CAPÍTULO SEIS

SASHA

No podía dormir.

Volví a abrir la puerta del armario para asegurarme de que la maleta con el dinero seguía escondida.

Por supuesto que seguía allí.

Durante muchos años me habían entrenado para convertirme en una persona que no quería ser.

Una persona que me encantaba ser.

Viktor Morozov fue el primero en reconocer lo que vivía en mí. Orgulloso del don de su hija mayor para el negocio familiar, se había empeñado en explotar cada vena volátil de mi cuerpo.

Mi padre quería que detonara a diario, y yo lo satisfacía sin esfuerzo.

Era tan natural como respirar.

Tan fácil como comer.

Tan bueno como el sexo.

Esa parte de mí exigía atención y me negaba la paz. Había empezado en mi mente y avanzaba hacia mi corazón, ganando terreno demasiado deprisa.

Entonces murió mi madre.

Entonces asesinaron a mi prima.

Y la frágil paz que había ignorado se convirtió en una avalancha, arrasándome y restaurando sentimientos que había enterrado, obligándome a ver la vida que llevaba mi familia en Rusia.

No había misericordia en la mafia.

No había perdón.

Ni siquiera para la sangre. Hermana, tío, primo… daba igual. Eran crueles cuando la crueldad resultaba útil y ocultaban el dolor tras la satisfacción que les daba el poder.

El poder de elegir quién vivía.

Quién moría.

¿Cómo podía convertirme en líder si no era capaz de ejecutar a alguien que amaba en nombre del negocio?

Todo tenía límites.

Yo había encontrado los míos.

La idea de que un día pudieran esperar que matara a mi propia hermana me arrancó la venda de los ojos y me hizo ver el mundo con claridad por primera vez.

Jamás haría algo así.

Jamás.

Pero todo lo que aprendí bajo la autoridad del hombre que gobernaba el inframundo ruso tenía sus beneficios. Todo en la vida los tenía. Gracias a las lecciones de mi padre, había permanecido escondida durante años sin que descubrieran mi identidad.

Después de dejar Moscú, pasé mucho tiempo moviéndome sin dejar rastro. Crucé Europa. Viajé por países africanos pobres que hombres como mi padre explotaban y despreciaban. Llegué a Brasil a los veintiséis años.

Aquí encontré esperanza otra vez.

Una vida sencilla y libre, pese a haber sido criada entre riqueza y brutalidad. Aprendí lo suficiente de varios idiomas para sobrevivir. Me convertí en una mujer que hizo de no ser vista una disciplina.

Cuando conocí a Julian, mi marido, hicimos un arreglo que nos servía a ambos. Él tendría una esposa, aunque no una amante, y aseguraría el puesto que quería en la empresa familiar. Yo obtendría un apellido que me haría más invisible y, con el tiempo, la ciudadanía brasileña.

Mi corazón adoptó este país.

Brasil, a su extraña manera, me adoptó también.

Pasamos seis años en un matrimonio construido de aburrimiento y apariencia, pero valía la pena cada mañana en que despertaba y salía a la calle sin revisar cada esquina antes de llegar a ella.

No había amor entre nosotros.

Tampoco deseo.

Pero yo conocía el dolor de amar a un hombre indigno de ese amor, y no quería sentirlo nunca más.

Había dolido más de lo que creí que algo podía doler. Me había herido mil veces más hondo de lo que imaginé posible. Me había destrozado el corazón en pedazos demasiado pequeños para recogerlos.

No había quedado nada dentro de mi pecho después de eso salvo dolor.

Ni siquiera esperanza.

¿Cómo pude amar a un hombre como Dmitri?

Y, sin embargo, lo amé.

Incluso después de todo.

La culpa de seguir amándolo, después de tantos años, no me había abandonado. Se negaba a dejarme abandonarme a mí misma.

Vivía dentro de una prisión invisible rodeada de puertas de acero que había construido con mis propias manos.

Para mí.

Me había convertido en cautiva de mi pasado y usaba la soledad como penitencia.

Cada noche el dolor volvía para atormentar mi cuerpo con un aroma que ya no podía oler, un tacto que ya no me calentaba, un cuerpo que jamás volvería a llenar el mío. Me había encadenado a la mujer que una vez quise ser, la mujer que fui durante muchos años y ya no admiraba.

Era una guerra injusta contra mí misma.

Siempre perdía.

Y ni siquiera la victoria se sentía completa.

Vivir partida en dos durante tantos años no había sido fácil. Pero renunciar a mí misma también exigía demasiados sacrificios.

En nuestro mundo, mis dos mitades no podían coexistir. Elegir cuál alimentar, cuidar y dejar crecer se sentía como cortarme una parte del alma. Estaba incompleta todo el tiempo, siempre buscando algo que nunca encontraría.

Irme había sido la decisión más difícil de mi vida.

Mi familia.

Mi hogar.

Mi país.

No había sabido noticias reales de nadie en años. Los echaba más de menos cuando llegaban los problemas y necesitaba un hombro, un regazo, una voz familiar diciéndome que podía sobrevivir.

En cambio, había acumulado amantes de una noche, amistades superficiales y trabajos temporales.

A mi vida le faltaba vida.

A mi cuerpo le faltaba calor.

A mi oscuridad le faltaba luz.

A mi soledad practicada le faltaba testigo.

Tomé mi teléfono y la tarjeta del apuesto detective.

Blake Mercer.

