CAPÍTULO CUATRO

MATTEO — São Paulo

—¿Listo? —preguntó Dario cuando abrí la puerta de la suite—. Hace un rato estaba solo ahí atrás. Podemos aprovechar la oportunidad para hacerle preguntas.

Después de subir y ducharme, había empezado a buscar cualquier cosa que pudiera ayudarme a entender qué había hecho Silvio durante su breve estancia en São Paulo.

Los resultados no eran tranquilizadores. Solo planteaban más preguntas sobre por qué mi consigliere había caminado solo por esta ciudad con una maleta llena de dinero que no era suyo.

—¿Averiguaste quién es? —pregunté, poniéndome una chaqueta de cuero marrón.

—Se llama Blake Mercer. Treinta y tres. Divorciado.

Detective condecorado con reputación de chico malo.

—Mi primo me miró como si no estuviera seguro de lo que significaba la expresión—.

Ha ganado premios. Muchos colegas lo consideran uno de los mejores de la ciudad.

Las únicas manchas oscuras de su historial son la irresponsabilidad y las mujeres.

Dame otra hora y averiguo el color de sus calzoncillos.

Pensé un momento. Era más de lo que esperaba que hubiera descubierto en tan poco tiempo, pero no elogié a Dario.

La broma que había hecho en el coche seguía atascada en mi garganta. Hasta que mi humor mejorara, el sottocapo tendría que esforzarse más para complacerme.

—No podemos perder más tiempo. Cuanto antes descubramos quién tiene el dinero, antes terminaremos esto.

Esperé a que Dario saliera, luego cerré la puerta tras de mí.

—Si no coopera, mañana por la mañana iremos al sitio donde Silvio fue visto por última vez antes de regresar al hotel.

—¿Esa cafetería?

Rinaldo esperaba cerca del ascensor. Entramos y descendimos a la planta baja.

—Sí. No sé dónde está, pero no debería ser difícil encontrarla.

—Probamos primero con el detective. —Las puertas se abrieron y nos dirigimos hacia la cinta amarilla que marcaba la escena del crimen—. ¿Quieres hablar tú con él, o lo hago yo?

Mis ojos buscaron a la empleada del hotel que me había dado mala espina. Marina no parecía una recepcionista corriente. El hecho de que ella también me hubiera observado hizo sonar varias alarmas dentro de mi cabeza.

Algo me decía que esa chica estaba conectada de algún modo con la muerte de Silvio.

Si lo demostraba, ella no tenía idea de lo que le harían a su bonito rostro traicionero.

—Hablaré yo. Ustedes dos permanezcan en silencio. —Caminé por el pasillo hacia una puerta lateral, también cerrada—. Obsérvenlo todo, incluido al detective mientras hablamos. Necesito saber con quién estoy tratando y hasta dónde puedo empujarlo.

Llamé y esperé.

Rinaldo se colocó detrás de mí, mirando hacia el vestíbulo. Dario se apoyó a mi lado, con un hombro contra la pared.

Al cabo de unos minutos, llamé con más fuerza. Por fin oí movimiento, y la manija giró.

—Este paso está cerrado —dijo el hombre que abrió la puerta. Llevaba vaqueros y una chaqueta no muy distinta a la mía—. Puede usar la entrada principal si necesita salir a la calle.

Su cortesía no ocultaba la arrogancia que había debajo.

El detective tenía mi altura, pero era más ancho y musculoso, con el pelo de un rubio oscuro casi del mismo tono que sus ojos. El hombre sabía que era bueno en su trabajo y no tenía interés alguno en la humildad.

Pero no sabía quién era yo.

Eso podía convertirse en un problema serio.

Odiaba a la policía. A toda la policía. Los únicos humanos peores que ese rebaño de necios santurrones eran los políticos. La cloaca de la civilización podía encontrarse en todos los congresos de la tierra.

—Me gustaría hablar con usted, detective, si no le importa responder algunas preguntas.

Puso ambas manos detrás de la espalda y abrió más las piernas. Sus ojos se afilaron. Por un instante, comprendió que aquella no era la situación que esperaba encontrar al abrir la puerta.

—¿Quién es usted y qué clase de preguntas?

Extendí la mano, odiando la necesidad de saludar a un hombre como él. Un policía con fantasías de FBI y ninguna idea de que, si yo lo decidía, podía meterle una bala en la cabeza allí mismo y nadie sabría jamás adónde había ido a parar el cuerpo.

—Mi nombre es Matteo Rossi. Era amigo de Silvio Conti, el hombre encontrado muerto aquí el sábado por la mañana.

Me observó con duda, pero aceptó el apretón.

Al parecer, al detective le desagradaba tocar mi mano tanto como a mí me desagradaba tocar la suya.

Sabio.

Mantén la distancia y la boca cerrada.

Será mejor para ti.

—Detective Mercer —dijo—. Aunque supongo que eso ya lo sabe.

Muy sabio.

Respeto sin respeto, ofrecido solo para mantener la conversación controlada hasta entender qué quería yo.

—¿Puedo? —Hice un gesto hacia el exterior, esperando permiso para pasar.

Negó con la cabeza y levantó la mano derecha.

—Solo usted. Los otros dos dan la vuelta y lo esperan fuera.

Dario empezó a hablar, luego cerró la boca cuando captó mi mirada. El idiota debería haber sabido que nada nos sería fácil, al menos no en las primeras horas.

