CAPÍTULO NUEVE #2

Me obligué a ponerme de pie, y el esfuerzo casi me partió en dos. Mi mano derecha presionó el lugar donde el metal me había golpeado, y me aparté de Matteo.

—¿Qué haces? —Sonó sobresaltado por la distancia, aunque sabía que solo le preocupaba que pudiera huir antes de revelar dónde estaba el dinero—. ¿Adónde vas?

Señalé hacia el pasillo.

—Necesito ir al baño.

La voz me salió débil. Mi cuerpo se balanceó, pero me sostuve antes de necesitar ayuda.

—¿Qué te pasó? ¿Estás herida?

Los ojos de Matteo eran azules como los míos, aunque los suyos eran más oscuros, más fuertes, más imperiosos. Los míos siempre habían parecido demasiado pálidos. Demasiado transparentes. Su rostro estaba tallado en las líneas afiladas e inconfundibles de su sangre siciliana.

Mandíbula. Nariz. Boca. Hueso.

Todo en él exigía respeto y anunciaba poder. Su cuerpo era esbelto, atlético, elegante bajo su traje perfecto hecho a medida.

Las gafas. El reloj. Cada accesorio completaba la imagen de Matteo Rossi.

Conocía bien ese mundo. Sabía mejor que la mayoría el precio que pagaba una persona para disfrutar de ese nivel de lujo y glamour.

Yo lo había poseído todo una vez.

También poder.

Las mejores marcas del mundo.

Y lo había dejado porque no quería convertirme en esa clase de persona.

Aunque doliera en algún sitio profundo de mi alma entregar quien era realmente para convertirme en la mujer que tuve que aprender a ser. Quería, algún día, mirar mi reflejo como anciana y no sentir vergüenza de los caminos que había tomado.

Quería paz cuando les hablara a mis nietos de las batallas que había sobrevivido.

Quería creer que los sacrificios habían valido la pena.

Pero cuando dejé Rusia —cuando dejé mi hogar—, no imaginé que a los treinta y siete mi vida sería tan inmóvil. Tan vacía. Sin ningún sentimiento feroz desgarrándome el pecho, exigiendo espacio.

Nada.

La única excepción era mi alma, encerrada y gritando cada día para ser liberada.

Matteo había despertado al demonio de mi pecho en el instante en que ordenó a sus hombres acorralarme en aquella diminuta habitación de hotel.

Había revivido recuerdos encerrados en un baúl de mi mente desde que huí a través de una tormenta sin despedirme de las personas que más amaba, las únicas personas que alguna vez me habían amado.

Al obligarme a responder a la violencia con violencia, había removido a la mujer que había enterrado.

Su venganza me había convertido en objetivo. Su cacería había arrastrado mi vida dormida y sin color hasta despertarla y hacerla encontrar la luz dentro de su propia oscuridad. La misma luz que me había pasado años apagando.

El hombre que me había besado y había hecho que mi cuerpo perdiera la cabeza era el mismo hombre que llamaba de vuelta a una mujer a la que nunca quise volver a ver.

Sasha Viktorovna Morozova, hija de Viktor Morozov, hermana de Yelena y Anya, murió la noche en que mi prima Lyudmila fue asesinada por su hermano mayor, mi prometido, Dmitri Volkov.

La noche en que la mujer a la que amaba como una hermana fue brutalmente asesinada, mi espíritu perdió su brillo y aprendió a alimentarse de la oscuridad.

No había sido lo bastante fuerte para soportarlo.

Ni lo bastante feroz. Ni lo bastante fría para enfrentar al asesino y a las personas que ordenaron su muerte.

Lyudmila solo había querido libertad y una felicidad sencilla.

Nada más.

Quería decirle a Matteo la verdad. Toda. Quería convencerlo de que estaba perdiendo su precioso tiempo conmigo. Su dinero estaba a solo unas millas, y todo sería más fácil si me dejaba ir.

Pero no podía decirle quién era.

De dónde venía.

A qué familia pertenecía.

Nada convencería a Matteo de que mi conexión con Viktor, su antiguo rival, llevaba casi dos décadas muerta.

—Estoy bien —dije débilmente, oyendo las quejas de Dario mientras Rinaldo le sostenía el brazo roto e intentaba aliviar el dolor—. Solo necesito ir al baño. Por favor, déjame ir.

Matteo me miró como si me conociera. Como si todo lo que se movía libremente por mi cabeza y mi corazón fuera claro para él.

Por alguna razón desconocida, me sentía atada a él. Pero no había conexión entre nosotros más allá de la tensión sexual.

La lujuria de un hombre había bastado una vez para hacerlo matar a su propia familia en nombre del amor.

Falsamente.

Egoístamente.

Todo orgullo y ego herido.

Matteo me quería en su cama y a su disposición. Luego, una vez satisfechas sus fantasías, me arrojaría de su vida como una bolsa de basura inútil.

Entendía su deseo porque yo también lo sentía. Igual. Insanamente.

