Capítulo 28

El corazón no acepta pruebas

Phoebe se quedó sin palabras.

Beatrix Fenwicke, que había comprendido lo que estaba sucediendo mucho antes que Phoebe, recogió su chal y su bolso.

—Disculpadme. Acabo de recordar que prometí el siguiente baile a... alguien.

Phoebe no hizo nada por detenerla.

Estaba demasiado ocupada mirando a Penrose.

La puerta se cerró tras Beatrix con un discreto clic.

Penrose sonrió.

—Tu amiga ha sido extraordinariamente considerada. ¿Sabe algo que yo no sepa?

—Muchísimas cosas, me imagino. ¿Por qué has dicho eso delante de ella?

—¿Preferirías que lo dijera en privado?

Phoebe abrió la boca.

—Sí. Quiero decir... no. Naturalmente que no.

Él tuvo que reprimir una sonrisa.

No era la primera vez que Phoebe perdía el hilo de sus pensamientos cuando estaba cerca de él. Eso debería haberle dado ventaja. En cambio, solo conseguía ponerlo más nervioso.

—No suelo ser tan indiscreto —dijo—. Pero tu vestido lo ha hecho bastante difícil.

Phoebe bajó la mirada un instante.

Había llevado negro durante tantos años que casi había olvidado que podía atraer la atención. Aquella noche, la seda transformaba su luto en otra cosa. No la hacía menos solemne, pero sí más consciente de sí misma.

—Ya lo has visto antes —le recordó—. Lo llevé en Kew Gardens.

—Lo sé. Y todavía no me he recuperado.

Penrose se acercó.

Phoebe sintió que el pulso se le aceleraba.

Hablar con él siempre había sido una batalla. El problema era que empezaba a sospechar que la verdadera batalla tenía lugar dentro de ella.

—Es un diseño del Sr. Darzi —dijo, buscando refugio en algo práctico—. El prometido de la Srta. Marchmont.

—Sé quién es.

—Bien.

—Bien.

Phoebe levantó ligeramente la barbilla.

Penrose parecía haberse quedado sin palabras, lo cual era tan inusual que resultaba casi inquietante.

—Supongo que no has bebido.

—No bebo mucho.

—Estoy segura de que estás completamente sobrio.

—No llegaría tan lejos. Pero soy un hombre sobrio.

Ella arqueó una ceja.

—Eso está por demostrar.

Penrose soltó una breve carcajada.

—He tenido bastante de qué ocuparme últimamente. Problemas familiares, cuentas, gente que espera que otro asuma la responsabilidad de sus errores...

Phoebe lo observó con más atención.

—¿Tu hermanastro?

Penrose asintió.

—Gabriel. Tenía deudas. Muchas.

—¿Y estuvo en prisión?

—No exactamente. En una casa de deudores cerca de Lincoln's Inn Fields.

Phoebe se acomodó junto a la ventana. Fuera, el jardín de los Everard resplandecía bajo la luz de las antorchas.

—¿Cómo acabó allí?

Penrose se sentó a su lado. No dejó la distancia prudente que Phoebe habría preferido.

—Tiene gustos caros. Y una novia cara, al parecer. Lo que no pierde en las carreras, lo gasta en tiendas. Le he dicho que busque trabajo. He dejado mi opinión perfectamente clara tanto a él como al resto de la familia.

Phoebe tiró de la falda que se le había quedado atrapada bajo la pierna.

—Espero que te tomaran en serio.

—No hay razón para que no lo hicieran.

Ella lo miró.

—No siempre bromeo, ¿sabes?

—No es esa la impresión que das.

Penrose la estudió.

—¿Porque me río demasiado?

—Porque vas de una temeridad a otra.

Phoebe recordaba demasiadas.

La carrera con Lord Saye. El accidente del globo en los Jardines de Ranelagh. Las veinticuatro horas en las que nadie supo si Penrose estaba vivo.

Él lo recordaba como una anécdota divertida.

Ella no.

Había pasado una noche entera sin saber si volvería a verlo. Cuando finalmente apareció, con una herida sobre el ojo, Phoebe sintió primero un alivio tan violento que se convirtió de inmediato en ira.

No había tenido derecho a abrazarlo.

Ni siquiera a reprocharle que la hubiera asustado.

Y quizá por eso había convertido el miedo en ira.

—Tus columnas también —dijo, buscando otra defensa—. Todos esos comentarios sarcásticos, tus bromas, tus críticas.

