CAPÍTULO 2. ¿QUÉ COÑO ES ESTO?

Inhalo hondo, dejando que el entrenamiento entre en acción y empuje hacia abajo la ansiedad. Le sostengo la mirada a Sebastian.

—Suelta el cuchillo, cariño —digo, sorprendentemente firme, cargado de desprecio—. No vaya a ser que te cortes.

No se inmuta. La hoja sigue ahí, en mi mandíbula.

Entonces su otra mano se mueve—empieza a palparme. Rápido, brusco. Me revisa los bolsillos del vaquero, me pasa la mano por los costados, por el pecho.

Y ahí me doy cuenta—

Está comprobando si voy armado.

Una sonrisa se me escapa, y noto cómo el poder cambia, apenas, pero cambia. Suelto una carcajada baja.

—¿Qué pasa? ¿Te crees que he venido a matarte?

Su mano se mete en mi chaqueta—y se queda congelada en cuanto toca mi bolsillo interno, chocando con el bulto sólido que he traído para él.

Frunce el ceño, presionando los dedos contra la forma a través de la tela. Luego, muy despacio, lo saca.

La silicona morada capta el poco de luz que entra por la ventana. Lo levanta entre los dos.

Bueno… esto se acaba de volver incómodo.

Sebastian se queda mirando. La furia de su cara se desvanece en un silencio atónito. Se le entreabre la boca.

Por primera vez desde que lo conozco, Sebastian Walsh parece completa y sinceramente sin palabras. Parpadea. Y quizá me lo estoy imaginando, pero juraría que le sube un poco el color a las mejillas—aunque en la oscuridad es difícil estar seguro.

—¿Qué coño es esto? —acierta a decir al fin, con la voz ronca.

Dejo caer la cabeza contra la pared, mirándole con una sonrisa torcida.

—Tú dime —respondo—, y le arranco la mano del cuello. El cuchillo cae al suelo con un tintineo. En un solo movimiento limpio, lo estampo contra la pared—. Te dejaste tu juguete en mi casa. Vine a devolvértelo.

Sebastian contiene el aliento cuando me acerco, clavándole el antebrazo. Todo su cuerpo es tensión, luchando contra ello, pero sus ojos se ensanchan con un destello de pánico—solo un segundo. Luego desaparece, enterrado bajo esa mueca sobrada que lleva puesta como armadura.

—No es mío —dice, torciendo la boca—. Pero me alegra saber que soy lo primero en lo que piensas cuando encuentras un consolador perdido.

Resoplo—. No actúes como si no hubieras estado metido en esto.

—¿En qué? —pregunta Sebastian, con cara de santo, fingiendo inocencia.

—En destrozar nuestro chalet. Colgar condones del techo—vete a saber qué coño les echasteis dentro. Y la mierda homófoba en la pared.

Él arquea una ceja. Se encoge de hombros, lo mínimo que puede con mi brazo todavía presionándole el pecho.

—No tengo ni idea de qué hablas. Igual alguien se aburría. No fuimos nosotros.

—No mientas —escupo—. Había etiquetas con mi nombre en doce botellas de lubricante.

Sebastian suelta una carcajada—seca, repentina. Sus ojos recorren mi cara, como si buscara algo bajo la rabia.

—¿Seguro que no te has tomado algo, Romeo? —dice, con la voz enroscada de diversión—. Porque esto está empezando a sonar como una de tus fantasías guarritas.

El apodo me entra bajo la piel como siempre. Estamos demasiado cerca—puedo sentir el calor que desprende, oler la menta en su aliento, notar su pulso golpeando contra mi antebrazo, por muy relajado que intente aparentar.

—No me llames así —murmuro, apretando más.

Abajo, las voces suben y bajan. Risas. El golpe pesado de botas en el suelo. Los Wraiths ya se están acomodando, sin idea de lo que pasa aquí arriba. Intento distinguir algo—alguna señal de Sam o Rami—pero solo escucho voces desconocidas.

Seguramente escaparon en cuanto Johan mandó el aviso.

—Entonces, ¿cómo debería llamarte? —pregunta Sebastian.

Y es cuando me doy cuenta—esta es la primera conversación real que hemos tenido. No provocaciones. No basura en la pista. Solo… palabras.

—Me llamo Roman —respondo, todavía con la rabia apretándome el pecho.

Finge pensarlo un segundo.

Y luego suelta:

—¿Y cómo te llama tu madre?

—Me llama Roman —digo, sintiendo cómo la irritación me sube por la garganta.

—Vale —dice Sebastian, con un leve matiz de decepción en la voz—. Entonces, ¿y ahora qué, Roman? ¿Vas a tenerme aquí pegado a la pared toda la noche, o tenías un plan?

Y ahí me golpea—no tengo ninguno.

Mi equipo ha huido. Los Wraiths están abajo. Estoy prácticamente atrapado, a menos que quiera saltar por una ventana del segundo piso.

