CAPÍTULO 4. ATASCADO

Durante todo el camino de vuelta a la cabaña, los chicos intentan sacarme algo—qué dijeron los entrenadores, por qué casi pierdo los papeles, qué coño hizo Sebastian Walsh esta vez.

No contesto. Sé que no es propio de mí perder así el control. Soy su capitán. Nunca había perdido los papeles delante de ellos.

Bueno, siempre hay una primera vez. Ahora saben que no soy tan inquebrantable como pensaban.

Toledo mandó un mensaje al grupo—dijo que hiciéramos las maletas para los próximos tres días.

La verdad, podría ser peor. Si pasamos estos tres días sin otra pelea, con suerte nos dejará terminar el retiro en paz.

Agarramos los bolsos, metemos algo de ropa y lo básico, y bajamos a desayunar. Todo el equipo de los Saints está de un lado del comedor; los Wraiths, del otro. Parece un cara a cara antes de un partido. Nadie habla. Todos tienen su equipación a los pies, ya vestidos para el frío.

Cogemos bandejas y nos sentamos en la mesa del rincón. No estoy de humor para que me claven la mirada, así que bajo la cabeza. Los chicos hablan entre ellos—series que han estado viendo, juegos que quieren probar. Tonterías inofensivas, solo para llenar el silencio.

Escucho a medias, pero no digo nada. Estoy más enfocado en tragar comida lo más rápido que puedo. Tengo un mal presentimiento—como si fuésemos a pasar los próximos tres días a base de alubias enlatadas y barritas de proteína.

Entonces escucho una carcajada—cruza la sala, más alta de lo necesario. La reconozco al instante. Mis ojos lo buscan antes de que siquiera me dé cuenta.

Sebastian está apoyado contra una columna de piedra, hablando con su suplente, Christopher, y su portero, Ivar—una montaña silenciosa con ojos pálidos y mirada letal.

Debe de haber sido Ivar quien dijo algo con ese tono seco suyo, porque Sebastian se está riendo.

De verdad riéndose, relajado. Como si estuviera disfrutando.

—Ignóralo —dice Johan, captando mi mirada y sacándome de ese trance—. Es un puto buscafocos.

El odio que siento es tan puro que hasta me calma. Lo aclara todo.

—Voy a esperar fuera —digo, empujando la silla hacia atrás y poniéndome de pie.

—No terminaste de comer —dice Rami, con un tono decepcionado.

—Ya no tengo hambre —respondo, y me voy hacia la puerta—justo cuando oigo a Rami susurrar a los demás:

—¿Qué coño hizo Walsh esta vez?

Salgo antes de escuchar la respuesta.

***

Nos volvemos a reunir media hora más tarde en el pasillo pequeño junto al comedor, los dos equipos apretados en ese espacio con esa incomodidad silenciosa que surge cuando te obligan a estar demasiado cerca de gente que no te cae bien.

Entran la entrenadora Harris y el entrenador Toledo, y el ruido muere al instante.

—Vale, atentos —dice Harris, con la paciencia colgando de un hilo—.

Voy a anunciar las parejas para las tareas de estación.

Durante los próximos tres días, lo que hagáis, lo hacéis juntos.

Las únicas excepciones son dormir, ducharse y cagar.

Cuando diga tu nombre, busca a tu compañero y ponte a su lado.

Nada de quejas. Nada de comentarios. ¿Entendido?

—Sí, señora —respondemos todos a la vez—como si acabáramos de salir del instituto, no como si fuéramos atletas profesionales de treinta años.

—Dios. Cualquiera menos Ivar —murmura Sam, lo bastante bajo para que solo yo lo escuche.

Le echo un vistazo y alzo una ceja.

—¿Qué pasa con Ivar? Al menos no habla mucho.

Sam se encoge de hombros.

—No sé. Me da mala espina.

Nos quedamos en silencio cuando Harris empieza a leer la lista. Es un borrón de nombres. Apenas los registro. Estoy concentrado en la nuca de Sebastian. Estoy rezando para que los entrenadores no hayan sido tan idiotas como para emparejarnos.

—Rami Korhonen —dice Harris—. Vas con Olavi Laine.

Miro hacia donde Rami se abre paso entre la gente para reunirse con el otro finlandés de los Wraiths. Se saludan con un gesto. Olavi es de los pocos que no se comporta como un capullo, así que ese emparejamiento es un punto a favor. Bien por Rami.

—Alexander Andersson, con Rick Jordan. Johan Hansen, con Dillon Scott.

Veo a Alex encontrar a su compañero y echarle una mirada de arriba abajo, como si ya estuviera decidiendo cuánta mierda está dispuesto a tolerar. Johan camina rígido hasta Dillon, que no parece mucho más entusiasmado.

—Sam Winnick —dice Harris, y mi atención vuelve de golpe—. Vas con Ivar Lunde.

—Jódeme —susurra Sam, y le veo la cara palidecer.

Me lanza una mirada de horror antes de desaparecer entre la multitud. Sam no es precisamente pequeño, pero al lado de Ivar, la diferencia da hasta risa.

—Roman Blake —dice Harris, y se me hace un nudo en el estómago—. Vas con Christopher Rodríguez.

El suplente de Sebastian. No es lo ideal, pero tampoco un desastre. Christopher es un veterano—uno de esos tipos que no se andan con chorradas. No me cae bien, pero al menos no está loco.

