CAPÍTULO 1. VENGANZA FRÍA COMO EL HIELO #2

—Deberíamos sacar fotos de todo esto, por cierto —añade Johan—. Por si necesitamos pruebas.

—Voy —dice Sam, ya dando vueltas por la sala, móvil en mano, fotografiando el caos que dejaron los Wraiths.

—Vale —digo, tomando el mando—. Este es el plan.

Su chalet es el grande, arriba de la colina—aislado, fácil de vigilar.

Nos dividimos. Unos vigilan, otros entran.

Mads, ve por detrás. Terreno elevado, buena vista.

Avísanos si alguien entra o sale. Johan, Alex, vais al frente.

Agachados, entre los árboles. Sam, Rami, venís conmigo.

Entramos, agarramos la copa y salimos. Rápido y limpio.

Todos asienten. Las bromas se acabaron—reemplazadas por el mismo enfoque silencioso que tenemos antes de un partido.

Pasamos diez minutos más repasando escenarios—qué hacer si están dentro, qué hacer si nos pillan—y luego armamos un grupo privado antes de equiparnos. Chaquetas negras, gorros negros, guantes. Parecemos un escuadrón táctico listo para asaltar un edificio, y la ridiculez casi me hace sonreír.

Los chicos van hacia la puerta, pero yo me quedo atrás. Algo me pica en la cabeza.

—Ahora vuelvo —murmuro, y corro al salón.

Mis ojos van directo al oso de peluche—el General—todavía tirado sobre la mesa. Y el consolador a su lado.

Esto no es por el equipo. Es por el nombre en esa etiqueta. Por cuatro años de Sebastian Walsh mirándome como si fuera mierda pegada a su patín.

Sí, es personal.

Camino hasta él y agarro el consolador. Se siente obsceno y ridículo en mi mano—silicona fría, pesada. Lo miro un segundo, y luego lo meto en el bolsillo interior de mi chaqueta sin pensarlo más.

Se queda ahí, un bulto sólido contra mis costillas. Un mensaje privado, listo para entregarse.

***

La subida por la pendiente hasta el chalet de los Wraiths es fría y silenciosa. El viento corta entre los pinos, afilado con ese frescor limpio de la nieve. El único sonido es el crujido constante de nuestras botas.

Sam va prácticamente vibrando a mi lado, apenas conteniendo la sonrisa, mientras Rami no para de mirar por encima del hombro como si esperara que todo el equipo de los Wraiths saltara de entre los árboles.

Dejamos a los centinelas en sus puestos. Luego somos los tres, agachados detrás de un muro de contención cubierto de nieve, mirando hacia arriba, hacia territorio enemigo.

El chalet es enorme—más que el nuestro—con ventanales panorámicos gigantes que se ven negros y quietos en la oscuridad.

—Parece vacío —susurra Sam, con el aliento haciéndose niebla en el aire.

—Probablemente sigan fuera —murmuro de vuelta—. Busquemos una forma de entrar.

Rodeamos por detrás, pegados al borde del bosque. La terraza trasera es grande, con un jacuzzi cubierto para el invierno. Una puerta corredera de cristal da a lo que parece la cocina. Pruebo el tirador. Cerrado. Por supuesto.

—¡Esa ventana! —sisea Rami, señalando hacia arriba, donde una ventana sobre la encimera está entreabierta, apenas lo justo para que corriera el aire.

Está demasiado alta para alcanzarla desde la terraza.

—Hazme un impulso —le digo a Sam.

Él entrelaza las manos y yo planto el pie en su improvisado estribo. Gruñe al levantarme. Atrapo el marco de la ventana, meto los dedos enguantados y empujo hasta abrirla lo suficiente como para colarme.

Es un paso estrecho. Mi chaqueta se engancha, y por un segundo me quedo atascado—medio dentro, medio fuera. Pateo el aire, me retuerzo, y al final caigo de cabeza sobre la encimera de granito con un golpe sordo.

Me quedo quieto, escuchando. Nada. Solo el zumbido bajo de la nevera.

Me deslizo de la encimera y abro la puerta corredera desde dentro. Sam y Rami entran como fantasmas. Encendemos las linternas del móvil y barrimos la habitación con la luz.

—Hostia santa —murmura Rami, con los ojos recorriendo el enorme salón de planta abierta. Es caro—claramente un nivel por encima del nuestro. Sofás de cuero negro, una pantalla plana gigante, un bar, y una chimenea de piedra con panel negro brillante.

—Vamos a buscar —digo—. Vosotros revisad la planta baja, todo. Yo me encargo de las habitaciones arriba.

Asienten sin decir nada, y yo me dirijo a la escalera flotante en el centro de la sala. Cada peldaño de madera suena estúpidamente fuerte en el silencio.

Arriba, llego a un rellano con cinco puertas.

La primera es un baño. Paso de largo. La segunda y la tercera son dormitorios—mismo formato: dos camas, ropa por todas partes. No hay copa. Y está todo tan desordenado que es imposible que Sebastian viva aquí.

La cuarta habitación está un poco más limpia, pero tampoco hay copa. Y por el olor, sé que no es la suya. No sé por qué, pero lo sé. Ese tío tiene pinta de maniático del orden.

Llego a la última puerta. Está entreabierta. La empujo del todo y entro, con la linterna del móvil cortando la oscuridad.

Esta habitación es distinta. Ordenada. Minimalista. Una cama doble enorme, perfectamente hecha. Un libro en la mesilla. Y en el suelo, junto a la cama—unas zapatillas negras caras, con esas suelas doradas tan características.

De Walsh. Se las he visto puestas mil veces.

El corazón me empieza a latir más rápido. Esta es. Estoy en su habitación. El aire huele a él—jabón limpio y un rastro de tabaco. Recorro la habitación con la luz. No hay copa. Solo ropa doblada sobre una silla, un portátil en el escritorio.

Esta es mi oportunidad. El plan es simple. Dejarlo en la almohada. Un regalo por un regalo. Él volverá, lo verá y sabrá que estuve aquí. Quizás le moleste—si es que le molesta algo.

Doy un paso hacia la cama, mi sombra alargándose por la pared. Meto la mano en el bolsillo interior de la chaqueta, los dedos cerrándose en torno al peso frío del consolador.

En ese momento, la pantalla del móvil se enciende.

Miro. Un mensaje de Johan.

SAL YA.

La sangre se me congela. Me giro hacia la puerta—

Pero ya es tarde. Una sombra se despega de la oscuridad junto al armario, moviéndose con una rapidez que me hiela el alma.

Antes de poder reaccionar, me estampan contra la pared. Me golpeo la cabeza con un crujido sordo; veo estrellas, el aliento se me escapa de golpe.

Un brazo—duro como acero—se me clava en el cuello, y un cuerpo me aplasta contra la pared—fibrado, fuerte, lleno de aristas.

El móvil se me cae de la mano y choca contra el suelo. La luz gira por el techo en círculos salvajes, inútiles.

La cara de Sebastian Walsh está a centímetros de la mía, apenas visible en la penumbra. Sus ojos son pozos oscuros, ardiendo con una furia tan precisa que hace que lo del chalet parezca una broma.

Y entonces lo siento—una presión fría contra la mandíbula. Una hoja.

—¿Qué coño haces aquí? —escupe, con la voz afilada como una navaja.

Abajo se oyen voces. Luego pasos rápidos. Una puerta se abre de golpe. Más voces—más fuertes, superpuestas.

Los Wraiths han vuelto.

Y yo estoy solo en el nido de víboras.