Capítulo 66

El baile de las promesas

La habitación asignada a Phoebe en el tercer piso era una de las más hermosas de Ashbourne House. Las paredes estaban cubiertas de seda azul y las ventanas daban a los establos. Antes del anochecer, había visto algunos de los caballos que antaño pertenecieron a Rosecombe galopando por el prado.

Solo eso había bastado para conmoverla.

Penrose había pensado en ella.

Quizá siempre lo había hecho.

Beatrix estaba frente al espejo, contemplando su nueva apariencia con cierta suspicacia. El vestido blanco le sentaba bien, y su cabello, teñido de un cálido tono albaricoque, sin duda le favorecía.

Pero Phoebe comprendía su incomodidad.

—No parezco completamente ridícula, ¿verdad?

—No más que yo.

Phoebe se volvió hacia el espejo.

Su vestido de terciopelo carmesí era mucho más atrevido. El escote, las mangas cortas, el cinturón y el bordado en negro y rojo hacían imposible confundirla con la mujer que había llegado a Ashbourne House aquella tarde vestida de riguroso negro.

Beatrix la miró con admiración.

—Estás preciosa.

Phoebe sonrió.

Había elegido el color para dejar atrás una etapa de su vida. Pero al verse así, comprendió que también lo había elegido por él.

—Esta noche será la primera vez que acepte bailar con Penrose en siete años —dijo.

Beatrix sonrió.

—Qué romántico.

—Eso espero.

Descendieron juntas la gran escalera de roble.

La música llegaba desde el salón de baile. Violines, oboes y trompas llenaban la casa de una alegre expectación.

Penrose esperaba al pie de la escalera.

Vestido de negro y blanco, parecía hecho para la velada.

Cuando vio a Phoebe, volvió a sonreír de aquella manera particular que ella empezaba a reconocer como felicidad incontenible.

—Señoras. Ambas lucen espléndidas.

Luego miró a Phoebe.

—No tenía idea de lo bien que le sentaría el rojo, milady.

—Yo tampoco.

Phoebe buscó a su madre con la mirada.

—Lady Quenby ya está dentro con mi abuelo.

Penrose ofreció un brazo a cada una y las escoltó hacia el salón de baile.

Antes de entrar, se inclinó hacia Beatrix.

—Si desea bailar el vals de apertura, Srta. Fenwicke, conozco a un caballero que estaría encantado de que se lo presentara.

Beatrix aceptó.

Penrose señaló las sillas que rodeaban la pista de baile.

Entonces Phoebe y Beatrix lo reconocieron.

Laurence Dacre.

El hombre que habían conocido en el museo.

Beatrix se quedó inmóvil.

—¿Qué hace él aquí?

—No lo sé —admitió Phoebe.

Penrose se ofreció a averiguarlo. Beatrix, cada vez más agitada, acabó huyendo del salón de baile con el pretexto de tomar el aire.

Cuando Penrose regresó, Phoebe le explicó lo sucedido.

Él miró hacia Dacre.

—¿Quiere que hable con él?

Phoebe se conmovió ante la reacción.

Penrose no solo protegía a las mujeres que amaba. Parecía haberse acostumbrado a interponerse entre ellas y cualquier cosa que pudiera hacerles daño.

—No es necesario. Beatrix volverá.

Penrose asintió.

La música cambió.

Las primeras notas del vals llenaron el salón de baile.

Él se volvió hacia Phoebe y le tendió la mano.

—¿Me concede el honor?

Ella la tomó.

El brazo de Penrose se deslizó alrededor de su cintura y la atrajo hacia él.

Phoebe contuvo el aliento.

Habían pasado siete años.

Y sin embargo, cuando él la guio en el primer giro, su cuerpo lo recordó antes que su mente.

—He querido hacer esto cada vez que te veía —murmuró Penrose—. En cada baile. Todos estos años.

—Ya son siete.

—Yo solo cuento desde aquella mañana en Arlington Street.

Phoebe sonrió.

—Cuando me encontraste en la biblioteca de tu abuelo.

—Pensé que estaba soñando.

—No por mucho tiempo. Te regañé de lo lindo.

—Estuviste magnífica.

Phoebe se rio.

Y entonces dejó de pensar.

Penrose bailaba con serena confianza. La guiaba sin imponerse, y cada giro parecía surgir naturalmente entre ellos.

Comprendió por qué, en otra época, el vals había escandalizado a la sociedad.

Era demasiado íntimo.

No porque una mujer perteneciera al hombre que la conducía, sino porque durante unos minutos dos personas debían confiar plenamente en el movimiento del otro.

Phoebe apretó la mano en el hombro de Penrose.

—Mírame.

Alzó los ojos.

—Confía en mí. Yo te guiaré.

—Va en contra de mi naturaleza dejar que otro tome el control.

Una sonrisa asomó en los labios de Penrose.

—Puedes guiar tú.

Phoebe casi se echó a reír.

—No, gracias. Al menos no cuando estamos bailando.

—Te seguiría a cualquier parte, querida mía.

Esas palabras la desarmaron.

Phoebe se relajó.

No porque dependiera de él.

Precisamente porque no lo hacía.

Podía dejarse guiar sin perderse a sí misma. Podía confiar sin someterse. Y Penrose podía estrecharla sin convertir ese abrazo en una jaula.

Eran iguales.

Compañeros.

Quizá por eso el baile resultaba tan perfecto.

La música se desvaneció en el silencio.

Penrose no apartó los ojos de ella.

—¿Vendrás conmigo a la biblioteca?

El corazón de Phoebe volvió a acelerarse.

—¿Por qué?

—Hay algo que quiero preguntarte esta noche.

Ella sonrió.

—Pregúntame.

Penrose le apretó la mano.

Abandonaron la pista de baile.

Apenas habían dado unos pasos cuando él se detuvo.

La expresión de su rostro cambió.

Phoebe siguió su mirada.

Y sintió cómo toda la alegría de la velada se desvanecía en un instante.

—Oh, no.

Gabriel Merriweather se encontraba en la entrada.

Vestido para la velada.

Y no estaba solo.

Iris estaba a su lado.