30EL CEBO

EL CEBO

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Puse el medallón bajo la lámpara y lo interrogué como se interroga a un testigo antiguo: con respeto, sin prisa y sabiendo ya la mitad de la respuesta.

Mientras viva, hay un cabo suelto. Godfrey no vigilaba a una viuda: vigilaba una moneda de seis peniques con cadena.

Doce años sospechando que el medallón guardaba algo, sin atreverse a robarlo abiertamente —los objetos que desaparecen hablan— y sin encontrar nunca la hora de mi cuello desnudo.

Hasta los maridos tienen límites de jurisdicción.

La lupa de relojero que fue de mi padre me enseñó la costura: una segunda pestaña en el canto, fina como una intención. La empujé con la aguja más vieja del costurero.

La segunda tapa cedió con un suspiro de doce años.

Dentro, doblado en ocho, papel cebolla. Lo abrí sobre el tapete con las dos manos, como se abren los telegramas de la guerra.

Era una lista.

Fechas de las cenas del comedor número tres, de enero a marzo del setenta y ocho. Cantidades, al margen, con sus libras y sus rublos. «Al señor D., director de escena, por cada velada...» Y al pie, cinco líneas. Cuatro nombres completos, los cuatro que yo llevaba un mes enterrando. Y una quinta:

«El que firma: N., del Temple.»

La letra de Aniela no había aprendido a tener miedo: redonda, aplicada, de sacar buenas notas, la letra de los dictados de las escuelas junto al río. Hacía el inventario de sus verdugos con la caligrafía de una niña que apunta los ríos de Europa.

El paquete que se llevó el Vístula eran los documentos. Esto era el índice. Y los índices, bien guardados, valen por el libro: dicen quién, cuánto y cuándo, que es todo lo que un tribunal necesita para empezar a tirar.

Yo llevaba doce años paseando por Europa la horca de mi marido colgada del cuello.

Él lo sospechaba sin saberlo del todo, y esa duda explicaba mi vida entera: el cortejo con planos, la boda con prisa, el «checo» de Como, los informes de «R.

», la lavandera. No se casó con una mujer. Se casó con un doble fondo.

Me quedé muy quieta, con la lista de Aniela en una mano y el medallón en la otra, y esperé la rabia. No vino la rabia. Vino algo mejor: vino el frío. La rabia gasta; el frío administra. Debí de aprender eso de él, y pensaba devolvérselo con intereses.

—Está usted pintándose una diana en la espalda —dijo Merrick al día siguiente, cuando le expuse el plan en su despacho, con el río de testigo.

—La diana elige el campo, inspector. Es la única ventaja que tiene ser diana.

—Un hombre que ahoga a su propio instrumento no va a entrar caminando en Covent Garden porque usted cante bonito.

—No viene por mí. —Puse sobre su mesa la gacetilla que traía escrita—. Viene por esto.

Merrick leyó. Levantó una ceja, que en él es un discurso.

—¿Las memorias de Brandt? Usted no tiene las memorias de Brandt.

—Él tampoco. Las buscó en el equipaje del maestro y el equipaje cantaba de vacío. Mi marido tiene una sola grieta, inspector, y llevo dos años durmiendo al lado de ella: no soporta que exista un papel que no ha leído.

Crane recibió el encargo aquella tarde, en la tercera farola, con el sombrero echado hacia atrás y las orejas coloradas de frío y de exclusiva.

—Escríbame usted el anzuelo, señor Crane. Va siendo hora de que su pluma trabaje para la mía.

—¿Y si viene?

—Vendrá.

—¿Y si viene a matarla?

—Entonces tendrá usted su exclusiva y yo un problema mayor que su periódico.

—Ya usó esa frase.

—Las buenas frases, como los cebos, se reutilizan.

La gacetilla salió el miércoles en tres periódicos, con el estilo de Crane y mi puntería: la Adler, la contralto del misterio, rompía doce años de silencio para cantar en una gala benéfica el doce de diciembre, en el Royal Opera House, a beneficio de las familias del telón.

Y al pie, en el tono de quien no afirma, el veneno: se murmuraba en los ambientes líricos que la diva custodiaba las memorias inéditas del maestro Brandt, y que después de cantar, hablaría.

A la mañana siguiente, Londres desayunó mi nombre con el té.

El cebo estaba en el agua.

Y el tiburón me conocía de memoria.