Capítulo 22 #2

Trabajó despacio, deliberadamente menos eficiente de lo que era capaz, dejando que cada tarea le llevara el doble de tiempo del necesario mientras, en paralelo, sin que ninguno de los dos hombres que la vigilaban entendiera lo bastante de código como para darse cuenta, dejaba fragmentos diminutos de un script propio, disfrazados de comentarios técnicos rutinarios, incrustados en cada archivo que tocaba: una firma digital, casi invisible salvo para alguien que supiera exactamente qué buscar, del mismo tipo que Ollie llevaba años reconociendo en cualquier sistema que ella hubiera tocado antes.

«Estoy viva. Estoy trabajando. Buscadme en la telemetría de red», escribió, fragmentado en variables sin sentido aparente repartidas entre media docena de archivos distintos, apostando toda su seguridad, sin ninguna certeza de que la apuesta fuera a dar resultado, a que en algún momento, cuando su equipo consiguiera acceso a cualquier sistema conectado con sus captores, Ollie —solo Ollie, nadie más tenía el ojo exacto necesario para reconocer su propia firma bajo tanto disfraz— encontrara el mensaje y entendiera que no estaba enviando una simple señal de vida, sino coordenadas de red que, con el análisis adecuado, podían acercarlos a su ubicación física real.

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De vuelta en Ginebra, la reunión se extendió hasta bien pasada la medianoche, con el mapa de la pared cada vez más cubierto de anotaciones, flechas y correcciones, hasta que finalmente cristalizó en un plan de tres fases que todos, con distintos grados de aprensión, aceptaron como el único camino viable hacia delante.

—Gibraltar primero. —Daniel trazó la secuencia final con el dedo, siguiendo las líneas rojas de la pared—.

Es el eslabón más expuesto, el que más probablemente reaccione, así que lo golpeamos primero, mientras todavía tenemos el elemento sorpresa completo de nuestro lado.

Élise y yo nos encargamos, con la tapadera de restauradores itinerantes que ya hemos usado antes: esta vez, restauración de un retablo antiguo perteneciente, supuestamente, a un cliente privado del propio banco, lo cual nos da un motivo legítimo para pedir acceso a las cajas de seguridad del edificio.

—Yo me quedo aquí, coordinando digitalmente, y sigo el hilo de Wharf Road en paralelo.

—Callum lo dijo con una firmeza nueva, la de alguien decidido a demostrar, con hechos concretos, lo que las palabras ya no bastaban para probar—.

Si esa dirección resulta ser algo real, quiero ser yo quien lo confirme, y quien pague, con eso, una fracción mínima de lo que os debo.

—Y yo me voy a Panamá en cuanto tengamos algo sólido de Gibraltar.

—Ollie cerró el portátil, con el cansancio acumulado de días enteros de trabajo casi ininterrumpido finalmente asomándole a la voz—.

Necesito ver esa cadena de sociedades desde dentro, no solo desde los registros públicos.

Y necesito, con cada hora que pasa, encontrar la manera de traer a Noor de vuelta antes de que Belice se convierta en la única pista que nos quede para encontrarla.

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Callum encontró Wharf Road al día siguiente, un tramo corto de calle en Hackney flanqueado por naves industriales reconvertidas en oficinas de empresas que preferían no anunciar demasiado a qué se dedicaban, y pasó la primera mañana entera sentado en un café con vistas parciales a la dirección exacta que había memorizado en el pub de Southwark, buscando en cada fachada algún indicio de que su memoria no lo hubiera traicionado.

Lo encontró a mediodía: una puerta discreta, sin ningún rótulo más que un número de portal y una placa pequeña de latón que anunciaba, en letras casi ilegibles desde la acera, «Kestrel Logistics Consulting Ltd.

», con un patrón de entradas y salidas —hombres trajeados que llegaban en coches con matrículas de alquiler, nunca los mismos dos días seguidos, y salían menos de una hora después— que a Callum, con años de experiencia reconociendo fachadas operativas, le resultó instantáneamente familiar.

Esperó hasta el final de la jornada, cuando la actividad se redujo a un único hombre cerrando la oficina, y siguió, a una distancia prudente, el trayecto hasta una parada de metro cercana, memorizando cada detalle que pudiera resultar útil: la ropa, el paso, un tatuaje parcialmente visible bajo la manga de la camisa cuando el hombre se remangó para consultar el teléfono.

No era el hombre del pub —la complexión no coincidía, ni tampoco la edad aproximada—, pero llevaba, en la solapa de la chaqueta, un pin diminuto con la misma forma geométrica que Callum había fotografiado, sin saber entonces qué significaba, en la esquina de una de las páginas de la carpeta encontrada en Belleville.

Llamó a Daniel esa misma noche, con una nota de urgencia contenida que no había sentido en semanas.

—Kestrel Logistics Consulting. Es real, Daniel, y no es una empresa de logística de nada.

Es una fachada, con gente entrando y saliendo con el mismo patrón que usaríamos nosotros para una operación de vigilancia o de reclutamiento.

Y llevan un símbolo, un pin en la solapa, que coincide con algo que fotografiamos en Belleville.

—Buen trabajo. —Daniel lo dijo con una sequedad que era, a medias, elogio, y a medias la rabia fría de días atrás; un punto intermedio que Callum decidió aceptar como el único progreso disponible por el momento—.

No te acerques más. Fotografía, documenta, y espera instrucciones.

Si esto es lo que parece, puede ser la primera conexión física real que tenemos entre Nikitin y suelo británico, y no pienso arriesgarla por prisa.

—Entendido. —Una pausa breve, cargada de todo lo que Callum todavía no sabía cómo poner en palabras—. Daniel. Gracias por dejarme intentarlo.

—No me las des todavía. Dámelas cuando esto sirva para traer a Noor de vuelta.

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Nadie mencionó, esa noche, cuánto tiempo llevaban ya sin ninguna prueba concreta de que Noor siguiera con vida, más allá de la promesa vacía de un hombre que ya había demostrado, sobradamente, que sus promesas no valían nada.

Pero todos, alrededor de esa mesa, cargaban con la misma certeza silenciosa: que cada día que pasaba sin una respuesta era un día que acercaba, inexorablemente, el momento en que esa pregunta dejaría de tener una respuesta que ninguno de ellos quisiera escuchar.

Se separaron pasada la una de la madrugada, cada uno hacia su propia habitación del chalet prestado, y Daniel se quedó el último, apagando las luces del comedor una a una, mirando el mapa cubierto de líneas rojas como quien mira el boceto de un golpe que, por primera vez en quince años de carrera, no tenía nada que ver con el arte ni con la codicia ajena, sino con traer de vuelta, viva, a la única prueba tangible de que su nueva vida, la que apenas había empezado a construir con Élise, merecía la pena defenderse hasta el final.