Capítulo 18

La revisión trimestral que Astier le había impuesto como condición, tres meses atrás, en aquella misma sala con vistas al Ródano, caía en el peor momento posible: dos días después del ataque a Noor Haddad, del que ni Elena ni nadie en el equipo conjunto tenía todavía la más mínima noticia.

Caía, además, una semana antes de que el presupuesto anual del FBI Art Crime Team se sometiera a la revisión de un comité de Washington que, según la experiencia de nueve años de Elena, tendía a valorar los casos cerrados con nombres y capturas por encima de cualquier explicación, por sólida que fuera, sobre amenazas mayores todavía sin confirmar.

Marcus Deel llegó a Lyon en persona, algo que hacía rara vez y que Elena interpretó, correctamente, como una señal de que la conversación que se avecinaba no era una que su jefe hubiera querido tener por teléfono.

Se sentaron los tres —Deel, Astier y ella— en la misma sala de siempre, con el río gris de última hora de la tarde recortado contra el cristal, y durante los primeros veinte minutos la reunión transcurrió con la cordialidad profesional de un repaso rutinario: expedientes actualizados, cronología de golpes confirmada, el mapa de Europa con sus alfileres de colores ya cubierto de tantas marcas que empezaba a parecer menos un instrumento de trabajo que una obra de arte involuntaria.

—El comité de presupuesto quiere resultados tangibles, Elena.

—Deel lo dijo sin rodeos, en cuanto llegaron al punto de la agenda que ambos sabían que era el verdadero motivo del viaje, con la franqueza directa que Elena siempre había apreciado en él incluso cuando la franqueza no le gustaba nada de lo que tenía que decir—.

Nueve meses de investigación conjunta, un presupuesto que se ha triplicado desde que empezaste con esto, y lo que tenemos sobre la mesa son dos alias, ni un solo nombre real, y una teoría, todavía sin confirmar, sobre una organización criminal de la que ni siquiera sabemos con certeza quién la dirige.

—Tenemos mucho más que eso, Marcus, y lo sabes.

Tenemos un patrón de vigilancia sistemática sobre dos ladrones desde una fuente tercera.

Tenemos Dresde, que encaja con esa misma fuente tercera de un modo que ningún analista serio consideraría casualidad.

Y tengo, desde hace tres semanas, indicios de movimiento de capital hacia estructuras societarias en Chipre y en Malta que apuntan, con una consistencia cada vez mayor, hacia una única red de origen.

—Indicios. —Deel repitió la palabra con un peso deliberado, no para desautorizarla, sino para que quedara claro, delante de Astier, cuál era exactamente el nivel de certeza que el comité iba a exigir—.

El comité no financia indicios indefinidamente, Elena.

Financia resultados. Y ahora mismo, el resultado más alcanzable que tenemos sobre la mesa, con diferencia, es la identificación de El Relojero y de La Musa.

Sabemos su patrón de golpes. Sabemos que operan, con toda probabilidad, desde Ginebra, o cerca de Ginebra.

Con los recursos que ya tenemos asignados, capturarlos a ellos es una cuestión de meses, no de años.

—Y la organización que los está cazando a ellos mismos, con métodos mucho más violentos que los nuestros, seguirá operando sin que nadie la toque.

Mientras tanto celebramos la detención de dos ladrones que, hasta donde hemos podido confirmar en nueve meses de investigación, no han hecho daño físico a una sola persona en toda su carrera.

—Elena no levantó la voz, porque levantarla nunca había sido su estilo, pero algo en el tono, más frío y más preciso de lo habitual, hizo que Astier, sentado entre ambos, se removiera ligeramente en la silla—.

Con todo respeto, Marcus, eso no es priorizar resultados tangibles.

Es cerrar el expediente que se puede cerrar en un trimestre y dejar el otro para el que venga después.

—Esa es una manera de plantearlo. —Deel se frotó los ojos, con el cansancio genuino de un hombre que llevaba veintidós años defendiendo presupuestos ante comités que entendían de números mucho mejor que de arte robado—.

Aquí va otra: llevas nueve meses persiguiendo una sombra que ni siquiera tiene nombre, mientras dos objetivos concretos, con patrones documentados y ubicación aproximada conocida, siguen libres.

Si el comité decide, la semana que viene, recortar la financiación de esta investigación a la mitad, la única manera que tengo de defenderla es mostrando que estamos cerca de cerrar algo.

Cualquier cosa. Y ahora mismo, Elena, lo único que está cerca de cerrarse son los dos alias, no la organización fantasma.

—Entonces dame tiempo. Dame hasta la próxima revisión, sin recortes, y te traigo un nombre real detrás de la organización. No una sombra. Un nombre.

