CAPÍTULO 3. EL CARMESÍ TE SIENTA BIEN

A la mañana siguiente, el resto del equipo aparece en nuestra cabaña. El coach ya les contó lo que pasó, pero no están cabreados. Si acaso, parecen hasta emocionados.

Entran y lo observan todo—la pintada roja en la pared, los condones colgando todavía de las vigas, la nevera llena de lubricantes de sabores.

—Subnormales —murmura Novik, nuestro portero suplente.

Ellos creen que el golpe de la copa fue nuestra respuesta épica. Nuestro drop-the-mic de venganza.

Nos dan palmadas en la espalda, sueltan chistes, exigen un play-by-play. Sam y Rami se vienen arriba y lo dramatizan todo, con pausas teatrales y recreaciones. La sala se parte de risa.

Cuando preguntan cómo salí, lo resumo. Sin detalles. Lo justo para cerrar el tema.

No quiero hablar de ello.

Luego los veintidós nos dirigimos al lodge principal para la reunión disciplinaria. Camino en silencio, dejando que los demás lleven la conversación.

Hoy el frío pega más fuerte. El cielo está de un azul cegador, sin nubes, del tipo que hace que todo se sienta demasiado afilado. Cada crujido de mis botas en la nieve me retumba en el cráneo como un martillazo.

Anoche estaba cabreado—listo para prender fuego a todo si hacía falta. Esta mañana, me siento vacío. Como si la rabia se hubiera consumido y solo quedara el desastre debajo.

—¿Estás bien, Cap? —pregunta Mads, poniéndose a mi lado.

—Sí —respondo, aunque ni tengo energía para fingir.

Me observa un segundo.

—¿Quieres hablar?

Niego con la cabeza. —No. Pero gracias, Mads.

Fuerzo una sonrisa. Él no insiste.

Sinceramente, me siento idiota.

Después de todo lo que pasó con Sebastian, debería haberles dicho a los chicos que devolvieran la copa. Esa habría sido la decisión inteligente. La madura. La decente para cerrar… lo que coño fuera eso en su habitación. Una salida limpia.

Pero no lo hice.

Igual estaba avergonzado—por lo personal que se volvió de forma tan rara. Por cómo se me quedó en la cabeza. Por ese segundo en el que me pregunté cómo sería si dejaran de picarnos. Si el odio se enfriara.

Estupidez.

Y ahora el marrón es mío.

Una parte de mí—una parte tonta y ridícula—pensó que Sebastian no iría corriendo a su entrenador como un chivato. Que se encargaría él mismo. Conmigo.

Pero mientras más lo pienso, más idiota suena. ¿Por qué no iba a decirlo? No es que de repente tuviéramos una conexión. Hablamos cinco minutos, y ya.

Sí, fue algo decente—si ignoras el momento de cuchillo en la garganta. Eso no significa que importara.

Aun así, dejé que ese momento me confundiera. Me hice creer que no me iba a meter en la mierda.

Sinceramente, no quiero pensar más en ello. Quiero asumir las consecuencias y seguir.

Olvidarlo.

***

Entramos en el gran salón del lodge. Paredes de madera, suelo pulido, techos altos con vigas, una chimenea enorme de piedra—pero hoy parece un juzgado.

Mi equipo—los Glacier Saints—y yo nos sentamos en las sillas de la izquierda. Los Redside Wraiths ya están en la derecha. Hay una línea invisible en medio, como si hasta los muebles supieran que estamos en guerra.

El silencio es absoluto. Nadie habla. Nadie mira el móvil.

Echo un vistazo a los Wraiths. Todos parecen cabreados—mandíbulas tensas, hombros duros, miradas fijas en nosotros con esas expresiones vacías e ilegibles.

No veo a Sebastian al principio. Intento no buscarlo—intento mantener la mirada en cualquier otra cosa.

Pero mis ojos acaban cayendo en la primera fila.

Y ahí está.