—Voy a llamar a la seguridad del resort —gruño, soltándolo al fin mientras me agacho para recoger el móvil del suelo, sin quitarle los ojos de encima.

Sebastian me mira, la expresión imposible de leer.

—No lo haría si fuera tú —dice, ladeando un poco la cabeza—. Estás en mi habitación. Allanamiento.

—Me has sacado un cuchillo —le espeto.

—Autodefensa. Te has colado en mi dormitorio con un puto consolador.

Levanta la mano en un gesto flojo, el consolador aún sujeto entre los dedos.

Tiene un punto, aunque ni de coña voy a admitirlo.

—Sabes —añade, bajando la voz—, si querías quedarte a solas conmigo… había formas más fáciles.

Agarro el móvil con más fuerza—. No te lo flipes.

—¿No? —Sus ojos me recorren, y luego vuelven a los míos—. Estás muy alterado, Roman.

La forma en que dice mi nombre—suave, casi íntima—me eriza la piel.

Nunca lo dice así. Solo una vez, hace dos años, después de que les ganáramos en playoffs—y aun así sonó como veneno. Esto es distinto. Como si lo saboreara.

Oigo pasos abajo—subiendo.

—¿Tus amigos te han dejado tirado? —pregunta Sebastian, mirando hacia la puerta.

—Retirada táctica —murmuro.

Me observa un segundo—y entonces hace algo que me deja el cerebro en cortocircuito.

Me agarra la muñeca y me arrastra hacia su armario.

—¿Qué—?

—Cállate —escupe en un susurro, abriendo la puerta del armario—. A menos que quieras explicarle a todo mi equipo por qué estás en mi cuarto a estas horas.

Antes de que pueda responder, me empuja dentro y se mete detrás, cerrando la puerta.

El espacio es estrecho—un vestidor, pero angosto. Estamos pegados, casi sin aire, iluminados solo por el tenue brillo de mi móvil. Siento su respiración en mi cuello.

—¿Qué estás haciendo? —susurro, con el corazón reventándome el pecho.

—Salvarte el culo, por alguna razón —me susurra de vuelta.

La puerta del dormitorio se abre. Pasos cruzan la habitación. Se enciende una luz.

—¿Seb? —llama una voz—. ¿Estás aquí?

Sebastian me lanza una mirada de advertencia, deja el consolador en una estantería y sale del armario, cerrando la puerta tras él.

Me quedo en el espacio estrecho, el corazón martilleando, escuchando.

—¿Sí? —le oigo responder, con voz perfectamente casual.

—Tío, ¿qué haces aquí arriba a oscuras? —pregunta alguien en voz baja.

—Estaba descansando. Me duele la cabeza —responde Sebastian—. ¿Qué pasa?

—Acabamos de llegar. Tiros abajo—ronda tres de celebración. ¿Vienes?

—Bajo en un rato.

—Vale, pero no tardes—Keller ya está tirando de lo bueno.

—Ya.

La puerta se cierra, los pasos se alejan. Suelto un aire que ni siquiera sabía que estaba reteniendo.

La puerta del armario se abre con un crujido, y Sebastian aparece en el umbral, recortado por la luz.

Se ve distinto con la luz encendida—más afilado, pero también más joven. Las ojeras le marcan más.

—¿Por qué me estás ayudando? —pregunto.

—No lo estoy —dice, retrocediendo un paso y agachándose a recoger algo del suelo. Su cuchillo—. Simplemente no quiero lidiar con el drama.

Lo observo mientras se lo guarda en el bolsillo trasero del vaquero.

—¿De verdad ibas a usarlo?

Sus ojos se encuentran con los míos.

—Si tenía que hacerlo.

Hay algo honesto en su voz que me recorre la espalda como hielo.

Por un segundo, lo veo de verdad—no el imbécil arrogante que me he construido en la cabeza, sino alguien que ha aprendido a ser peligroso. Alguien que lleva esa hoja por una razón.

—Deberías irte —dice, cruzándose de brazos—. Puedes salir por mi ventana. Da al tejado—y luego bajas por la enredadera del lado este.

Me quedo mirándole, intentando entender este giro raro e inesperado.

Y entonces pregunto:

—¿Qué hacías aquí dentro, a oscuras?

Su expresión se cierra al instante.

—No estaba escondido.

—Estabas solo, en la oscuridad —digo—. Y la cama está hecha. Así que no estabas durmiendo.

—Igual me gusta la oscuridad —responde, pero ya no hay filo en su voz—. O igual oí a alguien subir y apagué la luz. Estos suelos crujen.

No menciono que toda la casa estaba ya a oscuras antes de que entráramos.

—¿Y el cuchillo? —pregunto.

—Los jugadores de hockey tenemos enemigos —dice simplemente.