—¿Y si no lo consigues?

—Entonces aceptaré, sin discutir, cualquier decisión que tome el comité sobre el futuro de esta investigación.

Pero quiero que quede en acta, Marcus: si cerramos este caso capturando solo a El Relojero y a La Musa, dejamos operativa a la gente capaz de entrar en la casa de cualquier persona relacionada con ellos y amenazarla sin que nadie lo sepa nunca.

Eso no es una victoria completa. Es media victoria, y nos quedamos sin tocar la mitad más peligrosa.

Deel se quedó en silencio un momento, mirando el mapa de Europa extendido sobre la mesa, con sus alfileres de colores y el único alfiler negro de Dresde destacando entre todos los demás como una advertencia que nadie, hasta entonces, había terminado de tomarse completamente en serio.

—Tienes hasta la próxima revisión. Seis semanas. Y Elena... —Se levantó, recogiendo su propia carpeta con el gesto brusco de quien odia haber tenido que ceder incluso cuando sabe que ceder era lo correcto—. Que sea un nombre real. No otra teoría con muy buenos modales.

• • •

Astier salió con Deel a acompañarlo hasta el ascensor, y Elena se quedó sola en la sala de reuniones, con el mapa todavía extendido sobre la mesa y una sensación conocida, casi familiar después de tantos años, de estar defendiendo una prioridad que nadie más parecía capaz de sentir con la misma urgencia que ella.

Se sirvió un café de la máquina del pasillo, tan malo como siempre, y volvió a sentarse frente al ordenador, abriendo el archivo de movimientos financieros que sus analistas habían ido construyendo, pieza a pieza, durante las últimas tres semanas: una red de sociedades pantalla registradas en Chipre, con directores nominales que aparecían y desaparecían de los registros mercantiles con una frecuencia sospechosa, y una cadena de transferencias que terminaba, una y otra vez, en cuentas vinculadas a un despacho de gestión patrimonial de Ginebra que ya figuraba, desde hacía meses, en la lista de intermediarios bajo vigilancia discreta del equipo conjunto.

Fue revisando, casi por rutina, los nombres de los directores nominales de las sociedades chipriotas cuando encontró algo que la detuvo en seco: una de las sociedades, constituida apenas dos años atrás, llevaba un nombre comercial —Vasilkiv Trading Ltd.

— que a cualquier analista sin formación específica le habría pasado completamente desapercibido.

A Elena, que había crecido escuchando a su abuelo pronunciar nombres de pueblos y de ríos ucranianos con la nostalgia precisa de quien nunca dejó de considerarlos su verdadero hogar, le resultó instantáneamente familiar: Vasylkiv era una pequeña ciudad al sur de Kýiv, a menos de treinta kilómetros del pueblo donde había nacido su propio abuelo, Yevhen Vasko, antes de que la guerra y después el hambre y después, finalmente, la emigración lo llevaran hasta Cleveland con dos maletas y una carpeta de fotografías que jamás pudo recuperar por completo.

Tardó cuarenta minutos, con el café ya frío y olvidado junto al teclado, en tirar del hilo lo suficiente como para confirmar lo que al principio le pareció una coincidencia demasiado dolorosa para ser real: la sociedad Vasilkiv Trading figuraba, en un informe de Europol de 2019 que sus analistas habían citado solo de pasada, como posible intermediaria en la venta, a través de subastas privadas sin verificación de procedencia, de al menos tres piezas que coincidían, en descripción aunque no en nombre exacto, con obras desaparecidas del inventario del Museo Nacional de Arte de Kýiv durante el caos administrativo de los primeros años noventa.

Era el mismo museo donde su abuelo había trabajado como conservador, el mismo inventario que Yevhen Vasko había pasado los últimos veinte años de su vida, ya jubilado en Cleveland, intentando reconstruir de memoria en cuadernos que ahora, después de su muerte, guardaba el propio padre de Elena en una caja en el sótano de su casa en Ohio.

No era una prueba directa de que Pavel Nikitin, o quien estuviera detrás de la organización que perseguían, tuviera conexión alguna con el saqueo original del museo hacía más de tres décadas; la cadena de propietarios y de estructuras societarias entre entonces y ahora era demasiado larga, demasiado opaca, como para establecer una línea recta sin más trabajo del que había podido hacer en cuarenta minutos.

Pero la sociedad existía, hoy, en 2026, con un nombre que homenajeaba, consciente o inconscientemente, la misma región de la que salieron aquellas piezas hacía treinta años, y estaba conectada, a través de tres saltos societarios que sus analistas ya habían documentado, con la misma red de Chipre que financiaba, con toda probabilidad, al hombre que había enviado a dos matones a amenazar a una joven en un piso de Belleville.