Fuera de línea con mi rival

CAPÍTULO 1. VENGANZA FRÍA COMO EL HIELO

El aire de la montaña me golpea la cara como una bofetada mientras volvemos al chalet, con las piernas agradablemente agotadas y la piel aún caliente por la sauna.

Mis compañeros se ríen de algo detrás de mí, sus voces cortando el aire fresco del atardecer, pero yo solo puedo pensar en mi cama y en el dulce olvido del sueño después de ocho horas en las pistas y demasiado vapor.

Los Saints perdieron el campeonato la semana pasada, pero al menos aún tenemos el retiro del equipo. Pequeños consuelos.

—¿Rome, te apuntas al póker más tarde? —grita nuestro portero, sacándome de mis pensamientos empapados en almohadas.

Miro hacia atrás y resoplo— No puedo ni mantener los ojos abiertos, Mads.

—¿Eso es un no? —pregunta Mads, tan imperturbable como siempre con su tono danés plano.

—Eso es un no —respondo con una sonrisa, mientras mis piernas prácticamente se pegan al suelo.

—El capitán necesita sus horas de belleza —dice Sam—uno de nuestros defensas y mi mejor amigo imbécil—dándome una palmada en el hombro mientras se pone a mi lado.

—Tu puto sueño hecho mierda es la razón por la que parecías un fideo flácido en las pistas hoy, Sammy —le suelto, dándole un codazo—. Así que cállate.

Los chicos estallan en carcajadas, el eco de sus risas rebotando en las colinas.

Poco después nos separamos: Mads, Sam, Alex, Johan, Rami y yo nos dirigimos directamente a nuestra cabaña al final de la hilera, una enorme A-frame con suficientes camas para todo el equipo titular. El resto se va a las tres cabañas más abajo, las que comparten con los entrenadores.

Los caminos entre chalets están iluminados con faroles solares, cada uno proyectando un pequeño charco amarillo sobre la nieve compacta.

Pero al acercarnos a la nuestra, algo se siente raro.

La puerta está entreabierta, un hilo de luz se derrama sobre la nieve.

No recuerdo haber dejado nada encendido antes de irnos a cenar y a la sauna.

—¿No cerramos la puerta? —pregunta Johan, ajustándose el gorro.

Mads frunce el ceño—. Yo la cerré. Rami la revisó después.

—Sí, dos veces —dice Rami, con la voz tensa—. Chicos, creo que alguien entró.

Subimos los escalones. La madera cruje bajo mis botas mientras empujo la puerta y entro en el calor interior—

Y me detengo—tan en seco que Sam casi se me choca por detrás.

—¿Pero qué caraj—? —empiezo, y me callo.

El salón de nuestra cabaña parece el set de una porno de pesadilla.

Nuestra mascota del equipo—un oso blanco de peluche de un metro veinte, con una camiseta de los Saints—está apoyado sobre la mesa de centro con un consolador morado pegado con cinta en la boca. Sus ojos de plástico parecen mirarme directamente, suplicando ayuda.

Pero ni siquiera eso es lo peor.

Condones—docenas—cuelgan de las vigas del techo como si fueran adornos navideños psicóticos. Todos desenrollados, llenos de algo en lo que no quiero ni pensar, y clavados en su sitio.

—Hostia puta —dice Sam en voz baja mientras los seis avanzamos, todavía en shock.

Entonces veo la pared sobre la chimenea. Pintado con spray rojo, goteando:

A LOS GLACIERS LES GUSTA AL NATURAL.

—¿Quién carajo hizo esto? —Alex, nuestro ala derecha, me empuja con el hombro para entrar, furia grabada en la cara.

—Los Wraiths —digo. Y el sabor de la palabra es amargo.

Los vimos en el desayuno. Pensamos que era una coincidencia rara que terminaran en el mismo resort al que venimos desde hace años. Supongo que ganar la final no les bastaba—también tenían que restregarlo y hacer bromas de secundaria.

Unos imbéciles patéticos.

—Bueno. Le están dando con todo a la temática gay —grita Rami desde la cocina, que está justo al lado del salón.

Miro. Está de pie frente a la nevera abierta, mirándola como si lo hubiera insultado personalmente.

Mads se acerca y saca algo—. Roman —me llama, levantando una botella.

Camino hacia él y se la quito de las manos. Es lubricante sabor cereza. Con una etiqueta de regalo.

Prepárate bien para la próxima temporada, Romeo.

Un escalofrío me recorre la espalda.

Claro. Por supuesto que va dirigido a mí. El único jugador abiertamente gay de todo el Circuito Norte de Hockey sobre Hielo. Dios no quiera que el hockey no sea tóxico. Nada nuevo.

Miro dentro de la nevera. Está vacía—bebidas, snacks, suplementos, todo desaparecido. En su lugar, alguien alineó filas de botellas de lubricante. Diferentes marcas, diferentes sabores. Cada una con una etiqueta. Todas con el mismo mensaje dirigido a mí.

Romeo.

Odio con el alma ese apodo que me inventaron. Bueno, no "me inventaron". Fue su capitán. El puto Sebastian Walsh, que me odia desde el día en que nos conocimos hace cuatro años.

Y no digo “me odia” como un rival. Lo digo literal. Como si se lo hubiera tomado personal.

Cada vez que jugamos contra ellos, es lo mismo. Está encima de mí todo el partido. Marcándome, chocándome, soltando comentarios con ese tonito burlón.

Romeo.

Me lo llamó desde el primer puto día, mirándome con ese odio frío y ardiente—como si tenerme en la pista fuera una ofensa personal.

—Deberíamos revisar nuestras cosas, por si se llevaron algo —dice Johan, subiendo las escaleras.