El hombre me había ofrecido una noche de sexo inolvidable como si hiciera una garantía profesional. Miré su nombre y me pregunté si solo era otro hombre arrogante haciendo promesas que su cuerpo no podía cumplir.

Tal vez.

Tal vez no.

Pero imaginar aquel cuerpo fuerte sobre el mío creó en mi cabeza suficientes imágenes sucias como para compensar la posibilidad de una decepción.

Escribí el primer mensaje para ponerlo a prueba.

Yo: Buenas noches, detective. Estoy considerando su propuesta.

Pasaron unos minutos antes de que respondiera.

Mercer: No le des tantas vueltas. Solo deja que cumpla mi promesa.

Me recosté contra el cabecero y apagué la luz. Eran casi las once, y la conversación quizá me ayudaría a relajarme.

Yo: Los hombres tienen una larga historia de hacer promesas que no cumplen.

Mercer: Yo no prometo cosas que no puedo cumplir.

Yo: Tal vez necesito una muestra.

Mercer: Podría hacer que te corrieras sin quitarte una sola prenda de ropa.

Luché contra el impulso de deslizar la mano bajo la sábana. Mi cuerpo ya estaba despierto, hambriento, demasiado dispuesto a imaginar cada forma posible en que el detective podía hacer exactamente lo que afirmaba.

Yo: ¿Cómo?

Mercer: Se me ocurren varias formas.

Yo: Dame una.

Mercer: Podría usar mis dedos hasta que olvidaras dónde estás mientras te beso para callarte. O podría poner mi boca sobre ti y dejar que tú decidas si suplicar cuenta como respuesta.

El calor me atravesó tan rápido que casi jadeé.

En mi mente, no estábamos en un dormitorio limpio.

Estábamos apretados contra la pared sucia de algún club sin nombre, su cuerpo inmovilizándome, su autoridad vuelta peligrosa, su boca perversa junto a mi oído.

Una fantasía oscura e imprudente tomó forma: su mando, mi rendición, esa clase de borde que debería haber temido y que, en cambio, quería tocar.

Solté un pequeño sonido en la oscuridad, el cuerpo húmedo bajo el algodón fino.

Yo: No sé cuál elegiría.

Mercer: Entonces no elijas. Te daré ambas.

Yo: Aún no estoy segura de creerte.

Mercer: Dime que no estás mojada y pensando en mis manos después de leer eso, y pararé antes de que empecemos.

Yo: Mentiría.

Mercer: Entonces acepta la invitación, Sasha. Yo me ocuparé del resto.

Me cubrí los ojos con el brazo y pensé en la señora Vera.

Si tenía razón, y el italiano que había dejado una maleta llena de dinero en mi coche era de verdad mafia, entonces sus amigos habían llegado al hotel para averiguar qué le había pasado.

Lo cual significaba que estaba en problemas.

Conocía la mafia. Conocía la importancia del dinero para cualquier organización. Los italianos no vendrían a Brasil a menos que el asunto les sirviera, y el hombre muerto en el hueco del ascensor del hotel debería haber sido toda la advertencia que necesitaba para abandonar la ciudad.

Rápido.

El detective pronto descubriría si había una conexión entre el cadáver y la mafia. Arrastrarlo a la línea de fuego mientras yo aún tenía esa maleta sería irresponsable y egoísta.

No podía hacerle eso a nadie.

Especialmente no a un hombre tan hermoso como Blake Mercer.

Yo: Lo pensaré.

No respondió.

Después de unos minutos, salí de la cama. Revisé la puerta, las ventanas, el armario una última vez. Ajusté el arma bajo la cama y volví a acostarme.

Seguía sin mensaje.

Una repentina necesidad de retirar mi respuesta y aceptar su invitación me espabiló de golpe. Sabía que no debía exponerme involucrándome con un hombre de la ley. Lo sabía. Pero estaba perdiendo la batalla entre el deseo y la razón, a centímetros de cometer un error que podía volverse fatal.

Tomé el teléfono, seleccioné su número y pulsé llamar.

¿Qué estoy haciendo?

—¿Sasha?

Mercer contestó al tercer tono. Su voz fue un susurro bajo, sorprendido por mi nombre. Un escalofrío me recorrió, y no fue por la excitación que había estado consumiendo mi juicio minutos antes.

Fue miedo.

—No quiero interrumpirte. No respondiste, así que pensé en llamar. Perdón.

—No interrumpes. —Su voz bajó aún más, y pude oír lluvia constante al otro lado—. Solo estoy un poco ocupado. Por eso no respondí.

—¿Problemas en el hotel?

Soné más interesada de lo que debería. No pude evitarlo.

—Solo un italiano intentando impresionarme actuando como jefe mafioso. Nada serio.

Maldita sea.

La señora Vera tenía razón.

Dos personas mencionando italiano y mafia en la misma frase en cuestión de horas no podía ser coincidencia.

—Espero que fracase —dije, forzando el humor en mi voz—. ¿Crees que de verdad es mafia? ¿Como los de las películas?

Mercer se rio con ese filo arrogante que recordaba. De pronto estuve segura de que el italiano seguía cerca. El detective tenía talento para irritar a la gente con su cinismo, y al parecer yo no había sido su última víctima aquella noche.

—No parece de película. Es peor. Más peligroso de lo que quiere que la gente entienda. ¿Puedo llamarte más tarde? Necesito terminar aquí.

El peligro en su descripción me encontró como una mano alrededor de la garganta.

Estaban en Brasil.

La señora Vera tenía razón.