CAPÍTULO UNO

MATTEO — Dos meses antes — Italia

Mi teléfono empezó a sonar en algún sitio de la habitación, el ruido taladrándome el cráneo antes incluso de que consiguiera abrir los ojos.

La cabeza me latía como una campana de iglesia.

Me moví sobre el colchón y descubrí que tenía las piernas atrapadas bajo un peso desconocido.

Maldita sea.

La mujer que había recogido la noche anterior en la fiesta de cumpleaños de uno de los administradores de la cadena hotelera seguía allí. No exactamente a mi lado. Echada encima de mí.

Fantástico.

Me liberé de un kilómetro de extremidades desnudas y me incorporé, respirando con más facilidad solo cuando comprendí que no estaba en mi propia cama. Habitación de hotel. Gracias a Dios.

Si Viviana encontraba a una desconocida medio desnuda paseándose por mi casa al amanecer, me despellejaría vivo y les daría lo que quedara de mí a los cerdos.

Sin perder un minuto de sueño.

Me puse en pie tambaleándome y encontré el teléfono, con el suelo inclinándose bajo mis pies. Había bebido demasiado, pensé, intentando sentir algo parecido al remordimiento y fracasando por completo.

Después de más de un año cargando demasiadas cosas en la cabeza, me había ganado una noche de alcohol y sexo sin significado.

El alivio temporal seguía siendo alivio.

—Matteo —contesté, encerrándome en el baño para que la mujer desnuda cuyo nombre no recordaba no oyera ni una palabra—. Más vale que sea urgente, Nico, o voy a arrancarte la cabeza del cuerpo.

Al otro lado llegaron un chirrido de neumáticos, un claxon y una ráfaga de maldiciones lo bastante fuerte como para partirme el cráneo.

¿Cómo sobrevivía un hombre siendo tan estúpido?

—Reunión de emergencia, Matteo. Es un desastre.

Así, sin más, se me pasó la borrachera.

Mi primo Niccolò Rossi Moretti —mi amigo, mi sottocapo, uno de los pocos hombres de la familia autorizados a llamarme antes del amanecer de un sábado— no lo habría hecho a menos que el mundo estuviera ardiendo.

Y si Nico decía desastre, quería decir sangre.

Sangre de verdad.

—Mi despacho. Treinta minutos.

—Ya estoy en tu casa —dijo mientras yo me bajaba los calzoncillos y me aliviaba—. Solo he llamado a Dario. Cuando decidas qué vamos a hacer, avisaremos a los demás.

—Voy para allá. Dile a Elisa que prepare café lo bastante fuerte como para despertar a los muertos y que deje fuera un blíster entero de analgésicos. Me va a estallar el cráneo.

Corté la llamada sin despedirme y dejé caer el teléfono sobre el lavabo. Después de echarme agua fría en la cara, regresé a la habitación y recogí mi ropa del suelo. Pantalones negros. Camisa blanca arrugada. La chaqueta del traje en la silla.

Entonces volví a mirar la cama.

El pelo rubio derramado sobre la almohada podría haberme engañado mientras el alcohol aún tenía los dientes hundidos en mi sangre, pero bajo la luz implacable de la mañana, aquella desconocida delgada y pálida no se parecía en nada a la mujer que rondaba mi sueño.

Nadie se parecía.

Ese era el problema.

¿Cómo seguía consiguiendo engañarme a mí mismo?

Abrí la cartera y dejé sobre la mesa todos los billetes que encontré. Como mínimo, la mujer me había ayudado a dormir sin pastillas, lo cual era un logro poco común para alguien cuyo nombre ni siquiera me había molestado en aprender.

Tenía un cuerpo hermoso y la habilidad suficiente para distraerme.

Eso merecía compensación.

Desde hacía mucho tiempo, ninguna mujer había logrado siquiera provocarme una reacción. Esta me había dado placer, y yo iba a pagárselo.

Era la cortesía más pequeña que un cabrón como yo podía ofrecer.

Dos guardias esperaban fuera de la suite. En cuanto me vieron, uno se dirigió al ascensor mientras el otro llamaba para que prepararan el coche.

—¿Adónde, señor? —preguntó Rinaldo, tendiendo la mano hacia mi chaqueta arrugada.

—A casa. Lo más rápido posible. —Le entregué la chaqueta, que valía más de lo que ningún hombre sensato debería gastar en ropa—. Manda eso a la tintorería antes de que Viviana huela la noche de ayer en ella.

—Perdóneme, señor, pero a estas alturas es probable que su abuela ya sepa que no pasó la noche en casa.

Me pasé una mano por la frente, intentando que el dolor desapareciera. La sinceridad de mi chófer solo lo agudizó.

—Tienes razón. A esa vieja no se le escapa nada. Probablemente sepa el número de identificación de la mujer de arriba, y yo ni siquiera sé cómo se llama.

—Se preocupa por usted, señor —dijo Rinaldo, que tenía edad suficiente para ser mi padre y cuya familia había servido a la mía durante generaciones. Su encogimiento de hombros llevaba la disculpa que era demasiado leal para pronunciar—. Sus métodos son extremos, pero usted es su único nieto.

—Lo sé. —Abrió la puerta trasera del BMW, y me metí dentro—. Sería agradable que mi abuela entendiera que ya no soy un niño y que tengo derecho a vivir mi vida.