—Ha oído al detective. —Les indiqué que salieran por las puertas principales—. Nos vemos al otro lado.

Ninguno respondió.

Rinaldo y Dario siguieron su camino mientras yo atravesaba la puerta y veía el hueco del ascensor donde habían arrojado a mi amigo.

—¿Cómo lo mataron?

La pregunta se me escapó antes de poder detenerla.

El detective se detuvo y me estudió. Debió de ver mi interés real en la muerte de mi mejor amigo.

—Lo estrangularon con un alambre de acero.

La sangre me hirvió, corriendo más deprisa por mis venas.

Pocas organizaciones seguían matando de esa manera. Las que lo hacían querían que el mensaje se entendiera.

—¿Disparos?

Mercer caminó lentamente delante de mí, mirando atrás de vez en cuando como si midiera mis reacciones.

—No. Sin sangre, sin desorden. Si no fuera por las huellas de barro en el suelo, quizá no habrían encontrado el cuerpo tan rápido.

—¿Nadie vio ni oyó nada?

Salimos a la intensa lluvia. El viento me azotó la cara.

El detective cerró la puerta con llave y se guardó la llave en el bolsillo.

—¿Qué quiere, Matteo?

Mercer preguntó directamente, sosteniéndome la mirada. Su postura me decía que no me temía.

O lo ocultaba bien.

—Quiero saber qué le pasó a mi amigo.

—¿Y qué hará cuando descubra quién lo mató?

Lo estaba haciendo mejor de lo que esperaba.

Sonreí al ver a un hombre que aún creía en la justicia ciega. Pero yo sabía que, tarde o temprano, incluso el creyente más fiel caía de rodillas cuando se le ofrecía el precio adecuado.

Todo era cuestión de entender las necesidades de tus enemigos y convertirlas en alianzas.

Había dos tipos de alianzas.

Confianza y armonía.

Interés y persuasión.

Con el detective, la confianza era poco realista. Eso dejaba el arma que yo mejor conocía. Compraría sus favores, y quizá incluso su conocimiento dentro de la policía. Usaría mis métodos y lo tendría comiendo de mi mano en cuestión de días.

—Le daré mi información para que pueda hacer su trabajo. ¿Qué otra cosa haría?

Mercer se rio.

Por desgracia, su diversión no me contagió.

Su ironía y arrogancia ya empezaban a irritarme, y no me gustaba estar irritado.

—No sé qué piensa de mí, signor Rossi, pero le sugiero que investigue mejor. —Su risa se apagó cuando notó que mis hombres se acercaban y esperaban permiso para pasar la cinta—. Esta conversación ha terminado. Sus amigos están esperando.

—¿Está seguro de que no quiere contarme nada más sobre la muerte de Silvio?

—Estoy seguro. Esto es una investigación policial, no un juego en el que pueda entrar y salir cuando le plazca.

—Parece que no me conoce muy bien.

El rostro de Mercer se endureció. En un segundo, toda su postura cambió. Iba a hacerme la vida difícil.

O a intentarlo.

Pero ambos sabíamos que el esfuerzo no importaría.

Yo descubriría quién había matado a Silvio y quién había robado mi dinero.

—No necesito conocerlo para saber qué clase de hombre es —dijo.

Su valentía era admirable, aunque no tuviera idea de lo peligroso que era desafiarme así—.

Los hombres como usted creen que pueden controlar a todo el mundo y hacer cualquier cosa para alcanzar el resultado que quieren.

A mí no me gusta que me controlen, Matteo. Así que el mal informado aquí es usted.

—Yo no hago lo que quiero, Mercer. Estar aquí mirándolo lo demuestra.

—No me importa para qué mafia trabaje, si es el capo o solo otro recadero acostado para que el jefe pueda limpiarse los zapatos en su espalda. Me importa una mierda cuántos funcionarios corruptos tenga en nómina.

Dio un paso más cerca, estirando mi paciencia hasta el límite.

—Mi nombre nunca estará entre ellos. Si quiere información de mí, tendrá que matarme, porque no voy a decirle lo que quiere saber ni hoy, ni mañana, ni dentro de cien años.

—La próxima vez que nos veamos, estoy seguro de que tendrá su audacia bajo control, y nuestra conversación será más agradable.

—No habrá una próxima vez.

Sonó su teléfono. Retrocedió para contestar sin apartar los ojos de los míos.

Si no hubiera estado furioso y concentrado en encontrar al asesino de Silvio, quizá me habría ocupado del pequeño cabrón con rapidez.

Sería fácil desenterrar sus secretos y barrerlos bajo mi alfombra, listos para usarlos cuando necesitara sus favores. Pero tenía otros planes, y el detective Mercer aún no era central en ellos.

—¿Sasha?

El tono que usó al decir el nombre de la mujer cambió por completo. Se suavizó. Se volvió casi tierno. No pude evitar notar cómo se apartaba y bajaba la voz para que yo no oyera.

Se alejó, y me descubrí interesado en lo que le decía a su Sasha.

Un hermoso nombre ruso.

El nombre de la hermana de mi esposa muerta.

La hermana que había huido de joven y le había causado problemas interminables a mi suegro.

Viktor Morozov nunca perdonó a su hija mayor por abandonar Rusia. Algunos decían que huyó para evitar casarse con un primo segundo, Dmitri Volkov. Otros —personas mayores y más calladas— decían que una tragedia había alejado a la primogénita de la familia.