Pero no permitiría que me usaran.

Nunca.

Si un hombre tenía acceso a mi cuerpo, sería porque yo consentía un intercambio justo.

Dar y recibir.

Pero Matteo de algún modo sabía lo que pretendía hacer y, aun así, dijo:

—Ve. Pero ten claro esto: si tardas demasiado, iré a buscarte.

—Estás perdiendo el tiempo conmigo.

—Yo no pierdo el tiempo, Sasha.

—Sabes qué hacer para encontrar al asesino de Silvio. Ya no me necesitas.

—Yo decido cuándo he terminado. No tú.

—Las cosas no siempre son lo que parecen.

—Eso lo sé mejor que la mayoría. Créeme.

Yo también.

Él no tenía idea de por qué.

—Déjame ir y vuelve a tu vida. —Sonaba como una mujer que muere de sed y suplica un vaso de agua en el desierto.

—Nunca dejé mi vida, Sasha. Tengo el control total de la mía. Y de muchas otras.

—No de la mía. No puedes obligarme a ir contigo.

—Dime qué hará falta para que vengas por voluntad propia.

Sonreí con tristeza ante la oferta.

—No todo está en venta, Matteo. No todo el mundo tiene un precio.

—No dije eso. Pero puedo hacer algo para convencerte de quedarte conmigo unos días.

—¿Como tu puta? ¿O tal vez como tu zorra?

—Yo nunca te llamé ninguna de esas cosas.

—Te oí, Matteo. No mientas.

—Oíste una discusión entre Dario y yo. No tienes idea de lo que se dijo. No me acuses de algo que no hice.

Sin darme cuenta, nos habíamos alejado más de la mesa. El dolor profundo se extendía desde la cadera hacia abajo, entrando en el muslo, hurgando en el músculo.

—Entonces, ¿qué me estás invitando a ser?

—Quiero saber todo lo que pasó con Silvio, y creo que el hombre que lo mató irá por ti.

—¿Por mí? ¿Por qué?

—Por mí.

¿Cómo habíamos pasado de una petición para usar el baño a una oferta ridícula de prostitución barata y luego a la desesperación evidente de un hombre que no podía aceptar que una mujer se negara a pasar unas noches en su cama?

—Estás loco. —El mareo se coló en los bordes de mi visión.

—Entonces escúchame. Déjame explicarte antes de que intentes huir sola, herida y sin dinero.

—No estoy herida.

—Sí lo estás. —Señaló mi pierna inestable—. Apenas puedes mantenerte de pie. Mira cuánto nos hemos alejado de la mesa porque tus piernas siguen fallando. Camino contigo porque vas a caerte, y pronto.

El sudor me resbaló por la cara. Las manos y los pies empezaron a hormiguearme. Un temblor nació bajo mi cadera y se extendió pierna abajo. Me castañetearon los dientes mientras mis ojos intentaban cerrarse.

Busqué la mesa con la mano.

Fallé.

Sin previo aviso, el mundo se volvió negro.

Lo último que recordé fue su voz junto a mi oído, baja e imposible, prometiendo que estaría bien. Prometiendo que me atraparía cada vez que cayera.

No sabía si podía confiar en esas palabras.

Pero el frío llegó rápido, y mi cuerpo no tenía nada a lo que aferrarse salvo aquella voz en la oscuridad.

Si era un sueño, déjenme dormir unas horas.

Cuando despertara, lucharía más duro que antes para impedir que la vieja Sasha regresara como quería.

En el fondo sabía que tarde o temprano tendría que enfrentarla.

Y quizá no ganaría.

Pero seguiría luchando. Cada segundo que la mantuviera encerrada significaba menos desastres, menos ruinas, menos guerras en la vida de personas demasiado impotentes para luchar contra el crimen organizado.

La única guerra que me permitiría pelear era la mía.

Personal.

Y, como el matrimonio, mi batalla interna duraría hasta que la muerte nos separara.

O hasta que una de las dos dejara de luchar.

Habría dolor.

Habría resentimiento.

Habría lágrimas.

Tantas.

Para entonces, la batalla se había vuelto injusta. La vieja Sasha estaba descansada después de años de encierro forzado.

Yo ya mostraba las primeras señales de debilidad y derrota.

Ella era fuerte.

Era decidida.

Era una guerrera.

Era la mujer que alguna vez fui y nunca quise volver a ser.

Ahora estaba más viva que nunca, y no tenía intención de esconderse.

Me rendí al agotamiento y a la ilusión de que quizá, al despertar, descubriría que nada de aquello había sido real.

Solo un sueño.

Pero cuando desperté más tarde, encontré mi mundo derrumbándose.

Y no había nada que pudiera hacer para impedir que el sueño se convirtiera en pesadilla.

No era Matteo quien me observaba con sus ojos azules.

Y su voz no fue la primera que oí.

Como había predicho, no todo era lo que parecía.

Y yo no era la única que escondía secretos para escapar del pasado.