Capítulo 29

Elena tardó tres semanas en escribir el informe final del caso, no porque le faltaran datos —tenía, de hecho, más evidencia documental de la que había reunido en cualquier investigación anterior de toda su carrera— sino porque cada borrador que redactaba la enfrentaba, una y otra vez, a la misma decisión que llevaba postergando desde la noche de Praga: qué hacer, exactamente, con todo lo que sabía sobre El Relojero y La Musa.

Tenía, si quería usarla, suficiente evidencia circunstancial como para construir un caso sólido contra ambos: la coincidencia de fechas entre sus movimientos y cada fase de la operación contra Nikitin, la descripción física proporcionada, sin saberlo, por Terrence Whitcombe en Gibraltar durante la investigación posterior del banco, el reconocimiento tentativo de un hombre de complexión fuerte en las cámaras de Belice que coincidía con el perfil de un tercer miembro del equipo.

Ningún fiscal serio habría necesitado mucho más para al menos abrir una investigación formal.

Se sentó, más de una noche, con el cursor parpadeando sobre la pantalla en blanco, repasando mentalmente los nueve meses completos de persecución: las dos vitrinas vacías de Londres y París que la habían hecho sospechar, por primera vez, de una conexión entre ambos ladrones; el golpe de Dresde que le había confirmado sus peores temores sobre una amenaza mayor; la noche entera que había pasado despierta, semanas atrás, tras encontrar el nombre de Vasilkiv Trading y sentir, por primera vez en su carrera, que un caso profesional y una herida personal heredada de su abuelo se entrelazaban de un modo que ya no podía separar.

Pensó en cada decisión que la había llevado hasta ese punto, y en la certeza, cada vez más sólida a medida que revisaba cada borrador, de que cerrar el caso de la manera correcta no significaba, necesariamente, cerrarlo de la manera que el manual de procedimiento habría dictado.

—¿Qué vas a hacer? —le preguntó Astier, la tarde en que finalmente se sentaron juntos a revisar el borrador definitivo, en la misma sala de reuniones de Lyon donde habían empezado, nueve meses atrás, aquel caso que ninguno de los dos habría podido imaginar entonces cómo iba a terminar.

—Voy a escribir la verdad. —Elena se lo dijo con una calma que le había costado semanas enteras alcanzar—.

Que la información decisiva sobre la organización de Nikitin llegó de fuentes anónimas no identificadas, cuya cooperación fue esencial pero cuya identidad no pudo determinarse con la certeza necesaria para sustentar cargos.

No es mentira, capitán. Es, sencillamente, la parte de la verdad que decido que mi informe necesita contener.

—Eso es una decisión que puede costarte mucho, si alguien decide algún día tirar del hilo con más insistencia de la que yo pienso tirar.

—Lo sé. —Elena cerró el borrador, con la determinación de quien ya ha sopesado cada consecuencia posible y ha decidido, de todos modos, seguir adelante—.

Pero llevo nueve meses aprendiendo algo que no me enseñaron en la academia, capitán: que la ley y la justicia no siempre coinciden.

A veces la decisión correcta exige pagar, personalmente, el precio de esa diferencia.

El Relojero y La Musa nunca han matado a nadie.

Nunca han secuestrado a nadie. Ayudaron a desmantelar a la organización más peligrosa que este continente ha enfrentado en años, a riesgo de sus propias vidas, sin que nadie se lo exigiera.

¿Eso no merece, como mínimo, que mire hacia otro lado?

• • •

Se reunió con Daniel y Élise una última vez, dos semanas después, en el mismo almacén abandonado a las afueras de Ginebra donde se habían conocido en persona por primera vez, con Ollie, Noor y un Callum todavía con el brazo en cabestrillo pero recuperando, poco a poco, algo parecido a su antigua movilidad, presentes también, formando el círculo completo que había sobrevivido, contra todo pronóstico razonable, a los meses más peligrosos de la vida de todos ellos.

Alguien había arrastrado hasta el centro del almacén la misma mesa plegable de siempre, y alguien más había abierto una de las ventanas altas para dejar entrar el aire de una tarde de finales de verano; el óxido de las vigas, que meses atrás les había parecido solo el decorado neutral de un intercambio de riesgo, ahora, con las voces de los seis llenando el espacio vacío, se parecía extrañamente a un hogar.

—El caso está cerrado. —Elena lo anunció sin preámbulos, con un sobre en la mano que dejó sobre la misma mesa plegable donde se habían sentado meses atrás a planear la campaña financiera contra Nikitin—.

Oficialmente, la identidad de El Relojero y La Musa permanece sin determinar.

No hay orden de búsqueda activa contra ninguno de ustedes en ningún sistema que yo controle, ni en ningún sistema al que mis colegas de otras agencias tengan, por el momento, motivo para prestar atención.