—Las has leído.

La expresión de Penrose cambió.

Phoebe se dio cuenta de que había cometido un error.

—Así fue como descubrí quién eras.

—¿Y sigues leyéndolas?

—Son difíciles de evitar.

—Incluso los que escribo sobre la abstinencia masculina.

Phoebe se sonrojó.

Penrose sonrió.

—Me complace saber que mi trabajo te interesa tanto.

—No confundas interés con aprobación.

—No apruebas mis diversiones.

—Algunas son crueles. Hablas de personas reales como si fueran juguetes.

La sonrisa desapareció lentamente del rostro de Penrose.

—No todo puede tomarse tan en serio.

—No todo merece convertirse en una broma.

Él le sostuvo la mirada.

—No todo el mundo puede ser tan serio como tu padre.

Phoebe se quedó inmóvil.

La indignación llegó antes que la tristeza.

—¿Qué derecho tienes a hablar de él?

—No pretendía insultarlo.

—Era un hombre firme. Cumplía sus promesas. Podíamos confiar en él.

Penrose asintió lentamente.

—Sí. Y ese es el problema.

Phoebe frunció el ceño.

—¿Qué problema?

—Que no puedes confiar en mí.

La respuesta fue demasiado directa.

—No —admitió ella—. No puedo. Y ningún cumplido ni ningún beso va a cambiar eso.

En los ojos azules de Penrose apareció algo que no era del todo una sonrisa.

—Quizá no te he halagado lo suficiente.

Se inclinó hacia ella.

—O quizá no te he besado lo suficiente.

Phoebe le puso una mano en el pecho para detenerlo.

El corazón de Penrose latía con fuerza bajo su palma.

Eso la desconcertó más que cualquier palabra.

—No —susurró—. No puedo pensar con claridad cuando me besas.

Su nariz rozó la de ella.

—Pensar no siempre es tan importante.

—Muy propio de ti.

Penrose rio suavemente.

Pero no se acercó más.

Permaneció allí, cerca de ella, dejando que Phoebe decidiera si la distancia entre ellos debía desaparecer.

Ella quería besarlo.

Lo deseaba con una intensidad casi humillante.

Y sin embargo, no podía olvidar lo que había decidido.

Penrose no era seguro.

O quizá lo verdaderamente peligroso era otra cosa: cuando estaba con él, Phoebe ya no se sentía segura de sus propias decisiones.

Apoyó la frente contra la de él.

Penrose tomó la mano que ella aún tenía contra su pecho y la guió sobre su corazón.

—¿Puedes sentirlo?

Phoebe asintió.

Su propio corazón latía con la misma fiereza.

—Tengo una salud extraordinaria, Phoebe —dijo él—. No voy a morir en una carrera de carruajes ni en un accidente de globo. No voy a morir en absoluto.

Phoebe cerró los ojos.

Había algo casi infantil en la promesa y, precisamente por eso, algo profundamente conmovedor.

Porque no le estaba pidiendo que creyera en su encanto.

Le estaba pidiendo que creyera que permanecería.

Y eso era mucho más difícil.

Él cerró con fuerza los dedos alrededor de la mano de ella.

—Puedes confiar en mí.

Por un momento, las defensas de Phoebe comenzaron a desmoronarse.

Las levantó de nuevo recordando el pasado: la forma en que Penrose la había herido cuando ella era más vulnerable, la decepción que le había causado, todo lo que aún yacía demasiado cerca de la superficie.

¿Confiar en él?

Era la última persona en la tierra en quien debía confiar.

Penrose debió de notar el cambio en su expresión.

—No soy tan diferente del hombre que te propuso matrimonio hace tantos años.

No, quiso responder Phoebe.

Ese es precisamente el problema.

—Ambos hemos cambiado.

Liberó su mano y la dejó deslizarse por el pecho de Penrose.

—Somos completa e irremediablemente diferentes. Todo esto son solo las migajas de lo que una vez fuimos el uno para el otro.

Penrose hizo una mueca de frustración.

—Estas migajas, como las llamas, están a punto de volverme loco.

Phoebe se puso de pie de un salto.

—Ese es tu problema.

Penrose también se levantó.

—Sí. Porque nada de esto te afecta en absoluto.

Phoebe soltó una risa amarga.

—Por supuesto que me afecta. No estoy hecha de piedra. Pero lo superaré. Ya lo verás.