Capítulo 16 #2

Él la desvistió lentamente. Esto tampoco había podido hacerlo en el despacho, donde solo hubo tiempo para apartar la tela y tomar lo que quería.

Aquí tomó la cinta de su hombro, tiró de ella hasta soltarla y vio cómo se deslizaba por sus dedos antes de caer.

Encontró los corchetes de la espalda de su vestido y les dedicó toda su atención, uno tras otro, y deslizó el vestido por sus hombros hacia abajo.

Posó la boca en la desnuda curva de su cuello mientras aflojaba los cordones del corsé desde atrás, y sintió que la respiración de ella se volvía irregular contra la penumbra mientras lo hacía.

Ella se encargó de su corbata, de su chaqueta, de los botones de su chaleco, con las manos temblorosas; él se alegró de aquel temblor, se alegró hasta la médula, porque era de ella y ella estaba dejando que él lo viera.

Cuando estuvieron desnudos, él no se lanzó de inmediato.

La contempló bajo la luz grisácea y dejó que ella lo viera mirar, y el deseo que sentía era algo que no se molestó en gobernar esa noche.

Ella observaba cómo la miraba, sin esconderse, y eso solo bastó para que él cruzara la habitación, tomara su rostro con ambas manos y la besara hasta que ella emitió un sonido contra su boca y sus manos subieron al pecho de él para presionarlo, no empujando, sino simplemente sosteniéndose, como si necesitara saber que él era real.

La acompañó de espaldas hasta la cama, la acostó y se situó sobre ella, pero no fue de inmediato a lo que más deseaba.

Posó la boca en su garganta y sintió su pulso allí, acelerado, y bajó hasta la curva del hombro, la parte superior del pecho, y se tomó su tiempo, porque tenía tiempo, porque quería que ella sintiera la diferencia entre un hombre que quería hacer uso de ella y un hombre que la quería a ella.

Las manos de Delia se movían por su pelo.

Su espalda se arqueó de la cama por grados, despacio, involuntariamente; el cuerpo decía lo que ella había pasado diez años sin decir.

Él acunó el pecho de ella en su mano, puso su boca en él y sintió cómo el aliento la abandonaba de golpe, un sonido suave y quebrado, sin nada de duquesa en él.

Se quedó allí hasta que las caderas de ella empezaron a moverse bajo él y sus dedos se apretaron en su cabello, y ella pronunció su nombre en un susurro hacia la oscuridad sobre su cabeza.

Entonces volvió a subir hasta su boca y la besó de nuevo, y ella le devolvió el beso con ambas manos en su rostro; él acomodó su peso entre los muslos de ella y procedió despacio.

Su boca contra la de ella. Su garganta. La curva de su hombro, la elevación de su pecho, con lentitud, hasta que ella se arqueó bajo él y sus dedos se hundieron en su pelo sujetándolo allí mientras su respiración se deshacía.

Bajó por su cuerpo, sobre sus costillas, el hueco de su vientre, la parte interna de una cadera, y la miró de arriba abajo una vez.

—Burton...

—Déjame. He querido darte esto desde la tormenta.

Posó su boca en ella. El sonido que ella emitió fue nuevo, bajo y roto, sin rastro alguno de la duquesa impecable, y aquello lo desarmó tanto como cualquier otra cosa que hubieran hecho.

Se tomó su tiempo para encontrarla, aprendiendo la forma de ella con su lengua, sin prisas, hasta que halló lo que hacía que se le cortara la respiración y sus manos se cerraran en puños sobre la sábana; entonces se quedó allí y se lo entregó sin tregua.

Las caderas de ella se elevaron hacia él y él puso sus manos bajo sus muslos para mantenerla abierta y siguió con su boca allí, lento y deliberado, su lengua moviéndose con el mismo ritmo paciente hasta que ella dejó de intentar guardar silencio.

La sintió estremecerse contra su boca. Sintió el momento en que ella dejó de gobernarse y se entregó por completo: sus muslos temblando bajo sus manos, su espalda levantándose de la cama, sus dedos abandonando la sábana para aferrarse a su pelo y sujetarlo allí, de lo cual él se alegró, pues no tenía intención de ir a ninguna parte.

La acompañó durante todo el proceso: la tensión, el clímax y luego aquel largo y lento desfallecimiento de ella, una ola que no rompía sino que se extendía desde su centro hacia sus manos y pies y volvía de nuevo; ella pronunció su nombre en la oscuridad, una vez, en voz baja, con un tono que no usaría para nada más.

