CAPÍTULO VEINTIDÓS #3

—Pero ¿sabes qué? —Se pone de puntillas y acerca su rostro al mío—.

Yo tampoco soy buena. Te vi arrancarle la vida a un hombre y sentí satisfacción.

Lo quería muerto. Quería verlo morir. Y cuando me miró y comprendió que yo observaba...

—Baja la voz—. Me alegré. Quería que lo supiera.

Quería que eso fuera lo último que viera en su vida.

Ahora está llorando. Lágrimas silenciosas le corren por las mejillas.

—¿En qué me convierte eso? —susurra.

—En humana. —La palabra sale ronca—. Te convierte en humana.

—¿Sí? —Se ríe; es un sonido quebrado y húmedo—. Porque yo también me siento como un monstruo.

—Entonces somos monstruos juntos.

Las palabras quedan suspendidas en el aire. Ella me mira, mientras las lágrimas abren surcos entre la suciedad de su rostro.

—¿Eso es lo que quieres? —pregunta—. ¿A mí? ¿Incluso sabiendo que no soy... que no puedo ser la clase de mujer que finge que esto nunca sucedió? ¿Que aparta la mirada de lo que eres?

—No quiero que apartes la mirada. —La acerco más, sangre y todo, y apoyo mi frente contra la suya—. Quiero que me veas. Todo lo que soy. Incluso las partes que deberían hacerte huir.

—No voy a huir.

—Lo sé. —Cierro los ojos—. No lo entiendo. Pero lo sé.

—Entonces deja de intentar entenderlo. —Sus manos se deslizan dentro de mi cabello y se aferran con tanta fuerza que duele—.

Deja de esperar que me vaya. Deja de protegerme de ti mismo.

—Se aleja apenas lo suficiente para mirarme a los ojos—.

Elegí esto. Te elegí a ti. Estoy de pie entre tus ruinas y elijo quedarme.

—Betsy...

—Eres un monstruo. —Lo dice como un voto. Como una declaración—. Pero eres mi monstruo. Y ya no voy a fingir que quiero otra cosa.

Me besa.

Es sangre y lágrimas y el sabor de la violencia; su boca se abre bajo la mía, su cuerpo se aprieta contra mí como si intentara meterse bajo mi piel.

Le devuelvo el beso con todo lo que tengo: todo el miedo, la desesperación y el amor salvaje e imposible que crece desde el primer momento en que vi su fotografía.

Los dos temblamos. Los dos lloramos. Los dos nos aferramos el uno al otro como si el mundo se acabara y este fuera el único suelo firme que queda.

Tal vez lo sea.

Cuando al fin nos separamos, los dos jadeamos. Sus labios están hinchados, manchados de sangre —mía, suya o de Alexei, ya no lo sé—. No importa.

Nada importa salvo ella.

—Tenemos que irnos —consigo decir—. Viktor se enterará de esto. Probablemente ya lo sabe. Tenemos que...

—Lo sé. —Vuelve a tomarme de la mano. Nuestros dedos ensangrentados se entrelazan—. Pero primero... dime algo.

—Lo que sea.

—Cuando pagaste mi deuda. Cuando fuiste con Viktor y le diste todo lo que tenías. —Escudriña mi rostro—. ¿Ya planeabas esto? ¿Planeabas morir?

La pregunta cala hondo. Considero mentir —viejos hábitos, viejos instintos—, pero ella está de pie en una bodega llena de mis víctimas, sosteniendo mi mano empapada en sangre, y merece la verdad.

—Sí.

Asiente. Como si ya lo supiera.

—No vuelvas a hacer eso.

—¿Qué?

—Planear morir. —Aprieta mi mano—. Planear dejarme. No me importa cuán mal se pongan las cosas, no me importa lo que ocurra: no puedes decidir eso por los dos. No puedes sacrificarte y dejarme atrás.

—Betsy...

—Prométemelo. —Su voz se quiebra—. Prométeme que, pase lo que pase después, lo enfrentaremos juntos. No más secretos. No más mentiras. No más decisiones sobre lo que es mejor para mí sin preguntarme. Sobrevivimos juntos o no sobrevivimos.

La miro. Esta mujer. Esta mujer imposible, exasperante y extraordinaria que debería odiarme, que debería correr tan rápido como pudiera en la dirección opuesta y que, en cambio, está de pie entre mi carnicería exigiéndome promesas.

—Lo prometo.

—Júralo.

—Lo juro. —Llevo su mano a mis labios. Beso sus nudillos y saboreo el cobre—. Pase lo que pase.

Exhala. Algo en sus hombros se relaja.

—Está bien. —Mira alrededor de la bodega. Los cuerpos. La sangre. La evidencia de todo lo que soy—. Ahora salgamos de aquí antes de que alguien llame a la policía.

A pesar de todo —la muerte, el peligro, la situación imposible en la que estamos—, me río.

Me fulmina con la mirada.

—¿Qué?

—Nada. —Tiro de ella hacia la puerta, manteniéndola cerca—. Es solo que... te amo.

Las palabras salen antes de que pueda detenerlas. Nunca las había dicho. A nadie. Jamás. Se sienten extrañas en mi boca, demasiado grandes, demasiado vulnerables, demasiado parecidas a entregarle a alguien un arma que podría usar para destruirme.

Pero ella no la usa como arma.

Me aprieta la mano.

—Lo sé —dice en voz baja—. Yo también te amo. Incluso cuando te odio. Incluso cuando quiero matarte yo misma. —Hace una pausa—. Quizá especialmente entonces.

Salimos juntos de la bodega.

A nuestras espaldas, cuatro cuerpos se enfrían sobre el piso de concreto.

Frente a nosotros, Viktor Kozlov y todas las consecuencias que se avecinan.

Pero ahora mismo, en este momento, solo existe su mano en la mía y la certeza de que, pase lo que pase después, lo enfrentaremos juntos.

Dos monstruos.

Caminando hacia la oscuridad.