CAPÍTULO TRES #2

Muchos conocían su nombre.

Muy pocos lo conocían de verdad como yo.

Si Viktor Morozov me encontraba alguna vez, todo lo que había soportado desde mi llegada a Brasil a los veintiséis años podría parecer el paraíso comparado con lo que él haría.

No solo para castigarme y enseñar obediencia a su hija mayor, sino para mostrar a sus hombres y enemigos por igual que sus órdenes jamás se cuestionaban.

A veces me permitía imaginar que ese día nunca llegaría. Fingía que mi vida era como una vez soñé que podía ser, hacía mucho, cuando era una niña enamorada de estar viva y de un hombre que prometió amarme.

Pero había sido solo un sueño.

Aquella niña aprendió a amarse a sí misma en cambio.

Después de caminar sola durante mucho tiempo, aprendió a protegerse; no solo del mundo, sino de sus propios apetitos más oscuros. De las cosas que se le daban bien. Las cosas que la hacían sentirse entera y aterradoramente viva, aun sabiendo que estaban mal.

Eran ilegales.

Inmorales.

Aparté los pensamientos que me ponían melancólica y sonreí al detective, que me observaba como si estuviera decidido a descifrar mi expresión.

Casi lo compadecí.

Cuanto más lo intentara, más se alejaría de la verdad.

Tenía un talento especializado para disfrazar emociones y retener información inconveniente. La mujer aparentemente frágil que estaba de pie frente a él no era más que un fraude.

Una manipuladora.

Una mujer egoísta criada en un mundo que él no podía imaginar.

—¿Estás saliendo con alguien, Sasha?

Si tuviera alguna idea del tipo de problemas que estaba invitando al pedirme salir, se habría quedado callado y habría esperado a que yo estuviera a un kilómetro de distancia antes de volver a respirar tranquilo.

Pero Mercer tenía suerte. Yo me había convertido en una persona consciente de las consecuencias que sufrían hombres como él cuando mi rostro los volvía descuidados.

Así que lo ayudaría.

Manteniendo su vida lejos de la mía.

—Tengo que irme, detective. Lamento haber interrumpido su trabajo.

—¿No te interesa conocerme?

El hombre alto, fuerte y sonriente me sujetó suavemente del codo. A través de la tela negra de la manga, sentí su mano e imaginé cómo sería sentirla en otra parte.

—Sé que esto suena grosero, pero eso es exactamente.

Me solté antes de que la abstinencia sexual venciera al sentido común y organizara una noche casual con aquel hombre físicamente tentador.

—No estoy interesada, detective. Gracias de todos modos.

—Toma mi tarjeta.

Sacó una pequeña tarjeta negra de la chaqueta de cuero y la puso en mi palma.

—No estoy casado y no busco nada serio. Una noche casual. Haríamos solo lo que tú quisieras.

Sus dedos rozaron los míos, deliberados e invitadores. El hombre no podía imaginar lo que se me pasaba por la cabeza. Si pudiera, tal vez me arrastraría al aparcamiento y me pondría de rodillas frente a él.

—Sin llamadas al día siguiente. Sin cenas románticas. Confía en mí, Sasha, sé leerte. Queremos lo mismo, y a mí me parece bien.

Se inclinó más cerca, con la boca junto a mi oído, y un escalofrío me recorrió el cuerpo entero.

—Y te prometo el mejor sexo de tu vida.

Las palabras me dejaron atónita durante varios segundos mientras mi imaginación ofrecía una docena de posibilidades que él podría usar para garantizar una afirmación tan arrogante.

Su risa baja y divertida me devolvió al presente.

—No te avergüences. Llámame, y estaré encantado de darte una noche que no olvidarás.

Su teléfono sonó. Sin apartar los ojos de los míos, respondió mientras yo intentaba mantener firmes las piernas bajo el cuerpo. Entonces su expresión cambió, arrastrándome de vuelta a la realidad y a mi vida mediocre.

—Sé que era italiano. Necesito averiguar si estaba solo en el país y con quién se reunió antes de volver al hotel en Paulista.

Italiano.

La palabra captó mi atención de inmediato.

Deslicé su tarjeta en el bolsillo trasero de mis vaqueros, con cuidado de que no notara mi repentino interés.

—Silvio Conti. Cincuenta años. Siciliano. Llevaba ocho días en Brasil.

El detective Mercer hablaba definitivamente del hombre que había dejado el dinero en mi coche.

Y a menos que el deseo reprimido me hubiera vuelto loca, el crimen que investigaba dentro del hotel también tenía algo que ver con él.

Silvio.

Ese era su nombre.

Recordé haberlo oído decirlo por teléfono en italiano con un amigo llamado Nico. Después de maldecir largo y tendido y colgar, me pidió que lo dejara frente a un parque público cerca de Rua Augusta.

Miré alrededor, demorando mi huida con la esperanza de oír más sobre el italiano, pero Mercer terminó la llamada, con el rostro de pronto cerrado y sin sonrisa.

—¿Todo bien? —pregunté, controlando la respiración.

—Todavía no. Lo estará. —Miró alrededor, igual que yo unos instantes antes—. Todo este asunto es extraño, y no me gusta sentirme a ciegas durante una investigación.

—¿Qué hace que esta sea diferente?

Una pregunta estúpida.

La clase de pregunta que hace una mujer despistada que intenta conservar la atención del detective atractivo.

