Capítulo 43

La flor que esperó su momento

Penrose terminó de leer la carta de Samuel Rooke con una sensación de satisfacción poco habitual.

Rooke no solo aceptaba la posibilidad de trasladarse a Aberdeen. La acogía con entusiasmo. Para él, significaba más que un simple traslado: podía convertirse en la oportunidad de empezar de nuevo, con mayor responsabilidad y autoridad.

Solo quedaba convencer a los socios de Whitcombe.

Penrose encontró papel y tinta en medio del caos del despacho de su abuelo y escribió a Whitcombe, al Sr. Tredwell y a Swithin para convocarlos a una reunión al día siguiente. Selló las cartas y llamó a un lacayo.

—Lord Alderwick pregunta por usted, señor. Está en el jardín.

Penrose salió de la biblioteca.

Encontró a su abuelo detrás del invernadero, radiante.

—¡Por fin ha ocurrido! Ven a verlo.

Lo condujo hasta las amapolas azules de las montañas de Sikkim que habían trasplantado varios meses atrás.

Las tres plantas se elevaban sobre la tierra. En una de ellas, por fin, había aparecido una sola flor: un lirio de niebla.

Penrose la contempló.

Era blanca, con pétalos que se curvaban hacia atrás y un centro oscuro, casi púrpura. Al inclinarse para olerla, percibió una fragancia dulce que recordaba a la vainilla.

Y pensó en Phoebe.

Una flor rara que parecía existir en la frontera entre la ciencia y la leyenda, como tantas de las obsesiones de Lady Quenby.

—Tenías razón sobre la tierra —dijo su abuelo—. No hacía falta que la mimáramos tanto. Solo necesitaba estar en el lugar adecuado.

Penrose volvió a mirar la flor.

Habían esperado casi siete años.

Siete años para que algo que parecía destinado a no suceder jamás decidiera por fin abrirse.

Su abuelo lo observaba expectante.

—¿No tienes nada que decir?

Penrose sonrió.

—Solo una cosa.

Volvió a mirar el lirio.

—Ya era maldita hora.

Esa misma tarde, se detuvo en Portland Square para recoger a Titania.

La casa estaba sumida en el caos de la mudanza. Los baúles abarrotaban las escaleras, los criados entraban y salían a toda prisa, y los paquetes se apilaban en el vestíbulo.

Lady Quenby no aparecía por ninguna parte, y Phoebe parecía estar ocupándose de todo ella sola.

Cuando entró en la sala, Penrose la encontró agotada. Tenía ojeras y varios mechones de cabello se le habían escapado del peinado.

Sostenía una pequeña caja de madera.

Dentro, acurrucada sobre uno de sus chales negros, estaba Titania.

—Está asustada —dijo Phoebe mientras se la entregaba—. Tendrás que tener paciencia. Y no la dejes salir hasta que conozca la casa. Si se escapa, no sabrá volver.

Penrose escuchó cada instrucción con absoluta seriedad.

Era evidente cuánto quería a la pequeña criatura.

Phoebe no lloró. Tampoco se despidió con sentimentalismos. Pero él había aprendido a reconocer las pequeñas señales de su dolor: la rigidez en los hombros, la voz demasiado controlada, la forma en que evitaba mirar aquello que estaba a punto de perder.

—Puedes confiarme a Titania —dijo él.

Quiso añadir algo más.

Puedes confiar en mí.

Pero las palabras ya no bastaban.

Había pasado demasiado tiempo pidiéndole que creyera en él. Ahora tendría que demostrárselo.

—Nos vamos mañana —dijo Phoebe—. Todavía queda muchísimo por hacer.

—No te entretengo más.

Ella le dedicó una breve sonrisa.

Luego se despidieron.

Penrose llevó la caja al faetón y la colocó con cuidado en el asiento.

Estaba a punto de tomar las riendas cuando un movimiento al otro lado de la plaza le llamó la atención.

Se volvió de inmediato.

Desde Wandsworth, cada movimiento inesperado había adquirido un significado diferente para él.

Pero no vio a ningún matón.

Solo a un muchacho.

Lo reconoció de inmediato. Era el chico que había visto en la casa de apuestas de Vernon Slade.

Estaba medio oculto detrás de un árbol, con la gorra calada hasta las cejas.

En cuanto sus miradas se cruzaron, echó a correr.

Penrose lo siguió con la mirada hasta que desapareció.

El desasosiego llegó después.

Si Slade lo había enviado, solo podía significar una cosa.

Había visto la posibilidad de utilizar a Gabriel.

Penrose recordó la expresión calculadora del hombre cuando se dio cuenta de que el joven podía ser el pariente ilegítimo del conde de Alderwick.

Un secreto así podía convertirse en un arma.

Y Slade sabía cómo usar las armas.

Penrose pensó de inmediato en Wetherby y en las consecuencias que podría acarrear para su familia si aquel hombre lograba convertir el parentesco en una amenaza.

—¿Penrose?

Se volvió.

El nuevo conde de Quenby se acercaba a caballo. Rubio, esbelto y vestido con demasiada elegancia para parecer del todo cómodo en la silla.

—Pensé que eras tú.

—Quenby.

Se habían cruzado brevemente en el club, aunque apenas habían intercambiado palabra.

El conde miró a las dos yeguas.

—Tienes un magnífico par de potrancas. ¿Las compraste en la feria?

Penrose recordó su conversación con Phoebe.

—Tengo entendido que has estado pasando bastante tiempo en la feria últimamente.

—No me ha quedado otro remedio. He puesto varios caballos en venta y nadie los quiere. Probablemente habría sido más fácil mandarlos al matadero.

Penrose sintió que se le tensaba la mandíbula.

—Podrían interesarme.

Quenby se rio.

—¿Esos caballos viejos? No creo que quieras ninguno.

Penrose miró hacia los establos de Rosecombe, hacia los animales que Edgar había decidido vender como si fueran una parte más de una vida que ya no le pertenecía.

—No —dijo con calma—. Los quiero todos.

Y al pronunciar esas palabras, comprendió que no estaba hablando solo de caballos.

Había cosas que Phoebe aún daba por perdidas porque nadie había querido defenderlas.

Penrose sí lo estaba.