Capítulo 21 — Apertura

Ampliar la abertura llevó dos horas. No porque la pared resistiera —se desplazaba con una facilidad creciente que sugería que sus elementos habían sido diseñados para ser móviles— sino porque Ixchel documentaba cada centímetro de avance.

Cada configuración intermedia era fotografiada.

Cada sonido y cada resistencia quedaban anotados.

Cada medición atmosférica se registraba a intervalos regulares.

Trabajaba con el método que definía toda su práctica profesional: despacio, con cuidado, sin suponer lo que iba a encontrar.

No tenía miedo. Tampoco estaba particularmente entusiasmada.

Estaba concentrada de la misma manera en que se concentraba en cualquier trabajo importante: con toda su atención puesta en lo que hacía y en nada más.

Elías vigilaba las mediciones atmosféricas y la biología de Ixchel al mismo tiempo.

Registraba su frecuencia respiratoria, sus gestos, las microvariaciones en su postura.

No por inquietud. Por método. Estaban en un espacio confinado con una abertura hacia un volumen desconocido. La prudencia médica exigía observar.

En un momento, Ixchel dijo sin levantar la vista de lo que hacía:

—Elías.

—¿Qué?

—El aire que sale. Tiene un olor.

Elías se acercó e inhaló.

—No es un olor tóxico. Nada de azufre, nada de amoníaco, nada de metano.

—No. Un olor a piedra fría. Y algo más. Difícil de nombrar.

—¿Cómo qué?

Ella lo pensó.

—Como aire que no se ha movido en mucho tiempo.

La abertura alcanzó finalmente el ancho de un hombro. Ixchel encendió su linterna frontal y la introdujo en la rendija. Vio lo que había del otro lado.

Una escalera. Escalones que descendían, regulares, tallados en la misma piedra que el resto de la estructura. Los primeros escalones visibles bajo el haz de luz estaban intactos. La escalera desaparecía en la oscuridad después de seis o siete peldaños.

—Hay una escalera —dijo.

Elías se asomó también.

—¿Profunda?

—No puedo ver el fondo desde aquí.

—No entramos hoy —dijo él.

No era una recomendación. Era una constatación médica: el equipo ya había trabajado varias horas en un espacio confinado, la fatiga de concentración empezaba a manifestarse, y entrar en un espacio de extensión desconocida exigía condiciones óptimas que ya no tenían a esa hora de la mañana.

—De acuerdo —dijo Ixchel.

Retrocedió. Miró la abertura durante un largo rato. Algo en ella quería entrar de inmediato. Reconoció ese algo por lo que era —la impaciencia que acompaña a los hallazgos importantes — y se resistió a él con la misma disciplina que aplicaba a todo lo demás.

Llamó por radio a Marco.

—Apertura lograda. Espacio adyacente identificado: escalera descendente. Profundidad desconocida. Mediciones atmosféricas normales. Salimos.

* * *

En la sala principal, durante la apertura, Ixcoy había registrado algo.

Les mostró sus datos cuando salieron. Los instrumentos que había instalado en la sala principal habían registrado una variación simultánea a la apertura de la pared.

Nada espectacular: una ligera modificación en la distribución de las temperaturas dentro de la sala, y una variación en lo que él llamaba —con la cautela propia de un científico que sabe que está nombrando algo todavía mal definido— el coeficiente de resonancia acústica del espacio.

—La sala respondió a la apertura —dijo.

—¿Respondió cómo? —preguntó Ixchel.

—Se recalibró. La distribución de las temperaturas se modificó de manera que reequilibró el conjunto. Y la resonancia acústica —la forma en que se propagan los sonidos en la sala— cambió levemente de régimen. Como si la sala hubiera integrado la apertura a su equilibrio general.

Elías lo miró.

—A eso se le llama un sistema adaptativo.

—Sí.

—Un sistema vivo.

—Preferiría decir: un sistema que tiene propiedades habitualmente asociadas a los sistemas vivos. No es la misma afirmación. Pero la diferencia empieza a reducirse.