Viviana Moretti Rossi era la mujer más orgullosa, intrépida y dominante que yo había conocido jamás. Lo que la salvaba de mi peor temperamento era que se parecía muchísimo a su hija mayor, Alessia Bellandi.

Mi madre.

La mujer que lo había entregado todo —incluso su apellido familiar— por un amor imposible. Se había fugado con un hombre que no había nacido dentro de la mafia, que no quería pertenecer a ella y que se atrevió a desafiar al capo más violento y vengativo que nuestro mundo hubiera temido jamás.

Salvatore «Il Romano» Rossi.

Mi abuelo.

Cuando anunció el compromiso de mi madre con el hijo de un jefe irlandés aliado, ella eligió en cambio casarse en secreto con Pietro Bellandi. Un botánico amable, de corazón tierno y vida humilde en Ragusa Ibla, dispuesto a morir por la mujer que amaba.

Los dos idiotas huyeron a Brasil con ayuda de los padres de Pietro y pasaron más de diez años viviendo su cuento de hadas en el campo de São Paulo. Allí tuvieron un hijo.

A mí.

Matteo Bellandi.

Más tarde, Matteo Rossi.

Intentaron desaparecer, pero el odio tiene más memoria que el amor. Años después, mi abuelo —el capo dei capi, un hombre de rencores, promesas y piedra— cumplió su palabra. Destruyó al insecto que, según él, le había robado a su hija y manchado el honor de su familia.

Salvatore también aseguró la continuación de su imperio a través del antiguo apellido y de su único heredero legítimo.

Aunque incluso eso podía discutirse. No vivió lo suficiente para gobernar a través del nieto huérfano al que había arrastrado de vuelta a su mundo.

Su odio era tan absoluto que nunca le importó el daño colateral que dejaba atrás. Destrozó a una familia entera sin pestañear, demostró el alcance de su poder y luego se convirtió él mismo en una de sus víctimas.

Aprovechó muy bien los siete años que tuvo conmigo.

Corrompió a su único nieto con esmero, moldeándolo hasta convertirlo en un hombre tan frío e implacable como él.

Lo que nunca llegó a saber fue hasta qué punto su rabia transformó a un muchacho sencillo que alguna vez había creído que el pasado no podía salir de la oscuridad y estrangular el futuro.

A algunos de los hombres mayores de la familia les gustaba murmurar que su heredero se había vuelto más despiadado de lo que él jamás había sido.

Yo disculpaba esos chismes como lealtad vestida de miedo. Al fin y al cabo, me había entrenado el mejor don vivo para ocupar su puesto. También ignoraba a Viviana cada vez que afirmaba que no era más que mi verdadera sangre cumpliendo su propósito.

Quizá tenía razón.

¿Quién podía decirlo?

Más importante aún, ¿a quién le importaría al final del día si todo funcionaba como debía funcionar una organización como la nuestra?

Había un líder. Cumplía las obligaciones asignadas. Honraba a la familia por encima de todo y mantenía a los extraños lejos de nuestro negocio.

Castigaba la rebelión y la traición sin piedad. Exigía respeto y lealtad a cada persona de su órbita y no dejaba espacio para la resistencia.

Cuidaba de los que estaban bajo su protección y había demostrado que la traición y la insubordinación no serían toleradas.

Despiadado probablemente era la palabra más precisa para el hombre que heredó el trono de Salvatore «Il Romano» Rossi.

Sí, tomé el control de la familia a los diecinueve años, el mismo día en que enterré a mi abuelo en Brasil.

Solo.

Solo Viviana conocía la verdad bajo la historia que inventé sobre la muerte del viejo. Pero Salvatore había sido un maestro excelente, y yo hice exactamente lo que me había enseñado desde el día en que me clavó las garras y decidió que yo me convertiría en él.

Mentí.

Utilicé cada lección que me dio para asegurarme de que su último deseo se cumpliera.

Y aquí estaba, veinte años después, viviendo en Sicilia —la tierra natal de mis abuelos y mis padres—, gobernando con puño de hierro la organización criminal más poderosa de Italia.

Para orgullo de todos, lo hacía a la antigua. A Viviana le encantaba recordárselo a la familia.

Algunos estaban satisfechos.

Otros no.

Era imposible satisfacer a todo el mundo.

Y eso me gustaba. Me gustaba saber que los descontentos tenían que tragarse su amargura en favor de la voluntad del capo.

Mi voluntad.

—Ella lo entiende, señor —dijo Rinaldo con cautela—. Solo se preocupa por su salud después de… —Se aclaró la garganta—. Después de todo lo que pasó.

—Basta. —Corté el tema y apoyé la cabeza contra el asiento de cuero—. Diles a los sottocapi regionales que la reunión mensual de esta noche queda confirmada a las siete en Lussuria. Quiero a todo el mundo presente. Quien no respete el acuerdo recibirá el castigo adecuado.

Tomé aire despacio, irritado por el pulso implacable detrás de los ojos.

—Si el desastre de Nico es tan grave como creo, usaré la reunión para anunciar mi decisión. Sea cual sea esa decisión.

—Sí, señor.

El trayecto desde el hotel hasta mi casa tardaría al menos veinte minutos. Tiempo suficiente para cerrar los ojos y recordar todo lo que mi mente debería haber tenido la decencia de olvidar.

Nunca la tenía.