Tirado en la silla, con cara de aburrimiento mortal.

Sudadera negra—su piel casi brillando contra ella.

El pelo rubio en ese desorden perfectamente accidental.

La cara inexpresiva, como si estuviera a punto de aguantar una charla, no una reunión disciplinaria.

Como si todo esto fuera un retraso tonto antes del desayuno.

Siento un latigazo de odio tan afilado que me cruje en los dientes.

El coach Toledo y la coach de los Wraiths, Harris—una mujer ancha de hombros, moño deshecho—salen al pequeño escenario del frente.

Toledo parece haber envejecido diez años de un día para otro. Harris solo parece mala. Como siempre.

—Bien —dice ella, su voz cortando el aire—. Creo que todos sabemos por qué estamos aquí.

Revisa la sala con la mirada y deja que el silencio pese.

—Anoche —continúa Harris—, uno de los chalets asignados a los Saints fue vandalizado. Lleno de insultos homófobos y… accesorios sexuales francamente asquerosos.

Mira directamente a los Wraiths. Ellos guardan silencio, devolviéndole la mirada. Ella les dedica un repaso largo y desdeñoso.

—Estoy sinceramente decepcionada. Esto no es marca de campeones. Es marca de críos—en el mejor de los casos. Y de algún incel idiota en el peor. Patético.

Varios Wraiths se remueven. Sebastian ni pestañea.

—Luego —interviene Toledo, clavándonos la mirada—, miembros de mi equipo decidieron que la mejor respuesta era colarse en el chalet de los Wraiths y robar la copa del campeonato.

El estómago se me revuelve, y noto cómo toda la sala gira para mirarnos otra vez.

Harris entrecierra los ojos.

—Que quede claro. Esto ya no es una rivalidad.

Es un problema. Sois atletas profesionales.

Si esto se filtra—y puede, con la prensa encima de ambos equipos—, la NIC va a caer sobre nuestras franquicias con tal fuerza que tendremos suerte si jugamos la próxima temporada. La descalificación está sobre la mesa.

Un murmullo bajo recorre la sala.

Los del equipo que no estuvieron en la misión miran alrededor; la diversión les desaparece de la cara, sustituida por nervios.

La cosa va en serio. Nuestro futuro en la liga—nuestras carreras—están en juego.

—Así que esto es lo que va a pasar —dice Toledo, retomando—. Se resuelve aquí. Ahora. Internamente. Como está claro que tenéis demasiado tiempo libre—y muy poco respeto los unos por los otros—hemos decidido organizar una pequeña… actividad de equipo.

La palabra cae como una broma que nadie se atreve a reír.

—El resort opera seis estaciones de rescate en la montaña —añade Harris, con un retintín casi satisfecho—. Necesitan mantenimiento. Quitar nieve de los tejados, cargar bombonas de propano, reponer suministros, revisar radios. Curro duro. Frío. Miserable. Desde hoy, ese es vuestro trabajo.

Hace una pausa. Nadie dice nada. No con la descalificación rondando.

Toledo continúa:

—Hemos hecho parejas. Un Saint y un Wraith. Cada pareja recibe una estación. Trabajaréis juntos, completaréis la lista de tareas cada día, y lo haréis sin una sola puta queja.

—Y si no —interrumpe Harris—, si oímos un empujón, una voz subida, o una mierda de broma más, los jugadores implicados serán suspendidos. Indefinidamente. ¿Queda claro?

Un coro deshilachado de “Sí, señora” resuena en el salón.

Mi cabeza ya da vueltas. Emparejado. Con un Wraith. Puedo manejar a cualquiera de esos cabezas huecas, pero este no era el plan para mi pretemporada.

—La lista de parejas se anunciará después del desayuno —dice Harris—. La reunión ha terminado. Id a comer algo. El trabajo empieza a las diez.

La tensión se rompe al fin. Las sillas se arrastran, las conversaciones arrancan mientras todos se ponen en pie.

