CAPÍTULO UNO

UNA SEMANA ANTES DE LA BODA

SASHA — São Paulo, Brasil

—¿Por qué haces esto?

Adrian se apoyó contra la ventana y levantó los brazos, la incredulidad escrita en su hermoso rostro.

—No puedo creerte.

Quería decirle que era una broma cruel. Que todo lo que acababa de confesar era una mentira elaborada.

Pero no podía.

Porque esto no era ficción.

Era mi vida.

—Adrian, por favor. No hagas esto peor de lo que ya es.

—¿Quieres que crea que tu padre es un jefe enfermo de la mafia rusa y que vas a volver a Moscú para ocupar su puesto, Sasha?

—Es verdad.

Tomé el portátil y abrí una colección de artículos sobre Viktor Morozov.

—Hay mucho aquí. Léelo.

El capitán tomó el ordenador y se sentó a mi lado, con los ojos fijos en la pantalla. Los titulares hablaban de riqueza, poder, influencia y del alcance de la mafia rusa por todo el mundo. Había fotografías del capo con su esposa y otras de sus tres hijas.

—No puedo creer esto…

—Ojalá fuera mentira, pero no lo es.

Cuando Adrian llegó a una foto antigua de mi madre sosteniendo a una niña rubia en brazos mientras sonreía a otra pequeña aferrada a sus piernas, me miró con la boca ligeramente abierta.

—Eres tú —susurró.

Señaló a la niña de pie junto a mi madre, aturdido.

—Sí. No había visto esa foto antes.

Las lágrimas se deslizaron por mis mejillas.

—De hecho, no había visto ninguna fotografía desde que dejé casa.

Cerró el portátil, lo dejó sobre la mesa y tomó mi mano. Permanecí frente a él, condenándome por no sentir nada más. El capitán nunca sería nada más que un amigo hermoso, inteligente y muy deseable.

—Esto es una locura, y sé que te sientes obligada a volver porque tu padre se está muriendo. Pero tu vida está aquí ahora, Sasha.

Su mano me colocó el pelo detrás de la oreja, produciendo una sensación extraña dentro de mí.

—Me importas. Puedo ayudar si me dejas. ¿Por qué no piensas un poco más antes de comprar un billete?

Una parte de mí quería ignorar la llamada de Bogdan y fingir que nada estaba ocurriendo al otro lado del mundo.

Otra parte quería volver por la razón correcta: ver a mi padre antes de que muriera.

Pero había una tercera parte, quizá la más pequeña de las tres y sin duda la más fuerte, que quería venganza.

Contra todos.

Por todo.

No podía apartar esa parte y simplemente instalarme en Brasil mientras Anya y Matteo seguían con sus vidas libremente, felices para siempre.

Mi propia hermana había ordenado mi muerte no una, ni dos, ni tres veces.

Cuatro veces.

Esa zorra había intentado apartarme de su camino cuatro veces, y todo lo que yo había hecho era defender mi supervivencia.

Anya ya no era una niña. Ni siquiera una adolescente cuyos crímenes pudieran suavizarse con alguna excusa patética sobre rechazo o falta de amor. Maldita sea, era una mujer. Sabía exactamente lo que hacía cuando se alió con Elias, Dmitri y los demás para destruirme la vida.

Si quería tanto el lugar de Viktor, debería habérselo ganado y haber tomado todo lo que tenía.

Dejé claro que no volvería. ¿No lo había entendido?

Durante casi dieciocho años me mantuve lejos, escondida, luchando sola sin apoyo ni estructura solo para no tener que vivir dentro de la mafia otra vez.

Si mi hermanita tenía dudas, perdió una excelente oportunidad de encontrarme y preguntarme por mis planes futuros.

Pero ¿por qué se molestaría en averiguar qué pretendía yo cuando borrarme era mucho más simple?

Ese fue el peor error de la mocosa.

Anya no conocía a su hermana mayor. No tenía idea de qué clase de nido había pateado.

Y luego estaba su futuro esposo: el italiano que descubrió quién era yo, me usó como una zapatilla vieja y después me tiró. Matteo conocía los planes de Anya y aun así no me los dijo.

Aunque no quería creer que estuviera aliado con ella, no podía eliminar la sospecha. Al fin y al cabo, se iban a casar y, como el propio italiano me había dicho, jamás se casaría con una mujer a la que no hubiera llevado ya a la cama.

El odio consumía cada poro, cada célula, cada vena, cada órgano vital. No podía negar que quería castigarlos a ambos y mostrarles quién estaba al frente del negocio de mi padre.

Pero tenía un enorme problema ligado a esa tercera fuerza brutal nacida dentro de mi pecho. Si elegía el camino más devastador, cada esfuerzo que había hecho durante los últimos casi dieciocho años de mi vida sería clasificado como inútil.

Mi regreso a Rusia no significaría solo la reconciliación con mi padre.

Significaría aceptar quién había nacido para ser.

Quién amaba ser.

Quién me negaba a ser.

Sasha Morozova no asumiría solo el lugar ofrecido a ella desde su nacimiento. También aceptaría a la persona en la que había luchado tanto por no convertirse.

Y eso, sin duda, se estaba convirtiendo en mi mayor dilema.

—Tengo que volver, Adrian.

—No, Sasha. Solo volverás si quieres. Nadie puede obligarte.

—Necesito ver a mi padre.

—Ver a tu padre antes de que muera es muy distinto de volver para dirigir el negocio familiar.

