Capítulo 6 — Los Cuatro

La Abuela los esperaba en el umbral, y no dijo nada del retraso.

Lo sabía. Caperucita lo entendió por la manera en que los miró llegar entre los troncos —ella delante, el Cazador dos pasos por detrás con los ojos bajos— y por la sonrisa lenta que se le abrió en la boca roja.

Sabía que su criatura le había devuelto la presa.

No sabía, no podía saber, que la presa volvía cambiada.

Que algo, en el bosque, se había desplazado.

—Aquí está mi fugitiva —dijo la Abuela, y la voz era miel caliente vertida despacio. No se apartó de la puerta. Obligó a Caperucita a pasar a su lado, cerca, tan cerca que olió su perfume: algo oscuro, dulce, de terciopelo—. Te lo había dicho que volverías.

—Me ha traído él —dijo Caperucita, y mantuvo la voz plana, porque si la dejaba vibrar la Abuela lo oiría todo.

—Claro. —La Abuela cerró la puerta a sus espaldas.

El cerrojo saltó como algo definitivo—. Él hace lo que yo le digo.

Siempre. —Se volvió hacia el Cazador, y el hombre se puso rígido bajo su mirada, pero por un latido, solo por un latido, sus ojos se deslizaron hacia Caperucita.

La buscaban a ella. La Abuela estaba hablando y los ojos de él la buscaban a ella.

Fue un instante. La Abuela ya estaba en otra parte, ya se estaba soltando el pelo negro sobre los hombros, ya estaba atravesando la habitación hacia la cama donde el Lobo esperaba encadenado, y no lo captó.

Pero Caperucita sí. Y el Cazador entendió que ella lo había visto, y volvió a bajar la mirada, y entre los dos pasó una cosa muda y caliente que tenía el sabor del claro.

Un secreto. El primero que la Abuela no poseía.

—Ven —dijo la Abuela, sin volverse. Ya estaba en el centro de la habitación, una reina que vuelve a su trono.

El Lobo, en la cadena, había alzado la cabeza: los ojos amarillos, la barba, el pecho subiendo y bajando despacio—.

Los dos. Quiero a mis juguetes a mi alrededor.

—Se volvió, y en la penumbra de la casa era la cosa más hermosa y más aterradora que Caperucita hubiera visto jamás—.

Y tú, pequeña: tú miras. Aprendes. Aún no estás lista para estar en el centro. —La sonrisa—. Pero lo estarás.

Caperucita se sentó donde le indicaron, en el borde, en los márgenes de la luz. La capa roja le calentaba los hombros. Y pensó: *no sabes lo que acabo de aprender. No sabes lo que sé hacer ya.*

Pero no lo dijo. Se quedó en los márgenes, como le habían ordenado.

Por ahora.

La Abuela se tendió en el centro de la cama, los brazos abiertos en cruz, el cuerpo desnudo absorbiendo la luz dorada de las velas. No pidió. Ordenó.

—Lobo, a la derecha. Cazador, a la izquierda. Sobre los codos. No me toquéis hasta que os lo diga.

Los dos hombres se movieron al unísono, obedientes, y Caperucita se quedó donde le habían indicado, en el borde de la alfombra, las rodillas apretadas contra el pecho, la capa roja calentándole los hombros como una brasa viva.

—Tú —dijo la Abuela, sin mirarla— sostienes el aceite. Cuando te lo pida, viertes. Y miras. No apartes la vista.

Caperucita tomó el tarrito de cristal de la mesilla.

Los dedos le temblaban, no de frío. El aire era denso, impregnado de musgo, de sudor y de aquel perfume oscuro y dulce que se le pegaba a la garganta y le hacía apretar los muslos.

La Abuela abrió las piernas, un movimiento lento, estudiado, y Caperucita vio su sexo, brillante, dispuesto, y sintió un calor líquido concentrarse entre sus propios muslos. Lo ignoró. Se concentró en las manos.

—Aceite —dijo la Abuela. Caperucita vertió. El líquido ambarino resbaló sobre los dedos de la mujer, que se lo pasó entre sus propios labios, luego detrás, preparándose con una calma que imponía respeto—. Lobo. La boca. Aquí. —Señaló el centro—. Cazador, detrás. Espera mi señal.

El Lobo se inclinó. Su barba rozó la piel de la Abuela, y la lengua, caliente y áspera, empezó a lamer, a chupar, con un hambre que el collar no apagaba sino que canalizaba. La Abuela gimió, un sonido grave y satisfecho, y los dedos de Caperucita se cerraron sobre el tarrito vacío.

—Tú —dijo la Abuela, la voz quebrada por el placer pero todavía firme— ven aquí. Pon las manos sobre sus hombros. Sujétalo.

Caperucita obedeció. Se acercó, se arrodilló junto a la cama y posó las palmas sobre los hombros anchos del Lobo.

Sintió los músculos de él contraerse bajo sus dedos, el calor de su piel, el temblor de un hombre enorme que luchaba por no perder el control.

Era extraño tocarlo así. No por deseo, sino por orden.

Y sin embargo, bajo las palmas, el cuerpo del Lobo respondía, y su respiración se hacía más profunda, y Caperucita sintió crecer su propia hambre, una marea que le empujaba contra los muslos pero que no se atrevía a dejar salir.

—Cazador —dijo la Abuela—. Ahora.

