CAPÍTULO TRES #3

—Lo sé, lo sé. Han reservado una mesa, e incluso habrá alguien que nos traiga las bebidas. No te preocupes. Soy la más joven de las tres, así que ellas piensan en esas cosas más que yo.

—Solo me preocupo porque usted no parece preocuparse lo suficiente por su salud. Pero si tendrá todo ese lujo, me quedo más tranquila.

Encendí el aire acondicionado y recé para que la gasolina durara.

En el retrovisor, encontré a la anciana observándome.

—¿Qué pasa, señora Vera?

—¿No crees que ya es hora de que aceptes mi oferta y vengas a trabajar para mí?

—Por favor, no empiece otra vez. —La irritación se me escapó en la voz.

—¿A qué le tienes tanto miedo, niña?

Sonreí para ocultar los nervios.

—Ya se lo dije. No quiero depender de nadie nunca más. Necesito hacerlo por mi cuenta.

—Crees que me engañas, pero no soy tonta. —Abrió el bolso, sacó una botellita de vodka, desenroscó la tapa y tomó un sorbo con una mueca—. Sé mucho más de la vida de lo que imaginas, y estoy segura de que algo te asusta en este momento.

La mejor defensa siempre era el ataque. Para escapar de las preguntas e insinuaciones de aquella mujer imposible, decidí aprovechar la situación.

—Si es tan experimentada como dice, cuénteme qué le pasó al italiano que murió.

Tomó otro sorbo y devolvió la botellita al bolso.

—Ese hombre tenía un secreto cuidadosamente enterrado. Pero creo que murió porque confió en la persona equivocada.

—¿Por qué piensa eso?

¿De qué hablaba?

El hombre no me había parecido extraño. Por su comportamiento en mi coche, no me dio la impresión de estar implicado en cosas ilegales.

Al menos no aquí, en Brasil.

—Porque me pidió que le recomendara una conductora de Uber. Una mujer, preferiblemente. Y sin embargo tenía a un hombre disponible para llevarlo adonde quisiera.

—¿Tenía chófer privado?

—Lo tenía.

Si eso era verdad, la señora Vera tenía razón.

—¿Qué más oyó sobre él?

Sonrió como una niña traviesa esperando que la descubrieran.

—Era la mano derecha de un mafioso italiano, y ahora el gran jefe ha llegado para vengar la muerte de su amigo. —Sus ojos brillaron mientras todo mi cuerpo se bloqueaba—. ¿No suena como una película americana? Pensé enseguida en Al Capone y me pregunté cómo sería si esa gente fuera real.

Tardé varios segundos en hablar. La información me había congelado de dentro afuera.

No podía ser verdad.

No.

En absoluto.

—¿Quién deseó que fuera real, señora Vera?

Me desplacé hacia el carril derecho y me preparé para detenerme si las piernas seguían temblándome.

—Los mafiosos, niña. Sé que todo el mundo habla de la mafia, pero nada de eso es real. Si lo fuera, habría conocido a algún gánster guapo durante mis viajes por Europa.

La náusea subió con fuerza y rapidez. Viré sin señalizar, me detuve en el arcén e ignoré el grito sobresaltado de la señora Vera. Abrí la puerta de golpe y me incliné hacia delante justo a tiempo para que todo lo que había comido aquel domingo saliera de mí en oleadas violentas.

Me sostuve la cabeza con las manos y me concentré en respirar, ignorando la lluvia que volvía a empaparme el pelo, los hombros y las piernas.

—¿Sasha, estás bien? —preguntó la mujer que creía que los mafiosos no eran reales.

Casi me reí cuando mis lágrimas se mezclaron con la lluvia.

—¿Necesitas un hospital? Puedo ir contigo.

Levanté la cabeza, me recogí el pelo mojado y me acomodé en el asiento. Después de cerrar la puerta, me limpié la cara con pañuelos de la guantera.

—No se preocupe. Fue solo una náusea por el sándwich que comí antes.

—No deberías jugar con tu salud. Lo mejor es ir a un hospital y hacerte unas pruebas. Descartar un embarazo, por lo menos.

—Lo haré mañana —prometí para que se detuviera.

—Prométeme que lo harás. Eres demasiado joven para estar enferma.

—Lo prometo. Ahora solo necesito llevarla a Ibirapuera e irme a casa a descansar. ¿De acuerdo?

—Por supuesto, hija.

Se rio, y volví a mirarla en el espejo.

—Por un momento pensé que te habías puesto mala por lo que dije sobre la mafia.

La señora Vera se rio con más fuerza.

Mi rostro no se movió.

Yo también quería reír. Quería creer, como ella, que la mafia solo pertenecía al cine y a la televisión.

Habría sido un sueño que eso fuera cierto.

Pero después de dejarla donde quería ir, lo único que podía pensar era esto:

Si el italiano muerto había sido amigo del capo, como afirmaba la señora Vera, entonces el dinero en mi poder tenía un destino antes de acabar en mi coche.

Y yo sabía mejor que casi nadie que una deuda con la mafia solo podía pagarse con la vida.

Necesitaba prepararme para abandonar la ciudad por un tiempo.

O para siempre.

Antes de que el italiano rastreara el maletín hasta mí. Si de verdad era lo que la señora Vera había dicho, eso no tardaría mucho.

Peor que él pensara que yo había matado y robado a su amigo sería que descubriera quién era yo.

Y peor aún, quién era mi padre.

Esa sería la verdadera tragedia.

Al final, me convertirían en ejemplo de una forma u otra.

Mafia era mafia, ya fuera italiana o rusa.

Ninguna familia perdonaba la traición.

Los rusos ya me habían juzgado y condenado. No necesitaba ser tan estúpida como para entregarme a los italianos en bandeja de plata.

Maldita sea.

Estaba entre dos organizaciones que se trataban como aliadas sin dejar nunca de ser enemigas.

Desde hacía muchísimo tiempo.