CAPÍTULO UNO #2

Los recuerdos llegaban como un ritual, encerrando mi pasado y mi presente en la misma jaula. El hombre que había nacido para ser contra el hombre que me habían entrenado para ser.

Abrí los ojos, furioso por seguir librando aquella batalla dentro del cráneo. Había elegido mi vida cuando mi abuelo me contó la verdad sobre mis padres. Había decidido que convertirme en capo de la mafia siciliana no era solo lo que quería.

Era lo que debía.

Y lo había hecho.

No me arrepentía de nada.

No tenía intención de cambiar.

El amor —o lo que fuera aquella debilidad— había intentado alterarme una vez. Fracasó.

Nada me haría apartarme ahora de mi decisión, por mucha culpa que cargara por las elecciones que había tomado sin pensar en nadie más.

En nadie.

Entonces, ¿por qué demonios no me dejaban en paz los sueños, los rostros y las voces?

Maldita sea.

—Su primo lo espera en el despacho, señor —dijo Elisa en cuanto entré en la casa, entregándome una taza de café y dos pastillas blancas—. Y Donna Viviana desea hablar con usted cuando termine la reunión.

Me tragué las pastillas y apuré el café de un solo trago abrasador. La amargura golpeó mi estómago vacío, pero mantuve la expresión dura. Todos en esta casa debían recordar quién la gobernaba.

—Que nadie me interrumpa por ningún motivo. Dile a Donna Viviana que hablaré con ella cuando yo decida.

—Me pidió que le dijera…

—No me importa, Elisa. —La irritación cortó mi voz antes de que pudiera lanzarse con el último mensaje de la vieja—. Haz lo que te he dicho. Luego pregúntale qué quiere para almorzar. No estaré en casa.

—Sí, señor.

—Una cosa más. —Me detuve con la mano en la puerta del despacho. Elisa, que dirigía la casa y me conocía mejor que muchas personas que compartían mi sangre, se volvió con cautela en sus ojos castaños—. Nadie debe saber que Nico y Dario vinieron aquí.

Asintió y desapareció.

Rinaldo ocupó su puesto junto a la puerta e hizo una señal a los guardias de fuera.

—La casa está segura, señor.

—Me sentiré seguro cuando sepa qué ocurre y por qué Nico no está esperando junto a la puerta con esa estúpida sonrisa en la cara.

Empujé la puerta del despacho y encontré a mi primo dentro, con los ojos azules inyectados en sangre y en carne viva.

—¿Qué demonios ha pasado?

Nico vino hacia mí y me puso ambas manos en los hombros.

—Tienes que mantener la calma.

Bajé la mirada a su mano derecha y luego entorné los ojos. Mi primo sabía de sobra que no debía tocarme sin permiso. Todos lo sabían.

Nunca había existido ese tipo de intimidad entre nosotros.

Nunca existiría.

—Quita tus manos de encima y ve al grano. Me has sacado de la cama por esto, así que dime qué merecía la pena.

Nico puso los ojos en blanco, pero retrocedió y se dio la vuelta.

—Anoche recibí un mensaje de Silvio. —La sangre me ardió al oír el nombre.

Nico metió una mano en el bolsillo de sus pantalones negros y se frotó la frente con la otra, negándose a mirarme a los ojos—.

Dijo que salía del hotel para ocuparse de algo personal, que volvería en unas horas y que igualmente tomaría el vuelo de esta mañana de regreso a casa.

—Más vale que hables más rápido, primo, antes de que se me agote la paciencia y te rompa esa cara bonita.

Se volvió despacio.

Tenía lágrimas en la cara.

Nunca había visto llorar a Nico. Ni siquiera en el funeral de su hermano.

La imagen me heló más que el miedo.

—Está muerto, Matteo.

—¿Quién?

La pregunta estúpida me compró unos segundos. Una demora inútil antes de la respuesta que me negaba a oír.

No podía hablar en serio.

Silvio jamás haría algo imprudente y a solas en un país que apenas conocía.

—Silvio. —La voz de Nico se quebró mientras se limpiaba la cara enrojecida—. Silvio fue asesinado en el hotel donde se alojaba. Encontraron su cuerpo hace unas horas.

Por un instante, quise estrellar la cabeza de Nico contra la pared una y otra vez hasta que admitiera que era una broma cruel. Que Silvio lo había preparado todo solo para irritarme.

Pero los ojos vacíos e hinchados de Nico decían la verdad.

—No —dije, más para mí que para él—. Él no tenía asuntos personales allí. Nada que no nos implicara a nosotros. ¿Qué demonios significa personal?