—Roman —dice Toledo, atrapando mi mirada—. Una palabra. Ahora.

Sam me mira con las cejas levantadas, una chispa de preocupación.

—Joder. ¿Qué más quiere?

Me encojo de hombros, con el estómago hecho un nudo. No tengo ni idea, pero seguro que nada bueno.

Sigo a Toledo hacia una sala pequeña en una esquina del salón—y veo a Harris venir detrás.

Sí. Mala señal.

En cuanto entra, cierra la puerta.

—Siéntate, Roman —dice Toledo, señalando al sofá junto a la pared.

Pero me quedo de pie.

Harris cruza los brazos.

—Iré al grano, señor Blake —dice—. Sebastian Walsh me dijo que anoche te colaste en su dormitorio. Mientras él estaba dentro.

Me quedo helado, sintiendo cómo el calor me sube a la cara.

Harris toma mi reacción como confirmación y sigue.

—Lo que me preocupa, señor Blake —dice Harris, dando un paso al frente—, es que llevabas un juguete sexual contigo. En su habitación. Mientras él estaba solo. Eso no es solo imprudente. Me parece algo bastante grave.

Mi cerebro casi se reinicia al darme cuenta de lo que está insinuando.

—Un momento—yo no sabía que él estaba dentro cuando entré —respondo, cabreándome ya, sin dejar que ni ella ni Toledo me corten—. Y el juguete no era mío. Era suyo. O de sus compañeros. Lo trajeron a nuestra cabaña y lo pegaron en la boca de nuestra mascota.

—No es eso lo que ha contado el señor Walsh —dice Harris, con la mirada fría como piedra—. Él dice que fuiste a buscarle.

Resoplo. La risa me sale áspera, casi histérica en lo estrecho de la sala.

—¿A qué? ¿A agredirle con un consolador?

Ambos entrenadores me miran sin pestañear. No les hace gracia. Como si eso fuera exactamente lo que creen.

La acusación me deja sin aire. Los oídos empiezan a zumbarme.

—¿Qué? No. No. Están de coña.

Me giro hacia el coach Toledo.

—Sabes que Walsh me odia. Está mintiendo para vengarse.

—¿Así que no te colaste en su cuarto anoche? —interviene Harris—. Porque hay cámaras fuera de la cabaña, señor Blake. Y ya las hemos revisado.

La injusticia me golpea tan fuerte que me dan ganas de reventar la pared de un puñetazo.

Clavo los ojos en Harris, apenas aguantando.

—Estuve allí —suelto—. Le llevé el puto consolador que dejó en nuestra habitación.

Iba a dejarlo en su almohada y pirarme. No planeaba acosarle.

Y por cierto—cuando entré, Walsh me atacó.

Con un cuchillo. Luego hablamos. Me dejó ir.

Incluso se quedó con su puto consolador.

Fin de la historia. Y esa es la puta verdad.

Harris y Toledo me observan, masticando mis palabras.

Entonces la expresión de Toledo se suaviza.

—No creo que seas capaz de algo así, Roman —dice—. Pero hablé con Sebastian anoche cuando le devolví la copa. Parecía... algo alterado.

—Entonces llamadle —digo, aún encendido—. Que me lo diga a la cara.

—No —responde Harris—. Nos pidió que no le involucráramos. Así que esta conversación queda entre nosotros.

Suelto una risa seca, amarga.

—Qué conveniente.

—No va a presentar cargos —añade.

—Claro que no, joder —digo—. Porque se lo ha inventado.

Los tres nos quedamos en silencio, mientras yo intento no perder los papeles.

—Gracias, Roman. Puedes irte —dice Toledo, y luego mira a Harris—. Gabriella, ¿podemos hablar?

Ella asiente, y eso es mi señal para largarme.

Me siento descolocado. Como si el suelo se hubiera movido.

