Capítulo 13

Lo que no satisfacían olvidado

Phoebe no sabía qué hacer.

No porque le sorprendiera descubrir que Lucian seguía interesado en ella. Siempre lo había sabido, aunque a veces ese interés parecía mezclado con demasiada ira y demasiados años de rencor.

Lo que la inquietaba era que, por una vez, él lo había dicho en voz alta.

Nunca hablaban del pasado. Apenas hablaban de algo que no acabara convirtiéndose en una discusión. Quizá por eso Phoebe siempre había evitado esa conversación: porque temía que, si alguna vez hablaban con verdadera honestidad, lo que quedaba entre ellos desapareciera por fin.

Y no estaba segura de querer que desapareciera.

Lucian había sido el único hombre con el que había vivido algo parecido al romance. Había guardado ese recuerdo durante años, como una reliquia que ya no servía para nada, pero de la que no podía deshacerse.

Un pequeño fragmento de un sueño.

El sueño de un felices para siempre que nunca había llegado.

Phoebe se odiaba un poco por seguir guardándolo.

—Quizá deberíamos olvidarlo —dijo—. No podemos seguir aferrándonos al pasado.

Lucian posó la mirada en su vestido negro.

—¿De verdad estás en posición de decirme eso?

Phoebe sintió una punzada de vergüenza.

—Nunca has entendido mi situación.

—No.

—Nunca lo intentaste.

Él dejó el tenedor sobre la mesa.

—¿Qué había que entender, Phoebe? Has pasado seis años viviendo a la sombra del duelo de tu madre. Casi has convertido tu propia vida en una extensión de la suya.

—No sabes nada de mis decisiones.

—Sé que he vivido con sus consecuencias durante seis años y medio.

Las palabras resonaron entre ellos con mucha más violencia que cualquier grito.

Phoebe sintió que algo se le oprimía en el pecho.

—Nunca te pedí que lo hicieras.

—No tuviste que hacerlo.

Lucian se inclinó sobre la mesa.

Por primera vez esa noche, no había ironía en sus ojos.

—¿Quién crees que soy? ¿De verdad creíste que olvidaría?

Phoebe apartó la mirada.

Había pasado demasiado tiempo, pero el dolor seguía intacto.

Quizá el pasado no era un lugar al que se volvía.

Quizá era un lugar que esperaba pacientemente dentro de uno.

El vino le había dado el valor para hacer lo que nunca habría hecho sobria.

—Dijiste que olvidarías.

Lucian apretó la mandíbula.

—Sé lo que dije.

—Dijiste que no era nada especial. Que solo era una chica débil e inexperta. Dijiste que te habías declarado porque sentías lástima por mí, y que ya habías encontrado a otra.

—Estaba enfadado.

—Fuiste cruel.

Lucian le sostuvo la mirada.

—No fui el único.

Phoebe sintió el golpe de esas palabras porque sabía que eran ciertas.

Ella también había sido cruel.

Había rechazado al joven que la amaba y luego había esperado que ambos siguieran adelante como si nada hubiera pasado.

No habían sabido cómo.

—¿Y qué importa ahora? —preguntó al fin—. Ninguno de los dos ha olvidado. Pero no tiene sentido seguir hablando de ello.

Lucian apartó la servilleta.

—He terminado.

Phoebe miró el trozo de pastel que seguía ante ella.

No tenía hambre.

O quizá tenía demasiadas cosas en la cabeza para distinguir el hambre de cualquier otra necesidad.

Lucian señaló el plato.

—Está ahí.

Phoebe levantó la vista.

—¿Qué?

—Solo tienes que alcanzarlo.

Las palabras encerraban un significado que ninguno de los dos podía ignorar.

—No esperará para siempre.

Phoebe sintió que le ardían los ojos.

Había bebido demasiado.

Había dicho demasiado.

Y ese pastel, que solo unos minutos antes le había parecido un simple capricho, se había convertido en otra cosa: todo lo que había dejado escapar. El amor. El matrimonio. Una vida diferente.

Él.

—¿Por qué tienes que complicarlo todo? —preguntó, dejando por fin que la frustración aflorara—. Como si no tuviera suficiente con lo que tengo que lidiar...

Llamaron a la puerta.

La interrupción llegó justo a tiempo para evitar que dijera algo de lo que podría haberse arrepentido.

Cressida entró con un mensaje de Lady Quenby.

Lucian recuperó su sonrisa habitual con una velocidad casi perfecta.

Phoebe lo observó.

Y entendió algo que no había visto antes.

Su buen humor era una armadura.

La ironía era su espada y su escudo a la vez.

Lucian había aprendido a cubrir con una sonrisa todo lo que no quería revelar: la herida, la ira, la responsabilidad, quizá incluso el amor.

La revelación la perturbó más que cualquiera de sus provocaciones.

—Mi señora me recuerda que partirá temprano mañana.

Phoebe asintió.

—Gracias, Cressida.

Se levantó.

No quería quedarse ni un minuto más.

—La cena ha sido de lo más entretenida, Sr. Penrose. Le deseo buenas noches.

Lucian se levantó también.

Por un momento, Phoebe pensó que la máscara estaba a punto de caer.

No cayó.

Él le hizo una reverencia impecable.

Ella salió con Cressida.

Solo cuando hubo cerrado la puerta de su habitación y se encontró a solas comprendió hasta qué punto aquella conversación la había afectado.

Le temblaban las manos.

Phoebe las miró en silencio.

Había creído que el tiempo había convertido su historia en una ruina.

Ahora empezaba a sospechar que solo había cubierto las ruinas con nieve.

Y había bastado una sola noche para que todo quedara expuesto de nuevo.