Capítulo 45

Las riendas vuelven a sus manos

Un maullido ahogado llegó desde el vestidor de Penrose.

Al momento, Titania apareció con las patas rígidas y el pelaje negro erizado, transformada en una criatura pequeña y formidable. Pryor salió detrás de ella, examinándose un arañazo en la mano.

Penrose terminó de anudarse la corbata.

—Creí haberte dicho que no la cogieras.

—Estaba afilándose las uñas en mi levita nueva, señor. Solo intentaba apartarla.

—Titania no quiere que la aparten. No debes tocarla hasta que ella decida que puedes.

Pryor miró a la gata con cierta suspicacia.

—¿Y cómo sabré cuándo me lo permite?

Penrose se señaló el pecho.

Titania respondió saltando a sus pantalones. Trepó hasta su hombro y le frotó la cabeza contra la mejilla.

—Lo sabrás.

Había tardado menos de una semana en ganarse a la pequeña criatura. Unos cuantos platillos de leche tibia, paciencia y una bolsa de agua caliente bajo las mantas habían bastado para que Titania adoptara su dormitorio como territorio propio.

Dormía en su cama, lo saludaba cada mañana con un ronroneo áspero y a menudo se instalaba en su hombro.

Penrose sospechaba que la gata tenía algo de loro.

—¿Lady Phoebe vendrá pronto a recogerla? —preguntó Pryor, esperanzado.

Penrose dejó a Titania sobre la cama. La gata se acomodó de inmediato en el chal negro de cachemira de Phoebe, que descansaba junto a la almohada.

—No lo creo.

Se puso la chaqueta.

—Pero no desesperes. Con el tiempo, te aceptará.

Pryor lo miró con escepticismo.

—Si usted lo dice, señor...

Penrose salió de la habitación.

La familia se había reunido en el salón antes del almuerzo.

Su abuelo conversaba con Wetherby junto a la chimenea. La tía Seraphina bebía jerez, mientras Iris permanecía apartada, todavía rumiando algún agravio que Penrose no se había molestado en investigar.

Wetherby dejó de hablar cuando lo vio.

—Lucian, esos moretones son una vergüenza.

Penrose besó a su tía en la mejilla.

—Y yo que empezaba a pensar que me daban cierto encanto.

—No le hagas caso —dijo Seraphina—. Te estás recuperando.

Penrose se sentó junto a Iris.

Mientras los demás hablaban de política, sus pensamientos estaban en otra parte.

El chico de Slade había vuelto a aparecer.

Lo había visto dos días antes en Constitution Hill. Ya no podía atribuir su presencia a la casualidad.

Slade lo estaba vigilando.

Y si lo hacía, era porque había comprendido que Gabriel podía convertirse en algo más que una deuda pendiente. Podía ser un secreto útil. Un secreto capaz de causar problemas a toda la familia.

Penrose tendría que esperar.

Observar.

No actuar demasiado rápido.

Era una disciplina muy parecida a caminar sobre hielo fino.

—¿De verdad tuviste un accidente de carruaje? —preguntó Iris.

—Eso dicen.

—No me lo creo. Nunca estrellarías tu faetón.

—No era mi faetón. Era un carruaje bastante lamentable en el que tuve la desgracia de viajar junto al río.

Iris lo estudió.

—Parece que te hubieran dado una paliza.

—¿De verdad? Qué imaginación tan cruel tienes.

Ella suspiró.

—Cualquier vida es más interesante que la mía. Soy una prisionera en Dover Street.

—¿Qué crimen has cometido?

—No lo entenderías. Y desde luego no pienso contártelo después de cómo me trataste en el baile de los Everard.

—¿Todavía estás enfadada porque no quise llevarte a Richmond?

Iris levantó la barbilla.

—Mi doncella se negó a acompañarme. Y el ómnibus estaba lleno de gente.

Penrose la miró con incredulidad.

—¿Intentaste subirte a un ómnibus?

—Nunca llegué a subirme.

—Ah.

—Lo esperé. Lo vi llegar. Luego decidí volver a casa andando.

Penrose la estudió en silencio.

—Fue espantoso —continuó ella—. Eché a perder mis botas nuevas y desgarré el dobladillo de las enaguas.

—Consideraré que el destino ha sido justo.

Iris frunció el ceño.

—Confío en que tu marinero se haya dado por vencido.

—No es un marinero.

—¿Te ha invitado a verte con él en otro sitio?

Iris sonrió de repente.

—¿Lady Phoebe te ha invitado a verla?

Penrose entrecerró los ojos.

—Dejemos a Lady Phoebe fuera de esto.

Demasiado tarde.

Su abuelo levantó la cabeza.

—¿Lady Phoebe?

Seraphina intervino.

—He oído que la vieron conduciendo tu faetón por el parque.

Iris se apresuró a añadir:

—Y a toda velocidad. Dicen que la sujetabas por la cintura.

Wetherby se volvió hacia Penrose.

—¿Qué demonios significa eso?

Penrose se levantó.

No respondió de inmediato. Se sirvió una copa de jerez y observó a su familia por encima del borde.

—Yo no me creería todo lo que oyes.

—¿Algo de eso es cierto? —preguntó su abuelo.

Penrose suspiró.

—Algo.

Dejó la copa sobre la mesa.

—Dejé que Phoebe condujera mi faetón.

Se hizo el silencio de inmediato.

Su abuelo lo observó con una mezcla de sorpresa y comprensión.

—Lady Quenby y su hija se han marchado de Portland Square —comentó Seraphina—. Estuve allí ayer. No había rastro de ellas.

Wetherby parecía más interesado en eso que en los caballos.

—¿Y qué pasa entre Lucian y la muchacha de luto?

Penrose sintió todas las miradas clavadas en él.

Por un momento, consideró responder con una de sus evasivas habituales.

Pero había aprendido que, con Phoebe, las palabras debían tener un propósito.

—Hemos retomado nuestra amistad.

La afirmación sonaba razonable.

Sabía que no era toda la verdad.

—Mañana iré a visitarla a Holborn Viaduct.

Su abuelo sonrió levemente.

Penrose cogió de nuevo su copa.

Phoebe había pasado demasiados años sintiendo que otros tomaban las decisiones por ella.

Esta vez, si ella quería recuperar las riendas, él no pensaba arrebatárselas.

Pensaba ponérselas en las manos.