Capítulo 6 #2

En menos de un cuarto de hora los tenía abiertos sobre la mesa larga, cuatro de ellos, y el desorden no era el desorden honesto de una propiedad ocupada, sino el desorden cultivado de un hombre que encontraba útil el desorden: entradas amontonadas y tachadas, totales trasladados con una letra que se volvía convenientemente ilegible en las cifras que importaban, trimestres enteros donde lo único claro era la suma al final y lo único confuso era cómo se había llegado a ella.

No mencionó, todavía, la palabra fraude , ni siquiera para sí misma, porque se había equivocado antes por apresurada y se había impuesto la disciplina de la lentitud.

Pero la forma resultaba familiar. La había visto en los libros de Stanhope hace tres semanas en miniatura.

Aquí había crecido y se había alimentado durante años.

Pasó las páginas y dejó que el patrón se le revelara sin forzarlo.

Aquí había una compra de madera para las reparaciones de un granero por el que había pasado en la avenida y que aún seguía sin arreglar; la madera se había comprado, anotado y pagado, y el granero ni se había tocado.

Aquí había provisiones y grano para siembra cargados a la cuenta de la granja de la finca por una cifra generosa en un año en que la granja casi no había producido nada, pues sus campos se habían arrendado a las ovejas de otro hombre por ninguna renta.

Aquí, una suma tachada en un trimestre afloraba, algo alterada, dos trimestres después bajo un encabezado ya cerrado: el mismo truco paciente que había detectado en el heno de Stanhope, practicado por una mano más firme y a mucho mayor alcance.

El dinero se había comprado y revendido a la propiedad trozo a trozo, anotado cada vez como algo que no era, y la genialidad del asunto radicaba en su modestia: ningún robo individual era lo bastante grande como para despertar a un señor que solo echara un vistazo, solo una sangría constante demasiado pequeña para sentirla hasta que se hubiera perdido mucha sangre.

—¿Y bien? —Burton había acercado una silla al extremo de la mesa.

No se había quedado merodeando ni se había marchado; se había sentado y la había observado trabajar, y ahora preguntaba, y ese y bien no era una pregunta ociosa; tenía un filo: le habían dicho durante cuatro meses que sus cuentas solo estaban desordenadas, y había empezado a sospechar lo contrario.

—Todavía no lo sé.

—Sabe algo. Tiene la misma expresión que tenía con el heno de Stanhope.

—Tengo la expresión que pongo cuando algo está demasiado limpio al final y demasiado sucio en medio —giró una página hacia él y puso el dedo en el total de un trimestre—.

Este es un número limpio. Redondo, seguro, fácil de leer.

Todo lo que hay por encima que debería explicarlo es una maraña.

Así no es como falla un libro honrado. Un libro honrado es un desastre en todas partes o en ninguna.

Un libro que es un desastre solo donde se mueve el dinero, y limpio solo donde un hombre echaría un vistazo.

.. es un libro llevado por alguien que espera que le echen un vistazo y no que lo lean —Cerró el libro—.

Pero no diré nada más hasta que haya leído tres años de ellos línea por línea, porque la diferencia entre mala gestión y robo es un asunto de horca, y no pondré una soga en manos de un hombre basándome solo en una tarde de trabajo.

Incluso cuando estoy bastante segura. Que lo estoy.

Él guardó silencio. Luego: —¿Cuánto tiempo para estar segura?

—Una semana. Quizá dos. Necesitaré los registros de rentas, los contratos de arrendamiento y el libro privado del administrador si es que lleva uno, que lo hará, y que no querrá entregarme —ella sostuvo su mirada—.

También necesitaré que no me diga que me lo estoy imaginando, y que no alerte al hombre cambiando su actitud hacia él.

¿Puede encargarse de lo segundo? No es usted un hombre sutil, su gracia.

Es una de sus mejores cualidades. Aquí no nos servirá de ayuda.

—Puedo ser sutil cuando lo que hay en juego merece la incomodidad —él se levantó—. Lo merece. Dígame qué necesita y será suyo.

Fue entonces, como si la casa hubiera estado esperando su señal, cuando la puerta se abrió y entró el administrador.

El señor Crawley era todo lo que el señor Pole no era: enjuto, sereno, impecablemente vestido para su posición, con su lino blanquísimo y sus manos muy limpias; y entró en la habitación con una cortesía suave y sin prisas.

Había decidido hacía mucho que el lugar más seguro para quedarse era justo detrás de los poderosos, sosteniéndoles el abrigo.

Hizo una inclinación ante Burton exactamente en la medida que se le debía y ante Delia con un grado de cuidado superior, lo cual era su propia pequeña insolencia: la cortesía excesiva que un hombre inteligente dedica a una amenaza a la que pretende adular.

—Su gracia. Su gracia. Perdonen, estaba en las cabañas de los arrendatarios y vine en el momento en que oí el carruaje.

Bienvenida a Worthington —sus ojos se dirigieron, una vez, a los cuatro libros abiertos sobre la mesa, y volvieron al rostro de Delia, y no había en ellos más que calidez, que fue como ella supo la verdad.

Un hombre que no tiene nada que ocultar mira sus libros abiertos y no siente nada.

Un hombre los mira como Crawley acababa de mirarlos, con ese destello, sutil, recuperado al instante, solo cuando ha contado, en ese destello, exactamente cuántos de ellos ha tenido ella abiertos y durante cuánto tiempo.

—Señor Crawley —dijo ella, y le devolvió calidez por calidez, medida por medida—. He oído mucho sobre lo bien que conoce estos libros. Espero con interés aprenderlos de usted.

—Estoy enteramente al servicio de su gracia —dijo Crawley, y volvió a inclinarse; y quería decir, ella estaba segura, exactamente lo contrario. Y los dos permanecieron allí, bajo la luz mortecina de la oficina de la propiedad, sonriéndose como dos duelistas que acuerdan la elección del terreno.

Detrás de ella, sintió que Burton los observaba a ambos, no ocioso, nunca ocioso ahora, y comprendió que él había visto al menos la silueta del conflicto, y que fuera lo que fuese en lo que se iba a convertir este matrimonio, ella no iba a cazar a este zorro sola.