10 #2

Me abrí paso a golpes hasta su lado. Trescientos metros de combate activo, intercambios de hoja y de armas de energía, y guerreros de ambos bandos trabados en esa lucha cuerpo a cuerpo y desgastante en la que la Gran Refriega acababa convirtiéndose siempre.

Peleé por instinto: el adiestramiento tomó el mando, mi hoja encontró huecos, mis garras se desplegaron, mis escamas absorbieron impactos que habrían acabado con la mayoría de los combatientes.

Conseguí llegar hasta ella. Estaba de pie detrás de una formación rocosa, usándola como cobertura mientras dirigía el avance del flanco oeste.

Tenía un corte superficial en el brazo izquierdo: el filo de una hoja que se había acercado demasiado.

La sangre le rezumaba entre los dedos que mantenía apretados contra la herida.

Sangre humana, roja y viva, sobre piedra alienígena.

—Retírate —ordené. Me salió mal la voz: demasiado áspera, demasiado en carne viva.

—Ni hablar. —No me miró. Tenía los ojos puestos en la batalla—. El flanco oeste está cerrando. Krenix ha comprometido demasiadas fuerzas. Necesito que cargues contra el centro. Ya.

—Estás herida.

—Es un rasguño. Carga contra el centro, Vrex. Ya. Antes de que se dé cuenta de que nos hemos recuperado.

La miré. Miré la sangre de su brazo y el polvo de su pelo y la certeza absoluta y feroz de sus ojos. No tenía miedo. No dudaba. Estaba de pie en un campo de batalla, sangrando, y lo único que le preocupaba era ganar.

Cargué contra el centro.

Nuestros guerreros cargaron conmigo. Y Rory, desde detrás de su roca, dirigió la fase final del enfrentamiento sin más que señales con las manos y órdenes a gritos, y la pura fuerza gravitatoria de su negativa a aceptar la derrota.

La formación de Krenix se desplomó. Sus flancos, ya comprimidos, cedieron bajo el asalto renovado del centro. Su estandarte de mando vaciló. Sus oficiales señalaron la retirada.

Sonó el cuerno de retirada: el suyo, no el nuestro.

La hondonada estalló con trescientas voces velkorin y las armas en alto: el sonido de un ejército que había ganado su guerra. El sonido cruzó el valle y rebotó en las montañas.

Yo no oí nada de aquello, porque ya iba hacia Rory.

Estaba apoyada en la formación rocosa, con la mano todavía apretada contra el brazo y las piernas temblándole. La adrenalina se le estaba retirando y, sin ella, la iba alcanzando el agotamiento de haber dirigido una batalla a pie y en mitad del combate.

La sujeté cuando le fallaron las rodillas y la levanté en brazos: uno bajo las rodillas, el otro sosteniéndole la espalda. No pesaba casi nada, aquella criatura pequeña, feroz e imposible que acababa de ganar mi guerra de tres años.

—Hemos ganado —dijo. Tenía la voz deshilachada.

—Estás herida.

—Pero hemos ganado.

—Estás herida.

—Vrex. —Levantó la vista hacia mí. A pesar de la sangre del brazo y del agotamiento que le tiraba de los rasgos hasta el hueso, sonrió—. Hemos ganado.

La saqué en brazos del campo. A nuestro alrededor, los soldados se apartaban, y no por deferencia al rango, sino por algo más hondo.

La historia que ya se estaba formando en sus cabezas era la de la humana que entró desarmada en una Gran Refriega, que dirigió una victoria con la voz y con las manos, que sangró en su campo de batalla y no se marchó.

El médico de campaña la evaluó deprisa. Una laceración superficial en el brazo izquierdo.

Un corte limpio, sin afectación arterial.

Contusión en la sien derecha, por impacto de cascotes, aunque sin indicadores de conmoción.

Abrasiones leves por el golpe contra la formación rocosa. Todo tratable. Nada grave.

Pero verla en la camilla —pálida bajo la luz blanca de la enfermería, todavía intentando dictar recomendaciones tácticas mientras el médico le sellaba la herida— me desgarró. Ya no era capaz de contener lo que sentía.

—No vuelvas a hacer eso. Nunca —dije.

—Hemos ganado, ¿no?

—Podrías haber muerto.

—Pero no morí. Y tu gente necesitaba...

—Yo necesitaba... —Las palabras se me arrancaron solas—. Necesitaba que estuvieras a salvo.

Se quedó callada. Sus ojos castaños me recorrieron la cara, leyéndome las escamas como había aprendido a leerlo todo. No se le escapaba nada. Las marcas de mis brazos ardían con luz tavreni: el color en el que se hace visible aquello que un velkorin solo siente ante su compañera de vínculo.

—Ven aquí —dijo en voz baja. Me tendió la mano que no llevaba vendada.

La tomé. Sus dedos se plegaron entre los míos. Me agarré con la fuerza desesperada de quien acaba de descubrir aquello que no puede perder.

A nuestra espalda, la celebración iba creciendo.

Gritos y cantos y los sonidos del final de una guerra retumbando por todo el complejo.

Más allá de la enfermería, yo lo sabía, Zenir investigaba el sabotaje de las comunicaciones.

Ya había identificado los códigos de acceso comprometidos. El rastro de pruebas conducía a Therak.

Sería demoledor.

Pero allí, en la enfermería, no había más que la mano de Rory en la mía y el latido constante de su pulso contra mi palma.

Y la certeza inmensa y aterradora de que estaba enamorado de una mujer a la que le quedaban doce días de un contrato que iba a llevársela al otro extremo de la galaxia. Se durmió con la mano en la mía.

La vi respirar. Memoricé el tono exacto de castaño que adoptaba su pelo con poca luz. Recorrí la línea de la cicatriz de su mano izquierda sin llegar a tocarla.

Doce días. Había ganado el valle. Había honrado a mis padres. Había cumplido la misión para la que llevaba veinte años preparándome.

Y nada de ello importaba. Porque lo único que yo quería estaba durmiendo en una camilla, con un brazo vendado y una sien magullada, y dentro de doce días se marcharía.

No sabía cómo sobrevivir a aquello.

Aquella era una guerra que no podía ganar con tácticas.