—No lo sé. Pensé que habría encontrado alguna puta brasileña con la que entretenerse. Nunca pensé que…

—Necesito saber adónde fue, con quién habló, qué comió, qué tocó, qué respiró mientras estuvo fuera de Italia. Todo. —La cabeza me palpitaba como si fuera a partirse. Nada de lo que hiciera cambiaría lo ocurrido—. Necesito pensar.

La muerte era inevitable. En nuestro negocio, caminaba lo bastante cerca como para olerle el aliento. Yo había matado a muchos hombres y enterrado a muchos más, pero después de mis padres nunca esperé volver a sentir ese dolor concreto.

Pérdida.

Silvio había estado a mi lado cuando yo aún era un muchacho inseguro y furioso. Me había ayudado cuando mi abuelo me abandonó en la puerta de un burdel y me ordenó no regresar hasta haber follado con tres mujeres.

Siempre supo lo que le hice a Salvatore Rossi. Jamás se lo contó a nadie.

Ni siquiera a mí.

Nunca me cuestionó. Nunca intentó detenerme. Solo fingió que no sabía nada y apoyó mi decisión.

La verdad era que compartíamos los mismos sentimientos hacia el viejo.

Odio y asco.

Admiración y terror.

Todo enredado, contradiciéndose, imposible de separar.

Silvio era el único hombre a quien habría confiado mi vida. Descubrir después de su muerte que él no me había confiado la suya cortaba más hondo que cualquier bala.

¿Quién quería muerto a mi consigliere?

Una pregunta tonta. Decenas de personas.

La mejor pregunta era esta:

¿Quién había tenido el valor de matarlo?

Alguien que no me conocía lo suficiente para entender que yo respondería. Que vengaría a mi mejor amigo a mi manera, sujeto solo a mis propias reglas.

No era debilidad sentir la muerte de mi consigliere, aunque el mundo lo viera como otro servidor dentro de una cadena de mando heredada. Pero un hombre en mi posición no podía permitirse que todos supieran cuánto lo dañaba esa muerte.

En absoluto.

Así que me puse la máscara.

Caminé hasta ponerme detrás de mi escritorio y me senté con los codos sobre la madera pulida, sosteniendo la mirada de Nico. Sus ojos tenían el mismo azul imposible que los míos.

—Siéntate y explícame cómo el consigliere del capo más temido de Italia viaja a Brasil para completar una transacción que ya estaba cerrada y termina muerto.

—Abrí el cajón superior, saqué mi caja de cigarrillos sin filtro y encendí uno de la primera fila—.

Esperaba oír que había estrellado un coche.

Que había tenido un infarto. Algo de lo que sufren los hombres de la edad de Silvio después de acabar una noche con una mujer lo bastante joven como para arruinarlos.

—Lo asesinaron, jefe. Y el maletín con el dinero de la transacción desapareció. Nadie sabe dónde está.

Aspiré el humo profundamente, la hoja pura ardiendo áspera y limpia. Dejé que su mordisco calmante se asentara sobre un sistema nervioso que parecía un volcán despertando tras años bajo la piedra.

—¿Dónde está su cuerpo y cuánto había en el maletín?

Nico nunca me llamaba jefe cuando estábamos solos. Hablábamos de manera informal en privado o entre familia de confianza. El título implicaba respeto, sí, pero también responsabilidad.

Me decía que estaba tan sacudido por la muerte de Silvio como yo.

—Lo encontraron en el hueco del ascensor del hotel en Avenida Paulista —dijo, obligándose a controlar la respiración.

Le ofrecí el cigarrillo. Lo rechazó y miró el teléfono—.

El trato se cerró ayer por la mañana. Viernes.

Silvio salió del bufete con Luca y volvió al hotel solo el tiempo necesario para guardar el dinero.

Pasó la tarde junto a la piscina con dos mujeres que también se alojaban allí y un hombre sin identificar.

Alrededor de las seis, según su chófer, Silvio lo despidió y dijo que no volvería a necesitarlo esa noche.

Pero los registros del hotel muestran que salió por una puerta lateral a las ocho llevando el maletín.

Fue a Casa das Rosas —una cafetería o lo que sea—, se tomó un espresso pequeño y luego se subió a un taxi. Solo.

—¿Quién se ocupa de las cosas allí?

—Luca. El chófer personal de Silvio. Y amigo íntimo, como siempre supimos que eran… o que habían sido. Lo que sea.

Nico hizo un gesto vago con la mano. No supe si descartaba su propia gramática o intentaba apartar el humo enfermizo que invadía su espacio.

Aplasté el cigarrillo en el cenicero de plata y me levanté, caminando hasta la ventana que daba a los jardines que rodeaban la finca.

El dolor de cabeza estaba cediendo. El tabaco empezaba su lento trabajo medicinal, alineando mis pensamientos uno por uno.

Mi consigliere había ido a Brasil en mi lugar para cerrar un acuerdo y recoger más de un millón de dólares en efectivo.