvió al tercer marcador.

Vale.

Después al duodécimo.

Año once.

Abrió ambos en paralelo.

No estaban próximos dentro del genoma.

No había razón para asumir relación.

Aun así, los miró durante varios minutos.

Una de las investigadoras del nivel inferior pasó cerca del ventanal y levantó una mano.

Serah respondió.

Después cerró la pantalla demasiado rápido.

Se quedó inmóvil.

Aquello sí era extraño.

No el marcador.

Su gesto.

¿Por qué había cerrado?

La investigadora no podía leer su pantalla desde allí.

Ni siquiera había mirado hacia ella.

Serah volvió a abrir los datos.

La reacción le produjo una incomodidad mucho mayor que las secuencias.

No tenía nada que ocultar.

Todavía.

* * *

Maela estaba preparando la cena cuando Serah llegó a casa.

Eso significaba que había llegado tarde.

No porque Maela cocinara siempre. Cocinaba cuando Serah llevaba suficiente retraso como para que esperar dejara de ser razonable.

Serah dejó la bolsa junto a la entrada.

—Lo siento.

—No.

—¿No qué?

Maela estaba cortando algo verde sobre la superficie de trabajo.

—No lo sientes todavía.

Serah se quitó la chaqueta.

—Claro que lo siento.

—Todavía estás pensando en lo que estabas haciendo.

—Puedo sentir varias cosas.

—Eso dices tú.

Serah sonrió.

La vivienda era pequeña para los estándares de las familias prestigiosas de Hellas y grande para dos personas.

Habían discutido sobre ello al mudarse. Maela consideraba inútil pagar energía por una habitación que usaban tres veces al año.

Serah había defendido que los archivos domésticos necesitaban espacio.

Maela había señalado que ninguna persona necesitaba cuarenta y dos cajas de reproducciones documentales.

Serah había contestado que esa frase explicaba por qué nunca debería permitírsele dirigir un archivo.

Cuatro años después seguían teniendo la habitación.

Y cuarenta y siete cajas.

Se acercó por detrás y apoyó la barbilla en el hombro de Maela.

—¿Qué haces?

—Comida.

—Lo veo.

—Entonces la pregunta era innecesaria.

Serah deslizó los brazos alrededor de su cintura.

Maela continuó cortando.

—Estás intentando distraerme.

—Sí.

—No está funcionando.

—Eso es decepcionante.

—Has llegado una hora y dieciocho minutos tarde.

Serah levantó la cabeza.

—¿Lo has contado?

Maela se volvió lo justo para mirarla.

—Vivo contigo.

Serah besó su sien.

Maela hizo un sonido que no llegaba a ser protesta.

Aquella proximidad siempre conseguía algo que los archivos no.

Silencio.

No ausencia de ruido. Había un sistema de ventilación funcionando detrás de la pared, agua circulando por las tuberías y una vecina escuchando música en el módulo contiguo.

Era otro tipo de silencio.

El que Serah podía permitirse únicamente allí.

Maela dejó el cuchillo.

—¿Qué has encontrado?

El cuerpo de Serah reaccionó antes que su mente.

No se apartó.

Pero sus brazos dejaron de apretar.

Maela bajó la vista hacia ellos.

Serah lo vio.

—Nada.

La palabra fue pequeña.

Demasiado.

Maela levantó lentamente una ceja.

—Interesante.

Serah se apartó por fin.

—¿Qué?

—No te había preguntado si habías encontrado algo.

—Has preguntado exactamente eso.

—He preguntado qué has encontrado.

—Es la misma pregunta.

—No cuando respondes «nada» de esa forma.

Serah abrió un armario.

No necesitaba nada de él.

Lo cerró.

—Era una comparación.

—Eso lo sabía esta mañana.

—Y sigue siéndolo.

—Serah.

—Maela.

Durante un momento se miraron.

Maela era ligeramente más alta. Lo suficiente para que Serah tuviera que levantar un poco la barbilla cuando estaban tan cerca. Llevaba el cabello oscuro recogido con una banda sencilla y todavía vestía parte del uniforme de trabajo, aunque se había quitado la capa exterior.

Serah conocía aquel rostro demasiado bien.

La pequeña tensión junto al ojo derecho significaba preocupación, no enfado.