El hombre vestido de cuero se colocó detrás de ella. La Abuela arqueó la espalda, un movimiento fluido, y Caperucita vio el momento exacto en que él entró. No hubo violencia, solo una presión lenta, calibrada, y un gemido ahogado de la Abuela que se transformó en un respiro profundo, abierto.

—Lobo —ordenó ella, y el hombre se levantó, se colocó delante y se hundió en ella con un golpe seco que hizo que los dedos de la Abuela se clavaran en las sábanas.

Caperucita los miró. Dos hombres, uno delante y otro detrás, los dos dentro de ella, los dos quietos, a la espera. La Abuela era el centro de todo. Su cuerpo era un arco tenso, la cabeza echada atrás, la boca abierta en una sonrisa que no era de dolor sino de poder absoluto.

—Moveos —dijo—. Lento. A mi ritmo.

Empezaron. El Lobo se retiraba y se hundía, el Cazador lo seguía, y la Abuela marcaba el compás con la voz, con las uñas que hundía en el pecho del Lobo, con el talón que apretaba contra el muslo del Cazador.

Caperucita se quedaba allí, las manos sobre los hombros del Lobo, y sentía cada vibración, cada empuje, cada respiración.

El cuerpo de la Abuela se movía con ellos, no pasivo sino activo, guiaba, tomaba, usaba.

La piel le brillaba de sudor, los pechos le subían y bajaban con la respiración, y cada vez que los dos hombres se movían juntos ella emitía un sonido —grave, gutural, de pura satisfacción— que hacía vibrar el aire y apretarse el vientre de Caperucita.

Ella no estaba en el centro. Estaba en los bordes.

Pero los bordes ardían. Los dedos le hormigueaban, los muslos se apretaban el uno contra el otro, y la capa roja le calentaba la espalda como si quisiera fundirse con su piel.

—Más fuerte —ordenó la Abuela—. Lobo, sujétalo. Cazador, empuja. No paréis.

Obedecieron. El ritmo se aceleró. Los cuerpos chocaban, la carne resbalaba sobre la carne, la cama crujía bajo el peso de tres personas, y Caperucita sentía el calor subir, subir, subir, pero no era el suyo. Era de ella. Era de la Abuela. Y Caperucita lo miraba, lo absorbía, lo aprendía.

La Abuela cambió de postura. Se incorporó sobre los codos, los miró a los dos, y con un movimiento de las caderas los tomó más hondo, más deprisa, y Caperucita vio los músculos de su vientre contraerse, vio sus dedos hundirse en el pecho del Lobo, vio al Cazador apretar los dientes para no perder el control.

—Ahora —dijo la Abuela, y su voz era una orden absoluta, un hilo que tiraba de los dos—. Quiero sentiros dentro. Los dos. Ahora.

El Lobo gruñó, un sonido estrangulado, y se dejó ir.

El Cazador soltó una respiración rota y lo siguió.

La Abuela los acogió a los dos, el cuerpo cerrándose sobre ellos, las paredes internas apretándose, exprimiéndolos, tirándolos hacia dentro con una fuerza que no dejaba escapatoria.

Los muslos le temblaron. La espalda se le arqueó hasta tocar la almohada.

La respiración se le quebró en la garganta, corta, rápida, y luego se detuvo del todo mientras los músculos del bajo vientre se le contraían en espasmos largos, violentos, que la sacudían de los hombros a las rodillas.

No hubo metáfora. Hubo solo el cuerpo que se tensaba y se soltaba, el sudor que le bajaba por la columna, los labios que se mordía para no gritar, y luego la respiración que volvía, lenta, profunda, saciada.

Lo había tomado todo. Y lo estaba disfrutando.

Caperucita se quedó inmóvil. Las manos todavía sobre los hombros del Lobo, la respiración corta, el cuerpo ardiéndole de una hambre no saciada. La Abuela yacía en el centro, saciada, el pelo negro derramado, la boca roja blanda y satisfecha.

—¿Has visto, pequeña? —murmuró, sin abrir siquiera los ojos—. ¿Has visto lo que significa tenerlo todo?

Caperucita seguía en los márgenes. El cuerpo le ardía de un hambre que no había sido saciada; la capa roja, contra la piel, parecía latir como un segundo corazón. Había mirado. Había tocado lo poco que le había sido concedido. Había quedado aparte, torpe, una chica en los bordes de un trono.

—Sí —dijo—. He visto.

Y había visto, de verdad, pero no lo que la Abuela creía haberle mostrado.

La Abuela creía haber enseñado el qué: los cuerpos, el placer, el tenerlo todo.

Caperucita en cambio había mirado el cómo.

Había mirado la mano que marcaba el ritmo, la voz que dictaba, el modo en que un solo dedo alzado detenía a un hombre el doble de grande que ella.

Había mirado a quien sostenía los hilos.

Y mientras la Abuela se regodeaba en su propio triunfo, ajena, saciada, segura de reinar para siempre, Caperucita, en los márgenes, en la oscuridad, aprendía la cosa que iba a destruirla.

No cómo se goza. Cómo se manda.

Buscó al Cazador con los ojos, un solo instante. Él ya la estaba mirando.

La Abuela no se dio cuenta. Tenía los ojos cerrados, y sonreía, y se sentía reina.

Lo era todavía. Por algunos capítulos más.