Lo veo al fondo. Cuando me acerco, me da un gesto con la cabeza y yo le devuelvo otro. No decimos nada—ambos sabemos de qué va esto. Aguantar y seguir.

Luego Harris lee la última pareja.

—Mads Holm. Vas con Sebastian Walsh.

Miro de reojo. Mads no parece encantado. No le culpo—tres días con Sebastian suenan a tortura. Aun así, si hay alguien que puede soportar a ese capullo sin perder la cabeza, es Mads.

—Bien —dice Toledo, dando un paso al frente—. Ahora que tenéis pareja, es hora de conocer a los guardabosques con los que vais a trabajar.

Vemos entrar a seis hombres y mujeres, todos con uniformes verde oscuro. El que va delante da un paso al frente—un hombre de unos cincuenta, con la cara curtida, barba espesa salpicada de gris, y esos ojos de quien ya ha visto demasiado.

—Buenos días —dice, con voz grave—. Me llamo Jakob Pedersen.

Ellos son mis rangers. Durante los próximos tres días, sois nuestro problema.

Os dividiréis en seis grupos, uno con cada uno de nosotros.

Iréis a vuestra estación asignada, completaréis la lista de tareas, y seguiréis órdenes sin quejaros ni soltar hostias. ¿Dudas?

Nadie dice nada.

—Perfecto —dice Jakob, tomando la lista de manos de Toledo y echando un vistazo—. Vamos a repartir los grupos. Ranger Maja—estos cuatro pares van contigo.

Lee los nombres. Los jugadores asignados se acercan a una mujer rubia alta, que les asiente antes de sacarlos del cuarto.

—Ranger Anders, estos son tuyos.

Otro puñado de nombres, esta vez para un rubio con gorro de invierno. Uno a uno, los equipos van saliendo con sus rangers.

Repite el proceso unas cuantas veces más hasta que solo quedamos seis—tres Saints, tres Wraiths—todavía en la sala.

Su grupo.

—Me encargo de vosotros seis —dice Jakob, recorriéndonos con la mirada. Miro a mi alrededor y reconozco a los de mi grupo. Christopher, Sam, Ivar, Mads… y Sebastian.

Por supuesto.

Por puto supuesto.

La realización me golpea como un puñetazo en el pecho. Puede que no me hayan emparejado con Sebastian Walsh, pero está en mi grupo. En mi estación. Durante tres putos días.

Jódeme.

Toledo parece pensar lo mismo, porque se me acerca y me agarra del codo, con algo inquieto en la mirada.

—Por favor, intenta no matarlo —murmura, lo bastante bajo para que solo yo lo oiga. Y sé que no se refiere al guardabosques—. Solo ignóralo.

—Tranquilo, coach —le digo, intentando sonar más calmado de lo que me siento.

Me da un golpecito en la espalda y vuelve hacia Harris.

—Muy bien, mi grupo—conmigo —gruñe Jakob, ya moviéndose hacia la salida.

Camino detrás de él, con Christopher a mi lado. Sam va a nuestra derecha, intentando entablar conversación con Ivar, que sigue mirando al frente como si Sam no existiera. Detrás de nosotros, puedo sentir a Mads y Sebastian ponerse en marcha también, pero no me doy la vuelta.

Salimos al aparcamiento, donde hay filas de motos de nieve listas. La mayoría de los otros Saints y Wraiths ya están ahí fuera, poniéndose cascos o preparándose para arrancar.

—Dos por vehículo —dice Jakob, mientras un asistente nos reparte los cascos—. Vamos a la estación Topp. Está a veinte minutos. Seguidme y no hagáis ninguna estupidez.

Mientras me ajusto el casco, veo a Mads subir a una de las motos de nieve y colocarse al volante. Sebastian se sube detrás, apoyando las manos en el asiento—a centímetros de las caderas de Mads.

—¿Conduces tú o yo? —dice Christopher, sacándome del trance.

—Yo conduzco —murmuro, y me acerco a la moto más cercana.

Me monto, coloco el bolso delante y agarro el manillar. Pulso el encendido y el motor ruge con fuerza—un sonido satisfactorio que me sube por los brazos. Se siente bien tener las manos sobre algo que sí puedo controlar.

Christopher se sube detrás, se acomoda y ajusta su bolso en el regazo.

Jakob se sube a su moto de nieve, nos hace una señal y arranca por el sendero. Yo aprieto el acelerador, la máquina avanza de golpe, levantando una nube de nieve detrás. Nuestro pequeño convoy sale tras él, siguiendo el camino pisado que se abre paso montaña arriba.

***

Diez minutos después, el sendero se empina, serpenteando entre pinos cargados de nieve. Seguimos subiendo. Los árboles empiezan a espaciarse y la vista se abre alrededor—montañas por todas partes, un cielo azul pálido y duro. Podría incluso disfrutarlo si no siguiera cabreado con Sebastian Walsh.

Más adelante, Jakob reduce la velocidad y gira desde el camino principal hacia uno más estrecho. Unos minutos después, llegamos a un claro.

Y ahí está—nuestra prisión para los próximos tres días.

La estación de rescate es baja, alargada, hecha de madera envejecida y metal ondulado. El tejado es plano, sepultado bajo una capa gruesa de nieve, con una antena atornillada al borde. Un porche recorre la fachada, casi tragado por los ventisqueros.

Las puertas dobles están encadenadas. Encima, un número 13 descolorido pintado sobre la madera. A un lado, un montón de leña apilada en estanterías contra la pared.