CAPÍTULO CUATRO #2

Un acto irresponsable que trajo vergüenza y pérdida sobre la mafia rusa más tradicional y peligrosa del mundo, la única lo bastante poderosa como para eclipsar incluso a la Bratva.

Cuando acepté casarme con Yelena Viktorovna Morozova, la hija mediana de Viktor, lo único que quería era unir mi fuerza a la de uno de mis mayores rivales en el tráfico ilegal de armas a Irak.

Durante tres años, funcionó.

Pero después de que mi esposa muriera en un accidente aéreo, nuestro negocio tembló, y también nuestra relación personal. Ya no hubo disputas sucias por rutas de armas ni asesinatos en nombre del territorio iraquí.

Solo respeto mutuo por el dolor.

Por la mujer adorada por su padre y amada, a su manera dulce, por mí.

No hablaba con Viktor desde el funeral de Yelena. Habían pasado dos años.

La joven rusa que vivió a mi lado en Italia e intentó convertirme en un hombre mejor seguía siendo una ausencia que sentía. Solo ella había despertado en mí la esperanza de que algo de la bondad enterrada en mi corazón pudiera recuperarse.

Yelena era serena.

Callada.

Sumisa.

Hermosa.

Su cabello rubio pálido era casi blanco, fino y sedoso. Sus ojos azules tenían el brillo de las perlas y una paz que yo nunca podía encontrar en mí mismo. Su piel se calentaba bajo mi tacto. Su boca naturalmente rosada me deshacía cada vez que la besaba.

Mi esposa había sido la calma después de la tormenta.

La recompensa por el caos de mi alma.

Una brisa ligera contra el calor de mis días violentos.

Agua tibia en una mañana helada de invierno.

La extrañaba todos los días. Intenté arrepentirme de obligarla a subir a ese avión.

Pero el arrepentimiento nunca llegó.

Cuando me hacía la pregunta que me perseguía, seguía sin saber si el amor que había sentido por Yelena era tan grande como el amor que Pietro había sentido por Alessia.

Si pudiera volver atrás, ¿abandonaría mi plan e impediría que Yelena embarcara?

La respuesta seguía siendo la misma.

No.

Temía que nunca cambiara.

Seguía esperando que algún día el dolor de echarla de menos pesara más que la codicia y el egoísmo arraigados en mi alma.

Pero después de dos años, la añoranza disminuyó en lugar de crecer.

Los días se volvieron más fáciles de soportar.

Otras mujeres volvieron a satisfacerme, como antes de conocerla.

Quizá el amor era diferente para cada hombre.

Pietro Bellandi amó a Alessia Rossi y enfrentó sin miedo al hombre que lo destruyó. Nunca renunció a ese amor y prometió durante todos sus años juntos que lo seguiría hasta la eternidad.

Sin terminar jamás.

Sin desvanecerse jamás.

Viktor Morozov se convirtió en una cáscara vacía cuando murió su esposa, y todos los que conocían a Sasha, su hija primogénita, decían que era la única persona capaz de hacerlo sonreír después de la muerte de la única mujer que había amado.

Pero cuando la chica huyó y lo abandonó, el hombre perdió la cabeza y dejó que el odio gobernara lo que quedaba de su vida.

Yo había amado a Yelena.

Pero no lo suficiente como para abandonar el negocio por ella.

Jamás permitiría que una mujer interfiriera con mis decisiones.

Lo que solo reforzaba mi teoría de que un hombre como yo nunca amaría como lo hacían otros hombres.

—Te llamaré mañana, Sasha, y hablaremos bien.

El nombre, idéntico al de la cuñada a la que nunca había conocido, me sacó de mis pensamientos y me irritó por razones que no comprendía.

Decidí que el detective debía aprender qué significaba desafiar a Matteo Rossi.

—Debe de ser agradable volver a casa y encontrar a su mujer esperándolo, detective.

Ya estaba tenso cuando vi la sonrisa satisfecha en el rostro del idiota mientras miraba el teléfono después de terminar la llamada. Levantó la cabeza, y vi la ira encenderse en sus ojos, seguida rápidamente por la comprensión.

El imbécil volvió a reír, abriendo una herida en mi pecho que nunca había sanado del todo.

Me estaba poniendo a prueba.

No disfrutaría descubrir hasta qué punto tenía intención de arruinarlo.

—¿Es esta la parte en la que me dice que me lo quitará todo, Matteo?

Yo no hacía amenazas vacías.

Cuando quería mostrarle a alguien hasta dónde llegaba mi alcance sin moverme del sitio, una llamada solía bastar.

Dos como mucho.

Mercer no sería distinto.

Su mujer no sería difícil de tocar si yo lo decidía. Nada de lo que él hiciera importaría. Mi decisión ya estaba tomada, y el detective entendería que hombres como yo no eran juguetes.

