41LA DIFUNTA IRENE ADLER

LA DIFUNTA IRENE ADLER

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Me morí bien. Modestia aparte, me morí como se cantan las plegarias: entera, despacio y de cara al acreedor.

La recaída se anunció el día de Navidad por la mañana, con un boletín sobrio del doctor de Finsbury clavado en mi puerta.

Tosí para dos periodistas desde la ventana con un arte que media profesión me habría envidiado y la otra media, negado.

Los diarios, que todo lo mejoran, me encontraron enseguida «el pálido heroico» y publicaron por adelantado fragmentos de mi vida con errores que me habría gustado conservar.

Clara vino el veintisiete, antes de la cuarentena, y fue la única visita que me costó el papel.

Le regalé el metrónomo.

—Está parado —dijo, sosteniéndolo como se sostiene un pájaro.

—Dele cuerda usted. Ya no marca mi tiempo: marca el suyo. —Y, porque se me quebraba el personaje, la despedí con la receta de la casa—: Respiración, señorita Whitfield. Y ninguna pregunta.

Irene Adler Norton murió el veintiocho de diciembre a las cuatro de la tarde —día de los Santos Inocentes, detalle que solo tres personas y un médico supieron apreciar—, de una congestión pulmonar agravada por doce años de silencio y tres minutos de cera.

El certificado lo firmó un médico de Finsbury con letra excelente.

Las mentiras administrativas, ya lo dije una vez, siempre tienen buena letra; por una vez, la buena letra trabajó para mí.

El último día del año me enterraron en Highgate.

Había elegido mi tumba semanas atrás con la única condición inmobiliaria que me importaba: las vistas. Está en la ladera modesta, a veinte pasos de una lápida pequeña que dice, en letras gastadas de dedos, duerme, gatito. Me pareció una vecindad justa: doce años tarde, pero justa.

Subió la colina medio Londres, con la nieve recién parada y el aliento haciendo niebla propia.

El teatro entero de luto profesional, que es el más vistoso.

Los curiosos de mi esquina, ascendidos a dolientes.

Merrick, de negro civil, con cara de asistir a su propia prevaricación póstuma.

Crane, tomando notas de la mejor mentira de su carrera con una pluma que no le temblaba: se lo agradecí desde lejos.

Y Marta delante, de heredera y de madre, sosteniendo la ceremonia con la espalda.

Clara cantó un himno junto a la fosa, con el broche de su madre al pecho y la voz entera. Me lloré un poco, desde la tercera fila de curiosos, con un velo prestado y la profesionalidad justa: pocas artistas pueden evaluar su propio réquiem, y no pienso disculparme por haber tomado notas.

El ataúd bajó con su peso honrado de arena y partituras. El párroco administró la esperanza en dosis inglesas. Y entre las coronas de los teatros y las cintas oficiales, vi un ramillete pequeño de violetas frescas, sin tarjeta.

No hacía falta tarjeta. Conocía la mano.

Marta cuidaba ya dos tumbas en aquella colina, y ninguna de las dos tenía dentro a su gente: una guardaba el nombre de una niña que la tierra de Varsovia desahució, y la otra, arena, papel pautado y el punto final de una leyenda.

Hay mujeres a las que la tierra les debe todo y les paga en jardinería.

Al anochecer, cuando la colina se vació, los cuatro conspiradores nos reunimos por última vez en la casa que ya era de Marta.

Merrick sacó de su gabán el sobre amarillo de Brandt, mi firma de los veinte años, y lo dejó sobre la mesa, del lado mío.

—Su parte del crimen, señora. El caso ya no la necesita.

—¿Y usted?

—Yo tengo memoria. Es peor que un sobre y no se archiva.

Quemé mi testimonio del setenta y ocho en la chimenea de una muerta. Ardió en un compás, con una llama breve y trabajadora, y no diré que sentí paz, porque la paz es otra cosa, pero sentí el silencio que queda cuando un metrónomo se para.

Crane me entregó un ejemplar adelantado de su necrológica, doblado en cuatro.

—Léala en el barco —dijo—. Está escrita para la única lectora que sabrá si he mentido.

Y Merrick, ya en la puerta, con el sombrero puesto y Londres nevado detrás, me tendió la mano como se la tienden los hombres: medio segundo de más.

—Fue un honor prevaricar con usted, señora Norton.

Los muertos, por fin, descansaban.

Los vivos teníamos pasaje para el jueves.