—Nunca lo entenderás.

—Quizá si lo explicaras mejor, podría. Pero creo que tu decisión ya está tomada, y no tiene nada que ver con tu padre.

—Mi decisión es por él.

Las palabras llegaron sin mucha convicción.

—Creo que hay más detrás. Y aunque no sé mucho de tu vida, es mejor que aceptes tus motivos en lugar de intentar convencerte de otra cosa.

Adrian soltó mis manos, me besó la frente y retrocedió.

—Haría cualquier cosa para que te quedaras aquí conmigo. Pero solo funcionaría si eso fuera lo que tú también quisieras. Y para mí está muy claro que no lo es.

Intenté contener la tristeza y las lágrimas porque el capitán tenía razón. Ya había tomado mi decisión, y esa decisión cargaba muchos más secretos de los que él podía conocer.

Ver a mi padre era mi prioridad en ese momento turbulento y servía como excusa para volver a Rusia. Pero los motivos que viajaban conmigo como exceso de equipaje me daban fuerza para dejar que la rabia ocultara cada herida y frustración incrustadas detrás de mi aparente certeza.

—Si pudiera elegir, te elegiría a ti y a Brasil. Pero no puedo.

—Porque tu corazón ya le pertenece a otra persona, ¿verdad?

Levanté la cabeza, desnudando mi alma de la vergüenza que sentía por haber sido tan estúpida y permitir que Matteo hiciera lo que hizo.

—Mi corazón nunca ha tenido un dueño que lo mereciera.

—Eso es el amor, Sasha. Nos entregamos por completo, sin medir consecuencias. Y no siempre nos aman de vuelta.

Adrian abrió la puerta y habló por encima del hombro.

—Pero no siempre es fácil dejar de amar. Si algún día decides volver y estás dispuesta a dejar atrás tu pasado para empezar de nuevo, sabes dónde encontrarme.

A la mañana siguiente llamé a Bogdan y le dije que volvía a casa.

No se sorprendió y me ayudó con los preparativos. La boda ocurriría en unos días, y mi padre seguía resistiéndose a la decisión de su hija menor de casarse con el marido de su hija muerta.

Viktor no sospechaba lo que había ocurrido entre Matteo y yo. Si dependía de mí, moriría sin saberlo.

El dinero que Bogdan envió fue muy útil, ya que ansiaba cambios radicales.

El primer paso fue pedir cita en un salón y pasar casi tres horas cuidando una apariencia que siempre había mantenido sencilla.

Muchos admiradores de la psicología humana afirman que cuando una persona sufre un acontecimiento traumático, cambia su comportamiento para impedir que la fuente de tanto dolor se repita. Por lo general, esa transformación empieza por el cuerpo.

Los que tienen sobrepeso adelgazan.

Los sedentarios se apuntan al gimnasio.

Los ansiosos buscan especialistas para controlar sus emociones.

Los pasivos deciden que necesitan volverse intrépidos.

Y la mayoría de las mujeres cambia su pelo.

—¿Estás completamente segura? —preguntó el estilista por tercera vez, sosteniendo el cabello que me llegaba a la mitad de la espalda y mirándolo como si le hubiera pedido asesinar a un niño—.

Es raro ver un pelo como el tuyo: liso, negro, tan sano.

Combina con tu piel pálida y hace que tus ojos parezcan irreales.

Solo quiero estar seguro de que no te arrepentirás después de que corte el primer mechón.

Hablaba con un acento carioca exagerado y una suavidad teatral que me hizo reír.

Lo que el hombre responsable de mi nuevo aspecto no sabía era que apenas me importaba ese pelo largo. No lo hidrataba, no lo trataba ni lo alimentaba con productos caros. Lo lavaba con champú común y ponía acondicionador en las puntas. Nada más.

—Estoy segura.

Seguía sonriendo.

—Córtalo hasta los hombros, pero no quiero nada recto. Y, por favor, deja tu marca en él. Confío en ti para convertirme en una mujer nueva.

—Con esa cara, serías hermosa calva, pero me niego a dejarte raparte la cabeza.

Roció algo fragante y peinó los mechones rectos.

—Ya sé qué hacer para que cualquier hombre suspire cuando pases.

Se llamaba Armando, y después de casi una hora llena de risas e historias sobre sus escandalosas noches en São Paulo, giró la silla y me colocó frente al espejo rectangular.

—Te ves maravillosa, Sasha. Y debo confesar que muy pocas mujeres lucen mejor con el pelo corto. Tú eres una de ellas.

No supe qué decirle a la mujer que me devolvía la mirada.

Armando me había hecho un bob moderno, con los mechones frontales ligeramente más largos y en ángulo hacia la barbilla, mientras la parte trasera quedaba limpia y afilada. El encanto venía del flequillo suave que añadió, enmarcando mi rostro y rozándome la frente.

—Es perfecto —dije, orgullosa de su trabajo—. Necesitaba este comienzo para darme valor.

—Si alguna vez necesitas trabajo, tengo un amigo que trabaja con modelos. Creo que le encantaría conocerte.

—Gracias, pero no puedo. Mi línea de trabajo es otra.

Tomé mi bolso y las gafas de sol e hice un gesto hacia la manicurista que me esperaba.

—Necesito terminar la producción, pero antes de irme vendré a despedirme.

—¿No vas a volver? Este corte necesitará mantenimiento.

—Prometo que en cuanto vuelva a São Paulo, vendré a verte.