Capítulo 33

Cuando el miedo tiene nombre

—¿Gabriel Merriweather?

Penrose se detuvo.

Era demasiado tarde.

El primer golpe le impactó en un lado de la cabeza con un crujido repugnante. El mundo se inclinó. Durante varios segundos, solo vio destellos de luz y sombras.

Cuando recuperó el equilibrio, vio a tres hombres.

El más bajo sostenía una porra manchada de sangre.

Su sangre.

—Es él —dijo el más corpulento.

—Buenas tardes, señor. El señor Slade le envía saludos.

Penrose escupió sangre y esbozó una leve sonrisa.

—No tengo ni idea de quién es el señor Slade. Pero estaré encantado de devolverle los saludos.

Golpeó al hombre en la mandíbula.

El crujido fue inmediato.

—¡Me has roto los dientes!

—Se suponía que debías dejarlo inconsciente —gruñó el otro hombre.

Penrose se limpió la sangre de la boca.

—Van a necesitar algo más que eso.

No tuvo tiempo de decir nada más.

Los otros dos se abalanzaron sobre él.

Penrose sabía pelear. Años de boxeo y esgrima habían convertido la violencia en algo que podía analizar incluso mientras ocurría. Esquivó, golpeó, retrocedió, volvió a atacar.

Pero eran tres.

Y uno tenía una porra.

Consiguió derribar a dos de ellos. Rompió la nariz del tercero con un cabezazo y luego golpeó al segundo en las costillas.

Entonces perdió de vista al más bajo.

La porra se estrelló contra su cabeza.

Penrose se desplomó de rodillas.

Otro golpe.

Y otro.

—Métanlo en el carruaje.

La oscuridad llegó antes de que pudiera levantarse.

Phoebe regresó a Portland Square a media mañana.

Había estado montando con Beatrix y Adelaide y, por una vez, ninguna de las tres había mencionado a un hombre.

Ni a Penrose.

Ni al señor Darzi.

Ni a nadie más capaz de convertir una mañana apacible en una discusión.

Phoebe lo había necesitado.

Edgar debía llegar ese mismo día, y nadie sabía qué sucedería cuando apareciera en la casa. Solo pensarlo le hacía un nudo en el estómago.

Desmontó de Vulcan en los establos.

—Frótalo y dale una ración extra de avena —indicó al mozo de cuadra—. Se la ha ganado hoy.

Se quitó los guantes y el sombrero, todavía cubierta de polvo y pelos de caballo.

Necesitaba un baño.

Necesitaba cambiarse.

Necesitaba unas horas en las que nadie le exigiera nada.

Entonces oyó una voz.

—¿Lady Phoebe?

Se volvió.

Un hombre alto había salido de las sombras y le bloqueaba el paso.

Era joven, bien vestido y apuesto. Cabello castaño oscuro, mandíbula firme, ojos gris azulados que le resultaban extrañamente familiares.

Phoebe sintió miedo.

Lo ocultó bajo una expresión de indignación.

—¿Quién es usted? ¿Y qué se cree que hace, abordándome de esta manera?

El hombre se quitó el sombrero.

Entonces Phoebe vio la mancha oscura en su chaleco.

Sangre seca.

Retrocedió un paso.

Su mozo de cuadra estaba a solo unos pasos.

Podía gritar.

—Espere. Por favor, no grite.

El hombre tragó saliva.

—Soy Gabriel Merriweather.

Phoebe se quedó inmóvil.

Gabriel.

El medio hermano de Penrose.

El hombre del que apenas había oído hablar, cuya existencia Penrose había intentado mantener separada de su vida.

—Supongo que habrá oído hablar de mí.

Phoebe consiguió recuperar la compostura.

—Haya oído o no, debería haber llamado a la puerta.

Gabriel bajó la mirada.

—Penrose no habría querido que nadie de su familia supiera que estoy aquí. Pero me pidió que le diera un mensaje.

Phoebe frunció el ceño.

—¿Qué mensaje?

Gabriel alzó los ojos.

—Está herido.

De repente, la sangre en su chaleco cobró un significado completamente distinto.

Phoebe sintió que se quedaba sin aire.

—¿Penrose?

Gabriel asintió.

—Unos hombres lo atacaron junto al Támesis. Lo encontré hace menos de una hora. Lo llevé a una taberna cerca del Muelle de Wandsworth.

Phoebe apenas podía pensar.

—¿Un médico?

—No quiere uno.

—¿Su abuelo?

«Tampoco quiere que lo avise a él.»

Gabriel hizo una pausa.

«Solo te quiere a ti.»

Las palabras le atravesaron el pecho.

—¿Qué te pidió?

Gabriel respiró hondo.

—Un sacerdote.

Phoebe palideció.

Por un momento, el mundo pareció detenerse.

Penrose no era un hombre especialmente religioso. Nunca había hablado de la muerte como algo que exigiera reconciliación. Y además, le había prometido que no moriría.

Una promesa imposible.

Una promesa absurda.

Una promesa que Phoebe se negaba a perder.

—¿Un sacerdote? —repitió.

—Dice que puede necesitar uno en sus últimos momentos.

Phoebe cerró los ojos.

No.

No aceptaría esas palabras.

No permitiría que un desconocido decidiera que Penrose se estaba muriendo mientras ella permanecía a salvo en Portland Square.

Edgar podía esperar.

La casa podía esperar.

Todo podía esperar.

Se recogió la falda del traje de montar y caminó hacia la salida.

—Olvídate del sacerdote.

Gabriel la miró sorprendido.

Phoebe no se detuvo.

—Me voy.