—No del tipo al que le sacas un cuchillo —resoplo.

—Lárgate antes de que cambie de opinión —dice, inexpresivo.

Paso a su lado hacia la ventana, la abro y me inclino para comprobar si lo que dijo del tejado y la enredadera era verdad. Lo era. Me detengo un segundo, luego miro atrás.

Él sigue en medio de la habitación, brazos cruzados, mirándome. Ahora parece genuinamente cansado.

Algo en eso—en su resignación—me inquieta más que el cuchillo en mi garganta de hace minutos.

—Gracias por no apuñalarme —digo.

—No me provoques —murmura, plano.

Me deslizo por la ventana y sigo la ruta de escape. Y mientras bajo, me descubro pensando—por primera vez en cuatro años—si hay algo más en Sebastian Walsh de lo que creía.

Y no me gusta nada.

***

Mis botas caen sobre la nieve compacta con un crujido suave.

Durante un momento me quedo ahí, al costado del chalet de los Wraiths, con el pecho subiendo y bajando, tragando aire gélido hasta el dolor.

El viento corta entre los pinos—un sonido bajo, casi un lamento.

Allí arriba, todo se había reducido al espacio entre él y yo: el calor de su cuerpo, el destello frío de su cuchillo.

Aquí fuera es lo contrario. Las montañas se extienden alrededor, anchas y vacías.

¿Por qué me dejó ir?

Me tenía—atrapado, pillado, sin escapatoria. Podía haberme entregado. Llamado a su equipo. A su entrenador. A seguridad. En vez de eso, me escondió. Me enseñó una salida.

El tío que lleva cuatro años mirándome como si quisiera verme muerto… me salvó el culo.

No tiene ningún sentido.

Un destello en la línea de árboles me trae de vuelta.

Los chicos siguen ahí—esperándome, probablemente a punto de perder la cabeza.

Echo a andar hacia ellos, sin hacer ruido por si a algún Wraith se le ocurre asomarse… o Sebastian cambia de opinión.

Saco el móvil. Hay varios mensajes de Johan y Sam—y el grupo está echando humo.

Tecleo rápido: Estoy bien. He salido. Voy hacia vosotros.

Cinco minutos después, llego al borde del bosque y los veo a los cinco salir de entre las sombras, mirándome como si pudieran volver a respirar.

—Joder, Rome, pensamos que te tenían —sisea Sam, agarrándome del brazo—. Cuando Johan mandó el mensaje y oímos que subían por el sendero, tuvimos que esfumarnos.

—Estoy bien —le digo, dándole una palmada en la espalda—. ¿No os vieron?

—No —dice Rami—. ¿Y a ti?

—Tampoco —respondo—, lo cual técnicamente es verdad. Los que entraron no me vieron. Walsh sí. Pero por alguna razón, no estoy listo para hablar de eso.

—Estábamos a punto de ir a rescatarte a lo bruto —dice Alex, crujiéndose los nudillos.

—¿Cómo has salido? —pregunta Johan, frunciendo el ceño.

—Me escurrí por la ventana de una de las habitaciones —digo, omitiendo la parte en la que era la de Sebastian Walsh y él me dijo cómo bajar—. Luego bajé por la enredadera.

Sam silba—. Épico. Misión Imposible total. —De repente se gira hacia Mads, vibrando de emoción—. Tío, mira lo que tenemos.

Frunzo el ceño—hasta que Mads levanta algo hacia la luz de la luna. La copa.

—¿La habéis encontrado? —pregunto, aunque la oleada de triunfo que esperaba… no llega.

—Sí —dice Rami, sonriente—. ¿Así que dónde la enterramos?

Me quedo quieto un momento.

Sí, el plan era enterrar la copa y hacer que los Wraiths pasaran el resto del retiro buscándola.

Pero después de lo que pasó con Sebastian, no tengo claro que quiera hacerlo.

Tampoco estoy listo para decirles eso—no con todos celebrando la misión. Así que improviso.

—Primero salgamos de aquí —digo, mirando atrás hacia el chalet de los Wraiths—. Lo decidimos en la cabaña.

Asienten, y nos movemos rápido entre la nieve.

Tardamos unos quince minutos en volver. Cuando llegamos, las luces de la planta baja siguen encendidas—justo como las dejamos, parte de la coartada que creímos que haría falta.

Subo los escalones de dos en dos, abro la puerta—

Y me quedo paralizado.

El entrenador Toledo está de pie junto a la chimenea, de espaldas al insulto pintado. Brazos cruzados. La mandíbula dura como piedra.

En cuanto entramos los seis, levanta la vista—su presencia arranca todo el aire de la sala. Luego su mirada se clava en mí.

Y juro que nunca lo he visto más frío que cuando dice:

—Me acaba de llamar el entrenador Harris. Sebastian Walsh dice que te colaste en su cabaña y robaste su copa.