Capítulo 10 — La Inversión #2

La Abuela no respondió. No podía. La respiración se le había hecho corta, fragmentada, el sudor le perlaba la frente, los labios le temblaban.

Pero no era dolor. Era entrega. Una entrega que le calentaba las entrañas, que la hacía apretar los muslos en torno a los dedos de Caperucita, que la hacía buscar el ritmo del Lobo en vez de oponérsele.

El collar le ceñía la garganta, pero el placer le abría el pecho.

Era una paradoja que le daba vueltas la cabeza.

Le gustaba. Le gustaba hasta enloquecerla.

—Ahora —dijo Caperucita. Se echó atrás. Los dedos salieron—. Lobo, párate. Sujétala quieta.

El Lobo se detuvo. La Abuela gimió, un sonido de protesta, de necesidad pura.

El cuerpo le palpitaba, vacío, en espera.

Caperucita se puso de pie. Tomó los zapatos rojos del suelo.

Los sostuvo en la mano un instante, luego los posó en el borde de la cama, junto a la cabeza de la Abuela.

El tacón alto, el cuero brillante, el símbolo de un poder que ahora yacía a los pies de la nueva reina.

—Bésalos —ordenó Caperucita—. Antes de correrte. Bésalos y da las gracias a quien te lo permite.

La Abuela vaciló. Un latido. Dos. Entonces el collar le apretó la garganta, una advertencia silenciosa, y el cuerpo obedeció.

Se giró, el Lobo sosteniéndola, y alargó los labios hacia el cuero brillante.

El beso fue un gesto de sumisión total, humillante y liberador a la vez.

Sintió el sabor del cuero, del polvo, del poder que se le escurría entre los labios. Y en ese momento el dique se desplomó.

—Ahora —dijo Caperucita—. Los dos. Acabd.

El Lobo volvió a moverse. Caperucita le puso una mano en el vientre, la apretó hacia abajo, anclándola al placer.

La Abuela ya no contuvo nada. Dejó que el cuerpo se le contrajera, que los músculos del bajo vientre se le cerraran en espasmos violentos, que la respiración se le quebrara en un grito mudo que le desgarró la garganta.

El collar vibró contra la piel. La miel le seguía chorreando sobre el pecho.

El Lobo la llenaba. Caperucita la sostenía.

Y se corrió. No como una ola. Como un derrumbe.

Cada nervio, cada terminación, cada año de control se disolvió en una descarga que la dejó ciega, sorda, vaciada.

Tembló. Forcejeó. Después se quedó inmóvil, el pecho subiendo y bajando a sacudidas, los ojos clavados en el techo, brillantes, perdidos.

El Lobo se retiró lentamente. Se arrodilló junto a la cama, la respiración pesada, y bajó la cabeza. No por obligación. Por respeto.

Caperucita no se movió. Se quedó de pie, la capa roja cayéndole de los hombros como un manto de guerra, los zapatos de la Abuela aún en el borde de la cama.

Miró a la mujer que había sido la reina del bosque.

El collar le ceñía la garganta. El cuerpo aún le temblaba por las últimas sacudidas.

En la cara ya no había rabia. Ya no había miedo.

Había solo la conciencia, desnuda y cruda, de haber sido tomada. Y de haberlo querido.

Después, en la habitación que olía a miel y a vela consumida, la Abuela yacía donde un tiempo había reinado.

El collar le ceñía la garganta —su propio collar, el cetro que había empuñado durante años, ahora cerrado en torno a su cuello por manos más jóvenes.

Tenía los ojos brillantes, la respiración aún rota, y en la cara una expresión que Caperucita no le había visto nunca: el estupor.

El estupor de quien ha pasado la vida tomando y acaba de descubrir, demasiado tarde, qué se siente al ser tomada.

Y que —peor aún, o mejor aún— no había sido tan terrible como siempre había creído. Había sido lo opuesto.

Caperucita la miraba desde arriba. De pie junto a la cama, la capa roja sobre los hombros, los zapatos rojos de la Abuela a sus propios pies.

No temblaba. Había empezado, en un claro de luz verde, con las manos temblándole ante un siervo arrodillado.

Terminaba aquí, de pie sobre una reina caída, con las manos firmes como la piedra.

El Lobo estaba a su lado. Libre. Vengado. El cuello desnudo, y sobre ese cuello ningún hierro: solo la decisión de quedarse. Miraba a Caperucita como se mira la única cosa que se ha elegido en toda la vida.

—Está hecho —dijo él bajito.

—Casi —dijo Caperucita.

Se quedó de pie junto a la cama, y durante un largo momento no dijo nada.

Miraba lo que había construido. La reina vieja en el collar, saciada y domada, los ojos todavía llenos de aquel estupor que no la abandonaría ya.

El Lobo libre, el cuello desnudo, vengado.

Y a sí misma, la cosita roja que había entrado en aquella casa como presa, ahora de pie sobre todo, los zapatos rojos de la Abuela a sus propios pies, la capa sobre los hombros, y ninguna mano en el mundo por encima de la suya.

Había empezado, en un claro de luz verde, con las manos temblándole ante un siervo arrodillado.

Terminaba aquí, con las manos firmes como la piedra.

—Está hecho —dijo el Lobo bajito.

—Está hecho —respondió ella.

Y fue entonces, mientras se giraba hacia la habitación con la calma de quien ya no tiene nada que temer, cuando lo vio.

En la ventana. Una cara en la sombra, al otro lado del cristal, los ojos abiertos de par en par bebiéndose la escena y creyendo no ser visto. El Cazador. Vuelto del sendero, con los paquetes de su dueña todavía encima, clavado ahí fuera mirando el mundo que se había dado la vuelta sin él.

Caperucita no se inmutó. No se tapó, no gritó, no se volvió hacia otro lado. Lo miró directamente a los ojos a través del cristal, y sonrió, aquella sonrisa lenta, paciente, que ya era únicamente suya.

Luego alzó una mano. Y, con un solo dedo, le hizo señas de que entrara.