Capítulo 3 — La Mirilla

El grito llegó otra vez, desde el interior de la casa.

Caperucita se quedó inmóvil ante la puerta, la cesta apretada entre las manos, el corazón en la garganta.

No era un grito de dolor. Lo entendió enseguida, aunque no habría sabido decir cómo: era algo en el timbre, una nota aguda y quebrada que le erizó el vello de los brazos y le mandó una descarga caliente por la espalda, bajo la capa roja.

—¿Abuela? —llamó, pero la voz le salió fina, y nadie respondió.

Llamó a la puerta. Nada. Solo, desde dentro, otro sonido: más grave ahora, un gemido profundo, masculino, que no se parecía a nada que una pobre vieja enferma pudiera producir. Y luego una risa. Una risa de mujer, baja y saciada y cruel, que Caperucita sintió vibrar en algún sitio bajo el ombligo.

Tendría que haberse marchado. Una chica sensata habría dejado la cesta en el umbral y habría echado a correr por el sendero, hasta casa, hasta el sol y las ardillas y los pensamientos inocentes.

Pero los pies de Caperucita no fueron hacia el sendero.

Fueron hacia la ventana.

Estaba en el costado de la casa, entornada, con una cortina oscura corrida solo a medias.

Caperucita se acercó despacio, posando cada paso como si el suelo pudiera traicionarla, y se ciñó la capa al cuerpo: el calor de costumbre le subió por la nuca, más fuerte ahora, casi insistente, como si la tela roja supiera adónde la estaba llevando y la animara.

Se detuvo al borde del cristal. Contuvo el aliento.

Y miró dentro.

La habitación estaba iluminada por una luz dorada de velas. Y en el centro, donde Caperucita se había esperado una cama de enferma, había en cambio una escena que su mente —su mente de veinte años, hecha de besos soñados y manos tímidas y panaderos amables— no estaba preparada para comprender.

La Abuela no era vieja.

Era la mujer de su recuerdo de infancia, esa que había creído haberse inventado: cabello negro como la tinta, una boca roja, una belleza que dolía mirar.

Y no estaba sola. Había dos hombres con ella.

Uno enorme, barbudo, fiero, con algo ceñido y oscuro alrededor de la garganta.

El otro más enjuto, vestido de cuero, con el aire de quien sirve.

Y los dos —los dos hombres grandes y fuertes— estaban a los pies de aquella mujer como dos bestias domesticadas.

Caperucita se llevó una mano a la boca.

Y no consiguió apartar la mirada.

La Abuela estaba de pie junto a la cama, desnuda, y su cuerpo era todo lo que Caperucita había soñado con llegar a ser y no sabía cómo nombrar: caderas plenas, pechos pesados con pezones oscuros, una piel que la luz de las velas volvía de oro.

Sostenía en la mano una tira de cuero unida al collar del Lobo, y con la otra mano señaló el suelo a sus pies.

—De rodillas —dijo, y su voz era serena, regia.

El Lobo obedeció. Caperucita vio a aquel hombre enorme —más alto que la Abuela de toda la cabeza, más ancho de hombros— arrodillarse como si fuera la cosa más natural del mundo, y algo en su pecho se le apretó de sorpresa y por otra cosa que no quiso nombrar.

El Cazador ya estaba de rodillas al otro lado. Más delgado, más enjuto, vestido solo con unos pantalones de cuero abiertos, y cuando la Abuela le pasó los dedos por el pelo él cerró los ojos y se apretó contra su muslo como un perro que busca caricias.

—Tú —le dijo la Abuela al Lobo, y tiró de la correa hasta que la cara de él quedó a la altura de su propio sexo—. Come.

El Lobo obedeció. Caperucita vio su barba oscura hundirse entre las piernas de la Abuela, vio la cabeza de él moverse lenta, metódica, y vio a la Abuela echar la cabeza atrás y sonreír: una sonrisa que le hizo apretar los muslos por instinto, la capa roja de pronto demasiado caliente sobre los hombros.

Los sonidos llegaban amortiguados por el cristal pero los oía igualmente: la respiración de ella, que se aceleraba, el ritmo de la lengua de él, húmedo y obsceno, y luego un gemido grave de la Abuela que le mandó otra descarga de calor entre las piernas.

—Tú —le dijo la Abuela al Cazador, y le tomó la mano, se la llevó a la espalda—. Prepárame.

El Cazador se levantó, fue detrás de ella, y Caperucita vio sus manos —ásperas, acostumbradas al arco y al cuchillo— bajar por la espalda de la Abuela, abrirle las nalgas, y luego un dedo que se deslizaba en un lugar que Caperucita nunca.

.. no sabía que se pudiera... la cara le ardió.

El Cazador movía el dedo con cuidado, con experiencia, y la Abuela emitió un sonido de aprobación mientras el Lobo seguía lamiéndola por delante.

Dos hombres. Uno delante, otro detrás. Los dos a sus órdenes.

Caperucita se mordió el puño para no gemir.

La Abuela apartó al Lobo de un tirón de la correa.

Él trastabilló hacia atrás, la cara reluciente, los ojos vidriosos de deseo, y se quedó de rodillas esperando como un animal amaestrado.

La Abuela se volvió hacia el Cazador, le tomó la cara entre las manos y lo besó: un beso lento, profundo, y Caperucita vio la lengua de ella entrar y salir de la boca de él, y sintió algo contraerse en el bajo vientre.

—A la cama —ordenó la Abuela—. A cuatro patas.

El Cazador obedeció. Subió a la cama, se puso a gatas, y Caperucita vio los músculos de su espalda tensarse cuando la Abuela se colocó detrás de él. Después la Abuela miró al Lobo, todavía de rodillas en el suelo, y señaló el espacio frente al Cazador.

