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VREX

La Gran Refriega comenzó al amanecer y, durante los primeros veinte minutos, fue lo más hermoso que había presenciado en mi vida.

Ambos ejércitos se formaron en la hondonada central.

Era la mayor zona de enfrentamiento: un anfiteatro natural de roca y vegetación escasa, cercado por lomas en tres de sus lados.

Krenix había elegido el terreno de manera deliberada.

Era campo abierto, con una cobertura mínima; un campo de batalla que favorecía su superioridad numérica en infantería pesada y anulaba las tácticas de aprovechamiento del terreno con las que Rory había venido desmontando sus fuerzas durante las dos últimas semanas.

No le faltaba razón. En un combate frontal, en terreno llano, sus fuerzas superaban a las nuestras en un quince por ciento. Conforme a la doctrina tradicional, ese margen era decisivo.

Conforme a la doctrina de Rory, ese margen era irrelevante.

Ella estaba en la plataforma de mando móvil, una posición elevada detrás de nuestras líneas, alzada sobre puntales para darle visibilidad sobre toda la hondonada.

La red de comunicaciones que había rediseñado zumbaba a sus pies, con todas las frecuencias activas y cada señal cifrada mediante los protocolos rotatorios que ella misma había implantado la primera semana.

Los auriculares le encajaban como es debido.

Tenía el cuaderno abierto sobre la barandilla, a su lado, con las páginas agitándose en el viento anterior al alba.

Llevaba ropa táctica de su talla —Zenir había supervisado en persona los últimos arreglos— y el pelo recogido en la coleta tirante que se hacía los días de batalla.

Desde mi posición, al pie de la plataforma, parecía exactamente lo que era: una comandante.

—Todas las unidades, dad parte.

Su voz en mi auricular sonaba clara y firme. Era la voz en torno a la cual había terminado por orientar toda mi conciencia operativa.

Todas las unidades dieron parte. Yo estaba junto a la plataforma, con la armadura de combate completa, viendo a mis guerreros ordenarse en formaciones que no figuraban en ningún manual velkorin: asimétricas, fluidas, concebidas para desplazarse y adaptarse en tiempo real.

Trescientos soldados, todos ellos instruidos en las dos últimas semanas para operar dentro del marco de Rory.

Se movían de otra manera que un mes atrás.

Más rápido y con más capacidad de adaptación.

Se comunicaban con señales manuales que ella les había enseñado, se colocaban aplicando las técnicas de lectura del terreno que les había machacado y peleaban con la seguridad de unos guerreros que llevaban tiempo ganando y que esperaban seguir ganando.

—Acordaos de lo que hemos ensayado —dijo—. Fase uno: dejad que vengan. Quiero el centro de Krenix metido en la hondonada antes de que entremos en combate. Fase dos: el embudo. Igual que en la Zona Tres, pero más grande. Fase tres: la canto sobre la marcha. Confiad en el método.

Un guerrero de la segunda escuadra —joven, recién salido de la instrucción, las escamas de bronce todavía relucientes con el brillo de la adolescencia— miró hacia la plataforma de mando y gritó:

—¡Por la humana!

El grito se propagó. Trescientas voces sacudiendo la hondonada, un cántico de guerra que tres semanas antes no existía y que se recordaría durante generaciones.

A Rory se le quedó la cara en blanco del asombro. Después sonrió, con una sonrisa ancha y sin una sola defensa. Era la sonrisa de una mujer que se había pasado años siendo invisible y que ahora estaba delante de trescientos guerreros que acababan de convertirla en su grito de guerra.

—Vale, por la humana funciona —dijo por el comunicador—. Ahora salid ahí fuera y ganad mi guerra.

Mi guerra. Sus palabras me golpearon en el pecho.

Sonó el cuerno de batalla.

La fase uno salió de manual: del manual de Rory.

La infantería pesada de Krenix avanzó en formación tradicional, y sus filas de escamas esmeralda fueron llenando la hondonada con disciplina.

Nuestras fuerzas sostuvieron el perímetro, cediendo terreno en incrementos controlados, atrayendo el centro de Krenix cada vez más adentro mientras sus unidades de flanqueo se abrían para cubrir un frente que no dejaba de ensancharse.

—Se está estirando demasiado —dijo Rory—. Justo como queríamos. Flanco oeste, mantened la línea; no piquéis. Está tanteando vuestro hueco para haceros salir. Dejad que vea el hueco. Dejad que lo tome por una debilidad.

Siete minutos. El centro de Krenix estaba plenamente comprometido. Sus unidades de flanqueo se repartían a lo ancho de la hondonada, con la formación adelgazada y las reservas empeñadas en sostener una línea que se había vuelto más ancha de lo que su fuerza podía cubrir con holgura.

—Fase dos. El embudo, ya. Flanco oeste, cerrad. Flanco este, cerrad. Atenazadlo.