Vuelvo al salón principal con el peso de la acusación pegado a la piel. Como si me hubieran echado barro encima y no pudiera quitármelo. Se me clava en el pecho.

Miro alrededor—ya casi todos se han ido, solo quedan algunos jugadores de ambos equipos.

Veo a Sam, Mads y Johan cerca de la puerta.

Y entonces lo veo a él.

Sebastian sigue al frente, hablando con un par de compañeros. Debe de notar mi mirada, porque se gira.

Nuestros ojos se encuentran al otro lado del salón vacío.

Su cara no dice nada—ni soberbia, ni culpa, ni siquiera interés. Solo vacío.

Y justo cuando estoy a punto de apartar la vista, se le tuerce la comisura de los labios. Apenas una sonrisa.

Y me guiña un puto ojo.

Me guiña el ojo. De verdad.

Por un segundo, quiero ser la persona madura. Dar la vuelta. Dejarlo pasar.

Pero al verle esa cara de imbécil satisfecho—

Ni de coña.

Quiero borrársela a puñetazos.

Giro sobre los talones y voy directo hacia él, con los puños cerrados. Me lo voy a cargar.

—¡Rome! —oigo a los chicos llamándome—ya han visto hacia dónde voy—, pero no me detengo.

Sebastian Walsh está jodidamente muerto.

Veo rojo al acercarme. Los Wraiths empiezan a girarse, confundidos, intentando entender qué pasa.

Durante un segundo, la cara de Sebastian muestra sorpresa genuina—

Y luego se da cuenta, pero ya es tarde. Lo agarro por la parte delantera de la sudadera antes de que nadie pueda reaccionar.

Sus compañeros empiezan a moverse, pero yo ya lo he arrastrado hacia mí, con las manos cerradas como garras, nuestras caras a centímetros.

No veo a nadie. Solo a él.

Y para colmo, Sebastian ni se inmuta. Me mira directo a los ojos—

Y sonríe.

Dios, es como una flor venenosa. Bonito por fuera, pero lleno de veneno por dentro.

—Estoy bien, chicos —dice por encima del hombro, pero no aparta los ojos de los míos.

Y luego, como si saludara a un viejo amigo:

—Hola, Romeo. ¿Qué tal la charla con los entrenadores?

—Eres un puto mentiroso —gruño, aguantando por los pelos las ganas de estamparlo contra el suelo—. Un niñato miserable, cobarde, sin una puta pizca de honor.

—¿Te ha molestado mi bromita, Romeo? —dice, con una sonrisa torcida—. Lo siento mucho. Pero ahora estamos en paz.

—No estamos en paz —siseo—. Voy a hacerte la vida imposible. Lo juro.

Él suelta una risa baja, los ojos repasándome la cara como si le encantara lo que ve.

—¿Seguro que no es la fantasía la que habla? —dice—. No querrás que te descalifiquen, ¿verdad?

Me lanza una mirada rápida a la boca—apenas un segundo—y luego vuelve a mis ojos.

—Me gustas enfadado —dice—. El carmesí te sienta bien.

Creo que voy a pegarle. Me congelo, conteniéndome por los pelos mientras la rabia me araña por dentro.

Entonces siento la mano de Johan en mi hombro.

—No merece tu carrera, Rome —dice—. Suéltalo.

Eso rompe lo que estaba a punto de estallar. Suelto a Sebastian. Sam ya está a mi lado. Johan y Mads se acercan, empujándome hacia las puertas.

Oigo a los Wraiths gritar algo detrás. Siento la mirada de Sebastian clavada en la espalda. Pero no me doy la vuelta.

Nadie dice una palabra hasta que salimos del lodge y pisamos el frío.

—¿Estás bien? —dice Sam, rompiendo el silencio.

—¿Pero qué coño ha sido eso? —pregunta Johan.

No paro. Sigo andando, con los ojos fijos en los picos delante y las manos apretadas a los costados.

—Odio al puto Sebastian Walsh —suelto entre dientes.