Excepto que no era eso en absoluto.

Su inquietud se había convertido en la mía. La sensación de que algo importante estaba ocurriendo justo delante de mis narices mientras yo no conseguía verlo me irritaba más allá de toda razón.

Necesitaba una pista. Un nombre. Algo que pudiera decir y que me permitiera devolver el dinero a quien fuera su dueño.

Si todo ese efectivo pertenecía a Silvio, su esposa, hijos, nietos, sobrinos o cualquier otro heredero podía quedárselo.

Lo único que sabía era que el dinero no debía quedarse conmigo.

En absoluto.

La atención era peligrosa.

Mi vida no tenía espacio para la atención.

Después de que mi marido muriera, mudarme primero al pueblecito de Cachoeira Paulista y luego a São Paulo había sido mi último recurso. Mis posibilidades de seguir invisible se estaban reduciendo. Irme de Brasil aún no formaba parte de mi plan.

Cuanta más gente a mi alrededor, mejor. Llamaría menos la atención.

Cuanto más grande la ciudad, mejor. Más lugares donde esconderse.

Cuantos menos enredos sexuales, mejor. Menos posibilidades de poner a otra persona en la mira del viejo ruso.

Tener la vida constantemente amenazada ya era más que suficiente. No quedaba espacio en mi cabeza para preocupaciones extra. Si le pasaba algo a alguien que me importara, la culpa y el remordimiento me devorarían viva hasta mi último aliento.

—Todo —dijo Mercer simplemente.

Me quedé callada. Parecía estar sopesando si contarme más.

Esperaba que lo hiciera.

Pero en lugar de facilitarme la vida, el apuesto detective decidió que su nuevo objetivo sexual no merecía su confianza.

Desde todos los ángulos posibles, había tomado la decisión correcta.

Y me había entregado la oportunidad perfecta para marcharme.

No me despedí. Corrí bajo la lluvia hacia la entrada principal. Para cuando llegué, estaba empapada otra vez.

El guardia me reconoció e hizo una mueca, pero no pudo impedirme atravesar las puertas de cristal.

La planta baja estaba concurrida, pero no abarrotada. La mayoría de los huéspedes esperaban coches para disfrutar de la noche paulista.

Tropecé con un cono metálico lleno de paraguas. El estrépito atrajo varias miradas, pero cuando sentí los ojos de Marina sobre mí, quise arrancárselos con los dedos de los pies.

Sí.

Con gusto.

La señora Vera me vio y sonrió como siempre. No tenía idea de por qué le caía tan bien a la anciana. Se alojaba en ese hotel al menos una vez al mes y siempre me pedía a mí para conducirla durante sus visitas a la ciudad.

—¿Cómo estás, mi niña?

Caminó despacio hacia mí y notó cuando miré a la hermana de Rafael, que tenía alma de víbora.

—Deja en paz a esa, Sasha. Tú eres más bonita y mucho más inteligente que esa chica inútil.

La señora Vera me abrazó, me entregó un bolso que valía casi tanto como mi coche y apoyó una mano en mi hombro para mantener el equilibrio.

—Esta noche sería maravillosa para que encontraras un novio aquí dentro. Hombres guapos por todas partes.

—Usted es demasiado mayor para coquetear con desconocidos, señora Vera.

—Yo ya tengo novio. La que necesita uno eres tú.

Sus pasos lentos me dieron tiempo para recorrer el vestíbulo con la mirada en busca de alguna pista que señalara dónde había muerto el italiano.

Miré hacia atrás y vi a un hombre de pie frente al ascensor. No podía distinguir bien sus rasgos, pero su postura me atrapó de inmediato.

Orgullosa.

Controlada.

Arrogante.

—¿Estás mirando al italiano?

—¿De qué habla?

La señora Vera sonrió y alzó la barbilla hacia él. Mis ojos regresaron al hombre elegante.

—Ese hermoso que llegó hace un rato con otros dos hombres lo bastante guapos como para causar un disturbio público. Oí que eran amigos del otro italiano. El mayor, el que murió el viernes. El que me pidió que le recomendara un conductor, ¿recuerdas?

Guié fuera del hotel a la anciana, que no era ni de lejos tan senil como fingía ser, y volví a mirar una última vez.

El hombre seguía cerca del ascensor privado que llevaba a la suite presidencial.

Parecía hipnotizado.

Seguí su mirada y casi choqué con la señora Vera cuando vi a Marina detrás del mostrador, devolviéndole una mirada ardiente.

Al parecer, avanzaban a la misma velocidad.

Lo que me dejaba con un último viaje y una oportunidad excelente de sacarle a una mujer a la que le encantaba hablar todo lo que sabía sobre la muerte del italiano.

El mismo italiano que había dejado la maleta en mi coche y había muerto al volver al hotel.

De todos los coches que circulaban por la ciudad el viernes por la noche, el cabrón había elegido el mío.

—¿Adónde vamos esta noche, señora Vera?

Abrí la puerta trasera y ayudé a la mujer de pelo blanco a acomodarse dentro. Cuando se arregló las piernas, cerré la puerta.

—Ibirapuera. Hay un concierto maravilloso en la marquesina, y me reuniré con dos amigas.

—¿Tendrá mesa y silla? —pregunté, arrancando el coche e introduciendo la dirección en el GPS—. No debería estar mucho tiempo de pie.