Los flancos se movieron. Nuestras fuerzas giraron hacia dentro por ambos lados y comprimieron la línea sobreextendida de Krenix dentro de un corredor cada vez más estrecho.

Unas formaciones de piedra natural que Rory había recolocado de antemano —el código de honor no decía nada sobre mover rocas de sitio— canalizaron la presión.

Las fuerzas de Krenix, apretadas de pronto por tres lados, empezaron a perder la integridad de sus formaciones.

El combate fue intenso. Lucha de hoja a corta distancia mezclada con intercambios de armas de energía, y los sonidos de impacto y descarga rebotaban contra las paredes de la hondonada.

El polvo se levantaba en nubes. La bioluminiscencia estallaba por los dos ejércitos: ámbar para la concentración, rojo para el dolor, el blanco intenso del esfuerzo máximo.

Doce minutos. Estábamos ganando. El embudo funcionaba. El estandarte de mando de Krenix se distinguía en su escalón de retaguardia y sus oficiales de señales transmitían órdenes cada vez más frenéticas.

Y entonces las comunicaciones murieron.

El silencio en mi auricular fue absoluto. No era ruido estático, no eran interferencias: silencio total. La clase de silencio que significaba que el sistema no se había degradado. Lo habían apagado.

A mi alrededor, los jefes de escuadra buscaron sus comunicadores y no encontraron nada.

El movimiento coordinado de nuestras fuerzas —los ajustes en tiempo real que eran la columna vertebral de todo el marco táctico de Rory— se entrecortó y se detuvo.

Unidades que se movían sincronizadas empezaron a desacoplarse, y sus jefes miraban hacia la plataforma de mando en busca de unas indicaciones que ya no iban a llegar.

—Las comunicaciones han caído —dijo Zenir a mi lado, con su propio comunicador muerto.

Comprobó la pantalla de diagnóstico de su unidad de muñeca.

Su expresión se endureció hasta convertirse en algo que rara vez le había visto: ira auténtica—.

Anulación interna. Alguien ha empleado códigos de acceso de nivel de oficial para apagar toda la red.

Therak.

Ningún enemigo habría podido acceder a nuestra arquitectura interna de comunicaciones.

Ninguna avería habría afectado a todas las frecuencias a la vez.

Alguien con habilitación de nivel de oficial había destruido deliberadamente nuestra capacidad de coordinarnos, en mitad del mayor enfrentamiento de toda la guerra.

En la plataforma de mando, las pantallas de Rory se apagaron. La vi mirar fijamente los monitores muertos durante tres segundos. Tres segundos de absoluta quietud, con las manos planas sobre la consola, procesando la catástrofe.

Después se quitó los auriculares, los tiró sobre la plataforma y bajó por la escalerilla.

Hacia la batalla.

—¡Rory!

Eché a andar, pero ella ya había cruzado nuestra línea de retaguardia y se abría paso entre guerreros acorazados en dirección al frente. Una mujer humana de un metro sesenta y tres, con ropa táctica, desarmada, entrando en una Gran Refriega.

Alcanzó la línea avanzada. Guerreros del doble de su tamaño se agitaban a su alrededor, trabados en combate.

Ella estaba en medio de todo aquello: dirigiendo, no peleando.

Levantó las manos en las configuraciones de señales que había machacado con todos los jefes de escuadra.

Desplazaos a la izquierda, mantened la posición, cerrad el hueco, avanzad a la señal visual.

—¡Jefes de formación! —Su voz atravesó el caos con una claridad que no debería haber sido posible—. ¡Protocolo nuevo! ¡Señales visuales! ¡Miradme!

Una hoja pasó a menos de un metro de ella.

Korvis —el veterano de escamas plateadas que había sido el primero en decir «enséñanoslo otra vez» en sus sesiones de entrenamiento— se lanzó de lado para desviarla y encajó el impacto en el hombro acorazado.

Se colocó entre Rory y la línea enemiga sin que nadie se lo ordenara, y otros dos soldados de su escuadra cerraron filas a su alrededor.

Rory no se inmutó. Ya estaba señalando la formación siguiente, con los ojos leyendo la batalla, encontrando los patrones que había debajo del caos.

Sus soldados la vieron. Y ocurrió algo que yo había estudiado en la historia militar pero que jamás había presenciado: la presencia física de un mando en el campo de batalla transformó la moral de un ejército entero.

Guerreros que flaqueaban se crecieron. La formación, rota por la pérdida de las comunicaciones, se rehízo en torno a ella como el agua que fluye alrededor de una piedra, con los soldados interponiéndose entre ella y el peligro sin recibir órdenes, peleando con más fuerza porque ella estaba allí.

Porque ella había elegido estar allí. Porque, cuando destruyeron la opción segura, había corrido hacia el peligro en lugar de alejarse de él.