Subió por su cuerpo, besándola a medida que avanzaba, y ella atrajo la boca de él hacia la suya y se saboreó a sí misma allí.

—Ahora —dijo ella contra él—. Burton. Ven a mí ahora.

Se situó sobre ella, apoyando el peso en los antebrazos, tomó su rostro con una mano y le sostuvo la mirada bajo la luz gris; entró en ella despacio, centímetro a centímetro, observando cómo ella recibía cada uno de ellos, hasta que estuvo tan profundo en su interior como era posible y ambos se quedaron quietos compartiendo ese momento.

No era el impulso urgente de la tormenta.

Esto era pausado, cara a cara, a su propio ritmo, y él lo marcó lento a propósito; embestidas largas que ella pudiera sentir por completo, con su frente apoyada contra la de ella.

—Quédate conmigo —dijo él—. Mírame.

—Aquí estoy.

Lo estaba. Le sostuvo la mirada durante todo el tiempo, lo cual era más difícil para ella que cualquier otra cosa que hubiera hecho con su cuerpo; él lo sabía, y le devolvió la mirada sin darle ningún lugar donde esconderse ni nada que temer al entregarse.

Las manos de ella se movían por su espalda.

Su respiración iba al compás de la de él.

Sintió cómo se formaba en ella el segundo clímax, más amplio que el primero y más lento, y no lo apresuró; mantuvo su ritmo y dejó que la alcanzara y la envolviera, y cuando rompió, ella volvió a decir su nombre en el espacio que separaba sus bocas; el cuerpo de Delia se cerró sobre él y provocó su propio placer al mismo latido.

Se quedó dentro de ella cuando terminó. Sin retiradas esta vez, sin camisa ni escaleras de servicio.

Su mano fue a la parte posterior de su cabeza para atraerla hacia sí y se derramó en ella con un suspiro que salió de él en forma de su nombre, una vez, bajo; dejó que ella lo sintiera todo y no huyó ni un solo segundo.

Después, no se levantó. Cubrió a ambos con la sábana y la atrajo hacia su costado, con la cabeza de ella en su hombro; el aroma a lavanda que la señora Briggs había puesto en la almohada aquella mañana flotó débilmente a su alrededor.

El fuego chasqueaba suavemente en la otra habitación.

Ninguno de los dos buscó una versión edulcorada de nada.

Yacieron en la oscuridad cálida y dejaron que el trabajo esperara donde estaba: el magistrado, el administrador y la larga y dura mañana.

.. todo ello seguía ahí fuera, tras la puerta, y nada de eso, durante estas pocas horas, estaba en la cama.

—Te habría contado todo eso hace semanas —dijo ella contra su hombro, pasado un rato—, si hubieras sido el hombre que ha subido esta colina esta noche.

—Siempre iba a ser él. —Él se volvió y le besó la coronilla—. Solo fui un cobarde respecto al camino.

—Los dos fuimos cobardes. —La mano de ella se movió por su pecho, lentamente—.

Y pensarás que la parte difícil para mí esta noche ha sido la cama.

No lo ha sido. Ha sido el mirar: me has sostenido la mirada y no me has dejado ningún sitio donde refugiarme, y yo he pasado diez años aprendiendo a tener siempre uno.

Aun así, te he dejado hacerlo. Es lo máximo que le he entregado a nadie desde que tenía veintiún años, y te agradeceré que no lo pongas sobre ninguna mesa.

—No lo pondré sobre ninguna mesa. —Apretó el brazo alrededor de ella—. Tienes mi palabra.

Ella no respondió con palabras. Puso la mano plana contra su pecho, sintiendo el latido de su corazón, y la mantuvo allí; al cabo de un tiempo, su respiración se volvió pausada y regular contra él.

Él permaneció despierto un rato más bajo la luz de la luna con su esposa dormida en su brazo, y descubrió que el necesitarla, esta noche, no había deshecho ni una sola parte de lo que él era.

Solo le había permitido, por fin, dejar de fingir que no la necesitaba.

Durmió, cuando por fin el sueño lo venció, con la luz del fuego formando una fina línea bajo la puerta y la larga mañana aguardando tras ella, y no tuvo miedo de ninguna de las dos cosas.