Lo necesitaba para encontrar al asesino de Silvio y mi dinero. Encontraría la forma de ponerlo a mi disposición y facilitar mis próximos días en São Paulo.

La influencia, la riqueza y el conocimiento del deseo humano eran útiles en momentos como ese.

Encontraría a los superiores de sus superiores. Haría que el detective trabajara para mí, me obedeciera y, con el tiempo, conocería a su dulce Sasha.

—No necesito quitarle nada a nadie para conseguir lo que quiero, detective.

Me subí la cremallera de la chaqueta y metí ambas manos en los bolsillos para no tener que estrecharle la mano.

—Cuando quiero algo, ponerse en mi camino no sirve de nada. Lo entenderá pronto. Buenas noches, Blake Mercer. Y salude a su Sasha de mi parte.

Caminé hacia Rinaldo y Dario, que esperaban a poca distancia. Sus sonrisas burlonas me dijeron lo suficiente sobre la expresión del detective a mi espalda. No necesitaba verla.

—Ese tipo sí que es un idiota —dijo Dario mientras nos dirigíamos a la entrada principal—. ¿Qué quieres hacer ahora?

Eran las doce y veinte de la madrugada. La lluvia golpeaba el toldo como piedras arrojadas, y el viento era frío y violento.

No había mucho que hacer a esa hora. Hasta que llegara el sueño, el alcohol era la mejor opción.

Nada calmaba la ansiedad ni adormecía los pensamientos indeseados como una copa.

Señalé hacia el bar del hotel, y los dos hombres me siguieron hasta una mesa cerca del piano, en el rincón izquierdo. Un buen lugar. Desde allí podía ver todo lo que ocurría en la recepción y en los pasillos.

El camarero tomó nuestro pedido y nos sirvió. Rinaldo esperó hasta que se marchó y luego me miró a los ojos.

—¿Dijo cómo mataron a Silvio?

Miré alrededor mientras el dolor de cabeza empezaba de nuevo. Pensar en mi amigo estrangulado con alambre me llenaba de una furia tan violenta que quería romper algo.

—Alambre de acero.

Ambos hombres se quedaron inmóviles.

Fijé la vista en mi vaso en lugar de mirarlos. Mariano estaba muerto. Nada de lo que dijera o hiciera traería de vuelta a mi consigliere.

Necesitaba mantenerme concentrado.

Alerta.

—¿A qué nos enfrentamos, Matteo? —preguntó Rinaldo.

Como siempre, encontró la pregunta correcta. Tenía sospechas, pero no las expresaría sin pruebas.

—Todavía no estoy seguro. Pero tan cierto como que el día tiene veinticuatro horas, nos enfrentamos a la mafia.

—Mierda —murmuró Dario.

—No tenemos información sobre ninguna familia que opere aquí —dijo Rinaldo—. Al menos ninguna que sepamos que pueda causarnos problemas.

Ya había considerado eso y más.

Pero no podía descartarse otra posibilidad.

—Puede que esté ocurriendo otra cosa.

Di un largo trago de whisky y levanté una mano para que el camarero trajera la botella. La noche sería larga. No tenía sentido subir antes de vaciar al menos tres.

Por lo general, podía beberme una botella entera solo y aun así no lograr sentir lo que quería.

—¿Qué otra cosa? —preguntó Dario, impaciente.

El camarero dejó la botella y unos aperitivos. Comí una aceituna y bebí otra vez.

—Puede ser alguien que intenta desviarnos. Alguien que usó ese método para que perdiéramos tiempo corriendo en la dirección equivocada.

Intercambiaron una mirada y asintieron.

Hasta saber qué había pretendido hacer Silvio en São Paulo, no podía descartar ninguna teoría. Si se había involucrado con otra familia, empezaría una guerra, y el caos barrería cada ciudad en mi camino.

Pero también existía la posibilidad de que se hubiera enredado en algo ajeno a nuestro negocio, y la persona que lo mató supiera de sus vínculos con la mafia.

Escenificar el asesinato de una forma tan reconocible podía haber sido una táctica para retrasar el descubrimiento de la vida privada de Silvio.

—Mañana por la mañana iremos al sitio donde tomó café el viernes por la noche e intentaremos averiguar adónde fue después de marcharse.

Vacié la segunda botella. Mi cuerpo se sentía ahora más ligero. Más suelto.

Miré hacia la entrada del hotel y vi a la mujer de pelo blanco que se había marchado antes con la desconocida que me inquietó.

La anciana se movía despacio, lentísima como una tortuga. Su ropa impecable estaba ligeramente arrugada, y me sorprendí esperando a que su acompañante entrara después de ella.

No lo hizo.

—Si encontramos al taxista que usó Silvio, debería ser más fácil trazar su ruta hasta que volvió al hotel —dijo Rinaldo.