—¿Por el momento? —preguntó Élise, con la cautela profesional que nunca terminaba de abandonarla.

—Por el momento. —Elena no intentó suavizar la advertencia—.

No puedo prometerles que esto dure para siempre.

Los casos fríos, a veces, se reabren. Los patrones, con suficiente tiempo y suficiente mala suerte, terminan reconociéndose.

Si de verdad quieren estar a salvo, de verdad, no basta con que yo mire hacia otro lado hoy.

Necesitan desaparecer del todo. Nombres nuevos, historias nuevas, y el fin absoluto de cualquier actividad que pudiera, algún día, volver a dibujar el mismo patrón que casi los delata esta vez.

—Lo sabemos. —Daniel asintió; llevaba semanas madurando esa aceptación dentro de él, desde la misma noche en la Provenza en que había empezado a entender que la vida que había construido durante quince años ya no era sostenible, con o sin Nikitin de por medio—.

Ya lo habíamos decidido, en realidad, antes de que usted nos lo confirmara.

El Relojero y La Musa mueren aquí, esta noche, con el caso.

Daniel Wren y Élise Moreau, en cierto sentido, también.

—¿Y qué queda, entonces? —preguntó Elena, con una curiosidad genuina que superaba, por primera vez desde que la conocían, cualquier interés puramente profesional.

—Dos personas nuevas, que todavía no hemos terminado de inventar. —Élise se permitió, por primera vez en meses, una sonrisa sin ninguna sombra de cálculo detrás—. Pero esta vez, elegidas juntas, desde cero, sin ningún nombre robado que sostener ni ninguna reputación de la que huir.

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El pequeño precio profesional del que Elena no habló esa noche, y que solo Astier llegaría a conocer en las semanas siguientes, llegó en forma de una investigación interna, breve pero real, sobre los métodos empleados durante la fase final del caso: coordinación con fugitivos no identificados, uso de recursos oficiales fuera del procedimiento estándar, y una ausencia de más de una semana sin reportar su ubicación exacta a sus superiores directos.

La investigación concluyó con una amonestación formal en su expediente, la primera mancha en nueve años de historial impecable, y una reasignación temporal de seis meses a tareas administrativas en Washington antes de que se le permitiera volver al trabajo de campo.

—Vale la pena. —Se lo dijo a su padre, por teléfono, la noche que recibió la noticia de la amonestación, sentada en su pequeño apartamento de Lyon con la fotografía de su abuelo apoyada, como siempre, sobre el ordenador—.

Cada minuto de papeleo aburrido en Washington vale la pena, papá, comparado con lo que conseguimos.

—Tu abuelo estaría muy orgulloso de ti, Elena. —La voz de su padre, al otro lado de la línea, sonó cargada de una emoción que rara vez dejaba traslucir—. No por el ascenso que probablemente venga después de esto. Por la decisión que tomaste antes de saber si iba a haber ascenso alguno.

El ascenso llegó, de todos modos, cuatro meses después: subdirectora adjunta del FBI Art Crime Team, el puesto más joven en ocupar esa posición en la historia reciente del departamento, un reconocimiento oficial a la caída de la red de Nikitin que compensó, con creces según todos los que la conocían, el pequeño precio pagado por el camino que había elegido para conseguirla.

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Antes de la reunión final en el almacén, Daniel había pasado un último día en Bermondsey, cerrando el ático que había sido su hogar durante quince años bajo la identidad de restaurador que ya nunca volvería a usar, empaquetando en cajas los pocos objetos que de verdad le importaban conservar: las herramientas de su padre, con las que había tallado cada engranaje en miniatura dejado como firma sobre docenas de piezas robadas; una fotografía descolorida de ambos, padre e hijo, tomada años antes de que la policía honesta que su padre había sido muriera arruinada por proteger un sistema que nunca lo protegió a él.

Se quedó un momento en el umbral, mirando el piso vacío por última vez, y sintió, más que tristeza, una especie de alivio extraño, el mismo que sentiría cualquiera al quitarse, por fin, un disfraz que llevaba demasiado tiempo puesto.

Élise había hecho lo mismo en su piso del Marais, semanas antes, entregando la llave a un vecino de confianza con instrucciones de venderlo todo y donar el dinero a una asociación de restauración de patrimonio artístico, un último gesto de ironía privada que solo ella entendía.

De la casa de la Provenza, calcinada hasta los cimientos, no quedaba nada que empaquetar, pero había vuelto una vez, sola, a caminar entre las ruinas ennegrecidas del huerto de lavanda que, contra todo pronóstico, ya empezaba a brotar de nuevo entre las piedras quemadas, y se había prometido, en voz alta, que algún día, con el dinero que fuera necesario, la reconstruiría, ladrillo a ladrillo, exactamente como su abuela la había dejado.