—Tu boca no descansa solo para mí —dijo—. Dale algo que hacer.

El Lobo se levantó, fue delante del Cazador, y Caperucita vio la erección del hombre barbudo —gruesa, oscura, palpitante— acercarse a la cara del otro.

El Cazador abrió la boca sin que nadie se lo pidiera, y el Lobo se la llenó con un movimiento lento de las caderas.

Caperucita vio los labios del Cazador tensarse alrededor de aquel grosor, vio su garganta trabajar para tomar más, y se le escapó un sonido —pequeño, ahogado— que por suerte nadie oyó.

Después la Abuela se movió.

Caperucita no entendió enseguida qué estaba haciendo: vio a la Abuela alargar una mano, tomar algo de la mesilla, un objeto de cuero y metal que no reconoció, y después la vio ponérselo, atárselo a las caderas, y el objeto le colgaba por delante, largo y oscuro, y de golpe lo entendió.

La Abuela se colocó detrás del Cazador. Le puso una mano en la espalda para tenerlo firme. Y luego, con un movimiento lento y decidido, le entró dentro.

El Cazador gritó —pero no de dolor; Caperucita lo entendió por la manera en que su cuerpo se arqueó hacia arriba en vez de retraerse, por el sonido que le salió de la garganta— y la Abuela empezó a moverse.

Un ritmo constante, profundo, que lo empujaba hacia delante contra la polla del Lobo que le llenaba la boca y luego lo arrastraba hacia atrás contra la que le llenaba el culo, y Caperucita vio al Cazador tomado por los dos lados, usado, llenado, y a la Abuela cabalgándolo con la misma calma con la que habría cabalgado un corcel.

—Mírame —le dijo la Abuela al Lobo, y sus ojos se encontraron por encima del cuerpo del Cazador.

Caperucita vio al Lobo tragar saliva, vio sus manos cerrarse en puños a los costados, vio el hambre en sus ojos —hambre de estar en el lugar del Cazador, o quizá en el lugar de la Abuela, o quizá de los dos— y algo dentro de ella se tensó tan fuerte que tuvo que apoyarse en la pared de la casa para no caerse.

La Abuela aceleró. Sus caderas golpeaban contra el Cazador con fuerza, y los sonidos que llenaban la habitación —carne contra carne, gemidos, la respiración entrecortada de tres personas— le llegaban a Caperucita a través del cristal como una ola caliente que se le derramaba encima y le mojaba los muslos bajo la capa.

Vio al Cazador correrse primero: su cuerpo se tensó, un sonido sofocado alrededor de la polla del Lobo, y la simiente salpicó las sábanas debajo de él sin que nadie lo tocara.

Vio a la Abuela sonreír, seguir, no parar; y luego vio al Lobo apretar los dientes, poner los ojos en blanco, y correrse en la garganta del Cazador con un gruñido que ella sintió en el pecho.

La Abuela fue la última. Se apartó del Cazador con un movimiento fluido, se desató el objeto de las caderas, y entonces —mirando directamente hacia la ventana, hacia Caperucita— se tocó.

Tres dedos dentro, el pulgar sobre el clítoris, los ojos clavados en el punto exacto donde Caperucita estaba mirando, y se corrió con un grito agudo que atravesó el cristal y se le clavó en el vientre como una lanza de fuego.

Caperucita se dio cuenta de que estaba temblando.

No de frío —el día era tibio, y bajo la capa roja la piel le ardía como si tuviera fiebre.

Temblaba por otra razón, una razón que la llenaba de vergüenza y que su cuerpo, traidor, parecía haber entendido mucho antes que su cabeza.

Tenía la respiración corta. Las mejillas en llamas.

Y entre las piernas aquel mismo calor líquido del sendero, aquel latido nuevo y desconocido, solo que ahora era cien veces más fuerte, porque no era un sueño: estaba allí, detrás de un cristal, a un palmo de ella.

Aquellos sueños castos suyos, el panadero de las manos enharinadas, el beso que sabía a pan. Le parecían ridículos ahora. Dibujos de niña al lado de un incendio.

*Vete*, le dijo una voz por dentro, la última voz de la chica que había sido hasta esa mañana. *Vete, toma el sendero, olvídalo todo.*

Pero otra parte de ella —la nueva, la que se había despertado bajo la tela roja y ahora tenía hambre— estaba pegada al cristal, y no quería marcharse, y deseaba con una fuerza que la asustaba estar *dentro* de aquella habitación en vez de fuera.

Fue entonces cuando la Abuela alzó la mirada.

No hacia la puerta. No hacia los hombres. Hacia la ventana. Hacia el cristal entornado y la cortina corrida a medias y la pequeña cara pálida enmarcada por la capucha roja que la observaba desde fuera.

Sus ojos se encontraron a través del cristal.

Caperucita se puso rígida, el corazón se le paró, cada músculo listo para dispararse y huir —*ahora, escapa, te ha visto*—, pero no escapó.

No fue capaz. Porque la Abuela no pareció asustada de haber sido sorprendida, ni enfadada.

La Abuela sonrió. Una sonrisa lenta, roja, divertida, de quien sabe que la están mirando y lo disfruta.

Una sonrisa que decía *te estaba esperando*.

Y entonces, sin prisa, sin dejar de tener a uno de los dos hombres bajo la mano, la Abuela levantó un dedo hacia Caperucita. Lo dobló una vez. Dos.

*Ven.*

Caperucita se quedó paralizada, con la cesta de vino y miel apretada al pecho como un escudo que no servía de nada, la capa roja ardiéndole en los hombros, la voz de la chica que había sido gritándole por dentro que corriera.

Luego su mano —la suya, traidora como todo lo demás en ella aquel día— se posó en el picaporte de la puerta.

Y la puerta se abrió.