Capítulo 52

Lo que ya no puede ocultarse

Penrose sintió que la respiración de Phoebe se entrecortaba.

Ella no se apartó.

En cambio, se acercó más y le devolvió el beso con una ternura que lo desarmó. Sabía a lluvia y a té fuerte. A algo familiar que, después de tantos años, aún le parecía insustituible.

Penrose la envolvió con su abrigo. Sin embargo, Phoebe no necesitaba que nadie la retuviera allí. Se inclinó hacia él y lo besó con la misma intensidad.

El deseo lo recorrió.

—Phoebe...

En ese preciso momento, Vulcan asomó la cabeza por encima de la puerta del establo y le rozó la mejilla con el hocico.

Phoebe se echó a reír.

Penrose bajó los brazos.

—Tu carabina tiene un sentido de la oportunidad bastante peculiar.

Ella acarició el cuello del caballo.

—¿De verdad pensaste que le pasaba algo en la pata?

—Empiezo a sospechar que no.

Phoebe sonrió.

—¿Crees que soy una mentirosa terrible?

—Creo que estaba dispuesto a hacer algo desesperado si tenía que escuchar otra explicación sobre templos romanos.

Ella lo miró.

—¿Como qué?

Penrose acarició distraídamente el hombro de Vulcan.

—Recordarle a tu madre que he venido a cortejar a su hija, no a asistir a una conferencia sobre antigüedades.

La sonrisa de Phoebe desapareció.

Penrose comprendió.

—No se lo has dicho.

—Tengo que hacerlo yo misma.

No había miedo en su voz, solo cautela.

—No quería alterar las cosas. Mamá ha estado mejor últimamente. Está más tranquila. Tiene algo que la ocupa, y no quería darle otro motivo para preocuparse.

Penrose asintió.

—¿Alguien más lo sabe?

—La Srta. Fenwicke.

—Entonces no es exactamente un secreto de Estado.

Phoebe sonrió.

—Cuando regrese la Temporada, un par de bailes y algunos paseos bastarán para que todo Mayfair lo sepa.

—Ya lo saben.

—¿Cómo?

—Desde que te dejé conducir mi faetón.

Phoebe se echó a reír.

Y Penrose se limitó a observarla.

La lluvia le había desordenado el cabello, y tenía las mejillas sonrojadas. Parecía más joven y, al mismo tiempo, más segura de sí misma que la muchacha que había conocido años atrás.

Él le acarició la mejilla.

—No me importa lo que piensen los demás. Solo me importas tú. Pero no quiero que cometamos los mismos errores que entonces.

Phoebe comprendió a qué se refería.

Habían mantenido su relación en secreto. Solo ellos dos habían conocido la profundidad de lo que sentían. Cuando terminó, nadie había tenido que preguntarles nada. Nadie los había obligado a enfrentarse a las consecuencias.

—¿Crees que las cosas habrían sido diferentes si todos hubieran sabido de nosotros?

Penrose reflexionó un momento.

—Quizá nos habríamos sentido obligados a intentarlo. Aunque dudo que hubieras podido perdonarme entonces.

—Ambos cometimos errores.

Phoebe entrelazó los dedos con los de él.

—Pero ya no somos esos dos jóvenes.

Ella lo miró.

—Esta vez, hablaremos.

Penrose sonrió.

—Eso espero.

Ella le puso una mano en el cuello.

—Hablaré con mi madre.

No permanecieron en el establo mucho más tiempo.

Penrose insistió en acompañarla de regreso a la casa. Quería guardar las formas, aunque el beso había hecho bastante difícil fingir que no pasaba nada entre ellos.

Phoebe todavía llevaba puesto su abrigo.

Y no podía dejar de pensar en el beso.

Había conocido el deseo antes, al menos en abstracto. Había leído sobre él, lo había imaginado, había visto representaciones de cuerpos perfectos tallados en mármol.

Pero esto era diferente.

Un beso podía revelar lo que las palabras ocultaban.

Había sentido el deseo de Penrose en su forma de respirar, en la tensión de su cuerpo, en cómo había respondido cuando ella lo besó.

Y, sobre todo, había descubierto algo sobre sí misma.

No era simplemente deseada.

Ella también lo deseaba.

Cuando entraron en la casa, Lady Quenby los esperaba en el vestíbulo.

Phoebe se quitó rápidamente el abrigo y se lo devolvió.

—Gracias por protegerme de la lluvia.

—Ha sido un placer.

Penrose se volvió hacia la madre de Phoebe.

—Buenas tardes, señora.

Luego tomó la mano de Phoebe y depositó en ella un beso deliberadamente formal.

—Buenas tardes, Lady Phoebe.

Lady Quenby lo observó hasta que la puerta se cerró.

Entonces miró a su hija.

—Creía que no soportabas a ese hombre.

Phoebe respiró hondo.

—Ahora sí puedo.

—Eso es evidente. Fuiste corriendo a los establos con él, aceptaste su abrigo y volviste a su lado como si fuera lo más natural del mundo.

—No hubo nada impropio.

—Eso no significa que no pasara nada.

Phoebe sabía que no podía evitar esa conversación para siempre.

—Es mi amigo.

Su madre frunció el ceño.

—La manera en que te mira no parece muy amistosa.

Phoebe sintió que se ruborizaba.

—Mamá, no podemos hablar de esto en el vestíbulo.

Lady Quenby recuperó parte de su dignidad.

—Esta noche, entonces.

Phoebe esperaba que el resto del día la distrajera.

No fue así.

Cuando por fin estuvieron a solas esa noche, su madre volvió al tema.

—¿Penrose te ha hecho algún tipo de propuesta?

Phoebe casi dejó caer la taza de té.

—¿Una romántica?

—No se me ocurre otro tipo que me interese en este momento.

Phoebe guardó silencio.

Lady Quenby empezó a comprender.

—Vino a Portland Square antes de que nos fuéramos. Luego empezó a venir aquí con una frecuencia inusitada. Y ahora te acompaña, te envía flores y te mira como si...

No terminó la frase.

Phoebe tampoco fingió.

—Viene a verme porque le importo.

—¿Penrose? —preguntó su madre, aún incrédula—. ¿El chico que solía tirarte de las trenzas?

Phoebe sonrió.

—Ya no es un chico, mamá.

Su voz era serena.

—Es un hombre hecho y derecho.