—Ya se llevaron toda nuestra comida —murmura Rami, visiblemente enfadado—. Llevo todo el día pensando en esos nachos con chile y lima.

—Puedes comprar más nachos —responde Johan desde arriba—. Anda, revisa si tu portátil sigue ahí.

Subimos todos a la carrera y pasamos los siguientes diez minutos revisando nuestras habitaciones. Pero los dormitorios parecen intactos.

—No creo que hayan subido siquiera —digo, mirando a Sam.

Él está levantando las sábanas como si esperara encontrar algo asqueroso, con la cara torcida de horror.

—No sé... —dice, con duda en la voz—. Mi cama me da mala espina.

Resoplo y pongo los ojos en blanco, pero reviso la mía igual—por si a Walsh y sus secuaces se les ocurrió dejarme un regalo especial.

Por suerte, nada. Tampoco en las otras habitaciones. Cinco minutos después, estamos todos de vuelta abajo.

—Tuvo que ser mientras estábamos en la sauna —dice Mads, mirando el techo cubierto de condones.

—¿Eso es corrida real? —pregunta Rami, con la cara hecha un poema.

Alex se ríe—. Sí, claro. Todo eso es Walsh haciéndose una paja con una foto de nuestro capitán.

Todos se ríen—menos yo. Al equipo le parece gracioso que Walsh esté obsesionado conmigo. A mí no.

Sinceramente creo que ese tipo no tendría ningún problema en romperme un par de huesos en un callejón oscuro. Si pudiera, claro. Por suerte, soy más grande.

Aun así, el resto del equipo dice que es un crush. Bromean con que Sebastian suspira por mí en la ducha y llora frente a mi retrato después de maldecirme en la pista—como Helga de ¡Oye, Arnold! .

No estoy enfadado con ellos. Lo entiendo. Solo están intentando hacer que sea más fácil de llevar. Especialmente porque esta temporada, lo de Walsh se fue a otro nivel.

Yo lo achaco a la homofobia. Empezó a ir más fuerte contra mí justo después de que saliera del clóset, y fue demasiado obvio como para ignorarlo.

Sam está convencido de que es gay y no quiere que nadie lo descubra.

Rami cree que está sobrecompensando por esa cara suave y estúpidamente bonita—que, según él, no grita precisamente "capitán heterosexual de hockey".

¿Y yo?

Yo creo que Sebastian Walsh es una mala persona.

—¿Cómo entraron siquiera? —pregunta Johan, quitándole el consolador de la cara al General. Así le decimos a la mascota.

—Tenemos que llamar al coach —dice Mads.

—Y a la seguridad del resort —añade Rami.

—Y a un equipo de limpieza —dice, mirando aún el techo—. Yo no toco nada que pueda ser... biológico.

Sam me mira—. ¿Y tú qué piensas, Rome?

Me quedo allí, con los brazos cruzados, la rabia burbujeando bajo la piel.

Perder contra los Redside Wraiths la semana pasada aún me jode—un puto gol en tiempo extra y se llevaron el campeonato.

Pero esto… esto ya es otra cosa. Meterse en nuestro chalet, destrozar nuestras cosas, humillarnos a todos cuando solo estamos intentando recuperarnos tras una temporada brutal... eso es otro nivel.

Trago saliva, con el pecho ardiendo.

—Creo que deberíamos devolverles el regalo —digo, con la voz helada.

Todos me miran.

—¿Te refieres a devolver devolver? —pregunta Rami, con las cejas perdidas en sus rizos.

Resoplo—. No me refiero a mandarles una tarjeta de agradecimiento.

La furia helada que llevo en el pecho por fin tiene un propósito. Y sí—ya tengo un plan. Se siente mucho mejor que quedarme ahí mirando una nevera llena de lubricantes con mi nombre.

—Entonces... ¿les destrozamos la cabaña? —pregunta Alex, frunciendo el ceño.

—No —digo, negando con la cabeza.

Miro los condones colgando de las vigas y luego la pintura roja sobre la chimenea.

—¿Esto? —digo—. Esto es de aficionados. Es cutre. Es asqueroso. No somos como ellos.

—¿Entonces qué propones? —pregunta Mads, en voz baja.

—Les quitamos lo único que realmente les importa —digo, dejando que mi mirada recorra la sala y se cruce con la de todos—. Robamos su copa de campeones.

Silencio. Pero no de duda—de concentración. Como si todo hubiera hecho clic.

—Eso es jodidamente brillante —dice Sam, con una sonrisa que se extiende por su cara—. La trajeron justo para provocar. Vi su historia—Walsh alzándola en el balcón como si fuera el puto Mesías.

Por supuesto que sí.

Pensar en Sebastian Walsh con esa copa hace que me hierva la sangre. Esa copa debería estar en esta cabaña.

—Vale, entonces la robamos —dice Johan, ya dándole vueltas al plan—. ¿Y luego qué? ¿Nos la quedamos?

—No —respondo, sonriendo—. Eso sería bonito, pero el coach nos mata. La robamos y la enterramos. En algún punto de la montaña. Que pasen el resto del retiro cavando como perros buscando un hueso.

Esta vez, las risas vienen rápido. Sé que están dentro.

—¿Se lo decimos a los demás? —pregunta Sam, refiriéndose al resto del equipo.

—No —respondo—. Cuanta menos gente sepa, mejor. Pensaba ir solo—si me atrapan, que sea solo a mí.

—Ni de coña —dice Alex, negando con la cabeza—. Lo hacemos juntos.

—Sí —apoya Mads—. Ellos empezaron esta mierda. Si explota, es culpa suya.